Тьма, смотри на меня (сборник) Соколов Илья
Стой как мертвец у стекла и забудь обо всём. Не помни про время, проведённое здесь, не помни других и того, кто ты есть. Не помни потерь, не помни удач. С пустыней во взгляде гляди в жёлтый лес, теперь улыбнись (захочешь — заплачь). Не помни о том, что неспешно за тающим солнцем туманится темень небес. Не помни, как памятью проклят {в отражениях маски уместился ты весь}…
«Я» ненавидит тебя, скользит в глубину, но в пространстве сна вакуум. Тогда «Я» озлобленно скалится на чёрную пустошь и начинает отчаянно что-то визжать. Словно сигналы о помощи в железных мозгах ты слышишь Самое Лишнее Слово: неудачник * неудачник * неудачник * неудачник
Наверное, он больше не сможет снять маску…
Рви руками её, царапай, цепляя пальцами, жги нежной кислотой, пытаясь договориться по-адски, кромсай её скальпелем, в вине топи, молчи с ней о страхах хоть тысячи лет, вдави её в соль на могильном камне против часовой стрелки, мысленно отправь в космическую бесконечность, пробуй расщепить её корпускулы в своём лице на холостом ходу, узнай о ней всё и пойми, что вам обоим не будет любви — результат один: она это ты. Неужели?
Корвус отравлено припал спиной к скелету приоконной батареи. В палату входит Кот.
— Опять ты здесь, — шутливый взгляд зверушки «завихрений мозга».
Жиль забывает о своей печали удивлённой маской. Чёрно-жёлтым «чудовищем» Кот хватает его под руку и тащит из палаты прочь.
В коридоре меж ними происходит диалог, достойный Данте и Рембо:
— Ты собираешься маску снимать?
— Не вижу смысла в ней…
— Отличный ты такой!.. Как сны? Ты их не беспокоишь?
— Вроде, нет.
— Вечером к завтраку я тебя жду, столовая в твоём распоряжении…
— Воспользуюсь, спасибо.
— О чём грустим?
— Про будущее думать не хочу.
— Не гляди в него — не будешь знать, что будет.
— Тогда вся польза пропадёт…
— Зато всё время будешь удивляться.
— Для чего ты взял вторую половину моей книжки?
— Прежде всего — для кого .
— И всё же…
— Для девушки, которую ты никогда не встретишь.
— Но ведь она же где-то здесь?
— Ещё бы! Она всенепременно здесь . Но вот когда ?
— Что это значит? Ты просто шутишь, что ли?
— Шучу не слишком сильно, и вовсе не стараясь сделать это… А для тебя — увы и ах!.. Какой вы были бы, конечно, парой! Жаль…
— Рискну тебе поверить. Скажи, куда идём.
— В Симанский сад.
— Ты упросил главврача, чтобы меня отпустили пройтись?
— Открою тебе маленький секретик: я никогда не видел главврача.
— Может, потому что его нет?
— Скорей всего — именно потому, что он есть.
— Так как я выйду в сад?
— Почти легко. Я отвлеку самого себя каким-нибудь новомодным бредом, а ты в это время, оставаясь незамеченным для санитаров, охраны, пациентов, докторов — вылезешь через окно наружу. Всего и делов-то…
— Красивый план.
— Это не план. Это — безумие…
Кот улыбается всей мордой, без остатка. Жиль видит в стекле отражение своей маски, многоструктурно наслоённое проекцией в Симанский сад, который всячески «увит»: полёты желтокрылых листьев.
Жиль Корвус открывает раму. Кот хитроумно отвлекает ВСЕХ:
Он выкуривает четыре шоколадных сигареты разом; притворяется мечтами в жизнь раскованных людей; переключает без пульта каналы телефона в гостиной воображаемого чиновника; тайно провозит из одного конца коридора в другой рисовые фигурки нелегалов в максимальной миниатюре; травит гладко выбритые анекдоты во фритюрнице из полиэстера; вынуждает себя кричать не по нотам; оригинально имитирует работу мозга, сопрягая этот процесс с таким тяжёлым плевком, что упади он с 30ти метров — мог бы убить; переигрывает, просто переигрывает; смеётся тихим щелчком; падает на простыни истерики (они похожи на линолеум сегодня), катает тут же снежный ком из слов; вызывает внимание огня на себя, чем хитроумно отвлекает всех…
Жиль уже «вышел» из здания. Симанский сад покорно ждёт.
