Судьба с чужого плеча Иванова Анна

— Тогда что вы сделали в ответ?

— Убежала из дома.

— А до этого вы ее ударили. Вот заключение судмедэкспертизы, — из внутреннего кармана пиджака, висящего на спинке стула, следователь вытаскивает сложенную вчетверо бумажку. — Здесь черным по белому написано, что на теле Екатерины Пауковой найдены следы вашей ДНК, которые могли появиться только в результате удара.

— Я дала ей пощечину и убежала. Не знаю, что произошло дальше, но когда я выходила из дома, она была жива.

— Собираешься косить под несчастный случай?! — Следователь выхватывает у меня листок, не дав дописать ответ. — Не выйдет. Все, чего ты этим добьешься, так это потянешь время следствия. Любой дурак поймет, что это убийство, стоит только посмотреть на тело.

Из того же кармана, откуда недавно появилось заключение судмедэкспертизы, следователь достает пачку фотографий. Я с нетерпением жду, когда снимки окажутся на столе, но достаточно мельком взглянуть в их сторону, как все вокруг начинает расплываться, а во рту появляется отвратительный привкус. На фотографии, в той же позе, от которой остался контур на полу в спальне, запечатлено безжизненное тело Кати. Обычно пылающие румянцем щеки отливают синевой того же оттенка, что и надетое джинсовое платье. Получается, после моего ухода и до появления убийцы Катя успела одеться? Но как ей удалось достать платье с антресоли? Ну конечно! Вот почему сорочка свекрови была в крови. Она нашла обнаженный труп внучки, сняла с себя верхнюю одежду, одела Катю в первое попавшееся платье и, только приведя себя в порядок, вызвала полицию. Поразительное хладнокровие!

— Невооруженным глазом видно — это мокруха. Благо убийцу долго искать не пришлось. Одного я до сих пор не понимаю: чем ты ее забила? Ночами не сплю, гадаю, от какого металлического предмета может остаться такое узкое и глубокое отверстие в черепе? — Вытаскивает из стопки фотографию с крупным планом верхней части тела. — Похоже на отвертку, но патологоанатом сказал, что у основания инструмент расширяется.

Я смотрю на отверстие в области виска. Взгляд опускается на шею. Сначала фотография внушает непреодолимый ужас, но постепенно я переключаюсь на другой способ видения. Теперь я не смотрю на Катин труп, а изучаю отдельные части изображения. На одном из фрагментов мой взгляд непроизвольно застывает. Сначала я не могу понять, что именно настораживает в этой области снимка. Приходится снова посмотреть на все фото целиком. Неожиданно для самой себя я вскакиваю со стула.

— Я не могла ее убить, у меня больная рука!

— А у меня ухо чешется, так что, я теперь допрос вести не могу? — Пожимает плечами следователь.

— Дайте мне чистый лист бумаги.

— Я не задавал вопрос. Что ты собираешься писать?

— Чистосердечное признание.

— То не могла, то признание… — Недоверчиво смотрит на меня следователь, но все равно протягивает листок и ручку.

— Я, Паукова Дина Александровна, — записываю и одновременно озвучиваю заявление, — полностью отрицаю свою вину в предъявленном мне обвинении. Прошу приложить к материалам дела справку об инвалидности, доказывающую мою невиновность.

— Ну что за бред, а?! — Хватается за голову следователь. — Какая еще справка? При чем здесь инвалидность?

— Вот, смотрите, — указываю на фотографию. — На шее четко видны следы пальцев. Для того чтобы удержать Катю, убийца сзади схватил ее за шею правой рукой, а левой ударил непонятным предметом.

— Ты решила рассказать, как убила падчерицу?

— Не могла я ее убить, я в детстве перенесла травму. Моя правая рука не способна настолько сжаться, чтобы оставить синяки на шее ребенка. Я могу согнуть только кончики трех пальцев — среднего, безымянного и мизинца. А на фотографии явно видны следы от большого и указательного пальцев.

— Откуда мне знать, вдруг ты врешь?

— Говорю же вам, у меня есть справка об инвалидности, а еще об этом написано в моей больничной карточке. Я чисто физически не могу оставить такие синяки. Это сделал кто-то другой, — медленно выдыхаю и откидываюсь на спинку стула.

Следователь, открыв рот, продолжает изучать фотографию.

— Возьми ручку в правую руку, — поднимает на меня полный надежды взгляд.

