По ту сторону жизни Ильин Андрей

Гуще дым стал и разговор какой-то неясный, тихий… Остановился «Партизан», на живот прилёг, переполз по-пластунски, измараться не боясь, приник к дереву на пригорке. Огляделся… Точно, вот они – три опера в синих мундирах и маскхалатах, сверху наброшенных, – один в бинокль смотрит, двое тушёнку из вскрытой банки жрут и папироски смолят.

Зачем они тут? Кого ждут?

Кого бы не ждали, лучше с ними не встречаться, лучше разойтись миром. Подался партизан назад, попятился как рак, да не успел.

Где-то там, в стороне еле слышно, издалека, донёсся голос:

– А ну, стой!

Оттуда, где бойцы его топают. Что там?

А там худо… Голос, как из-под земли, и затвора клацанье. Осадились зэки, замерли, озираются затравленно.

– Оружие на землю! Быстро!

И голос, вернее тон его, приказной, злой, как лай собачий, привычный уху зэка, потому что каждый день они его слышали на этапах, на построениях, на общих. Так только конвойные, только вохра кричит. И враз кончилась свобода…

– Считаю до трёх, после открываю огонь на поражение!

Упал на землю, чуть звякнув, топор. И карабин, который быстро не передёрнешь. И ножи… Но метнулся в сторону один из зэков, шмальнул наугад из нагана. Раз… И два… Только куда? И зачем? Просто сдаваться не захотел, на нары обратно… Дробно простучала короткая автоматная очередь и зэк, корчась на земле, схватился за грудь, дёргая, скребя землю ногами, но еще раз смог, нажал на спусковой крючок…

Выстрел! И очередь автоматная! И снова одиночный выстрел! Там, в лесу! Встрепенулись, вскочили на ноги «краснопёрые», похватали оружие, слушают…

Что теперь? Уходить? Или…

– Туда! – кивнул один из них.

А если – туда, то уходить нельзя, там свои, которые принимают бой или которых расстреливают – не важно. И нужно остановить! Стрелять? Нет, нельзя, тут надо без шума!

И наверное, зря, лучше слинять было «Партизану» по-тихому – за «краснопёрых» прокурор меньше вышки не даст, но работают партизанские инстинкты, которые прежде раздумий, потому что вот он враг и ты, и бойцы твои… И потом всё одно под исключительной мерой они ходят за побег, за офицерика того эмгэбэшного – хуже уже не будет… А так, может погуляют еще на свободе…

«Партизан» вытянул из ножен финку и еще один нож, который – консервы вскрывать, хлеб резать, ветки строгать – на все случаи жизни. Финку – ее нельзя для хознужд, нельзя ею банки ковырять, она как бритва заточена, она для боя.

Короткий, на четвереньках, бросок вперёд. Прижаться к земле, затихнуть… Вот они – пять шагов. Смотрят в одну сторону… Ошибка это – нельзя в одну, это любой партизан знает: услышали что – во все стороны башками крутите, потому что не всегда смерть там, где шумно. Иногда она тихо приходит, откуда не ждёшь…

Прикинуть, как действовать, с кого начать… Вот с этого, ближнего…

Привстать, метнуть финку и тут же откатиться в сторону за дерево.

Вздрогнул, захрипел эмгэбэшник, за шею схватившись, из которой рукоять финки торчит. На бок стал заваливаться… Смотрят на него приятели, глаза выпучивая, ничего понять не могут, потому что финку еще не видят… Теперь мгновенным броском – на секунды счёт пошёл – подкатиться, сбить с ног, перечеркнуть горло другого противника ножом, которым пару часов назад хлеб резал и повидло по нему размазывал… Последний!.. Этот сориентировался, затвор автомата дёргает… Перехватить нож, бросить, лишь бы куда, лишь бы попасть, время выиграть, а другой рукой финку из горла мертвеца потянуть. Попал? Попал! В щеку нож вошёл, пробив ее насквозь, меж зубов проскочив. Но это рана не смертельная, лёгкая рана, сейчас он автомат развернёт! Но только финка уже в руках, мокрая и скользкая от чужой крови!.. Теперь успеть, метнуться вперёд, ткнуть врага в бок, в печень, вышибить, подбросить пинком снизу автомат… Всё! Подхватить оружие, передёрнуть затвор – и бегом! Там шуметь можно, там стрельба уже была…

Всё ближе, ближе крики. Придержать бег, осмотреться… Вон они… вохра зэков мордой в землю кладёт, по спинам прикладами охаживая. Трое… И тех было – трое… Значит, весь лес по квадратам поделили и в паре километров еще тройка, которая теперь сюда спешит-торопится на звук выстрелов.

Выйти, тихо ступая из-за спин, крикнуть: «Руки!»

И очередь поверх голов.

Замерли «краснопёрые», рты разинули – откуда этот взялся?!

– Стволы в землю!

И еще очередь, над самыми головами, чтобы страшно стало! Но не рассчитал, зацепил одного, которому пуля по черепушке чиркнула, волосы с кожей снимая. Вскрикнул бедолага, упал, голову руками зажимая. Но то рана не смертельная и даже не рана – контузия это, по черепушке пулей ударило. Теперь спокойно стволом повести, в лица, в глаза сочащееся дымом дуло ткнуть.

– Даю одну секунду!

Побросали оружие… Не война, не хочется на ствол грудью…

Вскочили зэки на ноги, налетели на вохру, молотя руками и ногами.

– Отставить! – гаркнул «Партизан». – Уходить надо!..

Только как с этими быть – увидят, наведут…

Подошёл, перехватил автомат, ударил ближайшего «краснопёрого» по затылку прикладом и второго за ним, чтобы не болтали лишнего. После очухаются…

– Теперь бегом! Да не туда – вот куда! – ткнул «Партизан» пальцем в сторону вырезанной засады. – Там путь свободен, там на пули не нарвёмся… Или кто хочет остаться?

– Нет, – мотнули головами зэки, глядя на валяющуюся вохру и своего, перечёркнутого автоматной очередью, товарища. Нет им хода назад – там вохра, барбосы, прокурор, срок или пуля в спину при попытке к бегству. А здесь свобода, пусть на день или неделю. На зону они всегда успеют, зона от них не уйдёт.

– Тогда собрали оружие – и ходу!

В ворота въехал грузовик. Остановился.

От штаба быстрым шагом подошёл полковник, тот, что десантом командовал. За ним гражданский в пиджачке и ботиночках.

– Что там?

Водитель откинул задний борт и молча отошёл в сторону. В кузове расстелен кусок грязного брезента, из-под которого торчали три пары одинакового покроя милицейских сапог и стоптанные зэковские башмаки. Чуть дальше, у кабины на лавке, понуро сидели бойцы с перебинтованными головами.

– Как это случилось? – кивнул полковник на трупы.

Раненые пожали плечами.

– Мы не видели, не знаем.

– А вас как?.. Где оружие ваше? Сколько нападавших было?

– Один. Мы тех, других, которые к лагерю шли, положили, а он подкрался сзади и стал стрелять… Мы ничего не могли сделать.

– Точно один?

– Точно. Вот его ранил. А нас прикладом после.

– Лучше бы он вас прикончил! Три идиота с автоматами, фронтовики, мать вашу! – в сердцах выругался полковник.

Гражданский забрался в кузов, откинул брезент, глянул на покойников:

– Три ножевых. Наповал.

– Как ножевых? – опешил полковник.

– Так, – спокойно ответил гражданский. – Двум горло перерезал, одному печень перехватил. Поэтому они, – кивнул на раненых, – ничего не слышали.

– Один?!

– Похоже, что так… Один – всех… – задумался на секунду. – Увеличьте группы до десяти человек и предупредите, чтобы не зевали. Если жить хотят. Местных оповестите о побеге четырёх опасных преступников, чтобы о всех подозрительных немедленно докладывали властям. И распорядитесь, пусть на дорогах выставят усиленные посты и досматривают все машины, включая военные. И еще…

Сидит «Партизан», на коленях карта-трехвёрстка разложена. Кругом лес такой, что без топора не продраться, в самую чащу зэки забрались, в болота непролазные, куда не всякий зверь сунется. Сидят зэки на деревьях поваленных, дух переводят, по сторонам опасливо оглядываются. Неуютно им тут, мокро, холодно, под ногами топь чавкает, в лицо, в глаза, в рот, уши мошка лезет. А для «Партизана» лес да болота – дом родной. Что комары? Каратель немецкий похуже будет!

– Может, в лагерь запасной податься? – предлагает кто-то. – Там еда, одежда, патроны заначены…

– Нельзя в лагерь, «краснопёрые» там. Если вокруг шарили, могли наткнуться. Оружие, спички, топоры есть – не пропадём. Теперь нас по всей округе ловят – отсидеться надо недели три-четыре, а потом, если что, к железке подадимся.

– А жрать что?

– Дичь добудем. А нет, корешки копать станем, кору толочь. С голоду не помрём… В Белоруссии хуже приходилось.

Молчат зэки, понимают, что не три недели им тут сидеть, что нет хода из леса, что, как только выйдут к железке, к дороге или людям, тут их и повяжут. Не станут местные их покрывать, срок себе мотая. Лагерные места здесь, с каждым жителем опера работу провели, на заметочку взяли. Покроешь зэка беглого, хоть корочку хлеба ему дашь, сам тут же на нары сядешь. Да и боятся местные заключённых, не одну семью урки порезали, деньги, одежду и документы себе добывая. Нельзя здесь надеяться на чужую помощь, можно только на себя. И значит, придётся им тут зимовать или полтысячи вёрст по тайге топать, чтобы подальше уйти. Так и там их не ждут и там участковые ориентировки на них получат. Такая беда.

– Пройдём болото, в центре остров должен быть, там и встанем, землянки выкопаем. Все продукты, соль и особенно спички – в одну торбу. Кто сунется туда без команды – пристрелю на месте! Без огня нам здесь не выжить. Все ясно?

Чего уж ясней…

Островок, точно, нашли. Копать землянки не пришлось, так как в первой же яме вода по колено поднялась, из болот просочившись. Построили шалаши, внутри дымокурные костры развели, чтобы мошку выгнать.

– Всем отдыхать! – приказал «Партизан». – Караульным меняться через каждые два часа – слушать лес. Огонь не разводить, прогоревший костёр не ворошить, пепел и головешки сгрести в центр и прикрыть еловыми лапами и корой от дождя, чтобы угольки не потухли. Утром раздуем. Спички беречь надо.

Зэки упали и уснули, как убитые. Утром «Партизан», обходя остров, начал готовить оборону лагеря – вычислять наиболее опасные направления, строить и маскировать импровизированные из стволов деревьев укрепления, готовить пути отходов… Всё как там, в белорусских чащобах…

– Здесь их с фронта встретим, затянем и с фланга расстреляем. Уходить будем через самую топь, где с маковкой. Сплетём гать, притопим на полметра, ряской прикроем, а как пройдём, вытащим – как мост цепной поднимем… Коли сунутся – два десятка «краснопёрых» легко положим, а сами уйдём… Не впервой…

Грамотно всё придумал «Партизан», как надо, да только зря…

Утром услышали гул моторов. Над лесом низко прошёл самолёт, сделал разворот и из него что-то посыпалось. Что-то, что белой метелью закружило над деревьями, разносимое ветром. Как снег…

На остров упали несколько листков, заполненных убористым типографским шрифтом. Листовки? Зэки подняли серые бумажные листы, прочитали.

Ну, вот и всё…

В начале листовки было обращение к ним. К каждому, потому что с их именами, фамилиями и статьями. И с длинным списком других имён и фамилий, с какими-то адресами. Читали зэки и зубами скрипели: «Назаров Семён Ильич – отец, Назарова Авдотья Ивановна – мать. Назаров Пётр Семёнович – брат, Назарова Анна Семёновна – сестра…» И еще братья и сестры и ближние родственники. И против каждого адрес места жительства – область, посёлок, дом, а у кого-то еще квартира… А больше ничего, потому что и так все понятно. Лишь в самом низу предложение выйти из леса и сложить оружие, во избежание…

И что тут сделать – ничего не сделать. Можно пострелять и тем близких своих подставить. Можно застрелиться от безысходности, только тогда «краснопёрые» будут продолжать считать их в бегах.

– Ладно, идти надо, чего сидеть! – зло сказал кто-то.

– А если нас к стенке?

– А если их всех? А нам, сколько не бегай, конец один. Страна большая, да только в каждом городе, в посёлке, в деревеньке малой свой мент имеется, мимо которого не прошмыгнёшь. Сколько верёвочке не виться… Пошли…

Пнул кто-то костёр, что искрами разлетелся. Ни к чему теперь он…

Идут зэки уже не таясь, ступая кто куда, сучки подошвами топча, лужи разбрызгивая, ветки ломая – кончились бега, один чёрт теперь – хоть прячься, хоть не прячься! Замыкающим «Партизан» идёт, зэки на него не смотрят, на привалах глаза отводят, понимают – не жилец он, троих «краснопёрых» зажмурил, что не прощается, теперь его дружки их – при попытке к бегству… Не дойти ему до прокурора, чтобы свой заслуженный вышак получить. К смерти своей он топает. А их… Их, может быть, еще помилуют, срок накинут и на зону сошлют… А там… А там, как карты лягут… И снова – вертухаи, нары, баланда, лесоповал, зубы во рту от цинги шатающиеся, «Кум», блатные… Беспросветная, безнадёжная, но… жизнь.

– Открывай ворота…

Грузовик въехал. Водитель осадил подле штаба, вышел, откинул борт. Внутри люди – как мешки бесформенные, в изорванной, в кровавых пятнах, одежде – беглецы, которых по лесам ловили.

– Выгружай.

Вертухаи, цепляя за одежду, потянули, сбросили тела на землю. Те шмякнулись, звука не издав. Подошёл полковник с гражданским.

– Кто из них «Партизан»?

– Вот этот.

– Покажь…

Вертухай ухватил за волосы, вывернул вверх безвольно болтающуюся голову. Приподнял. Разбитое, в ошмётках запёкшейся крови лицо без какого-либо выражения. Мёртвое лицо. Вроде похож, хотя что за той кровавой коростой рассмотреть можно?

– Тащи его туда, в сторону.

Тело «Партизана» поволокли по земле к штабу. Полковник шёл сзади, расстёгивая на ходу кобуру, вытягивая револьвер.

– Прислони…

Тело «Партизана» подняли, тряхнули, привалили к стене.

– Похоже, откинулся, – сказал кто-то. Без сожаления, просто как факт.

– А вот хрен! – рявкнул полковник. – Не дам я ему так просто уйти! Воды сюда!

Кто-то подсуетился, притащил ведро воды.

– Плесни!

Ледяная вода плеснула в лицо «покойника». Тот вздохнул, разрывая кровавые корки, открыл глаза.

– Жив, гнида! – удовлетворённо хмыкнул полковник. – Это ты моих людей резал? – Ткнул дулом револьвера в лицо.

Поползли в стороны, растянулись уголки рта пленника, в страшной, неестественной, мёртвой улыбке. Прошептали в лепёшку разбитые губы:

– Дерьмо… твои барбосы. Не умеют… воевать.

– Сука! – коротко сказал полковник, потянул большим пальцем до щелчка курок, приставил наган ко лбу пленника…

Опера, что за плечи его держали, шарахнулись в стороны, чтобы под брызги не угодить.

– Готов?

Очень хотелось полковнику, чтобы пленник получил свою пулю в полном сознании, чтобы понял, что сейчас будет, испугался, о пощаде попросил… Но тот не просил – смотрел безучастно, словно не его башку сейчас будут дырявить. Отмучился он, домотал свой срок до черты, за которой ни один вертухай не сможет его достать. И даже ухмыльнулся напоследок – попытался ухмыльнуться, только вышло плохо, не слушались его губы:

– А на ножичках со мной, полковник, не желаешь? Кишка тонка?..

Отшатнулся полковник, руку вытянул, указательный палец в скобу ткнул, да вначале промахнулся. Занервничал сильно. Смотрит на него «Партизан», рот кривит. Не тот у него враг, немец хоть злобен был, но европеец, до такого не допускал – бил расчётливо, пытал без сожалений и угрызений совести, но и без удовольствия, расстреливал с «холодным носом». А этот…

– Ну давай, полковник… – И глаза прикрыл. Не хотелось ему в последнее мгновение своей жизни рожу эту наблюдать…

– Отставить, полковник!

Голос тихий, но уверенный. Гражданский стоит, ручки в карманы сунув.

Обернулся полковник.

– Что?! Почему «отставить»? Он моих людей троих зарезал!

– Вот потому и отставить, что зарезал, что смог. А они не смогли.

Стоит полковник, багровеет, желваки по скулам катает – сейчас его кондрашка хватит. Шепчет:

– Нельзя так! Он людей моих…

– Успокойтесь, Трофим Ильич. Здесь за все отвечаю я, и решения принимаю тоже я. Этого… – кивнул в сторону «Партизана». – Распорядитесь отнести в санчасть. А если вам непременно хочется кого-то сегодня расстрелять, то можете выбрать любого зэка, которых тут много. Или из ваших работников, которые позволяют себя резать, как баранов.

Молчит полковник, смотрит злобно, исподлобья.

– Не слышу ответа, Трофим Ильич, – тихо, но со стальными нотками, говорит гражданский. – Вы меня поняли или мне нужно повторить?

– Так точно! – козырнул полковник, которого вот так, при всех, при личном составе, мордой – да в дерьмо. – Разрешите исполнять?

– Идите, Трофим Ильич, исполняйте. И дай бог, чтобы этот пленник, после ваших упражнений, жив остался. А то как бы вам не пришлось на его место…

И хоть красен полковник был от злобы, как варёный рак, но умудрился в секунду побледнеть мертвенно. Потому что тот гражданский, в пиджачке и штиблетах, – из столицы, из-под самых кремлёвских звёзд прибыл с такими полномочиями, что любого к любому сроку одним росчерком, да хоть к стенке.

– Разрешите идти?

Махнул гражданский, не глядя, как от мухи отмахнулся. Склонился над пленником:

– Слышь, «Партизан», не вздумай сдохнуть, нужен ты мне.

Открыл пленник глаза – ни хрена не понимает, лицо перед собой видит добродушное, без оскала и никто в него револьвером не тычет… или это он на небе уже и с ним архангел Гавриил беседует? Но нет, лагерь кругом, зона, колючка…

– Давай, выкарабкивайся, поправляйся.

Подхватили «Партизана», понесли, но не волоком по земле, а на носилочках и даже одеяльцем от ветра прикрыли. Что за чудеса? И что за теми чудесами последует? Потому что не верят зэки в добрые сказки, все сказки в их жизни – злые. Даже те, которые с волшебных чудес начинаются…

Стол. На столе бумаги, в которых сам чёрт ногу сломит. Непривычные – не доносы, не доклады, не списки расстрельные… Температура, пульс, давление… Слова умные, на латыни писанные, да еще почерком таким, что всемером не разобрать! По-врачебному – эпикриз называется.

Перебирает товарищ Берия листки – ничего не понять. А понять надо.

Не разбирается Лаврентий Павлович в медицине, но в людях понимает.

– Вызовите ко мне академика Виноградова. Сегодня. Часам к восемнадцати.

– С конвоем?

– Зачем с конвоем? Кто сказал «с конвоем»? Пригласите по-человечески, в гости, скажите, что товарищ Берия хочет побеседовать с ним по-приятельски, хорошим вином угостить…

На дачу академика послали машину. И еще одну, на всякий случай, чтобы тот не сбежал.

– Владимир Никитич… Вас хочет видеть товарищ Берия.

Бледнеет академик, моргает.

– С вещами?

– С какими вещами?

– С тёплыми. И сухари…

– Зачем сухари? Не надо сухарей. В гости…

Из дверей домашние выглядывают. Лица встревоженные.

– Всё в порядке, я… в гости, – успокаивает их академик, а у самого губы трясутся и руки в рукава плаща не попадают…

Приехали. Точно, к товарищу Берии, собственной персоной!

У порога встречает Лаврентий Павлович дорогого гостя, объятия раскрывая.

– Проходите, Владимир Никитич, чувствуйте себя как дома. Сейчас вино пить будем хорошее домашнее, мне из Грузии прислали.

Сел академик.

Бокал за бокалом, слово за слово – зацепился разговор. Размяк академик, потому что не подвалы Лубянки, а кабинет, разговор вежливый, вино хорошее, которое способствует.

– Беспокоюсь я за нашего Кобу, – вздыхает товарищ Берия. – Как здоровье у него? Ведь не мальчик уже, а всё работает, поблажки себе не даёт. А ну как сердце у него не выдержит. Как сердце у него? Только вы ничего не скрывайте, не надо. Мы не можем позволить себе быть дешёвыми оптимистами, когда дело касается здоровья нашего товарища по партии, нашего вождя.

Мнётся академик, думает, что сказать, чтобы впросак не попасть. Чего от него ждут? Скажешь – плох вождь, могут обвинить в паникёрских настроениях и желании залечить его до смерти. Скроешь информацию, а ему завтра худо станет – всех собак следователь на тебя повесит.

– Да вы не бойтесь, – по-отечески успокаивает академика Берия. – Наш разговор неофициальный, дружеский. Просто я хочу знать… Конечно, я могу вас вызвать официальным порядком и допросить… Простите, спросить… Ну, конечно, спросить. Но хотелось бы вот так, в непринуждённой обстановке, доверительно… Вон у меня тут выписки-справки, в которых я ничего не смыслю. Совсем. А у вас опыт, имя… Помогите профану разобраться…

Разбирается товарищ Берия, как во всём привык разбираться – до «косточек», будь то хоть разведение цитрусовых в Грузии, хоть создание атомной бомбы…

– А это что за анализ? А эта выписка? – Разбирается, головой озабоченно качает: – Плохо мы следим за здоровьем товарища Сталина. Не простит нам советский народ… Надо окружить его заботой и вниманием, чтобы сто пятьдесят лет жил наш Коба… Сможет он сто пятьдесят лет прожить?

Мнётся академик:

– Если анализировать существующие предпосылки… Возраст, напряжённая работа, тюрьмы да каторги в молодости, нервные перегрузки, образ жизни… Всё это накладывает отпечаток, сказывается на здоровье…

– Да-да, – соглашается, кивает товарищ Берия. – Не щадит себя товарищ Сталин, не бережёт, день и ночь трудится на благо нашей страны… Нельзя так, беречь себя надо. И нам – надо… Чтобы лучшие врачи и лекарства. Вы только скажите, мы добудем…

Так говорит Берия. И много что еще говорит.

А о чём думает, то только он один знает.

Сидят «командиры», ни живы, ни мертвы. Ну, или сегодня живы, а завтра неизвестно. Потому что никогда неизвестно, жизнь зэка ему не принадлежит – вохре она принадлежит, конвою, барбосам, «Куму», прокурорам… На зоне, как на фронте – не загадывай, будешь ты жить завтра или ласты склеишь? Сколько своего брата зэка они видали, который вечером скрутку курил да пайку хавал, а утром его холодного из барака вперёд ногами выносили.

Невеселы их думы, как сама жизнь зэка.

Открылась дверь, вошёл гражданский, тот самый, что в пиджачке. Полотенце со стенки сдёрнул, пыль с ботиночек смахнул. Встали зэки вразнобой, подтянулись.

– Здравия желаем, гражданин начальник.

Тот рукой махнул, сел, сказал:

– Понаделали вы тут дел… – Но не как барбос сказал, который жути перед допросом нагоняет, а как-то по-простому. – Приятель ваш, который «Партизан», оперативников вот зарезал. Троих. Что теперь с ним делать? И… с вами? Куда мне эти трупы списывать?

Молчат зэки. Начальник лучше знает, что с ними делать – их не спросит.

– Делу я ход не дам… Пока. Если сговоримся. А если нет – всех собак на вас навешаю – на всех. За троих офицеров МГБ при исполнении меньше вышки вам не светит. Так что – в любой момент.

Ну, это понятно, все они под статьями ходят, за которыми «червонцы» да «четвертаки». А мало будет – прокурор добавит. Был бы человек, а статья найдётся.

– Но это не всё, – тихо сказал гражданский. – Хочу сообщить неприятную новость. Братья ваши и отцы, по одному, по два из каждой семьи, арестованы органами МГБ по серьёзным статьям – шпионами оказались братья ваши, кто английскими, кто американскими, заговор измышляли против строя советского, вредительством занимались. Вот у меня здесь, – кивнул на портфельчик, – показания и признания чистосердечные. Четвертачок им идёт, или… – ткнул себя пальцем в лоб.

Зубы сжали, кулаки сцепили зэки. Вот, значит, куда он повернул. Мягко стелет «гражданский», да только спать жёстко, как на гвоздях. Не прост он – чистенький, гладкий, вежливый, как бухгалтер, но только видели они, как он «Полкану» в голову девять граммов вбил, глазом не моргнув и выражения лица не меняя. А теперь вот близкие…

– Где они?

– Пока под следствием, а дальше, как прокурор решит. Следствие не закончено, там дело большое, так что может затянуться… На месяцы. Что для подследственных, наверное, к лучшему. На «крытке» загорать – оно приятнее будет, чем в лагере, за кругом полярным тачки толкать – камеры тёплые, на «общие» не гоняют, передачки получать можно. Сидельцы-соседи на удивление нормальные подобрались, сплошные политические, без блатных…

Понимают зэки, всё понимают – и про камеры, и про блатных, и про передачки… Сегодня всё хорошо у братьев их, а завтра барбосам «фас!» скажут и с поводка спустят… А мало будет, всех родственников повытянут. Много через те «заговоры» антисоветские народа в рвы расстрельные положили и на высылки отправили.

– Что мы должны делать?

– То, что делали, – улыбнулся «пиджак». – Служить верой и правдой. Кому? Вы знаете. Не станете глупить, родственники ваши, как сыр в маргарине кататься будут, а после домой пойдут. А нет… – вздохнул. – Статьи у них больно тяжёлые – измена Родине, шпионаж, диверсии.

– Мы ладно, мы готовы, – тихо сказал «Кавторанг». – А зэки, коли они побегут? Нам что, за них ответку держать?

– Держать, – согласился гражданский. – Как командирам. Как на войне, где если подразделение отступает, за то командир ответственность несёт по всей строгости законов военного времени. Только не думаю я, что они побегут.

– Почему?

– Потому что не одни только ваши братья и отцы Родине изменили, но их родственники тоже. Большой заговор у нас в стране случился, разветвлённый, который во все пределы щупальца протянул. Но Органы – они начеку, они раскрыли…

Вот теперь всё стало совсем ясно – полтораста братьев и отцов из мирной жизни выдернуты, по тюрьмам по стране разбросаны и статьями тяжкими к нарам припечатаны, так что не дёрнешься, – побежит зэк или из повиновения выйдет, то им за него отвечать.

– Вот так, – тихо сказал «пиджак». – Освободить ваших родственников не в моей власти, но режим им облегчить, следователей придержать, послабления дать я могу. Так что нам дружить надо. – Встал, к окну подошёл, плечами повёл. – Хорошая у вас тут жизнь, привольная. – Аж зажмурился от удовольствия. – Еда, воздух, просторы, Сочи не надо… – И тем же тоном, тихим, без перехода: – Заканчивать пора с этим курортом. Отдохнули и довольно. Хватит за деньги народные жир на боках нагуливать! Теперь служба начнётся. Командиром будет… – оглянулся на всех, пальцем ткнул: – Ты. Ты ведь, кажется, под немцами в абвере служил? Тебе и карты в руки. Порядочки, как у них, заведёшь, чтобы полный «орднунг унд дисциплинен». Поди, не сильно сладко под ними было?

– Не сахар-рафинад, – согласился «Абвер».

– Ну, вот и поучимся у Европы. Случись что – главный спрос с тебя, все родичи в распыл пойдут до последнего, и даже собаки дворовые.

И так сказал это «пиджак», что мурашки по коже, потому что без криков и угроз, без напора привычного и кулака в морду, как про обед сказал или погоду. Обыденно. И страшно от того зэкам стало больше, чем если бы он им в глаза оружием тыкал, потому что поняли, уверовали – этот сделает, этот сможет и даже собак не пожалеет.

– Вопросы есть?

– Никак нет, гражданин начальник, – вразнобой ответили зэки.

– Пётр Семёнович… Зовите меня просто Пётр Семёнович, – представился «пиджак». – Будем считать, что познакомились. Завтра к вам прибудет пополнение. Освободите под него один из блоков.

– Кто? – спросил «Крюк».

– Там узнаете. Засим разрешите откланяться.

Встал. И зэки вскочили на ноги.

– Сидите, – махнул «пиджак». – Впрочем, вы хоть так, хоть так – сидите.

Усмехнулся и вышел…

Приёмная. Присели на стульчиках люди рядком, да не простые просители, а при погонах шитых, в штанах с лампасами, с орденами и звёздами золотыми на кителях и пиджаках. А сидят, как школяры, ручки на коленках сложив и на месте ёрзая. Непростой человек там за дверью сидит, может, второй в государстве, если не по должности судить, а по могуществу его. Любого из них, не моргнув, в порошок стереть может. Немало кого из этого кабинета под конвоем выводили, с генеральскими погонами, выдранными с мясом…

Но есть еще одна дверь в тот кабинет, про которую мало кто знает и в которую генералы не ходят. Неприметная такая дверь, не из коридора, а из соседнего кабинета, который хоть и под табличкой, но всегда пустой. Для доверенных людей, которые не должны мимо очереди.

Стук. Дежурный:

– К вам гость.

И дежурному лучше не знать, кто к «Хозяину» ходит.

– Пропусти.

Отворилась дверь, зашёл человек в гражданке, в пиджачке и до блеска начищенных ботиночках.

– Разрешите, Лаврентий Павлович?

– Проходи, садись, Пётр Семёнович, – указал хозяин кабинета на стул. Отодвинул какие-то бумаги. И тех генералов, и героев, что в приёмной ждут. – Рад видеть тебя.

Прошёл, сел гражданский, который ни по одному ведомству не проходит, ни по МГБ, ни по линии милиции, который какой-то мелкий чин в гражданской конторе, но через ту дверь в любое время вхож!

– Что скажешь?

– Ситуация рабочая – зэки в лагере проинструктированы, единственный, кто мог представлять угрозу, – уже ничего никому не расскажет. Оперативники и привлечённые бойцы, которые принимали участие в операции, дали подписки и разосланы для дальнейшего прохождения службы по дальним районам. Соответствующая работа с ними проведена.

– Болтать не станут?

– Нет. Да и мало что знают – считают, что подавляли мятеж взбунтовавшихся зэков. В контакт с заключёнными они практически не входили.