Кот поворачивается к нему и [закрывая наглухо створку окна] успевает сказать: если ты встретишь (как тебе кажется) «ту самую» девушку, это ещё не означает, что она будет твоей.
Мягкий аромат жёлтого цвета. Вечное небо осени. Синий простор.
Уродливая маска срывается с лица, точно сумасшедший лист клёна. Жиль даже не успел удержать её мыслью. Жуткий разрыв железной (словно желе) логики реального мира в осеннем саду — и маска исчезла.
Жиль Корвус остался при своём лице. Полузабытое для зеркал и отражений, оно наиболее точно транслирует волну эзотерики на заднем дворе чужих эмоций. Его лицо «снов» снова светится на психокарте планеты. А маска (бушующее нечто пришло в никуда. Оно валится вниз, крошится в них, эти фосфорные вмятины плюс углы, ямы кошмарных надежд… Уродливый Дух опять расщеплён. Но маска теперь устремляется сквозь жаркий колодец-тоннель, возможно – самый глубокий со времён зарождения законов бурения скважин в ночи. Она начинает вращаться, разбрасывая капли начинки слишком эфирно. Капли бьются о стенки колодца и застывают в корнях капилярных деревьев, на всём пути испаряя крошечный звук. Приглядись – и услышишь… Маска пробивает тёмно-красное дно пожара, врывается в огонь чужих чудес и начинаний. Она видит, что смотрится хорошо. Она найдёт новое лицо, прекрасней чем луна, и однажды во сне «прилепит» к себе. Ты проснёшься с тупостью чувств – внезапно поймёшь, что жизнь не для тебя, и что пора прекратить действовать. Восстанешь перпендикулярно кровати, высокий как пень, серьёзный внутри собственных жалоб. Тогда-то ты скажешь о зеркале, игриво мерцающем в конце коридора. Ты выйдешь на свет зашторенных окон: землистый, промытый, чудовищный кокон… Все мысли твои можно будет потрогать. Дрожат на дыхании, словно кромешные листья в саду инфернальной осени. Да ты и сам уже кружишься водопадом страха. Карябать когтями игрушечных пальцев лицо – забава для маски. Ты спёкся. Настолько, что демонам прощё выбросить сковородку, чем несколько тысячелетий соскребать с неё твою личность. Это отлично! Маска красиво смеётся завывающим смехом. Ты даже не хочешь кричать. Теперь чуть позднее, не то чтобы раньше. Но слишком – всегда… Обычная ночь. Уже поздно. Жёлтые фонари, жёлтые листья на дне перевёрнутых вёдер света. Желтая маска луны над окном. Чёрный край неба, потушенный крик никого. Ты прячешь за стёкла не лучшую жизнь. Стоишь в тишине сумасшедшей осени. Безликий, чуть жёлтый с лица. Не слишком живой, недостаточно мёртвый. Постаревшее забытье стало удачной привычкой. Живёт только маска, не ты) где-то в конце другого мира…
Химена подходит к подоконнику, на котором восседает Кот.
Тот веселится взглядом. За его спиной вздымается осенний сад жёлтого многообразия природных форм.
— Я тебя почти потеряла, — девушка «чёрно-белой причёски» закрыта от света за отражением на стёклах.
— Ничего удивлённого! Исчезаю, появляюсь. Чеширский кот — мой слишком дальний родственник… — улыбчивый зверь чем-то очень доволен.
Химена уселась с ним рядом.
Слегка помолчали. Она (взгляд на осень) спросила:
— Чья эта половина книги, которую ты мне принёс?