— Я ею даже кружку удержать не могу, не то что писать.

Лицо следователя сереет и окончательно теряет какое-либо выражение.

— Подпиши протокол, — пододвигает ко мне бумагу. — На каждой странице.

Соглашаюсь, лишь бы скорее отсюда выбраться.

— Теперь я могу идти?

— Куда идти? — На лице следователя снова появляется улыбка. — Твои показания, как и любую другую улику, надо проверить. К тому же, хватала ты свою падчерицу за шею или нет, это еще не доказывает, что ты ее не убивала. Сама же в показаниях призналась, что ударила ребенка.

— Я призналась?

— Да, ты, — в голос смеется он. — Повелась на бумажку от судмедэксперта. Я ее сам полчаса назад на компьютере напечатал.

— Не может быть. Я такого не говорила!

— Как же не может быть? Вот, смотри, — протягивает мне протокол следователь.

— Где?! — наклоняюсь и выхватываю бумагу из его рук.

В миг от злосчастной записки остаются одни лоскутки.

— Ты чего делаешь?! — машет руками следователь.

— Выбрасываю мусор, — еще раз для подстраховки рву остатки протокола и высыпаю бумажное конфетти в мусорное ведро.

Как же я устала! Нервное напряжение и бессонная ночь дают о себе знать. Тело ноет, сознание то и дело отключается, но через мгновение я прихожу в себя. Самое заветное желание сейчас — десять часов сна в удобной кровати. Об этом не стоит даже мечтать по дороге в камеру. Темно-зеленая краска на стенах и ряд коричневых дверей быстро возвращают к реальности. Я останавливаюсь возле одной и ожидаю увидеть за ней все, что угодно, кроме того, что на самом деле предстает перед моими глазами, когда меня впихивают в камеру. Белокурый малыш с зареванным личиком испуганно смотрит на меня из коричневой колыбельки. Дверь за мной с грохотом закрывается, сквозняк шевелит спутанные кудряшки на голове ребенка. Рот мальчика растягивается, но вместо улыбки на личике появляется обиженная гримаса. Пронзительный вопль, удвоенный эхом, заполняет камеру. Звон в ушах выгоняет последние здравые мысли из моей головы. Глухой монотонный стук усиливает эффект. Что это, камера пыток?

Я оглядываюсь, чтобы понять, куда попала. Крашенные в светло-коричневый цвет стены с нацарапанными кое-где нецензурными выражениями, бетонный пол, замурованное окно, одна лампочка на побеленном потолке и двухъярусные кровати возле стены. Ага, вот и источник монотонного стука. На верхней наре — кажется, так в тюрьме называют эти полки — в самом углу, прижав к груди колени, сидит девушка. Ее голова, с такими же светлыми и спутанными волосами, как у малыша, раскачиваясь как маятник, с одинаковыми временными интервалами ударяется о стену.

— Это твой ребенок?

Вместо ответа она продолжает биться головой о стену. Может, девушка уже оглохла от ударов? Или сошла с ума от прерывающегося только на вдох детского крика? Я подхожу к колыбельке, но стоит наклониться к ребенку, как девушка тут же приходит в себя.

— Не трогай! — Ее крик перекрывает даже вопль малыша.

— Значит, твой, — сама отвечаю на вопрос я. — Он же мокрый, неужели не видишь? Надо переодеть.

Она равнодушно отворачивается к стене и продолжает дубасить ее виском. Я беру ребенка на руки. Он тут же замолкает, как будто только этого и ждал. Доведенными до автоматизма движениями переодеваю его в сухое. Когда я вышла за Олега, Катя была слишком большой, чтобы менять ей пеленки, поэтому в семейной жизни навык мне не пригодился. Ухаживать за детьми я научилась в интернате. Воспитательницы с радостью перекладывали на нас такие обязанности. Старшие девочки брали шефство над малышами. Каждая выбирала себе по одному и называла его своим ребенком, старалась урвать для сыночка или доченьки самое лучшее. Тем малышам, которым не доставалось «мамочек», приходилось несладко. Мне было их особенно жалко, поэтому я возилась именно с такими. Кажется, этому мальчику тоже не повезло.

— Ты его грудью кормишь? Он голодный.

