Подсказок больше нет Волкова Светлана
Всё это укрепило Лену в мысли, что джибобы: 1) хорошо шифруются и 2) берегут от любопытных соглядатаев Г. Д. — Главного джибоба, точно рабочие пчёлы свою толстую пчелиную матку.
Хотя «пчелиная матка» — некорректное сравнение. Фантазия рисовала вожака нового движения в романтических красках. Лена даже набросала карандашный портрет, изобразила Главного джибоба бледным худым юношей с развевающимися на ветру чёрными волосами.
— На Байрона смахивает, — вынесла свой вердикт мама.
Лена хмыкнула, но эти слова её порадовали. Да, он такой — бунтарь, философ и романтик. «Узнать бы его имя, пусть не настоящее, а джибобское!»
Но Костя Рымник постоянно увиливал от её вопросов о Г. Д., почти ничего не говорил, и Лена домыслила, что он дал некую клятву. Клятву «солдата» Доба своему… хм… повелителю?.. вождю?… или старшему по званию?.. Кто Г. Д. для остальных джибобов? Идол, которому поклоняются? Вряд ли. Иначе бы Доб говорил о нём с другой интонацией. Учитель, которому внимают, глядя в рот? Тоже сомнительно. Нет, он, безусловно, для них всех учитель, только вот тогда его должны цитировать к месту и не к месту. А Рымник этим не грешит.
Кто он, кто? Лена даже не поленилась проштудировать англоязычные сайты, уж больно британским духом веяло от самого слова «джибоб». Но точно так же в сети ждали её пустота и навязчивые призывы Гугла изменить написание запроса, а лучше раздробить слово на два коротких. Но по отдельности их перевод вообще был лишён всякого смысла.
Через несколько дней пустых поисков и разочарований Лена решила: если гора не идёт к Магомету, Магомет что делает?… Правильно, Магомет идёт к горе.
Логика проста: она, Лена, «засветится» в Интернете, и он, Главный, сам на неё выйдет. Не сможет не выйти. Не зря же был послан в этот мир Костя-Доб! Чтобы дать ей сигнал.
Лена достала из шкафа старый лыжный свитер, из которого предательски выросли её худые длинные руки, и аккуратно вырезала аппликацию грустного рогатого лося, красовавшегося на свитерном фасаде. Затем опалила края фигурки на свечке, чтобы нитки не расползлись, отчего лосик приобрёл мистическую траурную каёмку; наклеила аппликацию на свой любимый бадлон — чёрный, облегающий фигуру, с длинным узким горлом, подворачивающимся в несколько слоёв; обвязала левую руку банданой, зачесала волосы назад, надела мамины тёмные «стрекозьи» очки и сделала несколько селфи.
С экрана смартфона смотрела бледная девушка в чёрном свитере, выгодно подчёркивающем контуры юной фигуры, а за тёмными стёклами очков скрывался целый букет глубоких тайн. Фигурка лося на выпуклостях несколько уменьшала загадочность, но в этом и таилось зерно притягательности: образ «на контрастах» утраивал ощущение самодостаточности и самобытности. Да, пусть именно так воспринимает её отныне весь окружающий мир!
Над новой страничкой в любимой соцсети Лена колдовала целый вечер. Аватарка в маленьком квадратике слева смотрелась ещё таинственней, чем в большом формате, и узнать на ней Лену было вообще невозможно. Она скачала и разместила впечатляющую музыку — альбомов пятнадцать, от Битлов и Пинк Флойда до Рамштайна и Металлики (пусть те, кто будут копаться в её пристрастиях, исчешутся от противоречивых догадок). Отметила лайками заинтересовавшие её странички: туда попал и экстремальный спорт, и балет, и книга по масонству, и экспедиция Зелёного Писа по спасению какой-то маленькой обезьянки на Мадагаскаре, и даже рецепты тайской кухни. «А что, живу, как хочу, свободна и независима, и того, чем увлекаюсь, ни в коем разе не стесняюсь. Ваше мнение мне сугубо фиолетово. Вот так вот». Пара мудрых мыслей на стене довершала картину:
«Сегодня во мне родился джибоб».
«Я словно не жила все прошедшие годы, просто существовала, делила с вами пространство, теперь же дышу полной грудью».
«И летаю».
