На полпути к себе Иванова Вероника

Что скажешь хорошего? Пожелания на дорожку будут?

«А зачем?.. У тебя есть всё, что нужно: и Дверь, и Ключ… Хотя… Я знаю, что сказать на прощание…»

Да? Кажется, я тоже знаю.

«Разумеется, знаешь…» Последняя улыбка. Спокойная и нежная. А потом я слышу: «Yerrh Ssa’vaii A’hen-na Rohn…»

Ответить на это можно только одним образом:

Ssa’vaii.

И я опрокидываю в рот содержимое бокала.

«Алмазная роса» не имеет запаха и вкуса: вода и вода. Но она заставляет тело цепенеть, словно от холода. Неподъёмно тяжёлые веки падают на глаза, голова касается подушки, но всё это происходит уже не со мной…

…Пустынный коридор. Чадящие факелы на стенах. Откуда-то тянет сыростью, смешанной с ароматами копчёностей. Раздаются звуки музыки и весёлые голоса. Кажется, кто-то где-то поёт и… Да, судя по топоту, ещё и танцует. Можно сказать, за следующим поворотом. Присоединиться к празднику? Почему бы и нет. Делаю шаг и натыкаюсь на парня, невесть откуда взявшегося посреди пустого пространства.

Мой ровесник. Одет как вельможа, собирающийся на королевский бал. Рыжик. Улыбчивый, но глаза портят общее впечатление: нет в них истинного веселья, только его тень.

— Далеко собрался? — вопрошает незнакомец, стараясь казаться одновременно грозным и дружелюбным.

— Да я вообще-то никуда не собирался…

— А зачем «росу» глотал?

— «Росу»? Ах это. Мне нужно было… — А что мне было нужно? Фрэлл! Если «алмазная роса» помещает сознание в Круг Теней, то… — Ты Дагьяр?

— О, прости, что сам не представился! — Рыжик шутливо раскланивается. — Он самый. Непохож?

— Как сказать… Я представлял себе твой облик иначе.

— Ага, позволь угадать: мрачный и скучный тип, кутающийся в грязный плащ и прячущий лицо под капюшоном?

— Примерно.

— Какая ерунда! Я же кто? Поводырь Круга Теней. А тени существуют только там, где есть свет. В темноте, знаешь ли, теней нет, — довольно улыбается Дагьяр.

— Действительно. Как я раньше об этом не подумал?

— Невозможно вовремя думать обо всём, — нравоучительно замечает рыжик. — Лучше и не пытайся.

— А что стоит делать?

— Стоит? — Он делает вид, что задумывается. — М-м-м-м-м… Не останавливаться на полпути. И тем более не стоит поворачивать назад. Хотя бы потому, что возвращаться уже некуда: вчера ушло, а завтра ещё и не думало начинаться.

— И как мне поступить?

— Лечь спать вечером и открыть глаза утром, конечно!

— То есть? — непонимающе моргаю.

— Тебе пора в постельку, которую ты так неосмотрительно покинул.

— В постельку? — Окончательно перестаю что-либо понимать.

— Хотел поразвлечься с моими воспитанницами? — ехидно щурится Дагьяр. — Нет, рановато, парень! Ты им пока малоинтересен, да и они тебе… Ни к чему. Так что брысь отсюда!

Узкая ладонь касается моей груди, и последнее, что я чувствую, — немилосердный толчок, выкидывающий меня…

Из постели.

Кстати, шмякаться об пол даже с высоты пары локтей — неприятно. В следующий раз непременно улягусь прямо на прикроватный коврик. Пусть не слишком мягко, зато падать некуда.

В СЛЕДУЮЩИЙ РАЗ?!

О нет. Только не это!

— Ну что, дали от ворот поворот?

Тилирит стоит у окна, сосредоточенно наблюдая за зимним сном сада. Та же причёска, то же платье. Она не соизволила переодеться? Сколько же времени отсутствовало моё сознание?

— У вас проблемы со слухом, юноша?

— Н-нет.

— Тогда почему не отвечаете? Это невежливо.

— А какого фрэлла вы здесь делаете?

— Так-так… — Тётушка поворачивается ко мне и насмешливо качает головой. — Хороших манер вам, похоже, не способно добавить ничто. Даже возвращение с того света.

— Вот как раз об этом я и хочу…

— Спросить? Не утруждайте себя. Я и так расскажу. — Тилирит улыбнулась, продемонстрировав безупречно молочную белизну зубов.