На этот раз ребенок начинает тихонько хныкать. Мать оборачивается на плач и протягивает руки, я подаю ей малыша и сажусь внизу. Как хочется завалиться и проспать до следующего утра. Голос совести останавливает голову на полпути к подушке. Ничего, кровать все равно слишком жесткая, а по наволочке ползают крошечные черные клопы. Лучше доведу дело до конца, а потом придумаю, как отдохнуть и не делить постель с насекомыми.

— Ты здесь за что?

— За мужа, — забота о ребенке, кажется, вернула ей дар речи.

— Убила его?

— Нет, — доносится сверху нервный смешок. — Он открыл свое дело и что-то напутал с налогами.

— И ты согласилась за него отсидеть? С ребенком?!

— Ни на что я не соглашалась. Он меня не спрашивал. Оформил на мое имя все бумажки и даже не сказал.

— Кошмар! — Поражаюсь я, но тут же беру себя в руки. — Зачем тогда головой о стену бьешься? Соображать от этого она лучше не станет. Трезвый ум тебе пригодится.

— Знаешь, как говорят: если долго биться головой о стену, или голова сломается, или стена. Хочу пробить перегородку, чтобы вылезти из этой гребаной камеры.

— Думаешь, в соседней камере будет лучше?

Девушка громко всхлипывает, а я понимаю, что перестаралась. С трудом залезаю на верхнюю полку.

— Не плачь, — забираю у нее малыша. — Соберись. У тебя же ребенок, нельзя раскисать. Борись если не ради себя, то ради сына.

Девушка в последний раз всхлипывает и вытирает рукавом слезы со щек.

— А ты? За что здесь? — шмыгает она носом. — В чем тебя обвиняют?

— В убийстве.

— Кого?

В ее голосе появляется тревога. Мне ничего не остается, как сказать правду:

— Приемной дочери.

Девушка тут же поднимается и забирает у меня из рук ребенка. Я с чувством выполненного долга слезаю с кровати. Пока я в камере, она не сможет думать ни о чем, кроме безопасности малыша. Надеюсь, забота о сыне отрезвит горе-мамашу.

Я сажусь на кровать, если можно так назвать настил из досок с тонким, почти не ощутимым матрасом. Из последних сил выбиваю непомерно тяжелую подушку. Руки сами собой опускаются, подушка падает на пол. Я уже не в состоянии ее поднять. Глаза слипаются. Мозг до последнего противится, но тело побеждает и с облегчением опускается на матрас. Как же хорошо лежать! Нет, биться головой о стену и впадать в истерики я не стану. Может, и к лучшему, что меня не выпустили. Здесь я в безопасности. Отлежусь. Заодно все хорошенько обдумаю. Только немного вздремну.

Мозг отказывается отключаться полностью, в полудреме ворочаюсь с боку на бок. Передо мной появляется Игорь. Я стою возле окна, а он, выбросив канистру с бензином, что-то мне говорит. Пытаюсь разобрать слова, но звук не проникает через стекло. По движению губ читается то ли «Я любил!», то ли «Я убил!». Открываю глаза и упираюсь взглядом в волнистую поверхность стены. В голову лезет навязчивая мысль: чем Игорь пробил Кате голову? Это должно быть что-то длинное и округлое, похожее на стержень отвертки, только немного расширяющееся к основанию. На фотографии рана в Катиной голове смахивает на пулевое отверстие, каким его показывают в детективных сериалах. Меня передергивает от мысли, что я так хладнокровно рассуждаю о смерти приемной дочери. Гадать бесполезно — в автосервисе Игоря может быть миллион инструментов, способных нанести подобную травму. Перед глазами встает картина: Игорь с окровавленной отверткой в руках стоит над Катиным телом. Ужас! Отгоняю мысли, от которых можно сойти с ума. Заснуть больше не удается. Самое время подумать о чем-то дельном. Только ничего полезного в голову не приходит.

Благодаря Игорю большую часть времени я провела, расследуя совершенно другое преступление. Ну вот, опять виню в своих бедах другого человека, в этом Игорь не ошибся. Где была моя голова? Версию с несчастным случаем на работе у Олега стоило проверить. Но только до того момента, когда выяснилось, что Артур был на крыше один, и у него не осталось родственников, способных отомстить. Почему я стала копать дальше? Пошла на поводу у Игоря? Нет, скорее заинтересовалась, для чего Артур собирался мне позвонить.

