Есть, господин президент! Гурский Лев
– Ми-и-илый! – жеманно протянула я, обращаясь к хозяину «Сулико». И приласкала медвежью лапу, которая по-прежнему сдавливала мое плечо. – Это тот самый заика-придурок из мэрии, которого ты так смешно передразниваешь? Ко-ко-ко-ко…
Слов «придурок» и «заика» я могла не произносить. Хватило бы и одного глумливого кудахтанья.
Окажись тут сэр Ланцелот или сэр Галахад, они бы потратили еще минуту на формулу вызова, а в исполнении заики Олега Игоревича вызов на поединок мог бы и вовсе растянулся на полчаса. Однако сэр Манцов, не отягощенный рыцарством, болтать не стал и со всей мощи обломал древко копья о квадратную башку сэра Кочеткова.
Есть! Я завизжала погромче, вывернулась из-под ослабевшей ладони духанщика и обратилась в бегство. Бежала я, само собой, по уже накатанной дорожке: через зал наискосок, сквозь ряды столиков, в угловую дверь подсобки, по коридору налево, мимо зачищенного чулана, мимо кухни с ее неживыми запахами – и во дворик.
Мне даже не пришлось по пути оглядываться: громкие звуки позади были красноречивее любой картинки. Оскорбленный гигант лупил медведя за хамство – кстати, за мое. Теперь, весело подумала я на бегу, хозяину «Сулико» не позавидуешь. Те, кто ссорятся и с мафией, и с мэрией одновременно, уж точно в Москве не жильцы.
Рано я веселилась. Убежать-то я убежала, а что дальше?
Во дворике меня подстерег второй за утро провал. Да какой капитальный! Я аж застонала от обиды: мусорные баки, полные до краев еще два часа назад, теперь были пусты. Все до одного – семь штук! Пока негодяй держал меня в плену, сюда, как назло, успела подъехать дежурная мусорка и спокойно собрать на корню весь урожай здешнего хлама. За что же мне такое наказанье? А?
Сквозь арку я выскочила на улицу, глянула вправо-влево, рванула к перекрестку, остановилась, развернулась на пятке на все 360 градусов, но даже следа мусоровоза не заметила ни впереди, ни позади. Зато, вообразите, увидела вдруг серебристый «кавасаки», на бешеной скорости приближающийся со стороны Крымского вала.
Противно взвизгнув шинами об асфальт, мотоцикл тормознул рядом со мной. Макс соскочил с сиденья, содрал шлем, торопливо оглядел меня сверху донизу и облегченно выдохнул, на глазок не обнаружив видимых повреждений – типа дырки в плече или оторванной головы.
– Яна, ты в порядке? – на всякий случай спросил он. – А то я проснулся пораньше, смотрю, тебя нет, и подумал…
– Не в порядке! – Я не дала ему договорить. – То есть я в порядке, а он нет. Он уехал! Макс, вспомни, тебе он не попался?
– Кто, Кочетков? – не понял растерявшийся Лаптев.
– Да при чем здесь Кочетков, тупица? – Я сердито притопнула ногой. – Забудь о нем. Мусоровоз! Вспоминай скорей: тебе, когда ты ехал от набережной, мусоровоз навстречу не попадался?
Макс наморщил лоб:
– Вроде попадался.
– Вроде или точно? – вцепилась я в него. – Думай быстрей, не тяни! У тебя зрительная память или решето? Видел или нет?
– Точно видел, – понукаемый мной, признался Макс и выдал мне кучу ценных сведений. – Минут двадцать назад проехал, оранжевый, с вмятиной на бампере, в номере есть, по-моему, две восьмерки. А что? Надо организовать погоню?
– Фиг уже догонишь, – замотала головой я, – сейчас слишком рано, пробок нет. Одна надежда – перехватить его на месте, если у них очередь на разгрузку. Не помнишь, где ближайшая свалка?
– Официальная, кажется, в «Салазьево», – ответил Лаптев, – это прямо за МКАД, если нам ехать по Профсоюзной и потом…
– Знаю я, где это место, – вновь перебила я Макса, – не трудись объяснять. Может, я и загоняюсь иногда, но дебилизмом не страдаю. Ну чего ты встал столбом, давай мой шлем и поехали скорее! Я тебе по дороге тако-о-ое расскажу, ты обалдеешь…
Мусорный полигон «Салазьево» образовался на юго-западе столицы лет, наверное, двадцать пять тому назад. Его рост по горизонтали все эти годы сдерживался бетонной оградой, а вот путь вверх был открыт. За два с половиной десятилетия холмик бытовых отходов превратился во внушительную гору, которая теперь угрожающе нависала над ближайшим поселком с гадким названием Мосрентген.
Когда я в позапрошлом году была в Мосрентгене у школьной подруги Машки Ткачевой, гора уже достигала метров восьмидесяти в высоту. Сейчас она, по-моему, доросла до сотни и стала похожа на вулкан Везувий в масштабе 1:10. Водители оранжевых жуков-мусоровозов, уплатив дань здешним камуфляжникам, преодолевали узкую горловину ворот в заборе, по серпантину взбирались к вершине и исчезали в широком кратере. За двадцать пять лет, прикинула я, внутри этой самодельной горы наверняка скопилось столько опасной мерзости, что однажды вдруг вулкан может заработать: взорвется и исторгнет из себя все свое вонючее содержимое. Тогда-то беспечные москвичи сильно позавидуют жителям древней Помпеи.
Мы с Максом проехали по обочине вдоль длинной цепочки оранжевых ЗИЛов, выстроившихся к воротам, но машина с двумя восьмерками и вмятиной на бампере нам так и не попалась на глаза: должно быть, сегодня очередь двигалась шустро, и наш мусоровоз уже потрюхал к вершине вулкана с очередным приношением. Нам оставалось проникнуть на полигон, самим заехать в гору и поискать на месте.
Законный путь мы отвергли – даже не стали делать попыток протиснуться в «Салазьево» сквозь главный вход, а сразу поехали вдоль периметра бетонного забора, уповая на изобретательность русского гения. И как в воду глядели! Неприступный монолит ограды таковым оставался недолго. Уже метрах в двухстах от ворот между двумя плитами обнаружился аккуратный зазор, достаточный и для прохода человека, и для проезда мотоцикла. Через грязный ров, окружающий забор, кто-то заботливо проложил крепкие деревянные мостки. Не хватало только таблички «Входить здесь».
Даже для японского моточуда дорога в здешнюю высь стала делом непростым: «кавасаки» преодолевал метр за метром, обиженно фырча, а Макс ежеминутно сигналил, чтобы не задеть кого-то из аборигенов. Народ расступался перед нами без злобы и без особого интереса: на конкурентов мы не были похожи, а всякой экзотики здесь и так хватало. То и дело попадались фигуры, одетые в самые неожиданные шмотки – от потрепанных летных комбинезонов до почти новеньких на вид костюмов, только сшитых по моде наших прадедушек. Жизнь кипела странная, но бурная. На мусоре отдыхали и работали, его плющили и рыхлили, из него прямо на месте делали живые деньги. Уворачиваясь от рычащих бульдозеров, жители свалки вдумчиво перелопачивали свежие кучи и по-сорочьи копались в их содержимом, выхватывая что-нибудь блестящее. Тут же в шалашах, покрытых термопленкой, деловитые приемщики отсыпали страждущим тусклую желтенькую мелочь в обмен на баночно-бутылочную тару.
Особой популярностью пользовались новоприбывшие машины: за ними бежали всей толпой от самых ворот, их обступали в кольцо, на них запрыгивали, как на крыши теплушек в фильмах о гражданской войне, – и даже водители смирялись с этим неизбежным злом.
– Смотри, Яна! Кажется, вот он едет, наш броневик. – В голосе Макса я не почувствовала особой радости.
Оранжевый ЗИЛок слева был, похоже, именно тем, за которым мы охотились от самой Большой Якиманки. Бампер с вмятиной, две восьмерки на номерном знаке и – ни малейшего интереса со стороны местных. Оно и понятно: машина возвращалась обратно после разгрузки, а потому, разумеется, была пуста. Мы опоздали.
– Что будем делать? – Макс затормозил, и мы обозрели горизонт.
От края до края, с севера на юг и с запада на восток мир вокруг был заполнен остатками жизнедеятельности московской цивилизации – ошметками, объедками и обрывками. Мы могли кататься по этому кладбищу отходов хоть до ночи, или до утра, или до конца недели – и все равно не найти предмет примерно тридцати сантиметров в длину и пятнадцати в ширину. Нам оставалось два варианта на выбор. Первый – броситься от тоски с размаха в жерло кратера, второй – вернуться не солоно хлебавши, навсегда поставив крест на Парацельсе и его вкладе в мировое искусство еды.
– Ну что, значит, домой? – вздохнул разочарованный Лаптев.
– Выходит, домой… Э, нет, Макс, погоди-ка!
У самой вершины, на границе между мусором и небом, мне внезапно почудилось какое-то необычное людское шевеление. Сняв шлем, я приставила ладонь ко лбу козырьком, чтоб лучше видеть. И поняла: великодушная судьба подарила нам с барского плеча еще один шанс.
Неподалеку от кратера, левее пирамидок из древних автопокрышек и правее озерца битума, был выстроен ряд фанерных ящиков в форме длинного стола или прилавка. Под присмотром двух милиционеров здешняя публика с явной неохотой складывала сюда все найденные на свалке книги – и тонкие брошюры, и увесистые фолианты. Оба стража порядка сами производили отбор. Вглядевшись, я была поражена: из стопок выкидывались прочь относительно новые и приличные на вид издания, зато старые грязные книги, порой уже лишь отдаленно похожие на книги, бережно складировались.
– Что это там у вас? – спросил Макс у проходящего аборигена. Одетый во фрак поверх тельняшки, в галифе и валенки с галошами, тот волок на себе слегка обугленный по краям рулон мануфактуры.
– Взбесились менты, – ответил абориген, сердито сплевывая. – Нам на свалке только мусоров не хватало! Уже второй день они тут шастают, людям спокойно работать не дают… Чит-татели, блин!
Я велела Максу побыть при мотоцикле, а сама рванула в гору. Мои кроссовки были не самой подходящей для здешних мест обувью – резиновые сапоги до колен пригодились бы больше. Но спасибо, что я хоть была не в босоножках или туфлях на высоком каблуке. Иначе бы я стопроцентно увязла уже через пару шагов. И все здешние дедки, бабки и жучки вытягивали бы меня канатом, как репку.
Пухлый том в полуободранной желтой газетной обертке я узрела среди кучи милицейских трофеев еще на подходе, а приблизившись вплотную к ящикам, сумела дотронуться до книги и даже приоткрыть ее на середине. До самой последней секунды меня не покидали сомнения: а вдруг мы все ошибаемся, и книга Тенгиза Авалиани – не та? Но теперь все мои опасения улетучились вмиг. Она, родимая, она! «Магнус Либер Кулиариус!» Удача, которая дважды за сегодняшний день показывала мне тыл, все-таки вознаградила меня – повернулась и открыла личико. Мне сразу бросились в глаза знакомые латинские закорючки, пентаграмма и изображение половинки солнца, то есть символ медленного огня.
Историческое событие, с гордостью подумала я. Рукописная книга, утерянная в шестнадцатом столетии Филиппом Аурелием Теофрастом Бомбастом фон Гогенгеймом – он же Парацельс – в центре Москвы, обретена Яной Ефимовной Штейн в начале двадцать первого века почти сразу за МКАД. Недалеко же манускрипт убежал за эти годы!
– Что, девушка, любите книжки? – поинтересовался один из двух ментов. Он был приземист, большерот и похож на веснушчатого лягушонка.
– Обожаю, – кивнула я, – особенно на латинском. Мой родной язык. А подарите мне вон ту, страшненькую, а? Я буду перечитывать ее на ночь и вспоминать вашу доброту.
– Не положено, – буркнул второй из ментов. Этот был повыше и смахивал на советский пылесос «Ракета», поставленный на попа: гладкий цилиндр туловища, длинная гибкая шея-шланг и густые усы щеткой. – Мы должны все сдать.
– Двести рублей, – предложила я.
– Две тысячи, – задрал цену лягушонок и испытующе на меня посмотрел. Если я соглашусь, то с меня можно слупить больше. Или вовсе приберечь находку: вдруг где-то за нее заплатят и подороже?
– Целых две тысячи рублей за это старье? – С оскорбленным видом я покрутила пальцем у виска.
– Всего две жалких тысячи за этот роскошный антиквариат. – Едва запахнет деньгами, даже лягушата вспоминают умные слова.
Ни слова больше не говоря, я положила книгу обратно на место, развернулась и неторопливо пошла прочь. Или он меня окликнет, или я не разбираюсь в муниципальной милиции города-героя Москвы.
– Девушка, девушка, да постойте вы! – услышала я возглас за спиной. Величаво оглянувшись, я увидела, как приземистый мент сам торопливо тащит мне книгу. – Ну пятьсот хотя бы… Имейте же совесть, нас двое! Идет? Вот, берите. Нам же за эту хренотень отдельно не доплачивают… Большакову нашему вчера, – добавил он интимным шепотом, – моча в голову ударила. Весь сержантский состав раком поставил, час разорялся, старые книжки ему теперь подавай. Ага, спасибо. А еще сотенку не накинете?
Я подарила ему еще тридцатник, и лягушонок довольный поскакал назад, к остальным трофеям и коллеге-пылесосу.
На обратном пути мы с Лаптевым мало разговаривали. Едва Макс удостоверился в том, что книга не просто похожая, а та самая, и даже нашел место, откуда был вырезан наш листок, мой спутник впал в некоторую задумчивость. Да и внутри меня самой радость победы побурлила не слишком долго. Пока мы были в поиске, нам некогда было думать – главное прыгать. Теперь же нахлынули вопросы, ответов на которые я не знала. Похоже, мы с Максом оба не понимали, что с этой реликвией делать. Не знаю, как у него, а у меня было чувство, что мы огребли сегодня джек-пот, но не знаем адреса, где могли бы получить выигрыш…
– Куда мы сейчас, в гостиницу? – спросила я, когда дорога под колесами «кавасаки» стала Ленинским проспектом.
– Сперва мы заедем на Лубянку, – сообщил мне Лаптев.
– Ты хочешь сразу сдать находку? – опечалилась я.