— Сделайте милость!

— Милость тут ни при чём. И боюсь, выслушав моё объяснение до конца, вы признаёте: то, что случилось — хуже, чем кажется на первый взгляд.

— Не пугайте раньше времени.

— Я и не пугаю, — ещё одна улыбка. — Страх не лучшая приправа к знаниям.

— А я должен что-то узнать?

— Узнать ли? Скорее, сделать, — загадочно поправляет Тилирит. — Начну с самой животрепещущей темы: почему вы всё ещё здесь. К сожалению, ответ вас разочарует.

— В чём же он состоит?

— Так надо.

— И всё?! — перемещаюсь с пола на кровать. — Это ничего не объясняет! Кому надо? Что надо?

— Уж точно не вам. Пожалуй, и не мне. Скажем просто: НАДО. Есть такое слово.

Она, несомненно, издевается. Ну я бы ей и сказал… Если бы решился. А тётушка продолжает:

— Поводырь, да будет вам известно, пускает в Круг Теней далеко не каждого желающего.

Пробую съязвить:

— Я, если припомните, не желал.

— Не в этом суть, — отмахнулась Тилирит. — Дослушайте, а потом возмущайтесь. Если найдёте причину для возмущения, конечно… Вас вышвырнули прочь в первую очередь из-за того, юноша, что вы слишком тесно переплели нить своей жизни с чужими. А Дагьяру не с руки сражаться за вашу душу с теми, кого вы обнадёжили и кому задолжали. И уж тем более с теми, кто задолжал вам!

— Задолжал? — Кажется, понимаю, куда клонит тётушка.

— Загибать пальцы не буду, не надейтесь. И перечислять все камешки, попавшие в ваши сапоги, тоже не стану. Но есть несколько лиц, отношения с которыми не завершены. Сами догадаетесь или помочь?

Предпочитаю промолчать, чем вызываю очередную снисходительную усмешку по своему адресу.

— Миру, в сущности, всё равно, какими событиями ознаменуется царствование некоего Дэриена, когда он взойдёт на престол. Но у этого молодого человека есть весьма примечательные младшие родственники, требующие к себе внимания. Что вы думаете о будущем девочки?

— Почему я должен об этом думать?

— А как же! Вмешались, так будьте любезны проследить за развитием событий. Касательно же мальчика…

Я невольно скрипнул зубами, и Тилирит с видимым трудом удержалась от злорадного хихиканья.

— Не хотите ему отомстить?

— С целью?

— Разве у мести бывает цель? — невинно распахнулись зелёные глаза. — Месть — это изысканное кушанье, потребляемое для собственного удовольствия.

— На завтрак или на обед?

— Обычно вместо десерта, — совершенно серьёзно поправила тётушка. — Хотя некоторые предпочитают поглощать её перед едой. Для аппетита.

— Я никому не собираюсь мстить.

— Зря. Это интересно и приятно. Но на «нет», как говорится… Тогда примите к сведению: за судьбу Рикаарда вы также ответственны.

— С какой радости?

— До встречи с вами шансы мальчика выбрать одну из двух дорог были примерно равны. А сейчас развилка практически пройдена.

— Но как я мог…

— Вы вынудили его сделать шаг в сторону. Заставили испытать злость и унижение. Подтолкнули к обрыву.

— Он сам…

— Он всего лишь ребёнок, которому не повезло с учителями, — строго сдвинула брови Тилирит. — Вы воюете с детьми?

— Нет, но…

— А с женщинами? — ещё один небрежный вопрос.

— Что?

— Как нам поступить с Нэмин’на-ари?

Грудь неприятно кольнуло.

— С ней нужно как-то поступать?

— Увы. Но поскольку решить проблему можно, только будучи частью этой самой проблемы, на ваши удручающе хрупкие плечи ложится ещё один груз.

— Последний? — робко всхлипывает надежда в моём голосе.

— Вам виднее. Есть ещё несколько людей… да и нелюдей, с которыми вам надлежит хотя бы объясниться. И только тогда…

— Я смогу уйти?

— Если вам позволят.

— Кто?

— Мир.

— Мир?

Тётушка довольно улыбается:

— С давних времён существа, населяющие подлунный мир, пребывают в наивной уверенности, что месту их обитания непременно нужен некто всемогущий и всеведущий. Защитник. Хранитель. Герой, наконец. Но на самом деле потребно совсем иное. Миру нужен друг.

Открываю рот, чтобы возразить или съехидничать, но в последний момент одёргиваю себя. Возможно ли, что Тилирит прочла мои мысли? Нет, тысячу раз нет! Но, фрэлл подери, откуда она знает то, что сам я понял с великим трудом, только побывав на Пороге?

— А ещё миру нужен товарищ по играм: мир ведь, в сущности, вечный ребёнок, нуждающийся в присмотре. Но исправление ошибок, как это ни печально, должно происходить внутри, а не снаружи.

— Что вы хотите этим сказать?

— Мы не можем вмешиваться в Гобелен. Нам дозволено только следить за натяжением Нитей и приступать к штопке, лишь когда прореха достигнет смертоносных размеров. А вот вы… Вы, юноша, одарены возможностью становиться частью Гобелена. По своему желанию или чаще без оного. Вы можете пропускать Нити сквозь себя, исцеляя раны мира. Раны, которые он наносит себе сам. Это почётная обязанность и великая ответственность. Но лично я вам не завидую. Проще и приятнее наблюдать за грязной работой со стороны.

Исцелять? Пока я только раню его всё сильнее и сильнее. «Становиться частью…» Отрицая себя конечно же. Согласен, работёнка не из завидных. И не из прибыльных, иначе Тилирит боролась бы за барыш в этом деле…

Фрэлл! Так вот почему мир был согласен умереть! Он просто принял МОЮ ИГРУ. Не критикуя правила и не прося снисхождения. Он готов был следовать за мной. За Порог… И я чуть было не бросил доверившегося мне ребёнка в пасть Пустоты. Простит ли он меня? Я бы не простил.

Постойте-ка! Если мне под силу исправлять свои ошибки описанным тётушкой образом, не значит ли это, что я вынужден буду копаться в чужих оплошностях? Ой-ой-ой. Да на это и целой жизни не хватит!

— Получается, я не смогу…

Тилирит победно щурится:

— Принадлежать самому себе? Ни минуты. Ни вдоха. Потому что вас нет. Есть лишь сплетение Нитей, готовое принять нужный узор, а потом снова вернуться в изначальный хаос.

— Но почему я?! — почти кричу.

— Мы хотели принести миру благо, но едва не ввергли его в ужас Разрушения. И те, кто стоит НАД миром, решили внести свою лепту в нашу ошибку. Создав таких, как вы.

— Но раньше… Были другие! Почему же они не занялись…

— Делом? Потому что только тот, кто откажется от Забвения, примет Память и подарит Надежду, может стать другом целому миру.

Тёмно-рыжий локон выбился из причёски, и тётушка небрежным движением заправила его обратно. На целых два вдоха. А потом он вновь вырвался на свободу. Тилирит вздохнула, покачала головой, но решила не предпринимать новых попыток вернуть беглеца в плен заколок.

— И что теперь?

— Об этом нужно спросить вас. Что касается меня, я собираюсь позавтракать. И вам советую последовать моему примеру.

Завтрак? Хорошая мысль. А в случае чего можно и отлынивать от работы. Например…

— И поверьте, юноша, сказаться больным вам не удастся.

С минуту я смотрел в зелень тётушкиных глаз, а потом не выдержал и выпалил-таки то, что думал:

— Стерва.

Она усмехнулась, отвела взгляд, довольно смежая веки. Подошла к двери, постояла на пороге, потом чуть повернула голову и промурлыкала через плечо:

— Я всего лишь сестра твоей матери. Настоящей стервой была и остаётся она. И ты знаешь это лучше всех на свете.

Тилирит направилась на кухню, откуда уже раздавался весёлый перезвон столовых приборов, а мне вдруг вспомнилась последняя фраза из отцовского дневника.

«Она ушла».

Да, ушла. Но история на этом не закончилась, а значит, запись должна быть продолжена. И я даже знаю, какими словами.

«Она ушла. Чтобы вернуться и вернуть».

Но что вернулось, помимо надежды? Своевольное орудие уничтожения? А кто сказал, что это благо для всех?

Выхожу в коридор, раздумывая, присоединиться к завтракающим или дождаться, пока кухня опустеет.

Дзынь! Шлёп! Крак!

Что-то упало? Но я ещё не приблизился на расстояние, достаточное, чтобы заняться любимым делом. Стало быть, кто-то другой успешно замещает меня на посту домашнего «разрушителя».

— Драгоценный кузен! Если бы я знала, какой ты неуклюжий, навек закрыла бы тебе доступ в Дом!

Это Магрит. Действительно разозлённая. Что же такого ухитрился натворить Ксо?

— Драгоценная…

— Это была моя любимая ваза!

Ах вот в чём дело. Жуткое творение неизвестного, но очень древнего гончара, занимавшее почётное место посредине одного из кухонных подоконников, наконец-то почило с миром. Слава богам! Сам вечно за него цеплялся.

— А мне она никогда не нравилась, — меланхоличное замечание со стороны Тилирит. — К тому же…

— В чём ещё провинились несчастные черепки? — Похоже, сестра всерьёз расстроена.

— Сие произведение больного на голову Мастера загораживало вид из окна. А вид, надо признать, чудесный. Представляю, как мило будут смотреться клумбы, когда снежный покров сменится цветами!

Любопытный подход к оценке события. Ваза не позволяла рассмотреть пару клумб за окном? Не думаю, что это достаточный повод для смертного приговора. А впрочем…

— Значит, ты довольна?

— Скажем так: я не вижу в случившемся трагедии. Каждой вещи отмерен свой срок существования, по истечении которого наступает время разрушения. Конечно, некоторые всеми силами стараются избежать превращения в прах, но даже земля становится плодороднее, впитав пепел старой травы.

Плодороднее… Пепел… Каждой вещи отмерен срок…

Почему мне кажется, что последняя реплика тётушки предназначена не столько для Магрит, сколько для меня?

Вещи стареют. Тела дряхлеют. Души теряют вкус к жизни. Рано или поздно существование чего бы то ни было подходит к концу. К Порогу. Но кто сказал, что за ним не простирается новый коридор?

Воистину разрушение и созидание — стороны одной монеты.

«Разумеется… Но хорошо бы ещё знать, в чьём кошельке она лежит и за что будет уплачена…» — ненавязчиво напоминает Мантия.

В чьём кошельке? Интересный вопрос.

«А сколько их ещё, таких вопросов…» — Вздох, но не усталый, а, скорее, предвкушающий. Что? Новые труды конечно же.

Мне не дано быть Творцом? Очень жаль. Но если взглянуть с другого ракурса… Чтобы построить дом, нужно сначала расчистить место для него. А кто справится с таким делом лучше меня? То-то!

Ты был прав, старый гройг. Некоторые пути мы чертим назло себе. Но то, что начертано, можно стереть, а уж в этом ремесле я могу преуспеть как никто другой. Только бы научиться вовремя останавливаться…

Вовремя… Это так сложно! Но я научусь. Обязательно. А пока… Пока у меня слишком много дел. Личных. И нужно поскорее с ними разбираться, потому что…

Потому что меня ждёт мир.

Мир, подаривший мне право играть. С ним. В паре. На одной стороне. И неважно, против кого, ведь права выигрывать можно добиться, только вступив в Игру.

Я буду играть с тобой, обещаю. Вот только закончу отложенные партии…

Ты ведь согласен чуть-чуть подождать? Согласен?

На краешке стены, примерно посередине пролёта, разделяющего (или соединяющего — тут уж как посмотреть) две стройные башенки, виднеется маленькая, хрупкая фигурка. Снизу её можно было бы принять за странный выступ каменной кладки, но если бы кто-нибудь взлетел повыше… Впрочем, в хрустально-голубом небе нет никого и ничего, кроме солнца, лениво и самоотверженно начинающего свой извечный путь от рассвета до заката. Так вот, если бы кто-нибудь взлетел над Домом, он бы очень удивился.

На краю стены сидит, свесив ноги, девочка. Тоненькая, воздушная, невесомая. В платье не по фигуре. Сидит, болтает ногами и напевает, не заботясь ни о попадании в такт, ни о красоте голоса. Она поёт исключительно для себя. Ну и, может быть, для того, кто когда-то и сочинил эти строки.

Песенка, похожая на детскую считалку, щёлкает простеньким ритмом по пальцам утреннего ветра, бережно расчёсывающего белокурые прядки редких облаков:

Последний отзвук смолкает, заблудившись в небесах. Девочка поднимает взгляд в прозрачную вышину, улыбается, кивает и одним текучим движением соскальзывает со стены.

Ни звука, ни всплеска, ни вспышки. Только длинная тень, еле заметная глазу, метнулась туда, где пух облаков скатывался в неровные шарики.

Начинается день. Такой же, как предыдущие? Другой? Не узнаешь, пока не проживёшь.