Лена отдавала себе отчёт в том, что эпатажна, что сетевое сообщество, скорее всего, приклеит ей ярлык дурочки, но ведь они же, джибобы, существуют, значит, рано или поздно зайдут на её страничку, заинтересуются её блогом, перешлют ссылку Г. Д.… И тогда он напишет ей, обязательно напишет!
Труднее всего оказалось выбрать имя. Как там вещал Доб? Оно должно быть коротким и звучным. Лена задумалась… Необходимо ли, чтобы имя было женского рода? Непонятно. Она вспомнила верную индейскую подругу Скво и решила, что назовёт себя похожим образом. Эх, жаль «Скво» уже занято, очень правильное было бы имя! Лена ходила из угла в угол, как росомаха по клетке, и терзала уставший мозг. Несколько раз в комнату заглядывала обеспокоенная мама:
— Доченька, почему не спишь?
— Не хочу, мам!
— Утром тебя опять не поднимешь!
— Не велика беда.
— У тебя балет завтра, нужно хорошенько выспаться.
Лена как-то по-особенному взглянула на мать. Она — джибоб, и теперь никто не может навязать ей свою волю! Тем более собственная родительница.
— Мам, я больше в студию не пойду.
— Как не пойдёшь? Что ещё за разговоры?
— Вот так. Не пойду и всё. Не хочу. Покорячилась у балетного станка полжизни и хватит.
— Лена, что ты ещё выдумала? — мамин голос звучал сердито. — Ложись спать, ты уже сама не знаешь, что говоришь. И думать не смей! Вот именно, что полжизни у станка корячилась. Неужели возьмёшь и всё это бросишь коту под хвост?
— Под хвост! Там и место всем этим плие и батманам!
— Даже слушать не хочу! Уходить из студии собралась! Потом меня же упрекнёшь, что не остановила, всю жизнь жалеть будешь!
— Нет, не буду.
Ослушаться можно (маму точно можно), но придётся выдумывать объяснение. Так Лену воспитала прабабушка: говорить «нет» не возбраняется, но ты должна объяснить, почему «нет». Взрослые тоже соблюдали это правило беспрекословно: сказав девочке «нельзя», сразу объясняли причину.
— Я объясню, мам. Понимаешь, Майи Плисецкой из меня уж точно не выйдет, а «кем-нибудь» я быть не хочу. Какая из меня балерина, с моим-то ростом? Только не надо мне никаких примеров, Волочкову даже не упоминай. Чтобы был хоть какой-нибудь толк, в моём возрасте я уже должна заканчивать Вагановское, а не мучить затёртый паркет в районном ДК. Я вечно подаю какие-то там надежды, но всё «доподать» никак не могу. Да, я ревела, когда меня не взяли на вагановский курс из-за дурацкой выворотности и низкого подъёма стопы. Но сейчас даже рада, что всё так сложилось. Кем ты меня видишь? Звездой самодеятельности? Елена Приходько в партии Сильфиды! Смешно!
Мама молчала, изогнув брови волнообразными червячками.
— Доченька, ведь тебе так нравилось танцевать…
— Всё, мамуль, отплясала. И давай больше к этой теме не возвращаться!
Под заунывные причитания мамы, больше похожие на котёночье попискивание, Лена вытряхнула из своей спортивной сумки многочисленные причиндалы, выудила из кучки обтрёпанные в хлам пуанты и трико и с чувством неоспоримости своей правоты отправила их в мусорное ведро.
Мама стояла на кухне, сложив на груди напряжённые руки, покачивая головой и ощущая горький привкус неизбежного факта: дочка выросла.
Дочка же, победно удалившись в свою комнату, вскипячённая молодой энергией, бурлящей через край, схватила дротик с висящего на двери замусоленного диска дартса и с размаху метнула его в стену. Плакат, куда метила Лена, содержал полезнейшую штуку — таблицу Менделеева, подарок соседки Тамары Петровны на Новый год («чтобы девуленьке легче химия давалась»). Дротик воткнулся в середину очерченного двойной чёрной рамкой значка элемента и закачался, передавая резонанс яркому малиновому оперению. Лена уставилась на глянцевую аббревиатуру 53-го жителя менделеевской таблицы. В центре долговязой латинской «I» подрагивал аляповатый ирокез дротика. Йод…
Быть посему! Хорошо, что безмозглый дротик не воткнулся в какой-нибудь марганец, водород или мышьяк. Или ещё круче — в ливерморий и дармштадтий!
Отныне её имя «Йод Джибоб». Лена подписала им свою страничку, подумала немного и выставила статус: «Мне пофиг. И не лезьте в настройки!»
Всё. ОН обязательно должен клюнуть.
В школе никто ни о чём не догадывался. Подруг Лена сторонилась, а по правде, не подруги это и были — так, приятельницы. И приятели. Годные лишь на то, чтобы трепаться на переменках, посылать смешные фотки, кататься на роликах и всё. Вроде много их, вон, в соцсети у неё сто с лишним друзей. А если вдуматься, не дай бог, случись что с Леной, и где все эти друзья? Где та толпа, ставящая лайки под её новыми фотографиями? Есть ли среди них хоть один, кому можно доверить свою беду, а если и есть, где гарантия, что ему или ей захочется вникнуть, ответить, пропустить Ленины тревоги через свою душу? Самый близкий тебе человек — это ты сам. Как ни крути, остальные — чужие, просто так совпало, что в этот момент жизни они находятся рядом. Чья в том вина, что сила притяжения вынесла их на твою орбиту? Пройдёт положенный срок, и их с такой же силой оттолкнёт от тебя, а на освободившееся место притянет других. Природа не терпит пустоты, даже в суетный век нанотехнологий.
На свою личную «реальную» страничку Лена заходить перестала. Смысл? Йод, девушка-джибоб, теперь съедала всё её свободное время. Она вела блог, в котором делилась своими мыслями, и где-то через неделю поняла, что её посты начали пользоваться популярностью. Шут знает, как работает этот Интернет! Сегодня ты никто, а завтра тебя уже цитируют. Как они на тебя выходят, если ты не делаешь адресные рассылки и не платишь за рекламные баннеры? Уму это не доступно. Видимо, у сети есть свой метаболизм, свой фотосинтез, и живёт она по своим уставам и формулам.
Как бы то ни было, сначала один «бледный вьюнош», как нарекла его Лена, попросился в друзья, потом сразу две сестры-близняшки. Следом студентка какого-то самарского вуза и ещё пара мальчишек из разных городов. Как, на какую мормышку они выудили Ленину «джибобскую» страничку, пониманию было не подвластно, но факт оставался фактом: к концу весенних каникул у Йод было уже около пятидесяти друзей и в два раза больше подписчиков, то есть тех, кто дружбу не навязывал, но ежедневно читал новости с её странички. Лена штудировала профиль каждого в надежде найти зацепку, которая приведёт её к Г. Д., но безрезультатно. Новоявленные друзья на поверку оказывались малоинтересными подростками, у некоторых (это было нетрудно раскопать) имелось по две или три странички в соцсетях. Джибобов среди них не было. Точнее, они рождались на её глазах, принимая на веру всё, что она писала в своём блоге. Как источник «правильных» мыслей, Лена использовала Костю Рымника, при каждом удобном случае выведывая у него джибобские идеи. Про себя она называла это «утренней дойкой». Но Костя — она чувствовала нутром — многое скрывал. «Что ж, — думала Лена, — уважаю. Настоящий джибоб, не трепло».
В эти дни Катя Васильчикова — Кэт — как-то незаметно сблизилась с ней. Лена, у которой обострились все рецепторы души и организма, сначала отнеслась к Кэт с подозрением, но вскоре они уже шептались «о великом». Катя, хоть и слыла с первого класса неуправляемой пацанкой, всё же была Лене симпатична — своей непослушной чёлкой, независимостью, умением ответить дерзко и в то же время не задеть. И ещё тем, что сдружилась с Добом.
— Слыхала, соседняя школа вчера горела! — как-то утром восторженно заявила Кэт.
— Это куда нас на баскетбол водили?
— Ну да. Какое-то возгорание в подсобке.
— Тебе твой бой-френд рассказал?
— Ой, этот… Олег не расскажет ничего. Да и расстались мы, очень уж занудный стал в последнее время.
Лена взглянула на сморщенные от складок черепушки на бандане, которой Кэт ежедневно перевязывала запястье.
— Расстались? Это из-за Кости? — осторожно спросила она.
Кэт заливисто рассмеялась.
— Нет. С Добом мы просто друзья. Как говорит папа, он мой «лепший кореш».
Лена улыбнулась.
— Слушай, ты не могла бы узнать у своего «кореша» одну вещь.
— Не вопрос! — Кэт потуже затянула матерчатый узелок на запястье. — О чём?
— О Главном джибобе.
— А почему сама не спросишь?
— Спрашивала, отмалчивается, — Лена вздохнула так тяжело, что Катя с удивлением на неё посмотрела.
— Да мне он тоже ничего не говорит. Ну я лишний раз не лезу: мало ли, слово кому давал или… — она задумалась, — подписку… Всё может быть.
Звонок на урок прервал их беседу. Кэт засуетилась, застёгивая сумку.
— Ты идёшь?
Лена словно не слышала.
— Знаешь, Кать, что я думаю?
— Ну?
— Нет его в природе.
— Кого? — удивилась Кэт.
— Г. Д. нет. Главного джибоба. Враки всё это. Рымник придумал.
— Да ты что! — возмутилась Кэт. — У любого движения есть вожак. Он просто шифруется, философия у них такая. Пошли, опоздаем.
Девочки подхватили сумки и направились в класс.
Ленины слова, однако, засели в Катиной голове. Она размышляла о них весь день, а после занятий, дождавшись Костю в гардеробе, с ходу озадачила его вопросом:
— Ответь мне, друже, а Главный джибоб где обитает?
— В смысле?
— Ну, где коптит небо его физическое тело? В Питере? В Москве? В Индии?
— Придёт время, узнаешь, — улыбнулся Костик.
— Хорош юлить! У нас с Ленкой Приходько сегодня мысля родилась, что его нет вообще.
— С чего это вы взяли?
— Так в Интернете ни слова о нём!
— Значит, так надо. Меньше в сети зависайте со своей Ленкой. Толку будет больше.
— Ну Доб! Ну пожалуйста! Я никому не скажу, чесслово!
— Катюх, станешь настоящим джибобом, сама узнаешь.
— Ну хоть где он, где? Если Дед Мороз существует, значит, он где-то торчит в летние месяцы.
— Вот приставучая! Он — человек мира, понимаешь? В данный момент, — Костик помучил её паузой, — в Тибете.
Вечером Кэт скинула Лене эсэмэску: «Г. Д. сейчас в Тибете».
Сама же она размышляла об этом полночи, и к утру следующего дня пришла к потрясшему её выводу: Доб и есть Главный джибоб. Просто он не хочет, чтобы до поры до времени все об этом знали. Не готовы ещё.
В школе, приглядываясь к Костику, она всецело убедилась в собственной правоте. То, как он смотрит, как жестикулирует перевязанной банданой рукой, как напряжена его спина, когда он идёт по коридору, как смеются его глаза, когда она говорит ему какие-нибудь серьёзные вещи… Сомнений быть не может. Рымник и есть Главный.
Своей умопомрачительной догадкой Кэт решила ни с кем не делиться, даже с Леной. Это только её тайна. И пусть весь мир провалится в тартарары, она эту тайну не выдаст!
Лена вычитывала километры информации о Тибете. Поиски не приносили никакого результата. Раз в час она залезала на страничку Йод и с любопытством просматривала посетителей. Комментариев к записям в блоге с каждым днём становилось всё больше. Вот уже и глупенький Спайдермен-Хомяк попросился в друзья и поставил лайк под её мыслями о том, что джибобы выше всяких детских поездок в Финляндию. Интересно, понял ли он, что под ником «Йод» скрывается его одноклассница? Разумеется, нет, куда ему! К тому же на фотографии она совсем на себя не похожа, место жительства не указала, школу, естественно, тоже. Ухмыльнувшись, она стёрла тупое замечание Хоменко: «Наконец-то я нашёл красотку из своей стаи».
Любопытно, а сколько ещё балбесов считает эту стаю своей? Ведь это её, только её заповедный мир, и ей решать, кого впускать туда, а кого нет.
Летели дни, но ОН не появлялся. Ни в сети, ни вообще где бы то ни было. Лена стала предельно чувствительна, в любой мелочи готова была увидеть знак. Какой? На этот вопрос она и самой себе не смогла бы ответить. Иногда ей казалось, что знак подан, обнаруживала его во многих деталях: в том, как суетятся ошалевшие от весны воробьи; как неожиданно остро стали восприниматься запахи; как вечно спешащие прохожие задерживали на ней взгляды, а потом все, будто сговорившись, спотыкались о выпирающие асфальтные шрамы; как джибоб Рымник подмигивал ей (с чего бы вдруг?).