Я как-то упустила из виду, что капитан Лаптев – чекист при исполнении и, стало быть, лицо подневольное. Хоть бы повременил денек, досадливо подумала я, дал бы списать пару рецептов. У ФСБ их потом фиг выцарапаешь, эта контора только под себя гребет.
– Сдать? – рассеянно переспросил Макс. – Сдать-то мы всегда успеем, дело-то недолгое… Понимаешь, Яна, когда ты там на горе занималась коммерцией с ментами, мне был звонок на мобильный: начальство вызывает. Срочно. И голос у него… Ох, чует мое сердце… В общем, пока я не пойму, в чем дело, мы ничего и никому сдавать не будем. Я с собой даже листок из книги брать не стану – пусть все Парацельсово хозяйство побудет у тебя… Мотоцикл я скину на нашу стоянку, там недалеко, возле книжного, а ты обожди меня в «Детском мире», хорошо? Надеюсь, мое свидание с любимым шефом окажется не слишком долгим…
По случаю будней в «Детском мире» было малолюдно и скучно. Я прогулялась по этажам, нашла буфет, съела бутерброд с сыром. Затем походила по разным отделам, но никаких интересных игрушек не нашла – сплошной глянец и гламур. Только в домике Барби внезапно обнаружился пузатый пластмассовый дядька, смутно мне кого-то напоминающий. Нестандартный облик я оценила и решила со скуки пупса купить. Однако кассирша никак не могла мне его выбить, потому что не нашла ни ценника, ни штрих-кода. В конце концов появился старший менеджер, осмотрел куклу и объявил, что ее, наверное, забыли социологи, которые тут делали какие-то замеры, – так что я могу забрать ее бесплатно.
Макса все не было. Я съела в буфете еще один бутерброд и там же, за столиком, стала внимательно рассматривать книгу. И вскоре обнаружила кое-что интересное. Оказалось, что, кроме нашего листка, из книги был вырван еще один – именно вырван, а не вырезан, как рецепт «парацельса с изюмом». Другим открытием стал для меня один из рецептов. Сперва я вообще подумала, что автор книги еще раз слово в слово продублировал способ приготовления знакомого мне пирожного. Лишь при внимательном сравнении двух листков выяснилось, что небольшая разница есть: на том, который был у Макса, значилось слово coriandrum, то есть кориандр, а здесь была cinnamum – корица. И еще разными оказались две финальные картинки. У Макса на листе все кончалось немигающим глазом в розетке подсолнуха, а тут – человек с крыльями. Я хотела рассказать Лаптеву о своих научных изысканиях, но Лаптева все никак не было.
Чтобы скоротать время, я позвонила папе. Ефим Григорьевич что-то сонно пробурчал в трубку, и я поняла, что вчерашний турнир, видимо, закончился ранним утром; часов до трех дня тревожить папу мог только бессердечный человек. Может, Черкашиным звякнуть? Дважды я набирала номер кондитерской и дважды там оказывалось занято. Я дозвонилась Кусину, однако и с Вадиком долгой беседы не вышло. Ведущего программы «Вкус» я застала на бегу. Оказывается, оба его альпиниста куда-то испарились, поэтому ему нужно срочно искать замену. Он вроде бы нашел одного – экс-посла в Северной Корее. С ним можно обсудить за едой кризис на Дальнем Востоке. Беда в том, что Кусин не вызнал кулинарных предпочтений гостя: если это вдруг корейская кухня, то что сготовить по-быстрому? «Зажарь ему своего тузика, – цинично предложила я, – ты все равно на него жаловался, что он мебель грызет. А гарниром сделаешь острую корейскую морковь…» На это мне Вадик обиженно заметил, что некоторым женщинам – не будем называть имен – только природное ехидство мешает устроить личную жизнь. А я в ответ на это заметила, что у некоторой женщины – не будем называть ее имени – личная жизнь бьет ключом и буквально сегодня из-за нее два больших человека чуть не поубивали друг друга…
Макса между тем все не было. Я решила найти себе «долгоиграющее» занятие – в надежде, что, как только я начну, Лаптев, по закону подлости, тут же объявится. На третьем этаже «Детского мира» нашелся ксерокс, и я решила пока скопировать себе «Магнус Либер Кулинариус»: когда Макс все-таки сдаст на Лубянку оригинал, у меня хоть останется копия. Работа оказалась долгой, копии выходили то бледные, то чересчур темные, и нужный режим мы с девочкой-операторшей отыскали не с первой попытки. Сам процесс копирования тоже занял приличное время… Но все равно Макс объявился в магазине уже после того, как я расплатилась за копии и шла в буфет – утешаться третьим по счету бутербродом с сыром.
– Ну наконец-то, – сказала я Максу. – Я уж думала, тебя отвели в ваши подвалы и расстреляли… Есть новости?
– Не без того, – ответил Лаптев. На его лице появилось новое выражение: такого я прежде не видела. – Наш генерал наехал на меня по полной программе. Он, Яночка, всегда любит поорать, но сегодня был как-то особенно в голосе. Объявил, что останавливает операцию, а меня отправляет в принудительный отпуск на неделю.
– А как же таинственный Заказчик? а пирожные? а секрет книги? а кто приходил к Адаму Васильевичу? Мы ведь еще ничего толком не узнали! – оторопела я. За три с половиной дня я успела привязаться и к нашей игре в казаки-разбойники, и к разумному Максу. – Это значит – все, финиш, гейм овер?
– Это всего лишь значит, – объяснил мне Лаптев, – что генерал снимает с себя всю ответственность. И перекладывает ее на меня.
Глава тридцатая
Круг замыкается (Иван)
– У нас есть что есть? – спросил я у Софьи Андреевны.
– То есть есть в смысле есть? – уточнила секретарша. Какой-нибудь иностранец не понял бы из нашего диалога ни
черта, подумал я вдруг и развеселился. Русский язык богат на такие проделки. Тысячи раз я машинально пробегал мимо них, даже не фиксируя в сознании, и вот теперь внезапно обнаружил, как будто впервые: внутри маленького слова «есть» на разных полочках хранится много значений. Взять хотя бы мою излюбленную армейскую формулу – «Есть, господин президент!» Пока запятая разделяет первые два слова, смысл один. Я, подчиненный, объявляю главе государства о готовности исполнить приказ. Убери запятую – и расклад иной: теперь мы просто сообщаем миру, что и у нас, как в других порядочных странах, завелся свой президент, please! А уж если мы не только выкинем запятую, но и заменим именительный падеж винительным, сразу начинает попахивать политической статьей УК РФ. Ибо налицо неконституционный призыв к свержению законного главы государства путем его насильственного съедения.
Да уж, усмехнулся я про себя, товарищ Иосиф Виссарионович Сталин был совсем не дурак, когда упирался рогом в вопросы языкознания. Генералиссимус больше всего боялся, что его схавают товарищи по партии. А его прибрала беспартийная старуха с косой – и даже надкусывать жесткого старика не стала…
– То есть есть в смысле пожрать, – дообъяснил я Худяковой. – Ну там шашлыка по-карски или севрюжины с хреном… Нет?
– Ой, извините, Иван Николаевич! – огорчилась секретарша. – Я не знала, что вы сегодня будете тут обедать. Даже колбасы сейчас никакой нет. Может, приготовить вам бутерброды с сыром?
По правде говоря, я сам приучил Софью Андреевну не делать капитальных запасов – максимум на легкий утренний перекус, если я ночую у себя в кабинете. Обедать я все равно хожу в нашу столовую: цены там мизерные, как при советской власти, а качество еды – как в лучших заведениях Парижа. Но сегодня мне, боюсь, нормального человеческого перерыва на обед не светит.
– Не надо с сыром. – Я принял решение. – Мы поступим проще. Будем, что называется, ближе к народу. Погодин ведь тут, в приемной? Передайте ему, пусть сгоняет в Александровский сад нам за пиццей. Пускай не жмется, возьмет подороже, и ничего, если постоит в очереди. Заодно и избиратели, скажите ему, оценят, что политик федерального значения лопает фаст-фуд, как простое чмо.
Дело было не столько в пицце или в Тиме, сколько в груде книг и ворохе бумажек, которые Тима вместе с Органоном доставили из кондитерской. Разбираться в этом мне еще не меньше получаса. Не хочу, чтоб лидер «Почвы» все это время ерзал у меня под дверью. От безделия в голове, даже Погодинской, начинают заводиться мысли, а это вредно. Эдак черт знает до чего додуматься можно.
Обстоятельства мои были, увы, неутешительны. Первых же трех минут разбора трофеев мне хватило, чтобы понять: ничего похожего на кулинарную книгу Парацельса у Черкашиных нет. Вообще книжек древнее той же Елены Молоховец у них не водится. В припадке кретинского усердия Органон натащил мне кучу изданий середины прошлого века. Среди них был даже огромный том «Сладких радостей Востока», выдавленных шрифтом Брайля, и я тогда еле удержался, чтобы не запустить этой камасутрой для слепых в самого ублюдка.
Никаких следов средневековья в кондитерской мои посланцы не обнаружили. Все тамошние рецепты, если и имелись, то в виде рукописных каракулей – каждая буква сантиметра два в высоту – на обычных клетчатых тетрадных листках. Но и среди этих каракулей я не нашел даже намека на любимое лакомство фюрера. Единственным бумажным доказательством того, что «парацельсы с изюмом» испечены Черкашиными, а не, к примеру, марсианами, оставался заполненный ценник с названием. Всего же, судя по ценникам, у кондитеров с Шаболовки в ассортименте свыше полусотни видов всяких тортов и пирожных.
Во мне проснулась неприязнь к частным предпринимателям как к классу. Напридумывали тут с три короба! В госкондитерских моего детства имелось всего десяток разновидностей сладкого, зато на каждую кулинарную единицу наверняка приходились кучи ГОСТов, реестров, спецификаций, утвержденных в дюжине инстанций. А чтобы так запросто, внаглую, испечь шедевр и выставить на продажу – низзя, Большой Брат все видит и грозит пальцем. Инициативу тогда не запрещали лишь дедам-бабкам, притом исключительно в сказке «Колобок». Но и там готовое изделие не докатывалось до прилавка.
Я сделал пару глубоких вдохов-выдохов и продолжил поиски. Однако судьбоносных находок все не было. Разве что несколько раз среди черкашинских каракуль мне попалось слово из двух букв «ЯШ» – причем один раз возле цифр, похожих на номер мобильного. Этот Яш был не то их лучший клиент, не то самый щедрый кредитор, не то ангел, не то «крыша». А может, все вместе. Хотя ниоткуда не следовало, что Яш может быть как-то связан с Парацельсом, я на всякий случай переписал телефончик. Обилие достоинств само по себе уже недостаток. Чем краше лицо, тем хуже изнанка. Я ведь и сам в детстве был ангелом – до первого привода в милицию. Впрочем, папа с мамой об этом эпизодике так и не узнали…
Уа-уа-уа-уа! В мои детские воспоминания вклинились приглушенные трели сирены «скорой помощи», которые донеслись из служебной комнаты. Звуки издавал не экипаж с красным крестом, приехавший ко мне, а один из двух моих сотовых. Что тоже было странновато: у меня в кабинете подключено несколько стационарных линий – и прямых, и кривых, через приемную. Звони – не хочу.
– Иван, ты подонок, – бубукнул мне в ухо голос из мобилы.
– Подонок однозначно, – легко согласился я. – А давно ли мы с вами перешли на «ты»? И как, если не секрет, вы себя чувствуете?
– Не дождешься. – Мой шеф, все еще Глава Администрации нашего президента, перескочил сразу на второй вопрос, невежливо проигнорировав первый. – Я пока не знаю, как у тебя получился тот фокус, но будь уверен: даром он тебе не пройдет.
– Тогда можете заплатить, – предложил я. – С инвалидов умственного труда я беру недорого… Кстати, вас уже выписали из сумасшедшего дома? Или вы прямо оттуда мне звоните? Кое-кто был, между прочим, сильно расстроен, когда получил ваши факсы. «И этот, – говорит мне, – гордый ум сегодня изнемог». Типа о вас.
Седой очкастый бобрик, сволочь, не купился на мои подначки, не стал громко скандалить и гневно оплевывать мембрану.
– Ты сам знаешь, что я нормальный, – произнес он. – Потому что именно ты все подстроил. Имей в виду я доберусь до тебя.
– Конечно, доберетесь, – согласился я. – Найти меня нетрудно, я не Бен Ладен: между нашими кабинетами всего-то два этажа. Вы, главное, здоровье поберегите. Оно до зарезу нужно нашей стране.
Седой бобрик вновь проявил завидную выдержку.
– Завтра с утра, – тихим зловещим тоном посулил мне он, – я вернусь на службу и проведу всестороннюю проверку твоей работы за последний год. И тогда уж мы с тобой поговорим.
Мобила умолкла. Будем надеяться, мысленно произнес я, что к завтрашнему дню я буду во всеоружии. Будем также надеяться, что при встрече со мной седой очкастый бобрик все-таки не догадается заткнуть уши. А вдруг догадается? Эх, как же мне сейчас нужна книга Парацельса! Если Серебряный прав, в ней, кроме пирожных, найдется немало всякой всячины, полезной в хозяйстве…
Тихонько застрекотал внутренний телефон.
– Да, Софья Андреевна, да, – сказал я секретарше, – что там у нас? Неужто Тима Погодин так быстро вернулся с пиццей?
– Нет пока, Иван Николаевич, – доложила мне Худякова. – Это Крысолов на линии. Он очень хочет с вами пообщаться.
В другое время я бы начихал на Сенечку-коалу но теперь даже им пренебрегать не стоило: если меня все-таки ждет аппаратная битва с шефом, лучше иметь Крысолова союзником, чем врагом.
– Соединяйте, – велел я Софье Андреевне и в ответ на осторожное Сенечкино «Здра!..» сказал ему ласково: – Привет, Сеня! Ты уж извини, мы с тобой в прошлый раз побазарили не лучшим образом… Не сердись, мой дорогой. Настроение было хреноватым, очень уж я из-за Виктора Львовича переживал…
– Конечно-конечно, – с облегчением забасил Крысолов. – Да и я, Иван, тоже погорячился, мы ж друзья… Жаль Виктора Львовича, – через силу выдавил из себя он, пытаясь изобразить сочувствие: вообще-то вождь «Любимой страны» бешено ревновал партию к ее создателю и был не прочь увидеть Серебряного в черной рамочке – уж добрый Сеня не поскупился бы на цветы и венки.
– М-да, стареют наши ветераны, силы давно не те… – пролил я немного бальзама на душу Крысолова. – Так ты ко мне по делу?
– Я, это, мы… ну опять насчет тех, Шалина с Болтаевым. – Сеня замялся. – Раз они вроде как живы, нам бы мероприятие с ними провести, ну праздничное… Оркестр, шарики, конфетти, фуршет, митрополит – все давно на старте, ждут только сигнала, а этих альпинистов нет негде: твой Погодин их, наверное, куда-то к себе уволок… Ну посодействуй, а? Я ведь не настаиваю на их членстве у нас, ладно, обойдемся, но пускай «Почва» сдаст их нам хотя бы в лизинг, на денек… А мы им ссудим летчика-космонавта СССР Порфирия Пшенко – два выхода в открытый космос, доктор наук, член Общественной палаты, за границей ни разу не был…
– Черт с тобой, зануда, будут тебе альпинисты, – пообещал я Крысолову, – и без космонавта обойдусь. Сегодня, правда, не гарантирую, но завтра железно. Можешь заранее надувать шарики… А сейчас прости, дорогой, у меня срочный звонок, пока-пока…
Насчет звонка я, кстати, не слукавил: под конец разговора с Сеней уже вовсю мигала лампочка на другом аппарате, расписанном под Хохлому. Сегодня Ваня Щебнев всем нужен, просто нарасхват.
– Здравствуйте, Иван Николаевич! – В телефонной трубке возник министр культуры России Лев Школьник.
– Здравствуйте, Лев Абрамович! – ответил я. – Какие вести с полей реституции? Не грозит ли нам очередной отток раритетов? Не поминают ли нам старые долги? Не требуют ли, к примеру, шведы обратно свои стенки, американцы – горки, а французы – булки?
– До горок с булками дело пока не дошло, – оценил мой юмор Школьник. – Даже Эфиопия аннулировала запрос о прахе Пушкина… А вот по поводу раритетов я вам, собственно, и звоню. Уже без шуток. Помните, вы спрашивали недавно о латинских книгах?
– Вроде припоминаю, а что? Есть новости? – Я почувствовал прилив охотничьего азарта. – Кто-нибудь у вас наводил справки?
– Да, самые предварительные, – сообщил мне Лев Абрамович. – Буквально вчера вечером у нас в Минкульте, в экспертной комиссии, так аккуратненько позондировали почву, с прицелом на будущее: какие, мол, документы нужны для официального вывоза за рубеж инкунабулы XVI века, на латыни. Вроде как наследство.
– И кто же у нас такой любопытный? – поинтересовался я. Школьник ответил кто. Ага. К чему-то подобному я был готов. Тепло поблагодарив министра и попрощавшись, я вернул
трубку обратно на расписной телефонный аппарат. И сказал вслух:
– Ай да мистер Роршак! Ай да сукин сын!
Наглость эмиссара Фонда Пола Гогенгейма не знает границ, почти с восхищением подумал я. Одно из двух: либо он по-прежнему мечтает получить «Магнус Либер Кулинариус» из рук глупого и доверчивого Вани Щебнева, либо американец перестал ждать милостей от природы и хочет взять быка за рога собственными руками. Второе для меня гораздо интересней первого. Это означает, что Алекс Роршак, быть может, сам уже вышел на след книги Парацельса, а может, успел и захапать ее. Или надеется захапать со дня на день, если не раньше. В любом случае тихий американец становится важной фигурой в нашем деле. Пора его брать. Погулял – и хватит.
Досадно, что я не могу подключить настоящих профи, а моя команда из «Почвы» не сечет в методах наружного наблюдения. По-хорошему, надо было бы осторожненько, на мягких лапках, проследить за Роршаком, но от Тимы с Органоном тонкостей не жди. Напортачат, спугнут американца – и все пропало. Уж лучше никакой слежки, чем слежка никудышная. Что же остается? Как ни печально, идти простым путем. Когда под рукой нет шурупов, сгодятся и гвозди.
Две минуты я мысленно прикидывал, сколько гвоздей можно было бы наделать из Тимы, а сколько – из Органона. На третьей минуте мои философские размышления деликатно прервала Софья Андреевна, доложив, что Погодин доставил пиццу. И она еще горячая.
– Отрежьте себе сколько хотите, а остальное пусть тащит сюда, – распорядился я. – И вы мне попозже дадите кофе, хорошо?
Через полминуты плоская картонная коробка уже лежала на моем столе, а Тима, облизываясь, стоял неподалеку. Он не пожадничал: пиццу купил здоровенную, величиной с колесо от трактора.
– С морепродуктами? – спросил я, осмотрев пиццу и скорчив гримасу: – Э, нет, я такую не люблю. Эту жри сам, если хочешь, а мне изволь принести другую, с мясом… Да шучу я, шучу не дергайся. Эта подойдет. Садись есть, потом займемся делом.
Чемпионат по пожиранию пиццы на время Тима у меня выиграл, несмотря на все его чинопочитание: основной инстинкт едока в данном случае взял верх. Пока я добирался до третьего сегмента, Погодин уже умял свою половину колеса, промокнул губы салфеткой и в ожидании инструкций с готовностью уставился на меня. Метафора «есть начальство глазами» всегда меня слегка нервировала. Применительно к Тиме – в особенности.
– Ну что, – спросил я, – наши кондитеры по-прежнему не очень рады, что вы их спасли от мировой закулисы?
– Совсем не рады, – грустно подтвердил Погодин. – Патриотизма у людей ни на грош. Шумят и возмущаются, неблагодарные. Честное слово, лучше бы им быть не слепыми, а глухонемыми…
– Не лучше! – Я покачал головой. – Тогда бы они не смогли нам рассказать, откуда взялся рецепт и где он теперь.
– Так они по-любому нам ничего не рассказывают, – с видимым огорчением произнес Тима. – Уперлись как бараны и ни в какую: типа, профессиональный секрет. Сами они делиться не хотят, а их старик бухгалтер с продавщицей, похоже, не знают. И, что обидно, политической ситуации все четверо не секут. Знай себе ругаются: нам, говорят, вообще не нравится, куда нас привезли, отпустите домой и все такое… Как будто мы им – какие-нибудь «Красные бригады» и в заложниках их держим! Может, Иван Николаевич, мы деда и девчонку зря прихватили? Они-то ценности для глобалистов не представляют. Это все Органона штучки, он придумал. После того, как старик задел ему по уху, а девчонка его укусила…
– Зря или не зря – уже неважно, – сказал я, – не выпускать же их теперь? Всю конспирацию нарушим. Нет, пусть побудут. А главное, надо вот что сделать: предъявить этим фомам неверующим настоящего глобалиста, матерого, охотника за их тайнами.
– Уже нашли организатора? – восхитился Погодин. – Ну класс!
– Пока одного из. – Я показал Тиме указательный палец. – И, возможно, не основного. Давай-ка бери пару своих людей, езжайте к нему в отель, возьмите этого субчика за шкирку. Осмотрите его номер хорошенько – нет ли чего, – а потом доставьте его туда же, где сейчас кондитеры. Если эти слепые не видят зла, то пусть хотя бы его пощупают. Может, хоть тогда разговорятся… Заодно постарайтесь у них узнать, кто такой Яш – это две буквы, «я» и «ш». Возможно, сокращение от Яши или какое-то другое, выясните. Словом, чем больше информации, тем полезней для страны… Да, вот еще, едва не забыл, личная просьба. Пока вы разбираетесь с кондитерами, дайте погонять тех двух альпинистов Сене Крысолову. Он у меня буквально в ногах валялся, так просил… Ну не мелочитесь! У вас-то теперь перспективы ого-го какие, вы практически на самом рубеже, пост номер один.
В ответ на похвалу тщеславный Погодин выкатил зенки, выпятил пузо и наврал о том, что рад служить Отечеству, не щадя живота своего. А альпинистов, добавил он, пускай себе забирают хоть Сеня, хоть Ким Чен Ир. Все равно эти Шалин и Болтаев оказались свиньями неблагодарными. После возвращения с гор не объявились, даже не заехали в главный офис «Почвы» за своими партбилетами…
Отпустив Тиму, я невольно задумался об этих альпинистах: если они не в «Любимой стране» и не в «Почве», то где же? Система у нас малопартийная, выбор невелик. Неужели обоих перекупили наши коммунисты? Впрочем, стоп. Почему непременно перекупили? Бывают же придурки идейные. Я ведь ничего не знаю про этих скалолазов – кроме того, что они вскарабкались в гору, на обратном пути их засыпало, а потом их откопали. Вдруг Шалин и Болтаев искренне верят в Маркса и Ленина? Правда, я с трудом доезжаю, какой вменяемый человек может нынче верить в коммунизм. Но, с другой стороны, а какой вменяемый человек добровольно полезет в гору?
Тихим стрекотаньем вновь напомнила о себе секретарша:
– Иван Николаевич, там ГУВД Москвы, Большаков. Возьмете трубку?
– Да, давайте, – велел я. И, не тратя время на приветствие, встретил Большакова лобовым вопросом: – Книга у вас? Ну?
Я надеялся, что у главного столичного мента не хватит нахальства побеспокоить меня просто так – уведомить о провале и смиренно подставить седую головушку под мою затрещину. Выходит, есть у него какой-то фиговый листик для прикрытия профессионального срама. Или он нашел сам манускрипт, или он нашел, на кого перевалить неудачу. В любом случае результат больше нулевого.
– Она у нас… короче… была, – закряхтел Большаков. Я чувствовал, как ему трудно подбирать слова, но не желал ничем ему помогать. – Ну вроде, по всем приметам, та самая: и старая, и латинская, и рукописная, прямо как вы сказали… Два наших сержанта, у обоих ни одного взыскания, нашли ее в мусоре…
– Где нашли? – Я подумал, что ослышался. – В мусоре?
– Так точно, на свалке, в «Салазьево», – отрапортовал главный столичный мент. – Полигон за МКАД, если ехать по Профсоюзной…
– А какого лешего эти ваши сержанты вообще туда поперлись? – продолжал недоумевать я. – То есть почему именно на свалку-то?
Теперь уже Большаков позволил себе осторожное удивление:
– Но как же? Вы ведь сами, Иван Николаевич, мне сказали – старая книга. Старая. Где же ей еще быть? Мы всех, кто свободен от дежурства, по свалкам разослали, за МКАД – кого в «Кучино», кого в «Хметьево», в «Икшу», в «Кезьмино»… В общем, повсюду, куда бумажные отходы могли привезти… Мы и «Торбеево» охватили, и «Некрасовку», и «Каргашино», и «Гнилушу», и «Слизнево»… А в «Чашцы», в «Салазьево», на карьер «Ракитки» и на Кулаковский карьер по два патрульных отправили, там территория побольше…
Bay! Я верил в нашу славную милицию, и она меня не подвела. Где в Москве можно найти старые редкие книги? Ну не в библиотеках же! Не в «Букинистах» же! Не в антикварных же, блин, салонах! Ясное дело – в мусорных кучах. Парадоксальная ментовская логика сегодня сработала весьма кстати. Жаль, эта победа с частицей «бы». Теперь еще надо разобраться в деталях, отчего загребущие ментовские руки загребали-загребали, да не недозагребли.
– Где была найдена книга, я уже понял, – оборвал я Большакова, который готов был перечислять до вечера все свалки мусора в Москве и Подмосковье. – Теперь, Александр Данилович, потрудитесь объяснить мне, как и почему вы ее упустили.
Александр Данилович завздыхал в трубке: наступал самый щекотливый момент в его рассказе. Как вскоре выяснилось, два сержанта, посланных в «Салазьево», – Лухминский и Токарчук – подверглись вероломному нападению. Какая-то женщина, высокая, темноволосая, лет тридцати, усыпила их бдительность, раскидала их приемами кунг-фу, забрала книгу и укатила на мотоцикле.
Чтобы голливудские трюки проделывали в реальной жизни, да еще в Москве, да еще на свалке, мне не верится. А в то, что обычная тридцатилетняя тетка могла накостылять двум половозрелым ментам, я могу поверить легко. Две трети наших муниципалов – готовые мальчики для битья. В лучшем случае – ящички для сбора дани.
– Кунг-фу, говорите… – с сомнением хмыкнул я. – Ну-ну допустим. А хотя бы фоторобот вы сделать догадались? Или у ваших Лухминского и Токарчука заодно и память на лица отшибло?
Оказалось, что фоторобот у них есть. Более того, Александр Данилович любезно переслал его по факсу. Только что. Я кликнул секретаршу – проверить, и та действительно принесла мне листок.
Наши факс-аппараты – визажисты наоборот: любую внешность до того изуродуют, что хоть в фильмах ужасов снимайся. Качество теперешнего портрета оказалось не то чтобы плохим – оно было жутким. Сплошные пятна, точки и линии, Пикассо отдыхает. Вблизи вообще невозможно догадаться, что это человеческое лицо, а не карта Луны. Но когда я отодвинул бумажку от глаз подальше, пятна, точки и линии сложились в некое подобие картинки.
И я тут же понял, что Большаков с его мусорами подарил мне гораздо больше, чем я мог надеяться еще две минуты назад.
– Спасибо, Александр Данилович, – пробормотал я, разглаживая факс с портретом, – все не так плохо. Сержантов не наказывайте. Против их приемов нашим ломам, конечно, не сдюжить…
– А с бабой-то, Иван Николаевич, что делать? Нам ее в розыск объявлять или что? – неуверенно спросил Большаков.
Глава ГУВД Москвы не допер, почему я смягчился так быстро. И это, как все непонятное, изрядно его пугало. Пожалуй, надо бы рыкнуть на него, подумал я. Обложить пятиэтажно. Тем самым вернув ему гармонию… Нет, обойдется – лишняя трата энергии.
– Не надо розыска, все нормально, отбой. – Я повесил трубку.
Менты сделали свое дело – спасибо, свободны. Теперь начинается тонкая работа. К ней подключать милицию – это примерно то же, что и производить археологические раскопки ковшом экскаватора.
Я прислонил разглаженный факс к одному из телефонных аппаратов, а сам отодвинулся подальше и еще раз внимательно вгляделся в портрет. Да, сходства не отнять! Даже если сделать поправку на ментовское искажение пропорций, драчливая девушка со свалки все равно оставалась похожей на ту самую.
Ту, которая вчера едва не врезалась в меня, когда я направлялся в палату к Виктору Львовичу Серебряному.
Узнать ее имя и фамилию – пара пустяков. Я набрал по мобильному своего шофера Санина и приказал немедленно сгонять в ЦКБ и там разведать по-тихому все, что можно, про эту мадам. Пароли, явки, клички – или, на худой конец, хоть паспортные данные: любому посетителю там нужен пропуск, а данные заносятся в компьютер.
На дорогу туда-обратно и разведку на месте я отвел Санину не больше полутора часов, а сам я за это время надеялся подремать и собраться с силами. Но вышло по-иному. Звук гонга довольно скоро сдернул меня с диванчика: ноутбук известил, что меня желают видеть в онлайне. Я открыл экран и обнаружил на нем плоское лицо давешнего буддийского монашка, секретаря и наперсника ГуРУ-Монашек выдул из бамбуковой флейты скрежепгущую мелодию, которая смахивала на стон роженицы, заполировал ее звоном колокольчика и, прежде чем исчезнуть с экрана, возвестил:
– Просветленный! Он вернулся!
Следом объявился Просветленный лично. У него была опухшая морда и две синие ленточки, туго вплетенные в козлиную бородку.
– Привет! – обратился я к Гуру. – Что у вас там в нирване?
– Свет. Покой. Безмятежность, – с некоторым, как показалось мне, раздражением сообщил Просветленный. – Чего звонил-то?
– «Отринувший пожалеет, – процитировал я на память. – Вкусивший будет править миром». Эти слова что-то обозначают?
– Каждое слово что-то обозначает, – не слишком ласково заметил Гуру. – Для того слова и созданы людьми, чтобы обозначать хоть что-нибудь. Если бы слова ничего не обозначали…
– Эй-эй, а короче нельзя? – перебил я. – Пойми, я чиновник, у меня маленькие практические мозги. Ответь мне кратко, без вашей туманной философии: эти – фразы – откуда – взялись?
– Если кратко, из красного крыла Поталы. В Лхасе, – сухо ответил Гуру. – Я там был последний раз два года назад.
– Что еще за Потала? – не понял я. – Город, что ли?
– Город – это Лхаса, – еще суше объяснил Гуру. Ему явно не нравилось обсуждать сокровенное с дилетантом, даже из Администрации президента. – А Потала – лхасский дворец далай-лам, у него, как всем известно, два крыла, красное и белое. Тринадцать этажей. Сколько комнат – не знает никто, даже Будда. Лично я обошел триста. А сами фразы, о которых ты у меня допытываешься, они – из комментариев к Ганджуре.
– Ага, понятно, – буркнул я, уже не рискуя переспрашивать, что такое (или кто такая) Ганджура. – А теперь, пожалуйста, в двух словах про этот самый комментарий. Кто там чего вкусил?
Гуру потянул за конец одной ленточки и выдернул ее из бородки. Кажется, это было больно. Таким образом он, надо думать, усмирял свое недовольство любопытными существами, не знающими мудрости.
– Если совсем коротко, – сказал он, – никто ничего пока не вкусил. Это конечная фаза. Возможность, а не долженствование. Последняя инстанция. И вообще, ты можешь не обращать на эти слова внимания. Многие считают данный канон неканоническим, а все комментарии к нему апокрифами… Я так, правда, не считаю.
– Вот и прекрасно, и не считай, тебе я доверяю, – торопливо подтолкнул я Гуру. – Валяй дальше про канон, ближе к сути.
– Суть в том, – продолжал Гуру, – что у бхавачакры, то есть колеса жизни, имеются метафизические обод и спицы, а каждая спица… Ладно, объясню еще проще. Есть нечто, которое хотя и часть целого, но обладает свойствами этого целого… ну как патрон в автоматном магазине: вне его он все равно патрон и потому может выстрелить. Если у тебя есть куда его зарядить…
– Погоди-ка, – вмешался я, – уточни, кто куда стреляет. Гуру намотал на кончик пальца конец оставшейся ленточки и дернул изо всех сил. Лицо его на миг исказилось страданием.
– Никто никуда не стреляет, – с видом бесконечно утомленного жизнью человека объявил он, – это моя аналогия для тебя, притом грубая. Вы там в вашем Кремле погрязли в суете. С тобой, Иван, вдаваться в толкования высокого – все равно, что из сансары масло давить… Э-э, ну представь свиток и клочок свитка. Тот, кто посвящен, может и без свитка, с одним клочком достичь… как бы тебе подоходчивей… многого, короче, достичь. Понимаешь?
– Примерно, – кивнул я. Среди смутных образов что-то неуловимо забрезжило. – А на клочке – какое-нибудь заумное заклинание?
– Нет, это не заклинание, – ответил Гуру сдавленным голосом мученика. Чуть ли не Яна Гуса за минуту до костра. – Это скорее руководство к действию, вроде списка будущих покупок или кулинарного рецепта… Ну все? Я свободен от глупых расспросов?
Рецепт! Вот оно что. Нужное слово упало, тотчас же проросло и заколосилось. Машинально я кивнул Гуру. На экране вновь возник монашек, дзынькнул на ситаре – и онлайновое окно закрылось.
Я вскочил с кресла, обежал вокруг стола и сделал несколько прыжков на правой и на левой ноге. Ну конечно. Кусочек. Очень, очень своевременная подсказка. И почему я втемяшил в голову, что книга Парацельса – едина и неделима? Сработало давнее табу умненького мальчика Вани: книги уродовать нельзя. Но если допустить обратное, то Арманд Хаммер, например, мог без рефлексий отделить одну страницу… Как там мне говорил Серебряный – для чуда достаточно и листа с рецептом?
Если так, то пазлы неплохо складываются. Этот Хаммеровский «piece», «ту charm » и «little souvenir» – допустим, листок из книги Парацельса. Книга у него пропала, зато оригинал одного рецепта любимчик Ленина уже ссудил Херсту. От Херста чудо перешло к Генри, другу фюрера, от Генри – к самому фюреру, потом 44-й, покушение, полковник Штауфенберг, а через много лет хитрожопый родственничек героя 44-го года продает его наследство… Все сходится. То есть почти все. Нескольких важных пазлов в картинке еще не хватает, но теперь я уверен: они у меня будут. Сегодня – день удачи. Истина где-то рядом, ее хвост в лабиринте мелькнул совсем близко, и я ее догоню…
Сонливость как рукой сняло. Я сделал, наверное, еще кругов сто по кабинету, обдумывая план действий, а затем Софья Андреевна доложила: приехал Санин – и жизнь сделалась еще интереснее.
Поскольку выяснилось имя мадам, нагнувшей ментов, – Яна Штейн.
«ЯШ» – не она ли случайно? Или даже она неслучайно? Поставив Санина на паузу, я тут же кинулся к компьютеру влез в Интернет, набрал в googloвском поисковике «Яна Штейн» и «Черкашины» – и всезнающая сеть выдала мне полдюжины свежих ссылок на весь пакет. Дамочку называли ученицей «великого А. Окрошкина», поминали в связи с кулинарным бизнесом вообще и с Черкашинской кондитерской – в особенности. Совпадение? Ага! Таких совпадений не бывает. С одной стороны – «парацельсы с изюмом», с другой – книга со свалки «Салазьево».
Около минуты меня жгло неприятное подозрение, что эта Яна могла бы работать на генерала Голубева – в связке с тем Лаптевым. Но Санин продолжил доклад и стало ясно: ложная тревога. Хотя бы тут Лубянка оказалось, похоже, не при делах. Спутником дамочки в Кремлевке был не только не эфэсэбэшник, но и вообще не гражданин России – некто Кунце из герцогства Кессельштейн.
Поблагодарив шофера, я отпустил его и ругнулся вслух: не понос, так золотуха. Не чекист, так иностранец. Еще один приезжий тянет грабки к моему Парацельсу. Мало мне мистера Роршака из Штатов, теперь еще тип из Кессельштейна. Страна с ноготок, а туда же!
Что-то, однако, в моей памяти екнуло при слове «Кессельштейн». Да, конечно, вчерашний визит их герцога в Россию, это я не забыл, но ведь было еще кое-что важное, точно же было… А-а, вот оно! Название страны мне встретилось еще в икс-файлах.
И как только я нашел на диске и теперь уже внимательно перечитал нужный файл, последние пазлы легли по местам. Автокатастрофа в Кессельштейне – раз. Труп в машине – два. Выходит, у покойника и был тот самый листок, который в свое время Штауфенберг стырил у фюрера. Это – три. Значит, теперь Кунце привез его в Москву этой самой Яне Штейн, а та проверила подлинность рецепта самым простым способом: дала испытать его подопечным кондитерам. Может быть, как раз благодаря пирожным ей так быстро удалось отыскать всю книгу. А затем, раскидав ментов, получить ее в свои руки.
Хотя какое уж там кунг-фу! Детский лепет. Менты присочинили драку, чтобы не позориться перед начальством. Имея запас пирожных, эта Яна Штейн могла бы только шевельнуть пальчиком, и к ее ногам принесли бы не только старую книжку на свалке – все сокровища Алмазного фонда сложили бы и умоляли взять даром.
Теперь мне осталось главное: найти эту Яну и… Санин в ЦКБ списал ее домашний адрес. По идее, можно было бы законопатить жвачкой уши паре крепких парней из «Почвы» и послать туда. Но я почему-то был уверен, что посланцы вернутся с пустыми руками. Мадам Штейн, по всему видно, – тот еще орешек. Такие не допускают элементарных ошибок. Когда затеваешь Большую Игру, лучше не ночевать по месту регистрации. У меня самого, между прочим, в последнее время и стол, и дом – в родном кабинете.
Кроме бесполезного адреса этой Яны, я обладал еще четырьмя зацепками. Первая отпадает почти сразу: Санин уже выяснил, что ее учитель Адам Окрошкин, которого она навещала в ЦКБ, нагло последовал примеру Серебряного и тоже сбежал в глубокую кому. Есть еще Рашид Дамаев, организовавший ей пропуск. Но все мои попытки до него добраться оказались тщетными. Как назло, у сердечных дел мастера случились два выходных подряд, он отключил мобилу и умотал, по обыкновению, куда-то играть в карты – даже родной жене не сказал, где его искать. Остаются зацепки номер три и четыре – слепые кондитеры в моих руках и номер ее мобильного на бумажке. Она, кажется, с этими слеподырами дружит, и это хороший козырь. А вот номер мобилы – козырь так себе: при первом сомнении она просто выбросит сим-карту – и нет ее.
Номером я воспользуюсь, решил я. Я ей позвоню. Но не сейчас, а лишь тогда, когда буду действовать наверняка…
Звук гонга со стороны компьютера и стрекот телефона на столе слились воедино.
– Да, Софья Андреевна, – сказал я секретарше, одновременно пододвигая к себе ноутбук.
– Из Домодедово звонят, – доложила Худякова, – сообщают, что какой-то шаман прибыл, и переводчик спрашивает, куда его везти.
Шаман мне, в общем, был уже ни к чему, но раз прилетел, пусть остается. Есть же у него какая-никакая сила. В крайнем случае напущу его на шефа – глядишь, и удастся подвинуть ему чердак.
На экране ноутбука тем временем опять открылось окошко, вновь возник монашек с заунывной музычкой. Этот буддозвон снова дунул в бамбуковую флейту, звякнул и провозгласил:
– Просветленный!
Наверное, подумал я, наш Гуру недорассказал мне что-то важное и высокое. Что-нибудь про пятую спицу в этой самой бхавачакре.
– Шаману и переводчику дайте адрес офиса партии «Почва», в Пехотном переулке, пусть оба едут туда и ждут указаний, – велел я секретарше, а у Гуру, уже возникшего на экране с двумя новыми ленточками в бороде, спросил: – Ты чего-то забыл?
– Ну как бы да, – помялся Просветленный. – Нужна информация. У нас в астрале многие интересуются, а я не в курсе. Ты не помнишь, почем те резиновые куклы у Синькова в секс-шопе?
– От ста до трехсот баксов, кажется, – сказал я. – В сущности, копейки. Но учти, «Резиновая Зина» на время закрылась. Как мне сказали, у них там учет, и лучше не спрашивать чего.
Глава тридцать первая
Прогулка с пупсом (Яна)
Перед тем как взобраться на мотоцикл к Максу, я еще раз набрала номер Черкашиных. И еще раз услышала «би-би-би-би» – короткие гудки. Досадно. Я-то хотела попотчевать Тоню с Юрой новостью о светлых горизонтах их кондитерской. Намекнуть, что эксклюзивных рецептов будет у нас теперь – просто завались. Нужно лишь найти хороший латинско-русский словарь и свободное время для перевода.
Почему же у них все время занято? Интернета там нет, простым ля-ля они не увлекаются – вплоть до того, что в рабочее время отключают мобильники. Выходит, авария. Или где-то на линии, или виноват их телефонный кабель: он у них на кухне подвешен по-уродски. Не то что слепой – зрячий заденет, особенно если надо быстро дотянуться до какой-нибудь банки-склянки. Один раз кабель вообще выдернули «с мясом». Было это давно: когда Юра скорости ради замыслил эксперимент – поработать на кухне, надев ролики. Телефонную связь, помню, восстанавливали долго. Но все же гораздо быстрее, чем срослась Юрина переломанная ключица…
Всю дорогу до «Hilton-Русской» я думала о Черкашиных. И едва слезла с мотоцикла и взяла из кофра вещи, как снова попыталась им прозвониться. Прямо на ходу, по пути от автостоянки к отелю. Пакет с Парацельсом в одной руке, телефон в другой, сумочка на плече, пузатая кукла подмышкой – ну и видок у меня был, наверное! Гибрид бизнесменки, малой детки и базарной тетки. А главное, я опять не смогла пробиться сквозь чертовы их гудки. Надо не звонить, решила я, а просто к ним съездить: вот только отмоюсь после свалки, поем чего-нибудь, уговорю Макса…
Как бы не так! Из-за моего любопытства все случилось по-иному.
Проходя по нашему этажу мимо номера 702, я заметила, что дверь его приоткрыта, а в щели на полу что-то белеет. Интересненько… Если я не путаю, именно здесь живет тип, оценивший в жалкие 250 баксов мою бесценную персону. Тот самый американец, который – по Максовой статистике – хоть на один процент, но шпион. Ну-ка, посмотрим, что у него там за бумажечка? Не донесение ли в Центр?
Читать бесплатно другие книги:
