Комендантский час Иванова Вероника
Это было черенком лопаты. Когда-то. А сейчас дубиной пронеслось по тому месту, где я только что стоял. И взлетело снова.
— Шамшат!
Он сделал шаг вперед, попадая в узкую полосу оконного света, а я синхронно попятился. Потому что не узнавал человека, перехватывающего мозолистыми ладонями обломанный черенок…
Имел одной он думы власть, одну, но пламенную страсть. И совершенно противоположную Анжелкиной. У той любовь, у этого — война. И выражение смуглого морщинистого лица не сулило мне ни легкой, ни быстрой, ни вообще победы.
Шаг. Сначала его, потом мой.
Еще шаг.
Вот сейчас он бросится в атаку, и что делать? Отбиваться? Сначала нужно найти чем, а под руку, как назло, не попадается ни хре…
Нет, есть хрен. И не один, а в комплекте с хозяином, едва помещающимся в дверной проем.
Шамшат завопил что-то совершенно неразборчивое, среднее между волчьим воем и горловым пением, я шарахнулся в сторону, а Сереженька, любимый телохранитель Афанасия Аристарховича, шагнул навстречу врагу, вызвавшему его на бой. И краем глаза можно было заметить, что настроение у амбала ровно такое же, как и у старшины наших домремонтников. Воинственно-бессознательное.
Смотреть на поединок Пересвета с Челубеем у меня желания не возникло. Хотя бы потому, что слишком хорошо помнилось, чем он закончился исторически, а история, как правило, обожает повторяться.
В спину из оставленной позади подсобки неслись звуки настолько жуткие, что несколько поворотов коридора я несся на полном автопилоте, не вспоминая о куртке, Анжелке, враче и собственном имени. А когда, вылетев на свежий воздух, замедлил ход и сфокусировал зрение, подумал: нет, там, пожалуй, страшно не было. Вот здесь — будет. Страшно.
Бригада у Шамшата не особо многочисленная, с дюжину рыл, плюс-минус парочка. И вроде мирные были всегда с виду, но я чувствовал себя неуютно, даже просто проходя рядом, хотя улыбались, кивали, чуть ли не кланялись. И сейчас они тоже. Улыбались. Как улыбаются дикие звери. А еще смотрели на меня, не отрывая взгляда, сжатые пружинами напряжения.
Порвут. Точно порвут. Я перед ними беспомощнее, чем грелка перед Тузиком. И бежать некуда. Не назад же? В первый раз удалось улизнуть от поединщиков, но второй побег вряд ли прокатит. Тем более шум приближается, значит, бой постепенно перемещается из подсобки на двор.
Вот и все. Приехали. Были у Стасика планы, да вышли. Полностью и целиком.
Как в старой песне пелось?
Когда от близости спасенья уже кружилась голова, не то с небес, не то поближе раздались горькие слова…
— И все-таки, тебе нужна помощь.
Дежавю. Самое настоящее: та же блондинистая голова, выглядывающая из-за карниза крыши.
— Или снова скажешь, что справишься сам?
— Нет.
Говорить правду легко и приятно? А вот шиш. И вроде стыдиться нечего, силы ведь совершенно очевидно неравны, но как-то неуютно стало от собственного ответа.
Зато моего собеседника моральные категории волновали мало, потому что он сразу же задал следующий вопрос:
— Забраться сюда сможешь?
Я взял паузу. Секунд на пять. И ответил еще честнее, чем в предыдущий раз:
— Нет.
И причины снова объективны донельзя. Во-первых, скалолазание — не мой конек, а во-вторых, элементы внешнего декора не подойдут для опоры даже малолетнему пацанчику. Оборвутся. Потому что держатся только на соплях и честном слове. Вернее, куче слов, пропетых очередной ремонтной бригадой.
Хотелось бы все это объяснить блондину. Зачем? Ну, например, чтобы не считал меня совсем уж безнадежным. А с другой стороны, какая разница, как он обо мне подумает? Даже если скажет, что…
— Плохо.
Ага, это самое. Сказал. Что ж, согласен.
— Ладно, зайдем с фланга.
Флигели здесь не особо большие, этажа в два с половиной, но прыгать все равно высоковато. Для нормального человека. А этот просто взял и сиганул вниз. Солдатиком.
— Ты чего?
— Да вот, решил ноги размять.
В его приземлении был как минимум один позитивный момент: Шамшатовы подельники, все это время медленно продвигавшиеся в мою сторону, остановились. Но первоначальных намерений, похоже, не изменили.
— Надо забраться повыше.
Надо?
— Туда, — указал на крышу галереи палец блондина.
До места назначения можно было добраться двумя путями: по коридорам господского дома или напрямки через двор. И лично для меня оба пути были закрыты. Напрочь.
— Маршрут подскажешь?
Сейчас, когда он стоял рядом, в спецовке с логотипом «теле-еле-кома» на спине, вспомнилось, откуда мне знакома его фигура. И лицо, конечно. Видел, причем на крыше же, что характерно. Всю прошлую неделю парень копался в антеннах и проводах, отравляя жизнь местным интернет-серферам. Ну и мне отчасти.
— Внутри или снаружи?
Он оглянулся на дом, из которого доносилось все больше и больше шума:
— Нет, тут хотя бы видно, что к чему, а там…
Разумный вывод. Сереженька ведь не один амбал на службе у Афанасия Аристарховича. Много их. Очень.
— Тогда только вперед. До галереи, потом по ней и наверх.
— Отлично, с целью разобрались. А как насчет средств?
— Мм?
— Найдется поблизости что-нибудь, похожее на оружие?
Он что, драться собирается? Хотя больше ничего не остается: противник осмыслил неожиданное изменение расклада сил и снова начал движение, расходясь двумя крыльями.
Инструментов в подсобке — куча. Только эта «оружейная» до нас сама скоро докатится, вместе с оружейниками. А кроме нее…
Ну да!
— Там, в простенке.
Пожарный щит был, можно сказать, винтажным, оставшимся с далеких времен, когда генеральскую усадьбу занимало какое-то учреждение с непроизносимой аббревиатурой, но укомплектованное полностью, согласно всем утвержденным инструкциям.
— О, то, что надо!
С такими пропорциями тела можно было взять и багор, и топор, но блондин рванул из креплений пожарный рукав. А вот мне, пожалуй, понадобится что-то потяжелее. Ломик, к примеру.
— Держись сзади, но близко, на расстоянии шага. Сможешь?
Соблазн и в третий раз ответить «нет» был велик, каюсь. В качестве нелепой и несмешной шутки. Но в свое время меня даже на роль клоуна не взяли, поэтому я коротко пообещал:
— Постараюсь.
— И уклоняйся, если что.
Если — что?
— На старт! Внимание… Марш! — скомандовал блондин.
А дальше начался форменный шаолинь. Или показательные выступления по художественной гимнастике, только с брезентовой лентой.
Самым безопасным местом оказался блондинов тыл. Правда, двигаться мне приходилось спиной вперед, следя за посвистывающим наконечником пожарного рукава, описывающим широкие круги все быстрее и быстрее.
Не скажу, что нападающих импровизированный спортивный снаряд сильно отпугнул, даже когда проехался по паре физиономий. Оттолкнул и отбросил чуть подальше, это да. И почти не покалечил, если не считать ссадин и синяков, которые обязательно проявятся чуть погодя.
Гораздо проще, наверное, было бы их вырубить. Всех. Уверен, у моего «спасителя» хватило бы на это сил и умений, но он почему-то предпочел щадящий вариант. Пацифист, что ли? Ну, его дело. А вот я, обладай хотя бы толикой аналогичных возможностей, устроил бы во дворе…
Кровавую баню? Очень может быть. С того момента как тяжелое дыхание Шамшата долетело до моего лица, где-то внутри, глубоко-глубоко, проснулось нечто незнакомое.
Страх? Да. Но совсем не тот, который навещал меня при каждом разговоре с Афанасием Аристарховичем. Нет, это было чем-то глубоко древним, надежно забытым и пробудившимся к жизни только волей странных обстоятельств.
Страх смерти, он же — дикое желание выжить. Да, именно дикое. Нецивилизованное. Такое, что признает для врага только одно состояние: мертвый.
Хрясь!
Еще одна разбитая морда.
Хресь!
А теперь уже камень. Раскололся.
Красивая была нимфа. Из настоящего мрамора. Не реставрированная, конечно, вся пошедшая трещинами, но по-прежнему прекрасная, как и любое произведение искусства.
Шмяк!
Точный удар под колени, и очередной противник повержен. Прямо в незастывшую бетонную массу, что очень удачно: теперь нескоро вернется в строй.
До галереи от крыльца флигеля ровно пятьдесят шагов, и я их считаю. Вслух. А заодно веду учет оставшихся на ногах противников. Отсчет и там и тут обратный, но враги заканчиваются медленнее, чем шаги: когда мы добираемся до следующих ступенек, пятерка людей, потерявших человеческий облик, все еще идет за нами по пятам.
— Куда дальше?
— Налево и до упора.
Под крышей галереи крутить брезентовую ленту над головой уже невозможно, и мы с блондином меняемся позициями. С той только разницей, что ему не нужно держаться близко ко мне.
Я пускаюсь по галерее бегом, до самого конца. Блондин коротко оглядывается через плечо:
— Уверен, что нам туда? Там тупик.