Лена ждала. Ждала, что ОН наконец даст о себе знать. Но ОН молчал. Все «знаки» и «сигналы» оказывались ничего не значащими, пустыми. Тогда Лена всерьёз обиделась на НЕГО.
«Дам тебе последний шанс. На этот раз — последний», — решила она и кинула в Интернете своего рода клич. Это был очень искренний монолог, разлетевшийся, как простудный вирус, по всем соцсетям.
«Где ты? Отзовись! Я ищу тебя. Я живу твоими идеями и дышу тобой, как воздухом. В Тибете ли ты, на Мадагаскаре или на Луне — я пойду к тебе пешком, только отзовись! Я лишь хочу знать, что ты есть на самом деле, что я не придумала тебя. Мне важно чувствовать, что твоё сердце бьётся, что ты живой и так же, как я, щуришься, глядя на солнце, и у тебя мёрзнут пальцы, когда ты берёшь в ладони комок снега. Я прошу лишь о крохотной милости: ответь. Одним словом, одним знаком препинания…»
Перечитала — поморщилась. Уж больно… даже слова не подобрать… «поэзоподобно». Не поэтично, а именно «поэзоподобно». Девичьи слёзки-соплюшки. Но переделывать не стала, она ведь джибоб и к совершенству не стремится! Приписала ещё несколько абзацев в том же духе. Не ставила ультиматумов, не требовала каких-то немедленных и трудноисполнимых действий, лишь просила оказать ей великую милость — дать понять, что она не одна.
Но милость оказана не была. Письмо улетело в необъятные просторы сети, как в космическую чёрную дыру. Ответом Лену не удостоили.
Прождав неделю и почти физически ощущая окружающее её молчание, Лена испытала абсолютно новое для себя чувство. Оно было соткано из разочарования, досады с вкраплениями обиды и даже умеренной ярости.
«Кто ты есть без твоей паствы?! — кинула она очередную реплику на страничке Йод. — Кто же ты, если можешь так запросто разбрасываться верными тебе?»
Затем заблокировала для всех возможность оставлять комментарии и несколько дней к ряду не заходила в сеть.
Что ж, если гора не идёт к Магомету, Магомет что делает?… Правильно, Магомет объявляет ей джихад.
Если Главного джибоба не найти, то она сама станет Главным джибобом. Природа всё ещё не терпит пустоты. Даже в суетный век нанотехнологий.
Глава 10. ВЫЗОВ БРОШЕН
— Глянь сюда, — Антон пододвинул к Костику свой ноутбук.
Они сидели на кухне, и Костик, до этого вяло ковырявший вилкой в оставленных для него заботливой мамой ленивых голубцах, уставился на экран. Гугл выдавал несколько ссылок на введённое в поисковую строку слово «джибоб».
— Это, наверное, как его… Ну, по смыслу иное…
— Омоним, хочешь сказать? — хмыкнул Антон. — Нет, братец, не надейся! Оно самое.
— Да быть не может! — Костик отказывался верить собственным глазам. Перед ним одна за другой открывались персональные странички новоявленных джибобов. На фотографиях они были преимущественно в тёмных очках и чёрных бадлонах с печальными лосями. Волосы зачёсаны назад. Запястья перевязаны банданами.
— А что тебя удивляет? — продолжал Антон уже в прихожей, натягивая кроссовки. — Ты запустил механизм бомбы, вот она и тикает.
— Да, но тикает без меня! Без меня! Тут ссылки на какие-то правила, которых я не сочинял!
— Значит, ты, братишка, упустил момент, когда ОНО вышло из под контроля. Власть, знаешь ли, надо всё время держать в сжатом кулаке, чуть ослабишь вожжи, и утечёт сквозь пальцы. Мало, что ли, примеров в истории?
— Антох, но они тут ссылаются на Главного джибоба. Один хвастается, что переписывается с ним… Но ведь нет его в природе, нет, понимаешь?
— Костян, когда ты повзрослеешь? Он, может быть, реальнее нас с тобой. Если Главный джибоб — не ты, значит, он — кто-нибудь другой и в данный момент сидит вот на такой же маленькой кухне, пялится в экран компа и стучит ногтями по клаве, раздавая указявки своим верным адептам.
— Что же будет, когда они узнают, что всего этого нет, что я всё выдумал?..
— Тебе никто не поверит. И будь готов — могут закидать камнями за богохульство.
Антон закрыл ноутбук, положил его в рюкзак и направился к двери.
— Всё, братец, я на тренировку, а потом на вечерний семинар. И не смотри на меня, как колизейный лев на упитанного христианина. Надеюсь найти тебя по возвращении в добром здравии и душевном равновесии. А то предки меня в бараний рог скрутят.
За Антоном захлопнулась дверь, а Костик ещё минут пять сидел в оцепенении и смотрел в пространство. Затем, словно очнувшись, рванул в комнату, включил компьютер и утонул в сети.
Пару пацанов-одноклассников он вычислил сразу, хотя у них были короткие гавкающие имена и очки в пол-лица на аватарках. С девочками было сложнее. Он вспомнил, что в последнее время часто замечал на сверстницах чёрные свитера — ещё подумал, что мода такая дурацкая, иначе как объяснить, что не боятся вспотеть, когда батареи шпарят, точно на дворе лютый мороз. Ещё Костика поразили многочисленные новоявленные термины, например «джибобинг». Что это означает, он толком не понял, но слово ему пришлось по вкусу. «Чем ты занимаешься в свободное время?» — «Джибобингом». Или: «Вчера весь вечер до упора джибобили». — «Ну и как?» — «Клёво! Сегодня тоже будем!»
С одной стороны, Костику льстила такая неожиданная акселерация его собственного детища, но всё же досадного в ней было больше. Ведь это он, а не кто-то другой, изобрёл турбину, запустил мощный ротор, который сейчас машет лопастями по всему пространству Интернета! Это он придумал концепцию джибобства! Это он, наконец, сочинил название!
Костик вытащил телефон и набрал номер Кэт.
— Привет, Кать. Будь другом, промой мне мозги по поводу одной закавыки.
— Запросто.
— Я тут полазил в сети и нашёл до кучи джибобов и примазавшихся к ним.
— Ну, и?
— И наших из класса полно.
— Я не понимаю, что тебя смущает?
Костик задумался. Как объяснить ей и не проболтаться о том, что всё это выдумки?
— Кэт… Э-э-э, я что-то не въезжаю, а кто их принимал в джибобы?
— Доб, ты рассуждаешь, как мой папа. Вот раньше, мол, в пионеры принимали, клятва и всё такое…
— Ну, не до такой степени конечно… Хотя… — Костик силился подобрать слова. — Главный джибоб должен был… Получается, они самозванцы. Без посвящения…
— Да какое посвящение, Кость? Я вот тоже джибоб. Ты ведь сам говорил, что общество ваше — свободное. А что касается Главного джибоба… — голос Кэт звучал таинственно. — Никто пока не въезжает, а я догадалась…
— О чём?
Кэт молчала. О чём таком могла догадаться подруга? О том, что джибобство — плод его фантазии? Что он просто-напросто боялся, как бы ему не пришили корявое обидное прозвище? Что он — трус, спасовавший перед новым классом и высосавший из пальца некую сверх-идею, чтобы отгородиться от незнакомых ребят?
— Не волнуйся, пожалуйста, я никому не скажу. Могила! Чтоб мне сдохнуть! — воодушевлённо зашептала в трубку Кэт.
У Костика упало сердце. Если догадался один человек, кто даст гарантию, что завтра озарение не придёт ко второму, третьему и далее по списку, а послезавтра его не выставят как вруна на посмешище?
— Кать, ты-то мне друг, а остальные презирать будут…
— Презирать?! Ты про кого? Про придурков, которые не допёрли, что джибобство — самая крутая вещь на свете? Да мне их жалко! Ни жизненной позиции, ни даже этого, как его…
— Кэт, ты о чём? — удивился Костик.
— Ты не волнуйся. Мне, конечно, безумно льстит, что ты со мной дружишь, и жутко хочется растрепать, кто ты на самом деле. Но я не трепло. Даю слово!
Кто он на самом деле? Костик настороженно вслушивался, не веря своим ушам. Кэт минуты две эмоционально описывала, как её распирает от счастья, что она с ним знакома, и, мол, он открыл ей глаза, и какие все вокруг дураки — потом будут кусать локти. Он чуть не захохотал в трубку. Кэт считает его Главным джибобом! Она же продолжала без конца повторять: «Я — могила!» и воодушевлённо убеждала его — уж коли понадобится что «для нужд партии», она всегда будет рядом.
— Спасибо, подруга! — вымолвил Костик, прервав её очередное «По гроб жизни!..»
Ах, как сладостно было бы принять эту жертву! Собственно, ничего не надо делать, просто хранить молчание, и под рукой всегда будет верный помощник, смотрящий тебе в рот и готовый порвать за тебя кого угодно. Потому что ты Вождь.
Смешно. Костик оглядел свою комнату. На полках стояли книги по истории, альманахи, учебники. Он всегда хотел быть историком, ему ли не знать, что случается с самозванцами. Лжедмитрии жестоко убиты, Емельян Пугачёв казнён. Судьба княжны Таракановой не менее печальна. История не прощает авантюристов.
Стоп! Но ведь те выдавали себя за реальных персонажей! А Главный джибоб — фигура мистическая, его в природе нет и быть не может! К тому же он, Костя Рымник, — создатель нового движения, ему ли не возглавить его? Всё справедливо, никакого шарлатанства.
…Кэт продолжала что-то щебетать в трубку…
Костик с грустью подумал, с каких высот он долбанётся, когда его обман вскроется. И как он будет смотреть в преданные глаза Кати?
Или ещё хуже: кто знает, может быть, с её лёгкой подачи все поверят, что он, Костик, и есть Главный. А он-то, он, вечно сомневающийся во всём, потянет ли? Не случится ли так, что Доб Джибоб не оправдает надежд своих «бандерлогов»? И его … «переизберут»… Да что там — пнут пинком под зад, и полетит он со своих высот, а выдуманный им же трон займёт другой, более достойный. Ну, хоть Кабан…
Костик почти не слушал Кэт. В его голове материализовалась неподъёмная проблема выбора. Что хуже: когда все поймут, что ты лгун, и побьют, больно и за дело; или когда «низы» захотят свергнуть его — а захотят обязательно — и тоже побьют, впрочем, уже больнее. История повторяется, как говорит Сергей Сергеич, пусть не в масштабах государства, а на мелководье отдельно взятой школы… Тебе ли этого не знать, будущий историк?
И всё же… Лучше упасть с горы, чем с табуретки…
— Ты слушаешь меня? — орала в трубку Кэт.
Костик вдруг отчётливо представил её ясные глаза, вздёрнутый нос. Она ничего не скажет ему, когда выяснится, что не он Главный джибоб. Просто разочарованно подожмёт губы и отвернётся. И будет презирать всю оставшуюся жизнь. И это плата за минутное удовольствие почить на сомнительных лаврах?
— Кэт, ты помолчи, пожалуйста, секунду. Я скажу тебе кое-что важное.
Трубка замолчала. Костя слушал Катино напряжённое дыхание, почти увидел, как она прикусила нижнюю губу, что делала всегда, когда старалась сосредоточиться.
— Я не тот, за кого ты меня принимаешь. Я — не Главный джибоб.
— Я понимаю, — загадочно произнесла Кэт. — Тебе положено так говорить…
— Катюха, очнись! Мне незачем тебе врать! Я не вожак, я простой джибоб!
Секунды три Кэт молчала. Костику показалось, что он услышал, как «тикают» её мозги.
— А кто? Кто тогда Главный?
Он чуть было не выкрикнул: «Откуда я знаю?»
— Не мучай меня. Всё, что мог, я тебе рассказал. Об остальном не спрашивай. Ищи его сама. Если найдёшь, конечно. Всё, пока.
Костик выдохнул. Это было, по крайней мере, честно. Он сохранил друга, а друзьями, как говорит отец, в наш век не разбрасываются. Пусть идёт и ищет своего Главного.
Зашвырнув телефон в угол дивана, Костик ещё раз взглянул на монитор. Вот профиль загадочной девушки Йод… Ничего себе! Она направо и налево раздаёт советы по джибобству! Впору открывать запись на мастер-класс! А это что? По спине Костика прошёл холодок. Ссылка на страничке Йод вывела на некоего… или некую… По фотографии не понять. Снимок сделан со спины, против солнца, виден лишь контур лица, кадр немного не в «фокусе». Толстые дужки спортивных солнцезащитных очков… На голове тёмная бейсболка, чёрный свитер с горлом, поднятым почти до ушей. Согнутая левая рука заслоняет глаза от яркого света, кисть обмотана ядовито-зелёной банданой. Имя короткое и хлёсткое — Бёс.
Список друзей закрыт. И кнопки «Добавить в друзья» нет, можно только подписаться на новости и рассылки. Около пятисот подписчиков уже тут как тут. Вот это да! Свой блог он не ведёт, лишь выкладывает раз в сутки «нетленку».
«Не бойся смотреть на солнце, оно же не боится смотреть на тебя».
Очень умно! Костик фыркнул.
«С джибобом спорить бесполезно. Джибоб ни с кем не вступает в дискуссии. Ни по какому поводу».
А вот это уже плагиат! Его, Костика, слова! Он говорил их в первый свой день в новой школе!
Дальше в том же духе:
«Джибоб ни от кого не зависит».
«Джибоб любит пространство».
И назидательно: «Смейтесь, люди, когда хочется, и плачьте, когда хочется. Плевать на то, что подумают окружающие».
Возмущению Костика не было предела.
Бёс, кто ты? На снимке повернулся ко всем спиной. Хочешь что-то скрыть от народа? Кто ты, кто? Развесёлый чувак или сухой угрюмый краб в выдуманном непробиваемом панцире?
И кто эти люди, подписавшиеся на твои новости? Ясно одно — все они считают тебя кем-то бОльшим, чем ты есть. Они считают тебя Главным джибобом.
— Я разоблачу тебя, дружок! — шепнул Костик загадочной фотографии на экране и захлопнул крышку ноутбука.
Начинало темнеть. Порыв свежего апрельского ветра с шумом ворвался в приоткрытое окно, надул парусом занавеску. «Прямо как в голливудском фильме, не хватает только тревожной музыки за кадром!» — с иронией подумал Костик.
Большая перемена подходила к концу. Стайкой носилась малышня, с радостными воплями дубася друг друга портфелями. Мальчишки плевались, девочки надменно говорили «Фи», кривили губки и демонстративно отворачивались. Всё, как было в его классе года четыре назад…
Костик сидел на подоконнике и в который раз рассматривал на своём смартфоне страницу загадочного Бёса.
— Я на физру не пойду, — сказала Кэт и взгромоздилась рядом. — Форму забыла.
— А слабо без формы? Ты же джибоб, тебе должно быть по барабану, — подначил её Костик.
— Ага, мне-то по барабану, а вот Ватоль напряжётся. А мне банан в конце года не хочется схватить. Даже по физре.
Костик показал ей экран.
— Знаешь его?
— Не-а. А кто это?
— Да, по ходу, чувак этот Главным джибобом прикидывается.
Катя долго возила пальцем по экрану, просматривая записи на странице Бёса.
— А мыслишки вроде ничего. И фотка. Мне нравится.
— Да тут же один затылок!
— Неважно. Симпатичный парень. Ты его знаешь?
— Ничего симпатичного. И не знаю я его. Может, это вообще девчонка, здесь не видно.
Кэт задумалась.
— Не-е. Пацан. Мысли, и правда, клёвые. А что ты против него имеешь?
— Он самозванец! — еле сдерживаясь, сказал Костик.
Катя ещё раз внимательно взглянула в телефон.
— Доб, а это точно не Главный? Вон, смотри какая запись…
— Да точно, Кать, точно!
— Ну, может, кто-то старший из джибобов. Ты же не можешь знать всех.
Костик набрал полные лёгкие воздуха, повернулся к ней. Слова рвались с языка, но он так и остался сидеть, как надутый шар, медленно, тонкими струйками выпуская свой пар через ноздри, словно начинающий закипать чайник. Что, что он скажет ей? Как наврал всем с три короба? Как взял с потолка первое попавшееся слово и сотворил из него субкультуру, которая оперилась, отъелась и выпорхнула из гнезда?
— А знаешь, Доб, — грустно произнесла Кэт, — Мне даже жаль, что ты — это не он.
— В смысле? — не понял Костик.
— Что ты, грю, не Главным оказался. Было бы клёво, правда! Познакомишь хоть с вожаком? По блату, а? Да что ты всё вздыхаешь, как старикашка?
Читать бесплатно другие книги:
