Эвакуатор Быков Дмитрий

Он расплатился, и они вышли на майскую улицу, на которой почти не оставалось обычной майской свежести – внезапная жара выжгла все, как землю вокруг глинобитной хижины князя Тавиани.

– Да, – вспомнил он. – А бывший авантюрист, который отсидел или сбежал – думаю, отсидел, потому что много ему дать не могли, он же не успел жениться и сбежать с приданым, – он стоит рядом, смиренный, перевоспитанный ее любовью… весь в белом… и говорит: поймите, князь, нельзя… но если вы хотите, я готов, конечно, дать вам всякое возможное удовлетворение… Крестьянин – князю, да? И тут они хохочут, все трое, дико начинают хохотать, и дети, глядя на них, тоже хихикают, таким смехом, каким ангелы смеются…

– Нет! – воскликнула Катька. – Нет! Они испугались и плачут. Вот. Точно. Как плачут ангелы. Эта деталь спасет все остальное.

– Хорошо, – сказал Игорь. – Пусть плачут.

Он поймал такси в аэропорт. Всех вещей у него было – легкая наплечная сумка. Все-таки здорово изменился, подумала Катька, ссутулился весь, одних морщин сколько. Взрослый человек, о господи, взрослый человек, с никому не нужными рудиментами, оставшимися от человека без возраста.

– Ну? – сказала она и поцеловала его в подбородок. – Навсегда-навсегда?

Июль 2014

Послесловие автора

Спасибо, что вы дочитали до этого места.

Автор считает долгом заявить, что город Брянск выбран им для некоторых событий по сугубо биографическим, а не географическим соображениям. Близ города Сухиничи, слава богу, нет никакой атомной электростанции. Интердом, описанный в восьмой главе, существует на самом деле, и история его подлинная, за вычетом нескольких подробностей, – но находится он в Иванове.

Поскольку автор большую часть жизни пишет стихи, он сочинил несколько стихотворений по ходу написания «Эвакуатора». Прилагать стихи к прозе – удобный прием: они по-иному подсвечивают то, о чем написано в книжке, излагают все то же самое, но более красиво, а если книжка почему-либо не получилась – служат ей посильным оправданием.

То, что предлагается вашему вниманию ниже, не «Стихи из романа», а скорее…

Стихи вокруг романа

Басня

  • Да, подлый муравей, пойду и попляшу,
  • И больше ни о чем тебя не попрошу.
  • На стеклах ледяных играет мерзлый глянец.
  • Зима сковала пруд, а вот и снег пошел.
  • Смотри, как я пляшу, последний стрекозел,
  • Смотри, уродина, на мой прощальный танец.
  • Ах, были времена! Под каждым мне листком
  • Был столик, вазочки, и чайник со свистком,
  • И радужный огонь росистого напитка…
  • Мне только то и впрок в обители мирской,
  • Что добывается не потом и тоской,
  • А так, из милости, задаром, от избытка.
  • Замерзли все цветы, ветра сошли с ума,
  • Все, у кого был дом, попрятались в дома,
  • Повсюду муравьи соломинки таскают…
  • А мы, не годные к работе и борьбе,
  • Умеем лишь просить «Пусти меня к себе!» –
  • И гордо подыхать, когда нас не пускают.
  • Когда-нибудь в раю, где пляшет в вышине
  • Веселый рой теней, – ты подползешь ко мне,
  • Худой, мозолистый, угрюмый, большеротый, –
  • И, с завистью следя воздушный мой прыжок,
  • Попросишь: «Стрекоза, пусти меня в кружок!» –
  • А я скажу: «Дружок! Пойди-ка поработай!»

Пэон четвертый

О боже мой, какой простор! Лиловый, синий, грозовой, – но чувство странного уюта: все свои. А воздух, воздух ледяной! Я пробиваю головой его разреженные, колкие слои. И – вниз, стремительней лавины, камнепада, высоту теряя, – в степь, в ее пахучую траву! Но, долетев до половины, развернувшись на лету, рванусь в подоблачье и снова поплыву.

Не может быть: какой простор! Какой-то скифский, а верней – дочеловеческий. Восторженная дрожь: черносеребряная степь и море темное за ней, седыми гребнями мерцающее сплошь. Над ними – тучи, тучи, тучи, с чернотой, с голубизной в разрывах, солнцем обведенные края – и гроздья гроз, и в них – текучий, обтекаемый, сквозной, неузнаваемый, но несомненный я.

Так вот я, стало быть, какой! Два перепончатых крыла, с отливом бронзовым, – смотри: они мои! Драконий хвост, четыре лапы, гибкость змея, глаз орла, непробиваемая гладкость чешуи! Я здесь один – и так под стать всей этой бурности, всему кипенью воздуха и туч лиловизне, и степи в черном серебре, и пене, высветлившей тьму, и пустоте, где в первый раз не тесно мне.

Смотри, смотри! Какой зловещий, зыбкий, манкий, серый свет возник над гребнями! Летучая гряда, смотри, разверзлась и раздвинулась. Приказ или привет – еще не ведаю; мне, стало быть, туда. Я так и знал: все только начато. Я чувствовал, что взят не ради отдыха. Ведь нас наперечет. Туда, туда! Клубится тьма, дымится свет, и дивный хлад, кристальный душ по чешуе моей течет.

Туда, на зов, на дымный луч! Лети, не спрашивай причин, без сожаления о первом из миров, – туда, в пространство зыбких форм, непостижимых величин, чудесных чудищ, грозных игрищ и пиров! Туда, где облачных жаровен тлеют угли, где в чаду сраженья горнего грохочет вечный гром, туда, где в битве, час неровен, я, глядишь, опять паду и вновь очнусь, уже на ярусе втором.

Лечу, крича: «Я говорил, я говорил, я говорил! Не может быть, чтоб все и впрямь кончалось тут!». Как звать меня? Плезиозавр? Егудиил? Нафанаил? Левиафан? Гиперборей? Каталабют? Где я теперь? Изволь, скажу, таранить облако учась одним движением, как камень из пращи: пэон четвертый, третий ярус, пятый день, десятый час. Вот там ищи меня, но лучше не ищи.

* * *

Я не могу укрыться ни под какою крышей. Моя объективность куплена мучительнейшей ценой – я не принадлежу ни к нации явно пришлой, ни к самопровозглашенной нации коренной. Как известный граф, создатель известных стансов о том, что ни слева, ни справа он не в чести, – так и я, в меру скромных сил, не боец двух станов, точней, четырех, а теперь уже и шести. Не сливочный элитарий, не отпрыск быдла, я вижу все правды и чувствую все вранье – все мне видно, и так это мне обидно, что злые слезы промыли зренье мое.

Кроме плетенья словес, ничего не умея толком (поскольку другие занятья, в общем, херня), – по отчим просторам я рыскаю серым волком до сей поры, и ноги кормят меня. То там отмечусь, то тут чернилами брызну. Сумма устала от перемены мест. Я видел больше, чем надо, чтобы любить Отчизну, но все не дождусь, когда она мне совсем надоест. Вдобавок я слишком выдержан, чтобы спиться, и слишком упрям, чтоб прибиться к вере отцов. Все это делает из меня идеального летописца, которого Родина выгонит к черту в конце концов.

Что до любви, то и тут имеется стимул писать сильнее других поэтов Москвы. От тех, кого я хочу, я слышу – прости, мол, слушать тебя – всегда, но спать с тобою – увы. Есть и другие, но я не могу терпеть их. Мне никогда не давался чистый разврат. Слава богу, имеются третьи, и этих третьих я мучаю так, что смотрите первый разряд. Портрет Дориана Грея, сломавший раму, могильщик чужой и мучитель своей семьи, я каждое утро встречаю, как соль на рану. И это все, чего я достиг к тридцати семи.

Отсюда знание жизни, палитра жанровая, выделка класса люкс, плодовитость-плюс.

– Собственно говоря, на что ты жалуешься?

– Собственно, я не жалуюсь, я хвалюсь.

Начало зимы

1

  • Зима приходит вздохом струнных:
  • «Всему конец».
  • Она приводит белорунных
  • Своих овец,
  • Своих коней, что ждут ударов,
  • Как наивысшей похвалы,
  • Своих волков, своих удавов,
  • И все они белы, белы.
  • Есть в осени позднеконечной,
  • В ее кострах,
  • Какой-то гибельный, предвечный,
  • Сосущий страх:
  • Когда душа от неуюта,
  • От воя бездны за стеной
  • Дрожит, как утлая каюта
  • Иль теремок берестяной.
  • Все мнется, сыплется, и мнится,
  • Что нам пора,
  • Что опадут не только листья,
  • Но и кора,
  • Дома подломятся в коленях
  • И лягут грудой кирпичей –
  • Земля в осколках и поленьях
  • Предстанет грубой и ничьей.
  • Но есть и та еще услада
  • На рубеже,
  • Что ждать зимы теперь не надо:
  • Она уже.
  • Как сладко мне и ей – обоим –
  • Вливаться в эту колею:
  • Есть изныванье перед боем
  • И облегчение в бою.
  • Свершилось. Все, что обещало
  • Прийти, – пришло.
  • В конце скрывается начало.
  • Теперь смешно
  • Дрожать, как мокрая рубаха,
  • Глядеть с надеждою во тьму
  • И нищим подавать из страха –
  • Не стать бы нищим самому.
  • Зиме смятенье не пристало.
  • Ее стезя
  • Структуры требует, кристалла.
  • Скулить нельзя,
  • Но подберемся. Без истерик,
  • Тверды, как мерзлая земля,
  • Надвинем шапку, выйдем в скверик:
  • Какая прелесть! Всё с нуля.
  • Как все бело, как незнакомо!
  • И снегири!
  • Ты говоришь, что это кома?
  • Не говори.
  • Здесь тоже жизнь, хоть нам и странен
  • Застывший, колкий мир зимы,
  • Как торжествующий крестьянин.
  • Пусть торжествует. Он – не мы.
  • Мы никогда не торжествуем,
  • Но нам мила
  • Зима. Коснемся поцелуем
  • Ее чела,
  • Припрячем нож за голенищем,
  • Тетрадь забросим под кровать,
  • Накупим дров и будем нищим
  • Из милосердья подавать.

2

– Чтобы было, как я люблю, – я тебе говорю, – надо еще пройти декабрю, а после январю. Я люблю, чтобы был закат цвета ранней хурмы, и снег оскольчат и ноздреват – то есть распад зимы: время, когда ее псы смирны, волки почти кротки, и растлевающий дух весны душит ее полки. Где былая их правота, грозная белизна? Марширующая пята растаптывала, грузна, золотую гниль октября и черную – ноября, недвусмысленно говоря, что все уже не игра. Даже мнилось, что поделом белая ярость зим: глотки, может быть, подерем, но сердцем не возразим. Ну и где триумфальный треск, льдистый хрустальный лоск? Солнце над ним водружает крест, плавит его, как воск. Зло, пытавшее на излом, само себя перезлив, побеждается только злом, пытающим на разрыв, и уходящая правота вытеснится иной – одну провожает дрожь живота, другую чую спиной.

Я начал помнить себя как раз в паузе меж времен – время от нас отводило глаз, и этим я был пленен. Я люблю этот дряхлый смех, мокрого блеска резь. Умирающим не до тех, кто остается здесь. Время, шедшее на убой, вязкое, как цемент, было занято лишь собой, и я улучил момент. Жизнь, которую я застал, была кругом неправа – то ли улыбка, то ли оскал полуживого льва. Эти старческие черты, ручьистую болтовню, это отсутствие правоты я ни с чем не сравню… Я наглотался отравы той из мутного хрусталя, я отравлен неправотой позднего февраля.

Но до этого – целый век темноты, мерзлоты. Если б мне любить этот снег, как его любишь ты – ты, ценящая стиль макабр, вскормленная зимой, возвращающаяся в декабрь, словно к себе домой, девочка со звездой во лбу, узница правоты! Даже странно, как я люблю все, что не любишь ты. Но покуда твой звездный час у меня на часах, выколачивает матрас метелица в небесах, и в четыре почти черно, и вовсе черно к пяти, и много, много еще чего должно произойти.

Новая графология-2

  • Если бы кто-то меня спросил,
  • Как я чую присутствие высших сил –
  • Дрожь в хребте, мурашки по шее,
  • Слабость рук, подгибанье ног, –
  • Я бы ответил: если страшнее,
  • Чем можно придумать, то это Бог.
  • Сюжетом не предусмотренный поворот,
  • Небесный тунгусский камень в твой огород,
  • Лед и пламень, война и смута,
  • Тамерлан и Наполеон,
  • Приказ немедленно прыгать без парашюта
  • С горящего самолета, – все это он.
  • А если среди зимы запахло весной,
  • Если есть парашют, а к нему еще запасной,
  • В огне просматривается дорога,
  • Во тьме прорезывается просвет, –
  • Это почерк дьявола, а не Бога,
  • Это дьявол под маской Бога
  • Внушает надежду там, где надежды нет.
  • Но если ты входишь во тьму, а она бела,
  • Прыгнул, а у тебя отросли крыла, –
  • То это Бог, или ангел, его посредник,
  • С хурмой «Тамерлан» и тортом «Наполеон»:
  • Последний шанс последнего из последних,
  • Поскольку после последнего – сразу он.
  • Это то, чего не учел Иуда.
  • Это то, чему не учил Дада.
  • Чудо вступает там, где, помимо чуда,
  • Не спасет никто, ничто, никогда.
  • А если ты в бездну шагнул и не воспарил,
  • Вошел в огонь, и огонь тебя опалил,
  • Ринулся в чащу, а там берлога,
  • Шел на медведя, а их там шесть, –
  • Это почерк дьявола, а не Бога,
  • Это дьявол под маской Бога
  • Отнимает надежду там, где надежда есть.

Песенка

  • Да, завидую – ты можешь на него облокотиться,
  • Опереться, положиться, встать под сень.
  • Ибо он твое спасенье, как окоп для пехотинца,
  • Как кинжал для кахетинца, как постель
  • Для усталого скитальца, как непалка для непальца,
  • Как для путника в чащобе тайный знак.
  • Да, завидую, мой ангел. Извини мое нахальство.
  • Я и сам бы так хотел, но все никак.
  • Для меня же ты окопа не увидишь, как ни щурься.
  • Редкий лес, пустое поле, голый лед.
  • Ибо мне он не опора, извини мое кощунство,
  • А скорее, я боюсь, наоборот.
  • Мне никто не даст гарантий, даже если бы воскресли
  • Все святые, коим имя легион.
  • Это я его последняя надежда, ибо если
  • Я обрушусь, то обрушится и он.
  • Ты умеешь видеть стену, я умею – только бездну,
  • Обступившую меня по рубежу.
  • Это он навек исчезнет, если я навек исчезну
  • Или даже если что не так скажу.
  • Кто из нас сидит в окопе, кто танцует на прицеле –
  • Не подскажет никакое колдовство.
  • Хорошо тебе, и плохо мне, держащемуся еле,
  • А ему – боюсь и думать каково.
* * *

Озирая котел, в котором ты сам не варишься, презирая клятвы, которые мы даем, – не тверди мне, агностик, что ты во всем сомневаешься. Или нет, тверди – добавляя: «во всем твоем». Ибо есть твое – вопреки утвержденью строгому, что любая вера тобою остранена. Есть твое, и мне даже страшно глядеть в ту сторону – до того скупа и безводна та сторона. Где уж мне до упорства черствого, каменистого, хоть надень я мундир и ремнями перетянись. Есть твое, и в него ты веришь настолько истово, что любой аскет пред тобою релятивист. Ход туда мне закрыт. Дрожа, наблюдаю издали: кабала словес, ползучая каббала, лабиринты, пески, а меж ними такие идолы, что игрушками кажутся все мои купола.

Не тверди, обнимаясь с тартусцами и с венцами, рассыпая мелкие искры, как метеор, – что с таких, как я, начинаются все Освенцимы, ибо всякая твердая вера – уже террор. Как я знаю всю твою зыбкость, перетекание, разрушенье границ – соблазн его так влекущ! Есть твоя вертикаль, и она еще вертикальнее, но скрывает ее туман, оплетает плющ. Я боюсь плюща – хоть растенье, в общем, красивейшее. Так узорчат лист, так слаба курчавая плеть – но за слабостью этой темнеет такая силища, что и дубу, и грабу опасно туда смотреть.

Но хоть все пески, всю пустыню словами вымости, завали цветами, чей многоцветен пир, – не тверди, не пой мне о щедрой твоей терпимости и о том, как в сравнении с нею я нетерпим! О, ты терпишь всех, как терпит белая бестия ундерменша в коросте, прикованного к ярму. Я терплю этот мир иначе – как терпят бедствие. Извини, что я иногда нетерпим к нему.

Я не все говорю, не всему раздаю названия, вообще не стремлюсь заглядывать за края – ибо есть зазор спасительного незнания, что тебе и мне оставляет вера моя. В небесах случаются краски, которых в мире нет, – немучительная любовь и нестыдный стыд. Твой пустынный Бог никогда меня не помилует, – мой цветущий тебя простит и меня простит.

Теодицея

– На, – сказал генерал, снимая «Командирские». –

Хочешь – носи, хочешь – пропей.

Михаил Веллер
  • Не всемощный, в силе и славе, творец миров,
  • Что избрал евреев и сам еврей,
  • Не глухой к раскаяньям пастырь своих коров,
  • Кучевых и перистых, – а скорей
  • Полевой командир, небрит или бородат,
  • Перевязан наспех и полусед.
  • Мне приятно думать, что я не раб его, а солдат.
  • Может быть, сержант, почему бы нет.
  • О, не тот, что нашими трупами путь мостит
  • И в окоп, естественно, ни ногой,
  • Держиморда, фанат муштры, позабывший стыд
  • И врага не видевший, – а другой,
  • Командир, давно понимающий всю тщету
  • Гекатомб, но сражающийся вотще,
  • У которого и больные все на счету,
  • Потому что много ли нас вообще?
  • Я не вижу его верховным, как ни крути.
  • Генеральный штаб не настолько прост.
  • Полагаю, над ним не менее десяти
  • Командиров, от чьих генеральских звезд
  • Тяжелеет небо, глядящее на Москву
  • Как на свой испытательный полигон.
  • До победы нашей я точно не доживу –
  • И боюсь сказать, доживет ли он.
  • Вот тебе и ответ, как он терпит язвы земли,
  • Не спасает детей, не мстит палачу.
  • Авиации нет, снаряды не подвезли,
  • А про связь и снабжение я молчу.
  • Наши танки быстры, поём, и крепка броня,
  • Отче наш, который на небесех!
  • В общем, чудо и то, что с бойцами вроде меня
  • Потеряли еще не всё и не всех.
  • Всемогущий? – о нет. Орудья – на смех врагу.
  • Спим в окопах – в окрестностях нет жилья.
  • Всемогущий может не больше, чем я могу.
  • «Где он был?» – Да, собственно, где и я.
  • Позабыл сказать: поощрений опять же нет.
  • Ни чинов, ни медалей он не дает.
  • Иногда подарит – кому огниво, кому кисет.
  • Скажем, мне достались часы «Полет».
  • А чего, хорошая вещь, обижаться грех.
  • Двадцать пять камней, музыкальный звон.
  • Потому я и чувствую время острее всех –
  • Иногда, похоже, острей, чем он.
  • Незаметные в шуме, слышные в тишине,
  • Отбивают полдень и будят в шесть,
  • Днем и ночью напоминая мне:
  • Времени мало, но время есть.

Колыбельная для дневного сна

  • В удушливом полдне, когда ни гу-гу
  • В цветущем лугу и заросшем логу,
  • И, еле качая тяжелые воды,
  • Река изогнулась в тугую дугу
  • И вяло колышет лиловые своды
  • Клубящейся тучи на том берегу, –
  • СГУЩАЮТСЯ СИЛЫ НЕЯСНОЙ ПРИРОДЫ.
  • Я слышу их рост и уснуть не могу.
  • Как темные мысли клубятся в мозгу,
  • Как в пыльные орды, в живую пургу
  • Сбивают гонимые страхом народы, –
  • В безмолвии августа, в душном стогу,
  • В теплице безветренной влажной погоды
  • СГУЩАЮТСЯ СИЛЫ НЕЯСНОЙ ПРИРОДЫ.
  • Я вижу их мощь и дышать не могу.
  • Один изгаляется в узком кругу,
  • Взахлеб допивая остатки свободы,
  • Другой проклинает недавние годы,
  • А третий бежит, норовя на бегу
  • Еще и поставить подножку врагу, –
  • Хотя их обоих накроют отходы,
  • Осколки руды и обломки породы.
  • На всем горизонте, на каждом шагу
  • СГУЩАЮТСЯ СИЛЫ НЕЯСНОЙ ПРИРОДЫ.
  • Я знаю какой, но сказать не могу.
  • Но в это же время, над той же рекой,
  • В лиловом дыму вымывая проходы,
  • В ответ собираются силы такой,
  • Такой недвусмысленно ясной природы,
  • Что я ощущаю мгновенный покой.
  • Уже различая друг друга в тумане,
  • Они проплывают над лесом травы.
  • Имело бы смысл собираться заране,
  • Но первыми мы не умеем, увы.
  • И я засыпаю, почти замурлыкав,
  • В потоке родных переливов и бликов
  • Плывя в грозовую, уютную тьму.
  • У тех, кто лубится в лиловом дыму,
  • Всегда бесконечное множество ликов,
  • А мы остаемся верны одному.
  • Неясно, каков у них вождь и отец,
  • Неясно, чего они будут хотеть,
  • Неясно, насколько все это опасно
  • И сколько осталось до судного дня,
  • И как это будет, мне тоже неясно.
  • Чем кончится – ясно, и хватит с меня.
  • Одиннадцатая баллада

Серым мартом, промозглым апрелем,

  • Миновав турникеты у врат,
  • Я сошел бы московским Орфеем
  • В кольцевой концентрический ад,
  • Где влачатся, с рожденья усталы,
  • Позабывшие, в чем их вина,
  • Персефоны, Сизифы, Танталы
  • Из Медведкова и Люблина, –
  • И в последнем вагоне состава,
  • Что с гуденьем вползает в дыру,
  • Поглядевши налево-направо,
  • Я увижу тебя – и замру.
  • Прошептав машинально «Неужто?»
  • И заранее зная ответ,
  • Я протиснусь к тебе, потому что
  • У теней самолюбия нет.
  • Принимать горделивую позу
  • Не пристало спустившимся в ад.
  • Если честно, я даже не помню,
  • Кто из нас перед кем виноват.
  • И когда твои хмурые брови
  • От обиды сомкнутся в черту, –
  • Как Тиресий от жертвенной крови,
  • Речь и память я вновь обрету.
  • Даже страшно мне будет, какая
  • Золотая, как блик на волне,
  • Перекатываясь и сверкая,
  • Жизнь лавиной вернется ко мне.
  • Я оглохну под этим напором
  • И не сразу в сознанье приду,
  • Устыдившись обличья, в котором
  • Без тебя пресмыкался в аду,
  • И забьется душа моя птичья,
  • И, выпрастываясь из тенёт,
  • Дорастет до былого величья –
  • Вот тогда-то как раз и рванет.
  • Ведь когда мы при жизни встречались,
  • То, бывало, на целый квартал
  • Буря выла, деревья качались,
  • Бельевой такелаж трепетал.
  • Шум дворов, разошедшийся Шуман,
  • Дранг-унд-штурмом врывался в дома –
  • То есть видя, каким он задуман,
  • Мир сходил на секунду с ума.
  • Что там люди? Какой-нибудь атом,
  • Увидавши себя в чертеже
  • И сравнивши его с результатом,
  • Двадцать раз бы взорвался уже.
  • Мир тебе, неразумный чеченец,
  • С заготовленной парою фраз
  • Улетающий в рай, подбоченясь:
  • Не присваивай. Всё из-за нас.
  • …Так я брежу в дрожащем вагоне,
  • Припадая к бутылке вина,
  • Поздним вечером, на перегоне
  • От Кузнецкого до Ногина.
  • Эмиссар за спиною маячит,
  • В чемоданчике прячет чуму…
  • Только равный убьет меня, значит?
  • Вот теперь я равняюсь чему.
  • Остается просить у Вселенной,
  • Замирая оглохшей душой,
  • Если смерти – то лучше мгновенной,
  • Если раны – то пусть небольшой.

Двенадцатая баллада

Хорошо, говорю. Хорошо, говорю тогда. Беспощадность вашу могу понять я. Но допустим, что я отрекся от моего труда и нашел себе другое занятье. Воздержусь от врак, позабуду, что я вам враг, буду низко кланяться всем прохожим. Нет, они говорят, никак. Нет, они отвечают, никак-никак. Сохранить тебе жизнь мы никак не можем.

Хорошо, говорю. Хорошо, говорю я им. Поднимаю лапки, нет разговору. Но допустим, я буду неслышен, буду незрим, уползу куда-нибудь в щелку, в нору, стану тише воды и ниже травы, как рак. Превращусь в тритона, в пейзаж, в топоним. Нет, они говорят, никак. Нет, они отвечают, никак-никак. Только полная сдача и смерть, ты понял?

Хорошо, говорю. Хорошо же, я им шепчу. Все уже повисло на паутинке. Но допустим, я сдамся, допустим, я сам себя растопчу, но допустим, я вычищу вам ботинки! Ради собственных ваших женщин, детей, стариков, калек: что вам проку во мне, уроде, юроде?

Нет, они говорят. Без отсрочек, враз и навек. Чтоб таких, как ты, вообще не стало в природе.

Ну так что же, я говорю. Ну так что же-с, я в ответ говорю. О, как много попыток, как мало проку-с. Это значит, придется мне вам и вашему королю в сотый раз показывать этот фокус. Запускать во вселенную мелкую крошку из ваших тел, низводить вас до статуса звездной пыли. То есть можно подумать, что мне приятно. Я не хотел, но не я виноват, что вы всё забыли! Раз-два-три. Посчитать расстояние по прямой. Небольшая вспышка в точке прицела. До чего надоело, Господи Боже мой. Не поверишь, Боже, как надоело.

Четырнадцатая баллада

Страницы: «« ... 910111213141516

Читать бесплатно другие книги:

В 1955 году увидела свет «Лолита» – третий американский роман Владимира Набокова, создателя «Защиты ...
Историк Николас Фандорин ищет пропавшую рукопись неизвестной повести Достоевского. Оказывается, одна...
Разные цели бывают у людей. Великие и скромные, добрые и низменные, бескорыстные и эгоистичные. Верн...
Космическое пиратство – дело прибыльное, но опасное для самих звездных флибустьеров. В освоенной чел...
Быть стервой модно. Приобрести этот привлекательный имидж мечтают юные девушки и взрослые женщины. И...
Их было четверо, друзей-студентов, и все тезки – Димы. Все жили в подмосковном научном городке, в со...