Так оно и есть на первый взгляд. Но в реальности дела обстоят несколько иначе.
Лом пробивает оштукатуренный гипсокартон в два счета. Нет, даже в один. Куски отечественного ширпотреба летят на пол, обнажая кощунственное отношение к памяти предков.
Шикарные ведь двери, из дубового массива. Не нужны здесь, так снимите, не позорьтесь! Старье, старье… Такого больше не делают и делать не будут никогда: пластиковая теперь мода на все, начиная от безделушек и заканчивая межличностными отношениями.
Я просил Фаню. Приводил доводы. Бесполезно. Хранить негде (ну конечно, кладовок по флигелям, можно подумать, мало раскидано), антикварной ценности двери не представляют (малоизвестная столярная мастерская начала девятнадцатого века с собственным клеймом, разумеется, не в счет), в использовании неудобны (потому что о смазке петель местная прислуга не слышала ничего и никогда)… На каждое мое слово находилось с десяток возражений, и я перестал спорить. Раз и навсегда. Это был мой последний бой за культуру, искусство и историческое наследие.
Замок тоже пришлось ломать: штукатурки щедро налили и туда, прямо в скважину.
— Ты скоро?
— Уже!
Дверь распахнулась, открывая взгляду еще один слой гипсокартона.
Хрясь!
Ну вот, путь дальше свободен. До самой крыши.
Эту дверь мы подпирать и не пытались: нечем было. Но следующую заклинили надежно. Конечно, в нее тут же посыпались беспорядочные удары Шамшатовых зомби, но массивные бронзовые ручки должны выдержать натиск, лом им в помощь.
Узкие коридоры, свернутые угловатой спиралью, винтовые лестницы. С непривычки тут легко заблудиться, на себе пробовал, но когда наконец выбираешься на простор…
С высоты голубиного полета город вокруг был виден недалеко — до ближайших бизнес-центров, неуместными бастионами вздымающихся посреди старинной застройки, но и того, что открывалось взгляду, хватало, чтобы ужаснуться.
Над городскими кварталами поднимались дымы.
Дома не горели, и то слава богу. Горели машины, судя по характерному цвету дыма и запахам, доносящимся с улицы. Как будто все водители разом вдруг забыли, как управлять транспортными средствами, и устроили большой дружный бумсик.
А еще город шумел. Не оружейной пальбой, правда. По-простому: грохоты, лязги, трески. Крики, опять же, причем не слишком человеческие. То есть кричали, скорее всего, люди, но не слышалось в их голосах ничего осмысленного или хотя бы членоразборного.
Генеральская усадьба тоже погромыхивала. Местами. С крыши над галереей плохо было видно, что происходит во дворе: мешала вычурная балюстрада карниза, а подходить ближе как-то не хотелось. Гораздо практичнее дать немного воли воображению и представить, что Шамшат с Серегой, должно быть, выбрались на свет божий и мечутся сейчас меж оставшихся статуй и кустов, переворачивая по ходу и то и другое. Где-то поодаль Анжелка явно пробует выбраться из запертой комнаты, разнося вдребезги домашнюю утварь, а в новомодном интерьере из стекла и стали Афанасий Аристархович глазами снулого судака смотрит на дверь, поджидая новую жертву…
— О чем задумался?
Мы еще и болтать сейчас будем? А впрочем, почему бы и нет?
— Да так, о разном.
— Жалеешь?
— Кого?
Блондин пожал плечами:
— Тебе виднее. Но жалеешь, это точно.
Дом, превращающийся в руины? Ага. Печальное ведь зрелище. Хотя это началось не сегодня и не вчера, а давным-давно, может, еще до моего рождения. И то, что происходит сейчас, всего лишь закономерный итог естественного цивилизационного процесса.
— Здесь было здорово. Могло бы быть.
— Твоими стараниями?
Не хочу хвастаться, но всю свою жизнь… Ладно, всю свою сознательную «взрослую» жизнь я потратил на этот комплекс сооружений, чтобы привести его в порядок. И у меня даже получалось. Если не мешали.
— О них лучше забыть. Обо всем. И сразу.
— Почему?
Любопытный, зараза. И смотрит так заинтересованно, так искренне, что посылать — неудобно. Невежливо. Стасик же хороший мальчик, воспитанный.
— С полудня я здесь больше не работаю.
— Уволился?
— Уволили.
— За что?
Понимаю, делать нам все равно нечего, только ждать, как говорится, у моря погоды, но вопросы уж слишком настойчивые.
— Это имеет значение?
— Плохо работал?
Он меня подначивает, совершенно явно. Вот только на что? На откровенность? Так мне скрывать нечего.
— О качестве моей работы речи не было.
— А о чем — было?
Ааа, они все плохие, они меня обижали, не давали заниматься самоуправством… Тьфу. Хозяин у хозяйства есть? Есть. А значит, всегда и все решает только он.
— Перестал приходиться ко двору.
— Поругались?
Вот чего никогда со мной не происходило, так это ругани. С обеих сторон.
— Просто время пришло.
— Или соперник?
Называть Пургена таким красивым словом было бы нечестно. Нечестно — для меня. Какие мы соперники, если игра идет в одни ворота?
— Уступил ему?
И не пытался барахтаться. Зачем зря тратить силы?
— Тебе-то что?
— Да вот пробую понять, какой ты.
Ну и занятие он себе нашел… Лучше бы в города поиграли, право слово. Более продуктивно для мозгов было бы.
— Обыкновенный.
— Ага.
Что я слышу? Сомнение? Нет, снова подначивает, и я на это больше не куплюсь.
— Не веришь?
— Причин нет. Хотя… — Он посмотрел куда-то вдаль, потом снова повернулся ко мне лицом. — Ты с техникой вообще как, дружишь?
— С которой?
— Электронной, например.
— С компом, что ли?
— Ага.
— Внутрь лезть не стану, только в крайнем случае. А с программами обычно справляюсь.
Блондин прищурился:
— За новинками сетевыми следишь?
— По мере возможностей.
— Аватара делал?
Странный вопрос. Вернее, вся последовательность. И давно бы следовало дурацкий разговор прекратить, но я парню вроде как обязан. Да, жизнью, как бы громко это ни звучало.
— Начинал.
— О! А почему бросил?
Живой и непосредственный интерес. Можно подумать, занудная программа — его детище и любой, кто не проникся и не оценил… А собственно, откуда он уверен, что я именно бросил это занятие?
— Дела другие нашлись.
— Не выкроилось трех свободных часов за всю неделю?
Значит, я угадал. Откуда еще ему знать, сколько именно времени требуется для прохождения всех тестов?
— Представь себе.
— Я представляю. Только ты сейчас врешь.
Читает по лицу? Есть такие умельцы, видел. И да, вру. Но разве это не мое личное дело?
— Если знаешь, зачем спрашиваешь?
Улыбнулся:
— Давай договоримся? Ты отвечаешь на этот мой вопрос, а я или больше до тебя не докапываюсь…
— Или?
— Зависит от ответа.
Не слишком честная игра, верно? Но, пожалуй, со мной так играют впервые, когда прямо говорят: варианты возможны, а не молчат до последнего.
— Чего ты там спрашивал-то?
— Почему ты не сделал себе аватара. Все же вокруг сделали, да?
Да. У последнего уборщика в городе, наверное, было настроено это программерское чудо. А что касается Стасика…
— Вопросы. Тестовые.
— А что с ними не так?
— Скучно было отвечать.
— Скучно?! — Глаза блондина расширились и заблестели, словно он собрался то ли рассмеяться, то ли расплакаться. А может, сделать то и другое одновременно.
Я снова сморозил какую-то глупость? Что ж, не привыкать.
— Скучно, значит… А что представляется тебе веселым? На твой вкус?
— Задачи. Конкретные. Когда решение дает результат.
— Полезный?
— Не обязательно. Но лучше, чтобы да.
Замолчал. Задумался? Ну и славно, хоть оставит меня в покое на какое-то время. А город где-то под нашими ногами еще побулькивает. Не слишком бурно уже, правда. Значит, мир приходит в норму?
— Новое место работы есть на примете?
О, снова проснулся. С очередным вопросом в своем странном стиле.
— Нет. Не нашел еще.
— Можешь считать, что нашел.
Он поднял голову и гаркнул куда-то в небо:
— Адъютант!
Ответа, конечно, не последовало. Слышимого мне, по крайней мере, потому что сам блондин, через небольшую паузу, поинтересовался:
— Расчетное время до завершения?
И снова тишина, видимо, крайне познавательная для вопрошающего.
— Сворачиваемся.
Пауза.
— Да, прямо отсюда.
Пауза.
— Да, я помню правила.
Пауза.
— Это приказ.
Прошло еще несколько секунд, и он всплыл из пустоты прямо перед крышей, летательный аппарат, для которого в русском языке, да и во всех языках мира вряд ли имелось более подходящее название, чем «хреновина».
Глюки начались? Так вроде не с чего. Надышаться я мог только гипсовой пылью, но ее для такого прихода было маловато.
— Придется немного проехаться, — пояснил блондин, направляясь к зависшему у карниза железному монстру. — Ты не против?
Я? Против?!
Это ж звездные войны, натуральные, во плоти.
«Имперские крейсеры открыли по нам огонь! — Как открыли, так и закроют…»
«Я — твой отец, Люк…»