Кот театрально поджал губы, взгляд его стал серьёзным и даже жестоким. Печальный вздох, ответ:
— Я взял её у парня, который был здесь когда-то…
Уклончивый взор в пространство коридора. Доктор Бен мимоходом ставит диагноз невидимому пациенту, который якобы повёл себя слишком незначительно в начале чьей-то книги.
— А теперь его здесь больше нет?
Кот хитро улыбается и говорит:
— Он вышел… Попробуешь его найти?
Окно раскрыто в осень. Весь сад «горит» листвой: полёты, смерчи, завихренья, быстрый сход.
Химена слезает с подоконника прямиком в «открытую рану» Симанского сада, похожую на лиственный ковёр. Идёт до ближайшей рощи – деревья жёлтым шепчут, как в бреду. Приятная поляна для заката. Простейшая скамья. Химена уселась любоваться садом, а осень разлилась на всё вокруг.
Жиль с опаской потрогал своё лицо. Поверх него — никаких масок.
Он оглядел пространство сада. Осень везде.
Листья падают, точно в точку ранимых мечтаний…
Пустая скамейка по центру поляны.
Жиль подходит, садится. Весь сад «пылает» листвой: полёты, смерчи, завихренья. Парень (что больше без маски) просто сидит и смотрит перед собой: Симанский сад идёт холмами ниже, ниже… Фигурные желтки деревьев в друзьях у красноструйных перепадов на земле.
Осень расплескалась по небу, синяя и цветастая, будто прозрачный пакет.
Жиль Корвус просто смотрит. В саду нет больше никого.
Кот, причинно находясь на первом этаже психушки, идёт в комнату под номером «22», проскальзывает внутрь и садится напротив доктора.
Тот улыбается (хвалебно + красиво). А после говорит:
— Вы ведь догадывались, что пациент Корвус принимает меня за собственное отражение? Во время наших бесед он думает, будто бы говорит с зеркалом. И пытается это скрыть от самого себя.
— Я знал об этом слишком много.
— Ах, если так, то скажите мне — откуда он выдумал эту свою «дочку»? У него нет детей… И, прямо скажем, вряд ли будут.
— Жиль выдумал её, чтобы не быть таким одиноким. С этим всё просто.
— Вы проницательны. И талант психиатра у вас есть. Я всегда одобрял ваши методы работы. Быть среди «осуждённых на смерть» — это, прямо скажем, смелый подход.
— И за него ещё платят неплохо.
Доктор на другом конце стола опять размозжил губы ловкой улыбкой.
Кот усмехнулся в ответ. Доктор, уже несколько лет закреплённый за 22ым кабинетом (ему порядком надоела эта дурацкая работа — быть не пойми кем в дурдоме), чуть подался вперёд и произнёс богобоязненным шёпотом:
— Поймите меня с интересом, я ни в коем случае не пытаюсь осуждать безразличных мне людей, но ведь он думает, что я зеркало.
— Я знаю, он слепо верит в дурные приметы. Вам нечего бояться — он Вас не разобьёт…
Доктор К(от) выходит из кабинета 22.
Коридор больницы валяется в шизофрении. Пациенты (как обычно) сходят с ума, сегодня даже слишком сильно.
Осколки стекла лежат во дворе уже несколько лет. Кто их там будет убирать, шеф-повар?
Симанский сад тонет в осени каждый год, по расписанию.
Странную книжку «Абсурдник» издали ограниченным тиражом. Однажды Жиль случайно разорвал её на две равные части. Получилось удачно.
Доктор К(от) носит чёрно-жёлтый халат, когда его никто не видит.
Голоса в голове Химены и Корвуса действительно «окрашены» под монохром. Так проще выделиться (такой окрас особо предпочтителен среди демонов, следящих за безумием моды во все времена).
Группа Mudvayne, скорей всего, не снимали клип в палате Психушки.
Жиль и Химена разделены 6естью годами жизни. Они в «разном времени».
Для К(ота) время течёт правильно. Он ждал 6 лет, чтобы привести сюда Химену и дать ей вторую половину книги Корвуса, в ответ на её: «Можешь ещё принести что-нибудь почитать?»
Больница – это и вправду одно здание: два корпуса (А и Б), три этажа, подвал и даже чердак. Пищу тащат через двор. Костры не жгут на крыше, опасаясь спектакля «Огненный Сатана против Пожарной Охраны». Некоторые двери с одной стороны обычно без ручек. Многие ручки [как всегда] без дверей.
Входные двери, протяжно заорав, захлопнулись за Ржавым.
Он {с трепетом последнего листка на умершем деревце} шоркал по коридору Больницы. Два санитара послушно вели его под руки, соблюдая дистанцию, достаточную, чтобы не навредить.
Ржавый поступил сюда этой осенью. Всё вышло красиво.
Ему сказали, будто он должен «оседлать свой диагноз». Он же подумал, что это будет удобно.
Палата номер 252 словно ждала его.
Возможно, теперь вся жизнь Ржавого пройдёт именно здесь. Тихо и не очень заметно…
В первый же день он узнал про парня, что считает себя чёрно-жёлтым котом. Ржавый сначала не поверил в эту историю, но доктор, рассказавший её, выглядел максимально серьёзным.
Этот кот-парень таскается с часами повсюду и говорит странные вещи (будто он работает в психушке под прикрытием; будто потерял цифру шест6; будто забыл, как кричать тихим звоном; будто умеет притворяться насекомым; будто гроссмейстер в 22 м поколении; будто очень красиво мурлычет; будто не любит жечь суши; будто стабильный конструктор; будто узнал тайны мира; будто запомнил «смерть-память»; будто не видел листвы красивей, чем в местном саду)…
А в первую ночь Ржавый увидел кошмар. Он шёл к своей мечте напролом (хотя и скромничал при этом всю дорогу), а на пути ему встретились девушка с чёрно-белыми волосами красивой причёски и парень в куртке из слов.
Сам же Ржавый сидел на скамейке качелей в осеннем саду. Там шёл дождь. И эта девушка подошла к нему близко-близко (её парень остался стоять в стороне, наблюдая за полётом книги, похожей на бабочку).
Чёрно-белая девушка улыбнулась Ржавому и обнажила левое плечо. Там красовалось слово «Бог». Парень стал похож на кота и помахал Ржавому рукой, будто прощаясь.
Тут Ржавый улыбнулся им — они пошли куда-то в осень. Сад сна сомкнул над Ржавым ветви. Повсюду расплескался жёлтый свет.
Последнее «привет». На вроде как в пустыне.
Игра.в. реальность
— Спаааать! Глууубже в соооон… Спать!!!
Он так орёт, что уснуть вообще вряд ли возможно…
Мой нынешний лучший друг (пока не знаю его имени… может быть — так и не узнаю никогда…) привязан к шарику-качалке с видом на обугленный космос. Я скорбно гляжу на лечащего пациента, а он снова орёт:
— В соооон!!! Глубже! В СООООн!!! Спааааать!!
Подспудно представляя, как очень одетая вдова монгольского дона плавает в яблочном вкусе посреди бассейна, этот истерик в красно-мятом халате психотерапевта супер-звёзд приближается к нам. В одной из его шести с половиной рук — изумрудный скальпель…
Вот и она! Наша «огневая поддержка»: приятного вида девушка лет 170-ти (в этот раз одетая в костюм модельера)…
— На сегодня приём окончен!! — орёт ещё громче мнимый «хирург».
И проваливается в подвесной потолок. Наша спасительница освобождает нас при помощи мятной жвачки и заклинания Древних Идиотов… Когда она целовала меня, сначала я подумал «Фицхуку будет трудновато…», а дальше чуть не подавился слюной.