Судя по рассказу Шавлюка, заявлению на развод и словам барменши, Олег встретил в баре Артура и шефа. Парень узнал женщину, с которой сидел Олег. Историю с дальней родственницей Артур, скорее всего, выдумал, чтобы успокоить ревнивого любовника, но это не имеет значения. Главное, он знал, что женщина не замужем или замужем за другим, значит, Олег пришел в бар с любовницей. Вряд ли Артур собирался шантажировать мастера, скорее предложил ему баш на баш: Олег молчит на работе про помощника и шефа, а парень не докладывает его жене о любовнице. Наверно, в баре Олег сделал вид, будто согласен, поэтому Артур и попросил Шавлюка не вмешиваться. Помощник посчитал, что владеет компроматом на мастера. Олег дождался подходящего момента и объявил, что собирается развестись. Компромат потерял значение, Артуру пришлось подчиниться и залезть на крышу в дождь.

Эти выводы могли бы стать огромным достижением, если бы имели хоть какое-то отношение к смерти Кати. Единственное, что доказывает история с Артуром, — Игорь мстил Олегу не зря. Муж на самом деле способен на убийство. Вот только ребенок ни в чем не виноват.

Тяжелые шаркающие шаги за дверью отвлекают меня от размышлений. Ключ с преувеличенным грохотом поворачивается в замочной скважине.

— Паукова, на выход.

— Опять на допрос?

— Нет, на свободу.

Я не в настроении смеяться над шутками надзирателя, поэтому нехотя плетусь к двери.

— С вещами, за тебя залог внесли.

Это не шутка! Ира! Какая же она умница! Где только денег взяла? Я-то ее заначку оставила в горящем лифте.

Несусь по коридору быстрее надзирателя. Не глядя, подписываю все бумажки и распахиваю дверь в свободную жизнь. Но за ней меня встречает не Ира. Вместо нее на пороге стоит с распростертыми руками Игорь. Он улыбается так радостно, как будто только что выиграл миллион. Еще бы, ставка на кону не меньше — его свобода. Мне почти удалось сделать то, чего он так боялся, — доказать свою невиновность. Ну почему я ни слова не сказала следователю про Игоря? Может, тогда меня бы не выпустили к нему под залог или хотя бы проследили, куда он меня отвезет.

— Соломинка! — подбегает Игорь и стискивает меня в крепких объятиях.

— Мне тяжело дышать, — с трудом выдавливаю из себя слова.

От запаха его кожи в горле пересыхает. Сердце то ли от страха, то ли от воспоминаний бьется сильнее.

— Почему ты босиком? Где твои туфли?

— Потеряла, — изображаю спокойствие я.

— Давай я отнесу тебя к машине на руках! — еще не договорив, он нагибается и протягивает руку к подолу моего платья.

— Нет! — я подпрыгиваю, как от удара током. — Мне хочется пройтись.

— Хорошо, пойдем к машине, — говорит он и целует меня в лоб. — Дома я тебя накормлю, отогрею, — его рука забирается под волосы и гладит меня по шее. — У меня быстренько забудешь весь этот кошмар.

Звучит как угроза. Ему бы только увезти меня подальше от людей. Что теперь делать? Попроситься обратно в камеру? Нет уж. Игорь обнимает меня за талию и слегка подталкивает. Я поддаюсь, но иду как можно медленнее, стараясь собраться с мыслями.

— Не пойму, что с тобой случилось ночью? — Сцепляет он пальцы в замок на моей талии.

— Нервы сдали.

— Ладно, не будем об этом. Главное, теперь все хорошо.

Игорь подводит меня к машине и сам закрывает за мной дверь.

— Пока ты там отдыхала, — садится он на водительское сиденье и заводит мотор, — я проверил алиби шефа. Съездил к его племяннице. Сказал, что он забыл пиджак, когда уезжал. Она заверила меня, что сама видела, как дядя садился в машину в пиджаке. Новобрачные как раз сами собирались уезжать. Я спросил, точно ли в своем пиджаке он уехал. Племянница сказала, что утром, на росписи, он был одет так же. Получается, во время убийства шеф был в другом городе.

— Не сомневаюсь, — сам собой вырывается ответ, пока я обдумываю, как быть дальше.

— Мне казалось, вчера ты не хотела в это верить, — поворачивает к дому Игорь.

— Я смирилась.

— Правильно. Пора переключиться на другую версию. Что насчет твоей свекрови?

Игорь выходит из машины, а я жду, пока он откроет мне дверь. Бежать сейчас нет смысла. Оторваться не хватит сил, а даже если спрятаться, из рук убийцы я, скорее всего, попаду в пасть к собственному мужу. Неизвестно, что хуже.

— Помнишь, я нашел очки в комнате Кати? — берет меня под руку Игорь и ведет в дом. — Ты уверена, что они принадлежат свекрови?

— Конечно, уверена. Она не первый раз забывает их у нас в доме, — говорю я и осекаюсь. Надо срочно сменить тактику. — А что ты говорил про дырку в полу?

— Дырку? — тянет меня в дом Игорь. — Ах, да! Между досок, от женского каблука.

— Почему ты думаешь, что каблук именно женский? — наблюдаю, как он запирает дверь.

— Каблук должен быть совсем тонким, чтобы проскочить между досок, — говорит Игорь и последний раз поворачивает ключ.

— Насколько тонким? Таким, — большим и указательным пальцами показываю ширину каблука, — или вот таким?

— Тоньше! — отворачивается от двери Игорь. — Вот таким.

Он сдвигает мои пальцы так близко, что они вот-вот соединятся. От прикосновения его руки меня передергивает, с трудом удается скрыть непроизвольную реакцию тела. Терпи, Дина, тебе удалось его отвлечь. Я киваю, а Игорь, оставив по привычке ключи в замке, берет меня под руку и ведет на кухню. Господи, спасибо! Получилось!

— Ты, наверно, голодная?

— Зверски! — От мысли о еде меня начинает подташнивать. — Сделаешь мне омлет?

— У меня нет муки.

— Есть, я нашла вчера утром. Она где-то внизу, точно не помню. Поищи, а я пока разогрею сковородку.

Игорь наклоняется и по очереди открывает нижние полки. Когда с первого взгляда не удается найти муку, он садится на корточки. Я открываю полку со сковородами и достаю самую маленькую. Ею легко замахнуться, а веса хватит, чтобы оглушить. Я поднимаю сковороду, но рука сама собой опускается. Светлые волосы на затылке Игоря гипнотизируют, к ним хочется прикоснуться, погладить, запустить в них пальцы.

— Ты уверена, что видела у меня муку? — Оглядывается Игорь. — В остальных шкафах только посуда.

— Уверена, — киваю я и ногтем ковыряю несуществующую грязь на сковороде, — причем именно в этой полке. Кажется, в дальнем левом углу.

— Придется все достать. Ты сильно хочешь омлет?

— Ужасно! Только о нем и мечтала в камере.

— Тогда поехали, — Игорь снова поворачивается к полке и начинает по очереди вынимать из нее содержимое.

— Даже в тюремной вони мне чудился запах жареного, — под ритм собственного голоса раскачиваю сковороду в руке. — Ты не представляешь, как смердело в камере. Накрой там самый изысканный стол в мире, кусок не полезет в горло.

Продолжаю нести ахинею и, замахнувшись во второй раз, снова опускаю руку.

— Бедняжка, — оглядывается Игорь и наблюдает, как я включаю плиту.

— Пойду в туалет. Сил больше нет терпеть. Представляешь, — кричу я Игорю уже из прихожей, — в камере не было унитаза! Вместо него дыра в полу, из которой до того воняло… Я побоялась даже подойти, не то что присесть! Теперь я понимаю, почему туалеты в тюрьме называют парашами.

Чем ближе подхожу к входной двери, тем громче кричу. Осторожно берусь за ключ и делаю первый поворот. Заглушить разговором щелчок замка не получается. Из кухни тут же доносится грохот, а следом за ним шаги. Повороты ключей набирают скорость пропорционально скорости шагов. Я пытаюсь открыть дверь, но ничего не выходит. Нижний замок тоже заперт. Судя по отверстию, может подойти только самый большой ключ. Господи, хоть бы это был он! Шаги приближаются, я уже чувствую, как дыхание Игоря шевелит волосы у меня на затылке, когда дверь все-таки поддается. Выдергиваю ключ и выбегаю на улицу. Оборачиваюсь, взглядом встречаюсь с глазами Игоря. Его рука тянется к ручке, когда я со всей силы толкаю дверь вперед. Она бьет его в лицо и отскакивает обратно. Дверь захлопывается, я поворачиваю ключ. Одного замка хватит, чтобы ненадолго задержать Игоря. Закрывать остальные нет смысла — в это время он может вылезти в окно. Теперь бежать.

Глава 13

Судьба с чужого плеча

— Куда ты?! — доносится из-за двери. — Дина, стой!

Не в этот раз! Сначала я убегаю от Игоря, а когда голос затихает, забываю, куда и для чего направляюсь. Изматывающий допрос выжал из меня последние силы. Мозг уже не способен трезво соображать, ноги сами несут меня в нужную сторону. Сзади раздается топот. Игорю ничего не стоит запустить в меня камнем или еще чем-нибудь тяжелым, но вместо этого он продолжает за мной гнаться. Нет, сейчас меня никто не догонит! Как бы быстр и силен не был Игорь, под угрозой смерти тело способно на невозможное. Шестое чувство заставляет свернуть за угол, на узкую тропинку между заборами. Ветви кустарника тянут между досок скрюченные пальцы, обдирают мне щиколотки, но я рада, что выбрала именно этот путь. Здесь мало места даже для меня, а Игорю пробираться будет особенно сложно. Чем дольше я бегу, тем сильнее сужается тропинка, и с каждым шагом шорох сзади отдаляется. От холодного воздуха болит горло и хрипит в груди. Дышать тяжело. Кажется, еще немного и я упаду в обморок.

Узкий коридор между заборами заканчивается, впереди тротуар. Второе дыхание я уже использовала, теперь бегу по инерции. С каждым шагом мои движения замедляются. Больше не могу. Вместо того чтобы бежать по брусчатке, я резко сворачиваю и кубарем лечу в кусты. Кажется, все вокруг переворачивается и трясется, острые ветки больно впиваются в бока. Ничего, я справлюсь. Сейчас главное — встать. Сквозь заросли, задирая до ягодиц ободранные лодыжки, несусь к общежитию. Догнать меня в окружную не выйдет. Прямой путь — самый короткий.

Только открывая дверь в подъезд, я набираюсь храбрости оглянуться. Игоря не видно. Надеюсь, он споткнулся в кустах и сломал себе обе ноги. От представленной картины становится не по себе. Миллионы чувств охватывают меня одновременно. Я боюсь Игоря, но при этом презираю за то, что он убил ребенка. Я ненавижу его, ведь он разрушил мою жизнь, но глубоко внутри испытываю странное притяжение. Этот человек для меня отвратителен и желанен в равной степени. Разве можно любить того, кого ты всей душой ненавидишь? Или в душе у меня только любовь, а ненависть в голове? Чем больше меня к нему тянет, тем сильнее я злюсь на саму себя. Не лучшее время для самокопания.

Забежав в подъезд, я бросаю взгляд в сторону лифта. Или того, что от него осталось. Уверена, его не могли восстановить за один день и вряд ли починят в ближайший год. Если все обойдется, мне предстоит каждый день забираться на восьмой этаж по лестнице. Господи, клянусь, я буду без единой жалобы сутки напролет бегать вверх-вниз, только помоги мне выжить! Уже на четвертом этаже я начинаю сомневаться в собственной клятве. Дышать становится все тяжелее, капли пота щекочут виски, но я не только не замедляю шаг, но и продолжаю наращивать темп. Еще немножко, совсем чуть-чуть, и я буду в безопасности.

Ира, только будь дома, иначе я пропала! До меня долетает знакомая музыка. Надеюсь, тут нет еще одной такой же преданной фанатки Жанны Фриске, как моя подруга. Свернув на лестничную площадку восьмого этажа, больно ударяюсь животом о перила и с лету бью голой ступней по двери. Жанна, пожалуйста, пой тише! За соседней дверью раздаются шаги. Я отступаю к лестнице, но соседи вместо того, чтобы выйти, закрывают дверь на замок. Возвращаюсь и, повернувшись спиной к двери, стучу пяткой с такой силой, что с потолка сыпется побелка. Где Ира?! Она что, оглохла? Стучу еще и еще. Музыка в квартире затихает. Странно. Обычно Иру не допросишься выключить колонки, а дверь она открывает под музыкальное сопровождение.

— Кто там? — раздается настороженный голос.

— Ира, открывай быстрее, это я! — поворачиваюсь лицом к двери.

— Динка?

— Да я, кто же еще?

Дверь приоткрывается, Ира замирает на месте. Я заталкиваю ее в глубь прихожей и, войдя, захлопываю за собой дверь.

— Замыкай быстрее, там убийца!

— Кто?! — она прижимается к стене.

— Убийца!

— Динка, разве ты не?..

— Что?

— Тебя же вроде поймали. Ты разве не должна сидеть в тюрьме?

— Брось, Ир. Выпустили меня. Закрывай быстрее дверь.

Она медленно, как будто нехотя, поворачивает ключ.

— Проходи, — подталкивает меня к двери в комнату, но, бросив взгляд на мои ноги, останавливается. — А почему ты босиком? Где мои туфли?!

Я опускаю глаза на зеленые от травы ступни. У них такой странный вид, что мне кажется, будто я вижу их впервые.

— Потеряла. Обещаю, когда выберусь из ада, куплю тебе новые, лучше прежних.

— Надевай тапки, ноги грязные, — Ира вынимает из шкафа заношенные тапочки, а сама, в пушистых туфельках на каблуках и шелковом халатике, идет на кухню. — Заходи в комнату, я сейчас приду.

Я с минуту стою возле входной двери и прислушиваюсь. Снаружи тихо. Вместо того чтобы пойти в зал, сворачиваю на кухню. Не время Ире стесняться грязной посуды. Распахиваю дверь и замираю от ужаса. За столом на «моей» табуретке сидит Олег. У меня перехватывает дыхание. Брови Олега сдвигаются, морща пластырь на переносице. Напряженный взгляд подсвеченных фиолетовыми полукружиями глаз переходит от меня к Ире. Она кладет руку Олегу на плечо, и только тут я понимаю, что происходит.

— Ира, ты с ним?!

— Дин, ну честное слово, что ты думала? Будешь вести себя, как отмороженная королева, а мужик налево не пойдет?

— Про Олега я ничего не думала, но ты, Ира…

— А что Ира? — Подбоченивается она. — Сама мужика захомутала, а другим семейного счастья не надо?

Олег переводит взгляд с нее на меня и обратно.

— Какое семейное счастье? Ты же мне всегда сочувствовала, развестись советовала.

— Я? Развестись? Да ты знаешь, какого мужика оттяпала? С домом, с работой хорошей, с приличной зарплатой, — загибает пальцы Ира.

Олег скрещивает на груди руки и хмыкает.

— А еще с тяжелым кулаком.

— Знаешь, Дин, на хорошую бабу мужик кулака не поднимет.

Я захлебываюсь от возмущения, но это помогает сделать передышку и собраться с мыслями. Ира присаживается на подоконник и кладет ногу на ногу. Полы ее халата распахиваются, оголяя ссадину на правом колене. В памяти всплывает сообщение из вчерашней газеты. Как ингредиенты в рецепте, факты складываются в картину преступления. На этот раз я уверена — таких совпадений не бывает. Что делать с этим открытием? Как выйти живой и невредимой из ситуации, в которой слишком много знаешь, но ничего не можешь доказать? Остается надеяться на помощь истинного врага в борьбе с мнимым другом.

— Да, Ира, я его не достойна, раз позволяла над собой издеваться. Если бы у Олега была такая жена, как ты, он бы вел себя по-другому. Ты, в отличие от меня, смогла бы ему соответствовать. Правду говоришь — я такого мужика ничем не заслужила.

— Дин, не переживай, — сменяет гнев на милость Ира. — Найдешь и ты себе подходящего. Олег не для тебя, ты сама это понимаешь.

— На что мне, Ира, надеяться, если такая, как ты, не нашла.

— Мне не везло, — отмахивается она, — а тебе всегда везет. Знаешь, каково мне было, когда ты первая замуж выскочила, а я в общаге прозябать осталась?

— Главное, теперь у вас с Олегом все будет хорошо. Я вам палки в колеса вставлять не собираюсь. Никто вам не помешает, даже Кати больше нет.

— Катьку жалко, конечно.

— Да чего ее жалеть, Ир? Ты ж сама говорила, она Олегу не давала личную жизнь устроить.

Пальцы Олега сжимаются в кулаки, от чего на руках проступают вены.

— Разве я такое говорила?

— Говорила и была права. Я тебе тогда не верила, а сейчас все поняла. Не будь Кати, Олег бы другим человеком стал, а ты бы направила его в нужную сторону. Ты, Ира, вообще такая умница и красотка, так за собой следишь. Ногти красишь, маски делаешь, на каблуках вон, даже дома ходишь. Я-то, дура, всю жизнь в кедах проходила. Мне бы с тебя пример брать. У тебя, кстати, дырки в полу от каблуков не появляются?

— Нет, конечно! — Ира снова кладет руку Олегу на плечо, не замечая, как он косится на ее тапки. — И ноги не устают, все это ерунда. Я тебя давно уговаривала кроссовки на шпильки сменить. Ты четыре дня в моих туфлях отходила и ничего, жива осталась.

— Я жива, а Кати больше нет. Что ж ты, заботливая подруга, заставила меня четыре дня проносить туфли, которыми Катю забила?

Олег вскакивает из-за стола. Табурет падает на пол, Ира отступает в противоположный угол.

— Ты что такое говоришь? — почему-то шепотом спрашивает она.

— Правду. Ты Катю каким каблуком в висок стукнула: левым или правым? Скорее всего, левым, раз ссадина у тебя на правой коленке. В одной туфле далеко не убежишь.

— Динка, что ты несешь?! Это ты Катьку убила! Тебя за нее в тюрьму посадили. На меня сваливать не надо. Как ты вообще оттуда выбралась?

— Меня под залог выпустили, а туфли твои забрали на экспертизу. Думала, на них за четыре дня следов крови не останется?

— Они не мои!

— Твои. Ты сама только что призналась. Я не просто так к тебе пришла. У меня каждое твое слово на диктофон записано — не отвертишься.

— Они были моими, пока я не подарила их тебе, за день до смерти Кати!

— Тогда зачем ты сказала полицейским, что не видела меня больше недели?

— Потому что хотела помочь лучшей подруге!

— Поэтому ты уговорила меня скрыться от полиции? Хороша подруга!

— Ты сама виновата! Надо было отпустить Олега, а не удерживать хитростью.

— Ира! — наконец подает голос Олег.

— Я удерживала? Да еще хитростью?

— Это Олег думал, что ты не знаешь про гимназию, а я твой план сразу раскусила. Хотела мужика к себе на пять лет приклеить, а там, глядишь, и свои дети появились бы.

— Какие еще дети? Какие пять лет?!

— Те, что Катька на стипендию в гимназии должна была учиться, по твоей справке об инвалидности.

— Олег уже заплатил за подготовительный класс. При чем здесь моя инвалидность?

— Ну, Башмак, ну, дурища! Олег хотел с тобой развестись, а когда узнал про стипендию для детей инвалидов, передумал. Он все документы оформил, а ты даже не поняла!

— Сама ты дура, Ира. Не было никакой стипендии. Гимназия частная, а квитанцию за подготовительный курс я сама в банке оплачивала.

— Неправда, — качает головой Ира. — Почему тогда…

— Олег передумал разводиться? — заканчиваю за нее вопрос я. — Из-за мамочки. Такой вариант тебе в голову не приходил?

— Нет, Ольга Семеновна была за развод, даже документы собирала.

— Пока не узнала, что сынок встречается с тобой. Знакомая ситуация, правда?

— Зачем ты мне врешь? — смахивает выкатившуюся слезу Ира. — Мы же как сестры!

— Кирпичи с бутылками ты в меня как сестра бросала? Я тебя разглядела возле бара, когда ты на свидание к моему мужу торопилась.

— Я мимо бросала, — трясет головой Ира. — Я только хотела тебя напугать, чтобы ты уехала.

— И поэтому столкнула с двадцатиметровой лестницы на стадионе. Ай да сестричка, ай да молодец!

— Ты самый близкий мне человек. Вспомни, сколько я для тебя сделала: защищала в детдоме, делилась последним куском хлеба, дала крышу над головой. Теперь твоя очередь мне помогать.

— Интересно, если бы я не восхищалась тобой каждую секунду, ты бы поселила меня в своей комнате? Или кто-то все равно должен был стирать твои вещи? Я исправно платила за гостеприимство, отдавала все заработанное. Ничего я тебе не должна.

— Ты обязана мне жизнью! Поняла?! — брызжет слюной мне в лицо Ира. — Без меня ты бы и дня в детдоме не протянула. И во взрослой жизни оказалась дура дурой, шагу ступить боялась. Не управляй я каждым твоим движением, давно бы лапки сложила. Да если бы не я, ты бы уже сдохла!

Если бы не Ира, я бы пошла своей дорогой и совершила свои ошибки. Самое страшное — не ее вера в собственную непогрешимость, а слепое доверие, с которым я подчинялась каждому ее приказу. С благодарностью перенимала ее жизненный опыт. Донашивала судьбу, как платье с чужого плеча.

Страницы: «« « ... 89101112131415 » »»