Девушка (у неё светло-золотые волосы, не слишком похожие на водоросли) наконец от меня отлепилась — теперь лицо у неё мерзкое, но противное…
Мой теперешний лучший друг сказал, что звать его Фицхук. После чего заметил, будто я вполне могу начать говорить стихами…
Мы вчетвером выходим через больничные коридоры на свежий воздух.
Зимой было бы жарко. Но теперь здесь, похоже, летний вечер в самом начале весны. Я понимаю, что геометрия города прослежена чрезмерно подробно: прорисованы даже мельчайшие детали: линии внутренних органов самых дальних деревьев; пластик асфальта; силуэты теней вдоль стен зданий; криогенные шторы; наш новый спутник в шляпе и отутюженном костюме серо-зелёного ливня… Он показывает рукой Фицхука в сторону гор, темнеющих под лунным смотром. Мы сидим в придорожном кафе. Я траурно смотрюсь в отражение стёкол (в этот раз я красив + сильно небрит)… Фицхук играется с мобильником (постоянно плюёт в экран, наугад нажимая кнопки)… Наша бывшая красавица снова бесподобна: фиолетовый парик она расчётливо отдала новичку, забрав себе его кроличью шляпку… Курит круто (дым из сексуального ротика стекает по спирали, будто из чёрного дула ружья несуществующего калибра).
Новый участник говорит уже минут 13ть. Я ни слова не запоминаю.
Фицхук выходит из дверей, садится за барную стойку рядом с парнем в жёлтой рубашке. На пол валится несколько монет из моего стакана. «Жёлтый» парень хлопает Фицхука по плечу, идёт к нашему столику в дальнем центре зала. За моими окнами пылает Луна, будто лампочка под сводом.
Наша белобрысая уродина согласна заключить с «Жёлтым» парнем рисковое пари: тому, кто прикончит меня первым, нальют порцию за мой счёт.
Я хватаю с пола Беретту 93R и, уложив метким выстрелом в левое полушарие мозга нового участника (на нём, кстати, был синий парик), бегу из-под ураганного огня — Фицхук херачит автоматными очередями, сидя на высоченном стуле за барной стойкой. От резких звуков выстрелов лопаются бутылки у него за спиной. Я падаю под столик — парень в жёлтой рубашке куда-то исчез. Наша «огневая поддержка» (блондинистая красотка в шляпе и С. автоматом Хантера Томпсона наперевес, теперь до ужаса похожая на гангстера из фильма про «сухой закон») вовремя приходит мне на помощь, срезает моего бывшего лучшего друга короткой серией пуль: Фицхук валится на пол безобразным куском пережаренной свинины. Лампочка луны разбилась — я бегу по ночному городу, то и дело стреляя кому-то вдогонку.
Моя белокурая помощница неотступно преследует меня — я именно за ней и бегу: пули бьют в деревья, то в стены домов… Сложно прицелиться в такой темноте. Посреди пустого переулка стоит тот самый парень в жёлтой рубашке и рассказывает что-то страшное моей блондинистой уродке…
Я обессилено падаю на колени, пистолет чернеет в безвольной руке.
В её глазах сгорают звёзды… «Жёлтый» парень щёлкает выстрелом в мой обугленный череп — Я просыпаюсь…
На улице будто бы лето. За окном — вообще ничего. Централь пустоты…
У него зудящее ощущение, что мозг не его (наверное, пересажен от другого человека… пока он был под наркозом)… Ему почти всё время кажется, что бессонница никогда не уйдёт. И он (наконец-то!) не сможет спать вечно…
День проходит мгновенно – опять клонит в сон и нет сил удержаться…
— Проснись, парень…
— В сон? Зачем ты говоришь с ним?
Чьи это голоса? Я открываю глаза. Первый голос — мужчина лет 50ти (седая щетина, облысевшая голова, очки и белый халат…)
— Не надо было его будить.
Второй голос, приятный и нежный — рассерженная девушка примерно моего возраста (светловолосая, голубые глаза, очаровательный носик, красивые губы… очень привлекательная особа).
— Не думай, будто ты проснулся, — строго сообщает она. — Ты спишь…
— Я вообще ни о чём не думаю… — потерев заспанные глаза, я сел на койке, снова посмотрел на врачей. — Кто вы?
Они переглянулись. Мужчина усмехнулся, словно глупой шутке.
— Это доктор Гаусэн, а меня зовут Гликерия… для тебя просто Лика, конечно… Кто мы — абсолютно не важно. Главное — кто ты …
Доктор протянул мне какие-то документы. На первой же странице я увидел собственное фото. Снимок был чуть ли не с трупа…
— Ты наш единственный «пациент». Все специалисты по онейрологии в этом здании трудятся над одним проектом… скажем так — экспериментального свойства… и ты в нём: самый настоящий доброволец, — доктор Гаусэн забрал измятые документы из моих рук, бережно сложил их на столе. — У меня ещё новый отчёт… Лика, прогуляйтесь с ним… снова…
Девушка вымученно улыбнулась и вывела меня из кабинета.
Больничный коридор был пуст. За окнами блестели фонари, едва освещая смутно знакомую местность. Город, где я жил раньше. Больничный двор напоминал мне улицу из детства. Я смотрел сквозь стёкла, с тревогой чувствуя, что ночь следит за мной…
— Вспомнили что-нибудь?
Лика (Гликерия) присела рядом на подоконник.
— Ничего конкретного, — потерев ладонью правую сторону головы, внимательно смотрю в её красивые глаза. — Сколько я здесь уже? Несколько лет? Месяц? Три недели?
Она виновато склонила голову: Мы не знаем сами… Весь экспертный центр, лаборатории, толпы учёных, эксперименты, отчёты — всё пришло позже. Вы были здесь до нас… с самого начала… Сами наблюдения длятся уже 8 месяцев кряду… — она с восхищением посмотрела на меня. — Вы, откровенно говоря, просто супер чудо! Я рассказываю Вам это далеко не в первый раз, но до сих пор сама не совсем верю во всё происходящее…
Красавица Лика не сводила с меня взгляда. Когда я проснулся, она ведь была со мной на «ты» (и вообще держалась как-то по-хамски), а теперь словно студентка, влюблённая в своего престарелого преподавателя латыни…
— Чем же я такой… особенный?
Её испытующий взгляд. Лика говорит: Вы оживший труп… В прямом смысле… Новый Лазарь… Ходячий покойник… Наши шефы получили непосредственные указания правительства — организовать здесь исследовательский центр… просто Вас никуда нельзя вывозить из этого здания — почему-то сразу начинается повторный некроз тканей, мозг опять «отмирает», а допускать Вашей смерти дважды — мы не имеем права…
Я хмуро вглядывался куда-то за пыльные стёкла. Либо эта Гликерия давно сошла с ума, либо всё это правда… Потрясный выбор у меня! Среди психов, но без памяти. Или подопытным трупом в старой больнице. И что же они у меня изучают? Частоту сердечных ударов, внутричерепное давление?
— Мы исследуем твои сны… — Лика повела меня в одну из палат. Она держит мою руку, её ладонь такая приятная, мягкая… Свет фонарей тускло падает в проёмы окон, только слегка задевая моё лицо. Очаровательная Лика… Она открывает одну из череды дверей. В палате она укладывает меня на чью-то койку. Сама ложится рядом и нежно прижимается ко мне, тихо говорит на ухо (от её секс-голоса у меня кружится голова): Ты засыпаешь. Мы изучаем твой уникальный мозг во всех стадиях сна. В каждой по отдельности. Позже — все уровни сна вместе. Кошмары, «мокрые» сны, воспоминания, мечты… Это возможно именно потому, что твой мозг уже был мёртв, а после ожил сам собой. При помощи нашей спец-аппаратуры наши эксперты подключаются к твоим снам почти на прямую…
Я почувствовал лёгкий зуд в правой части головы. Серый потолок палаты медленно темнел.
Гликерия тихо сказала: Когда Вы просыпаетесь в очередной раз не помните ничего. Как жили, почему перестали жить. Информация всегда стирается, возможно, из-за нашего «технического» вмешательства… Мне много раз приходилось рассказывать Вам всё это, благо, так получается не часто. Вы можете спать неделю или две, не просыпаясь… Для меня это очень удобно.
Лика чмокнула меня в щёку.
— Так я могу любоваться Вами… Всегда…
Я будто услышал щелчок в голове… И потолок исчез.
Чей-то нежный голос шептал:
– Не думай, будто ты проснулся. Ты спишь…
Это высший пилотаж контроля над сном. Он может слушать начало песни, тут же уснуть, и ему приснится концовка… Может узнать во сне своё будущее (да и не только своё)… Может уснуть внутри сновидений, а может представить, будто у него вообще бессонница на почве психоза…
Я смотрюсь на него в зеркало переднего слуха. Мне всё нравится в нём.
Светлая комната закрыта изнутри. Я говорю Артюру: ты лучший…
Он улыбается радостным светом и выходит из комнаты. Я иду следом…
Мы на крыше слишком высокого здания. Жаркое солнце — прямо над нами.
Очень удобно, что на мне жёлтая рубаха с короткими рукавами, лёгкие чёрные туфли и брюки. Чувствую себя вполне комфортно для подобного пекла. Осознанное сновидение… Артюр говорит мне об этом (хоть я и смотрю по сторонам, слушаю его крайне внимательно)…
— Они подрубают этого парня к своим установкам, «видеоснимателям». Он ничего не помнит после. Ему внушают, будто он уникальный, важнее нет. Но это обман, им просто нужен подопытный уродец… — Артюр подходит чуть ближе к краю крыши.
— Я могу прожить во сне несколько жизней одновременно. Полноценных жизней, — объясняет он мне. — В реальности за недолгие несколько минут… Но этот бедняга… жутко думать о том, что творится в его голове…
Артюр печально глядит на опустевший город внизу. Я пробегаю мимо него и прыгаю вниз — он следом… В полёте до земли он говорит мне: мы сможем вытащить его сквозь сон. Мы его спасём!
Мы падаем и разбиваемся на части…
Часть 1: Едва не застрелившись из пистолета в толпе угрюмых байкеров, я встретил своего стародавнего друга — Давидку Виллью. Он просто прогуливался со своей женой, был замечательный летний вечер — а тут ещё и я… Посреди карнавала мы почти чудом смогли отыскать свободный столик в открытом баре на верхней террасе. Бутылка белого вина, я, Давидка, его милейшая жена… Они сказали — у них будет дочка. Химена… Я поднимаю бокал за эту приятную новость. Шум веселья, танцующие прямо на улице люди, музыка, мелькание огней… Карнавал в самом разгаре.
Часть 2: Я вижу её постоянно. Я с ней — во всех местах, повсюду… Наблюдаю за ней, когда она в туалете или душе. Хожу с ней на работу и за покупками. Мы вместе бываем в кафе, ресторанах, в кино… Я сотни раз видел, как она трахается со своим парнем (а ещё больше — как она изменяет ему)… Мне досконально известны её грусть и радость. Мне нравится любоваться её красотой, когда она спит… Она очень боится темноты, поэтому я не могу обнять её по-настоящему. Правда однажды, когда мы застряли в лифте (и свет погас, оставляя чёрную тьму нам двоим)… именно в этот момент я почти смог к ней прикоснуться… Дело в том, что я — её тень.
Часть 3: На улице будто зима. За окном — занесённые снегом деревья. Листья с них не облетели нисколько…
У тебя зудящее ощущение, что мозг твой был пересажен вскоре после рождения от другого человека… пока тот был под наркозом…
Тебе почти всё время кажется, что сны никогда не уйдут. И ты (наконец-то!) сможешь видеть их вечно…
Всё проходит мгновенно – придётся просто проснуться… у тебя нет сил удержаться…
Наша миссия на «сейчас» — проникнуть в библиотеку без читательских билетов. Мой лучший друг (имени которого я пока не знаю) коряво шагает вверх по ступенькам. Он одет как урод, волосы забраны в короткий хвост на затылке. Я снимаю свою ярко-зелёную шляпу и «вешаю» её на мусорку у входа. Библиотека открывает нам свои двери.
Внутри прохладно и весело. Мы бежим сквозь архив, мимо — экскурсии уродцев. Фицхук сказал, что я похож на обезьяну… Я смеюсь мимо зеркал.
Мы вышли на этаж… Все столы заняты юношами и девушками. Все читают… Фицхук подсаживается к самой красивой девоньке в зале.
Его вопрос: Вы тоже любите листать книжки? вызывает у неё улыбку глаз.
Он говорит: меня зовут Фицхук… (Вот я и узнал его имя…)
— Чудесно… Меня зовут Дия… Мне просто нравится эта библиотека.
Я гляжу ей в профиль, в упор… Шикарные чёрные волосы. Красивое лицо…
На меня Дия не смотрит — мой лучший друг схватил её вниманье.
Она насовсем закрывает мою книгу, кокетливо улыбается Фицхуку. Потом рывком вздёргивает меня из-за стола и ведёт за дверь ближайшего помещения… Мутно-зелёный свет среди книжных шкафов. Мне становится страшно ещё больше, когда Дия показывает своё отражение в зеркале… За моей спиной возвышается (но я её пока не вижу) мерзкая тварь, которая может быть похожей на мёртвого криптозоолога…
— Меня никто не сможет полюбить… — признаюсь я Дие, но та смотрит куда-то мне за спину. Мы бежим по коридору библиотеки. Фицхук сворачивает в ближайшую [дверь] нашу реальность. Повсюду книжные монстры — за каждым шкафом высятся их чёрные туловища насекомых.
Дия смотрит на портрет парня в жёлтой рубашке с короткими рукавами. Я видел его раньше (не помню — портрет или самого человека)…Фицхук орёт, что нам пора просыпаться… «Нам пора уходить!» Дия распахнула створки окна первого этажа — мы выбрались из библиотеки.
— Я забыл там свой читательский, — расстроился Фицхук.
Я с Дией стали смеяться над этой шуткой, но мой нынешний лучший друг преисполнен намерением вернуться в эту проклятую всеми богами библиотеку.
– Тебя не пустят туда без читательского билета, – улыбается Дия.
Ты не обращаешь внимание на пепел. Первые несколько сотен лет он нравился тебе — теперь нет. Пожары больше не бушуют. Повсюду лишь дым. Сгоревшее небо изъедено им. Дышишь золою… Твой апокалипсис состоялся… Для этой планеты — ты единственный Бог (другого не будет). И вот по прошествии тысячелетий ты начинаешь впервые спрашивать себя: может, я всё-таки сплю?
— Ты уже проснулся?
— Наверное, да… Который час? Я опоздал?
— Тебе сегодня спешить некуда… Пить хочешь?
— Ну так… не сильно… Зато я всё помню…
— Я тоже. Тебе ведь понравилось?
— Мне было очень хорошо… Ты так круто это делаешь… Я впечатлён.
— Хочешь сейчас? Давай ещё раз?
— Конечно! Хочу тебя снова.
– Ну, только в твоих снах…
Я открыл глаза: на меня внимательно смотрели пожилой мужчина и симпатичная девушка. На них были медицинские халаты ярко-белого цвета. Неужто я загремел в психушку?!
— Помните что-нибудь? — очки врача блеснули стёклами.
Я сидел на кушетке в каком-то незнакомом кабинете, в окне позади предполагаемых докторов кружилась ночь.
— Ничего не помню. Где я? Надеюсь, не в дурдоме?
Девушка усмехнулась. Мне понравился её взгляд… Она была натуральной блондинкой, с красивой фигурой, привлекательными чертами лица… Мне очень хотелось услышать, какой у неё голос.
Читать бесплатно другие книги:
