Прямо сейчас Нагаев Сергей

Глава 21. Трещины в бетоне

– Прогуляемся, нечего на машинах тут, – буркнул президент Российской Федерации Владимир Иванович Паутов, и процессия, состоявшая из примерно двадцати человек, степенно двинулась от здания аэропорта по летному полю в сторону самолета, на борту которого было написано «Россия», а на хвосте изображен двуглавый орел. Погода была классически летной, ярко светило солнце, и их фигуры, облаченные в безукоризненные официальные костюмы, отбрасывали на бетон контрастные черные тени. Впереди шел Паутов, рядом с ним почтительно семенил руководитель администрации президента Юрий Владиленович Байбаков, позади них двигались члены правительства и другие важные персоны. Среди идущих, в самом хвосте группы, были и два советника президента, члены кадрового резерва Степан Федорович Казачков (тот, что на совещании в Кремле по поводу будущности державы высказывался за расширение российской империи) и Аркадий Леонидович Прибытков (который предлагал, наоборот, избавить страну от непрофильных регионов, чтобы превратить ее в высокорентабельную нефтегазодобывающую корпорацию).

Казачков был явно не в духе.

Прибытков тоже был невесел, но вместе с тем и не унывал. Сосредоточенный и подтянутый, Аркадий Леонидович ступал по бетону, не замечая яркого летнего дня – он увлеченно просчитывал ситуацию, возникшую на шахматной доске жизни в связи с ситуацией в Белоруссии. В его голове возникали, как всполохи, всевозможные варианты назначений и всяческих перестановок в правительстве и высших эшелонах наиболее влиятельных ведомств России. Ситуация была чертовски любопытная, она предполагала самые неожиданные варианты развития игры и будоражила воображение. Конечно, плохо, думал Прибытков, что стратегия, которую проталкивает «этот говнюк» (под говнюком подразумевался идущий рядом Казачков), оказалась вдруг настолько продуктивной. Но это все ненадолго. Империя! Господи, ну надо ж быть таким ослом, чтобы всерьез рассчитывать, будто подобные сценарии имеют будущее. Просто поразительно, как молодой и в принципе не совсем уж тупой человек, думал Прибытков о Казачкове, способен пробавляться такими замшелыми идеями и мечтами, они изжили себя еще в конце XX века! Как можно не понимать очевидных вещей? Ну, ничего! Отсталая Белоруссия кандалами с гирей повиснет на ногах России, и скорое крушение экономики станет неизбежным. И тогда-то уж идеи трезвого менеджмента победят. А с ними выйдет на поверхность и тот, кто с самого начала предлагал их придерживаться. Ничего-ничего, пусть пока радуется, придурок, тем сокрушительнее будет его проигрыш. Прибытков отвлекся на секунду от своих размышлений и глянул на идущего чуть ли не плечом к плечу с ним «придурка». И только сейчас Прибытков обратил внимание на то, что Казачков не сияет от радости, что он даже вроде чем-то расстроен. «Надо бы с ним сконтачиться, – подумал Прибытков, – сделать вид, что я на его стороне покамест. А после, когда вся эта тупая затея с воссоединением стран обернется пшиком… Когда только это „после“ наступит?.. Плевать, у меня достаточно терпения и стрессоустойчивости».

– Чего нос повесил? – без обиняков спросил он Казачкова. – Ты должен быть доволен, видишь, все получается, как ты и говорил, империя возрождается. И я, знаешь, тоже понял, что, может, ты и прав.

– Да? – спросил Казачков, но думал он, похоже, о чем-то своем.

– Конечно, – Прибытков поддал своему голосу бодрости, его не устроило, что Казачков не заглотнул сходу его наживку и не проникся к нему расположением, он даже слушал-то его, судя по всему, вполуха, – А что? Жизнь проверяет теории. И что нам показывает жизнь сегодня, а, что?

Казачков ответил лишь смущенным смешком, но главного Прибытков добился – теперь Казачков слышал его, да и какое-то подобие улыбки продемонстрировал.

– Я, честно, от всей души поздравляю тебя, – продолжил атаку Прибытков. – То есть когда проигрываешь кому-то (а я тебе, конечно, проиграл), то расстраиваешься. Но с другой стороны, когда это проигрыш сильному противн… то есть даже и не противнику, а… э-э… оппоненту, да, оппоненту, то это тоже хороший результат игры, правильно? Как считаешь?

– Да, – неуверенно ответил Казачков. – В принципе так.

– Конечно. И тебе наша игра была на пользу, потому что тебе было с кем спорить, с кем оттачивать свою аргументацию. Поздравляю! – Прибытков схватил руку Казачков и потряс ее.

– Спасибо. Надо же, а я думал, ты будешь недоволен.

– Ну, здрасьте – недоволен. Мы работаем на один результат – на благо страны.

– Ну да.

– Что-то ты правда какой-то в воду опущенный. Что-то случилось?

– Да нет в принципе, – неуверенно ответил Казачков. – Нельзя сказать, что прямо «случилось». Но… просто странное дело, у меня работал агент. В окружении Микулова.

– Агент под боком президента Белоруссии? – с преувеличенным, но, впрочем, одновременно и искренним удивлением и уважением спросил Прибытков. – Молодец, уважаю.

– Да, так, ничего особого. Просто повар. Он по нашей просьбе изучал обстановку – может ли план возрождения империи сработать. Всего лишь. А в последние сутки не выходил на связь. А тут вдруг другой наш человек, который заверб… привлек этого повара к сотрудничеству, сообщил, что он выбросился из окна своей квартиры в Минске. Насмерть. Записку у него на столе нашли – из-за неудачной любви.

– Ну, бывает такое в жизни, – Прибытков почесал в затылке. – А у тебя что, есть причины не верить в эту версию?

– Да нет. Бывает, конечно. А главное, других-то версий и быть не может, он никому не мешал, ничего не замышлял. В общем, как-то… печально это.

Прибытков сочувственно вздохнул и отвернулся. А сам подумал: «И такой слюнтяй планирует расширение империи! Агента ему жалко. Идиот». В этот момент у него зазвонил мобильный телефон в кармане. Прибытков достал мобильник, посмотрел, кто звонит, и, промычав Казачкову что-то нечленораздельное, означавшее «извини, у меня разговор по телефону», сбавил шаг и отстал.

Тем временем шедший по летному полю впереди процессии президент Паутов делился с руководителем администрации Байбаковым своими сомнениями.

– Мне все как-то не верится… – говорил он, задумчиво глядя на взлетающий в другом конце бетонного поля пассажирский самолет, – какого черта Микулов собирается фактически подарить мне Белоруссию? Это странно, неправдоподобно. Так дела не делаются.

– Ну, Микулов хоть и президент Белоруссии, но тоже ведь человек. А когда человек уже почти на том свете, наверно, ему все видится в ином свете, – отвечал глава президентской Администрации. – Мы же с вами смотрели текст межгосударственного договора, который фельдсвязь из Беловежской пущи доставила, – Байбаков похлопал ладонью по кожаной папке, которую держал под мышкой. – Там четко написано, что страны объединяются и что через год проводятся досрочные выборы, а до выборов вы будете руководить страной в качестве президента, а Микулов займет при вас пост вице-президента.

– Но там – помнишь? – есть отдельный пункт, что в случае если я не смогу по каким-либо причинам исполнять обязанности, то Микулов занимает мое место. Тут нет подвоха?

– Это обычная практика. В случае болезни начальника его замещает заместитель, – ответил Байбаков. – И к тому же, у вас-то со здоровьем – тьфу-тьфу-тьфу – все в порядке. О здоровье сейчас ему надо думать. Но думай – не думай, он долго не протянет.

– А если протянет?

– Ну и пусть. Даже если доживет до выборов, кого выберут на выборах – его или вас?

– Да, помню, ты докладывал о срочном социологическом опросе, при объединении мой рейтинг зашкалит, а Микулов для России чужак и его будут терпеть только на какой-нибудь почетной должности, без власти.

– Лично мне это и без опроса было очевидно.

– Но понимаешь, какая штука, через год, к выборам, энтузиазм по поводу присоединения Белоруссии у электората уже пойдет на убыль, а вот проблем из-за объединения может поднакопиться. Особенно в самой Белоруссии. Как тогда люди проголосуют?

– Даже если вся Белоруссия за него будет, Владимир Иванович, в России-то народу больше, а в России и через год его не выберут, он одиозная личность, человек прошлого. У него нет шансов.

– Да-да. Все правильно… Но как-то это… дико, раз-два и объединились, да еще Микулов для себя ничего не хочет. Готов быть вице и ничего взамен. Дико.

– Ну… да, диковато. Но Микулов всегда был… своевольным. Я тоже постоянно думаю про это. Микулов, как я понимаю, действительно уже у последней черты. Детей нет. На кого ему оставлять страну? На оппозицию, которая сразу после его смерти скорее всего придет к власти? Он оппозицию ненавидит всей душой. Поэтому, видимо, рассуждает, что уж лучше снова с Россией соединить Белоруссию, чем она достанется этим бесноватым. А его премьер-министр и другие подчиненные – все так себе руководители, без харизмы. Он их специально так и подбирал, чтобы ему конкуренции не составляли. Ему осталось жить недолго, и мне кажется, вв этой ситуации все логично. Микулов решил войти в историю как человек, который объединил два братских народа. Вместе с вами, конечно, – уважительно добавил Байбаков.

– Не знаю, не знаю, – сказал Паутов. – Пиар-поддержку уже запустили?

– Да, конечно, я дал команду. По всем главным каналам телевидения, по радио, в интернете – везде политологи, обозреватели и всякие ведущие и в новостях, и в ток-шоу пережевывают эту тему – что давно уже две страны должны были бы объединиться. И делают вывод, что очень удивительно, почему Россия и Белоруссия до сих пор еще не вместе, – Байбаков лучился самодовольством школьника, блистательно ответившего у доски. – В общем, по полной программе. Через сутки большинство в стране будет готово с восторгом принять новость о присоединении Белорусии.

– Все правильно, молодец. От этого хуже при любом раскладе не будет. Я, естественно, не против того, чтобы стать еще и президентом Белоруссии, в составе России. Но, хоть убей, это как-то… – Паутов вздохнул и, прищурившись, оглядел окрестности огромного бетонного поля аэропорта. – Слишком все ровненько. Слишком хорошо.

Президент дернул плечами, и Байбаков, сразу поняв намек, чуть приотстал, чтобы дать возможность боссу обмозговывать ситуацию в одиночестве.

Паутов сделал еще несколько шагов в сторону самолета, но затем внезапно остановился, из-за чего вся процессия смялась, так что некоторые из сопровождавших президента налетели на тех, кто успел сразу среагировать и остановиться. Паутов резко развернулся и сказал, ища глазами в толпе:

– А где мой Артемка? Артемку взяли?

– Взяли-взяли, Владимир Иванович! А как же, Владимир Иванович! Здесь он, Владимир Иванович! – раздались там и сям голоса.

И действительно, очень прытко протолкнувшись между сановниками, пред лицо Паутова явился Артемка – Артем Алексеевич, тот самый мужичок, который встретил писателя Кутыкина в Кремле и как бы нечаянно лишил его затемняющих очков. Артем Алексеевич был при президенте чем-то вроде любимого дворецкого или денщика, и Паутов иногда, в моменты принятия важных решений, становясь слегка суеверным, спрашивал его мнение по вопросам, в которых тот на самом деле ни бельмеса не смыслил. Впрочем, знание от Артема Алексеевича и не требовалось, Паутов в подобных случаях считал его ребенком, говоря окружающим, что, мол, устами Артемки глаголет истина.

Вот и на этот раз Паутов строго, но в то же время ласково, как родитель, посмотрел на Артема Алексеевича и спросил:

– Слушай, Артем, скажи-ка мне, что ты думаешь насчет того, что мы летим в Белоруссию? Все будет нормально? Быстро говори, не думай.

– Да, конечно.

– А если конкретнее? Какие-то слова еще тебе в голову приходят – быстро, не думая?

– И думать нечего, – ответствовал Артем Алексеевич. – Не волнуйтесь, Владимир Иванович, и долетите нормально, и приземлитесь.

– Да я не про это. Понятно, что долетим, – Паутов был раздосадован ответом. – Я про… да ну тебя!

– Вы спросили, я ответил – что да.

– Ну и я ответил – что понятно.

Паутов развернулся и двинулся к самолету.

– Понятно, да не всегда, – пробормотал себе под нос Артем Алексеевич. Он не обиделся на то, что босс раздраженно хмыкнул и махнул на него рукой. Просило начальство ответить быстро – он и ответил, а уж правильным ли был ответ или неправильным, начальству видней.

Двигавшийся позади делегации и говоривший до этого момента по мобильному телефону Аркадий Прибытков вдруг подбежал к руководителю президентской администрации Байбакову и сказал:

– Юрий Владиленович, извините, что отвлекаю. Мне отец только что позвонил, он сейчас в больнице, говорит, что совсем плохой, просит прямо сейчас приехать, а то, говорит, можем не успеть проститься. Сердце…

Прибытков тяжело дышал, хотя пробежал лишь несколько шагов, он и вправду был в смятении. Было заметно, что он старается держаться, но голубые глаза его, лишившиеся в эту минуту обычной своей колючести и даже слегка повлажневшие, выдавали искреннюю подавленность и растерянность.

– Надо же, как совпало, – Байбаков еще сбавил шаг. – И у него сердце… Ну, что тут скажешь – езжай к отцу. Это святое. Тем более такой отец, заслуженный сотрудник госбезопасности, хотя и на пенсии… Надо, конечно, проститься.

– А как же Беловежская пуща? В смысле вы намекали, что там будут назначения на руководящие посты Белоруссии…

– За это не волнуйся, мы тебя пристроим. Ты ведь не виноват, что в Москве останешься. Поезжай в больницу, – Байбаков похлопал его по плечу, отвернулся и прибавил шагу, чтобы, если понадобится, быть под рукой у президента, который уже вступил на трап самолета.

Аркадий Прибытков пошел, глядя себе под ноги, к отдельному небольшому зданию аэропорта, где над стеклянными дверями значилось: «Выход для официальных делегаций».

Он вдруг стал очень детально видеть окружающий мир, словно это не отец его, а он сам балансирует на грани жизни и смерти и в любую из минут может оставить этот мир. Как несправедливо и глупо, что человек может вот так, без особых внешних причин, взять и умереть. Аркадий смотрел на мелькающие под туфлями мелкие трещинки на бетонной поверхности и иногда попадавшихся на ней торопливых муравьев и думал, какое счастье, что он может видеть эти и подобные им мелочи, каждая из которых сейчас вырастала для Прибыткова в символ целой вселенной, в символ жизни. Аркадий подумал, что кто-то не так давно говорил ему что-то про трещины в бетоне и про муравьев. Или это он сам говорил кому-то про них. Но активировать в памяти, кто говорил, о чем конкретно говорил и при каких обстоятельствах, было сейчас совершенно не ко времени. Надо спешить к отцу. Как он там, в больнице? Долго ли протянет? Только бы не опоздать.

Глава 22. Муравьиная суета

За несколько часов до этого, ясным летним утром, Данила, как и планировал, отвез термос с наклеенной на него этикеткой «Кенозин» на станцию.

Конечно, ехать туда с такой ношей в рюкзачке было волнительно. С одной стороны, он был убежден, что никакой засады на станции быть не должно. Судя по повадкам таинственных владельцев кенозина, они вряд ли могли решиться при свете дня, на глазах у работников станции караулить его там, хватать – и затем что с ним делать? Сразу начинать обыск и допрос? Или, допустим, насильно сажать его в машину, чтобы обыскать и допросить в другом месте? Нет, это было маловероятно. Но, с другой стороны, можно ли быть в этом уверенным на сто процентов – с учетом стрельбы по машине Фигакселя в памятную ночь похищения проклятого термоса? Вдруг те люди все-таки ждут его у проходной?

Так или иначе, Данила заранее позаботился о том, чтобы на термосе не было его отпечатков пальцев. В случае если схватят на проходной, можно будет сказать, например, что подобрал этот контейнер рядом с автобусной остановкой. Отмазка, что и говорить, идиотская, признавал Данила, но уж лучше такая, чем никакой.

Однако выходя из автобуса на станции «Быково» он вдруг передумал идти с термосом в рюкзаке через проходную. Новое решение пришло в голову внезапно. «Как я сразу не дотумкал?!» – подумал Данила и двинулся вдоль дороги в противоположную от проходной сторону. Через некоторое время он нырнул в кусты, которые скрывали забор станции искусственного осеменения сельскохозяйственных животных. Вот и щель в заборе, в которую они шмыгнули в ту ночь. Данила водвинул в нее голову, огляделся – никого. Достав из кармана носовой платок, чтобы не касаться пальцами очищенного от отпечатков термоса, извлек его из рюкзака и, просунув в проем, примостил у забора. А сам налегке отправился к проходной. Теперь если его схватят – он чист, а если засады не будет, он прогуляется по территории станции до щели в заборе, возьмет термос и вернет его в подвальную камеру, где хранятся все остальные запасы бычьей спермы. Просто, а значит – эффективно, мысленно похвалил сам себя Данила.

Не прошло и минуты, как он свободно прошел через проходную, кивнув старичку-охраннику, в одиночестве курившему у двери. «Можно было и не мудрить с термосом, – подумал, с облегчением вздыхая, Данила, – но в данном случае лучше перебдить, чем недобдить».

Раннее утро дышало свежестью, солнечный свет золотил густую листву деревьев, стоявших вдоль каменной дорожки, которая вела в производственный корпус. На станции почти никого еще не было. Во всяком случае, и это главное, в производственном корпусе не было ни ночного сторожа, ни заведующей вагинной Полины Петровны, ни техника Клима, ни Климовой помощницы – бочара Зины.

Поразведав, таким образом, остановку, Данила, не тратя времени даром, отправился к пролому в заборе за термосом. Но на тропинке встретил Полину Петровну, которая несла в одной руке свою сумочку, а в другой – термос. И это был именно тот термос, который Данила оставил у забора.

– Здорово, Данила, – сказала громкоголосая заведующая вагинной. – Уже с работы намылился, не успел прийти?

– Я за сигаретами в киоск, – соврал Данила.

– Вот, смотри, – она приподняла термос. – Хорошо, что меня сегодня зять на работу подвез, и я ему сказала, чтоб он меня у дыры высадил, а не у проходной. Вот спроси, какого хрена кому-то понадобилось бросать термос у забора? А? Это, конечно, Клим. За пивом, наверно, бегал и положил термос, чтоб не таскаться с ним. Хотя вот зачем, еще спроси, с термосом до забора идти, мог бы и поближе где положить. Клим он и есть Клим, ничего с ним не сделаешь. Ох, не народ, а мудачье какое-то.

Вторую половину этой тирады она проговорила своим трубным голосом, когда они уже разминулись, фактически сама себе. Данила постоял чуть, посмотрел вслед Полине Петровне и пошел потихоньку за ней.

На сердце было легко. Термос перекочевал в другие руки, и теперь никакие нити от него к Даниле не вели. Наслаждаясь ярким утром, он вдохнул полной грудью и неспешно пошел в производственный корпус. Войдя в пустой коридор, он сразу усмотрел, что термос стоит на кафельном полу у стены, между дверями вагинной и хранилища спермы. Данила, стараясь не топать, подошел к термосу и удостоверился, что это именно тот термос, с кенозином.

Обстоятельства сложились наилучшим образом: Полина Петровна, если ее спросят, откуда появился пропавший термос, скажет, что и должна сказать – что нашла его у забора. Ее хоть на детекторе лжи проверяй, все будет чисто. И поэтому никому и в голову не придет, что термос покидал пределы станции, лихорадочно размышлял Данила. Эти, подумал Данила про владельцев кенозина, решат, что еще той ночью похитители испугались погони и бросили термос у забора. Всё! Данила победно вскинул правый кулак и шумно выдохнул.

Чертовски захотелось покурить.

Он вышел во внутренний дворик. Ни Зины, ни Клима там не было. Данила выудил из пачки сигарету, прикурил, и уселся на подобие спортивного коня, которое на станции называли Кларой и использовали в качестве чучела коровы при взятии спермы у быков. Теперь уже точно всё позади, подумал Данила, остается просто забыть про кенозин, будто его и не было. И наконец-то можно заняться делом – надо срочно писать «Манифест недовольных». Эта затея не давала Даниле покоя. Он позвонил Виктору и порадовал его многозначительным сообщением, о том, что «та самая папка с файлами» благополучно возвращена на прежнее место, и пошел в свою рабочую комнатку. Ему не терпелось засесть за компьютер.

Подойдя к двери своей каморки, Данила с удивлением обнаружил на ней свежую табличку «Серверная». Он вспомнил, что около трех месяцев назад к нему приходила помощница гендиректора станции с вопросом, как можно назвать его рабочее помещение. Первое его предложение – «Сисадмин» – грубоватая помощница директора (Данила про себя называл ее колхозницей) с ухмылкой забраковала:

– Это не подходит. Люди подумают, что тут администратор по сиськам.

Тогда он и предложил: если в комнате расположен сервер, значит, ее можно назвать серверной. На том и поладили. И Данила напрочь забыл об этом разговоре. И надо же, сейчас, когда его должность ради экономии решили сократить, красивая табличка, явно сделанная на заказ в какой-то специализированной фирме, вдруг появилась на двери, в которую он, Данила, входил в один из последних разов.

С другой стороны, подумал Данила, никакого противоречия тут нет – системный администратор увольняется, но сервер-то остается. Остается всё, чем Данила начинил этот компьютер, остаются плоды его немалого труда, умений и смекалки. И в этот момент Данилу, ощутившего разочарование и обиду, осенило – он понял, что может украсть со станции в отместку. О йес, с радостью подумал он, Ксюша бы оценила. При воспоминании о Ксении, губы его сжались в решимости. Он сел за компьютер и пальцы его стали с профессиональной скоростью порхать над клавиатурой – мышью он, как все завзятые компьютерщики, почти не пользовался.

«Конечно, я сам дурак, – подумал Данила. – На кой черт недавно сказал гендиректору, что отлично настроил сервак и что он будет работать, как швейцарские часы, а временные сбои и текущие проблемы любой компьютерщик по вызову в состоянии устранить за небольшие деньги? Похвастать захотел перед работодателем, покрасоваться, и сам же подсказал ему, на чем можно сэкономить».

Так или иначе, через некоторое время Данила создал электронную мину замедленного действия – сервер должен был заблокировать собственную работу и сделать недоступным все содержимое памяти компьютера для любого пользователя ровно через два месяца после автоматической активации мины. Таков был начальный план. Два месяца – потому что по закону Даниле при увольнении по сокращению его должности обязаны были выплатить компенсацию в размере двухмесячной зарплаты. Но то – по закону. А в реальности увольнение было организовано так, что Данила после него ничего получить не мог. Директор станции потребовал, чтобы он написал заявление на увольнение «по собственному желанию», при котором, как известно, никаких компенсаций не предусмотрено. В противном случае директор пригрозил уволить его за опоздания на работу, которые в свое время были скрупулезно задокументированы и заверены свидетелями из числа сотрудников станции. Собственно, такие документы директор заводил на каждого нового сотрудника. Как раз на случай, если понадобится уволить его, не опасаясь судебных осложнений. Бизнес есть бизнес, если он неэффективен, он умирает. Словом, Даниле ничего не оставалось, как написать заявление. Зато теперь, а вернее через два месяца и три дня, если Данила не введет нужный код, который знает только он, сервер «ляжет» мертвым железом. Дату активации он выставил на последний день своей работы на станции.

А сам отправился к гендиректору станции. А к чему тянуть? Надо прямо сейчас. По дороге можно и придумать, как построить разговор. Конечно, Данила не будет шантажировать директора. Нет, он просто хочет, глядя в глаза, дать ему последний шанс поступить по закону и по совести…

Данила представил себе, как потребует, или нет, не потребует, а попросит, хотя и не попросит, разумеется (какого черта?), в общем, проинформирует директора о том, что знает свои права и что ждет, когда ему выплатят полагающиеся деньги. А директор, конечно, сначала удивится. А потом с ухмылкой, а может, без ухмылки, нетерпеливо дернет головой, как он всегда дергает, когда чем-то недоволен, и отмахнется от него. И тогда Данила таинственно улыбнется и скажет… Что скажет? Ну, например, скажет: «И все-таки подумайте. Вдруг с сервером что-нибудь случится, и тогда я вам опять понадоблюсь». Или нет, жестче: «У вас два месяца, чтобы передумать. Время пошло». Нет, как «время пошло»? Ведь программа самоотключения в сервере активируется только через три дня, тогда и начнется отсчет срока…

В таких-то раздумьях он приблизился к кабинету гендиректора. Но прежде чем открыл дверь в приемную, в которой, как он знал, сидит помощница директора, в эту дверь, обогнав Данилу, на всех парах влетела Полина Петровна, заведующая вагинной. В руке ее был знакомый Даниле термос с наклейкой на крышке. Оказавшись в приемной, ни слова не говоря помощнице гендиректора, она сразу двинулась налево, в кабинет. Помощница директора проводила Полину Петровну безучастным взглядом.

– Вот, – громко сказала Полина Петровна еще на пороге директорского кабинета, – не этот термос ищете? Тут вот написано: кези… кениз… – Дверь к директору затворилась, но все равно голос Полины Петровны был отлично слышен. – В общем, вот.

Последовавшего, очевидно, вслед за этим вопроса слышно не было, но из ответа Полины Петровны и так было ясно, о чем ее спросили:

– Я его у забора нашла. Где лаз… А я почем знаю, кто положил? Это не я.

Данила посмотрел на помощницу гендиректора, стараясь не выдать волнения.

– Ты насчет чего? – спросила она у Данилы.

– Да так, насчет работы хотел с директором пару слов…

– Срочное что-то?

– Да нет.

Помощница махнула на Данилу рукой и сказала:

– Потом приходи. Занят, – кивок в сторону директорской двери. – Там чужие люди, а не только Полина.

Данила вышел в коридор.

Ему очень хотелось раз и навсегда оказаться подальше от визитеров, которые были за этими дверями, от кенозина и всего, что с ним связано. Однако, рассудив, что он по сути и так далеко от этого, ведь никаких улик против него быть не может, Данила поуспокоился. Он пожал плечами, словно перед ним был невидимый собеседник, которому он хотел сказать: «Да мне-то что?». Хотя в глубине души не был так уж уверен, что это приключение для него закончилось.

Как бы то ни было, дойдя до своей комнатки, Данила подумал, что незачем перед увольнением что-то говорить директору – много чести этому жирдяю. Когда сервер ляжет, а вместе с ним станет недоступной вся электронная база данных по планам работ, отчетности и бухгалтерии, директор сам ему позвонит и попросит о помощи. И помощь будет стоить двухмесячной зарплаты. Хотя нет. Еще плюс штраф за несправедливость. В размере той же двухмесячной зарплаты. Итого четыре зарплаты. А что делать? В стране, скажет Данила директору, как и во всем цивилизованном мире, финансовый кризис. Он даже вслух хихикнул, представив себе перекошенное от злобы лицо директора. Да, так и надо будет сказать ему: «Извините, кризис!».

Весьма довольный собой, Данила подошел к столу и присел за клавиатуру, чтобы приняться за написание «Манифеста недовольных», намереваясь при его помощи перевернуть мир. При этом Данила и не вспомнил, что в мире, который он вознамерился перевернуть, давным-давно придумана такая вещь, как профсоюз, и что можно попробовать вступить в один из них и натравить его на своего работодателя. То есть Данила знал, конечно, о существовании профсоюзов. Но все они в России – дешевая бутафория, это Данила тоже знал. Вместе с тем попробовать (если уж ни один из существующих профсоюзов в России не способен защитить права работников), – попробовать организовать свой, «настоящий» профсоюз ему в голову не пришло. Это скучно.

Просидев минут десять, он так и не нажал ни на одну из клавиш. О сути «Манифеста» соображалось очень тяжело, на ум не приходило ни одной продуктивной мысли. И наконец до него дошло, что сейчас на эту тему подумать не получится, потому что он снова и снова помимо своей воли возвращается к размышлениям о людях, которые в данный момент находились в кабинете гендиректора. А что если сейчас они все-таки затеют допрос всех присутствующих сотрудников, чтобы узнать, кто мог пытаться утащить со станции кенозин? А даже если не примутся за расспросы, то, например, помощница гендиректора, когда он освободится, доложит ему, что заходил по какому-то делу Данила, и директор возьмет да и вызовет его к себе? И в таком случае Данила может столкнуться где-нибудь в коридоре с этими, с таинственными хозяевами кенозина, которые покинут кабинет директора. И наверняка среди них будет и мужик, который гнался той ночью за Данилой и его друзьями. Где гарантия, что, увидев Данилу, этот упырь друг не опознает его по каким-то признакам? «Черт, что я рассиживаюсь? – подумал Данила. – Надо валить отсюда как можно скорее».

Он испугался. Но еще и разозлился. Его вывело из себя, что ему постоянно приходится подлаживаться под чужие интересы, а теперь, к тому же, и спасться бегством. И визитеры, и директор станции с его прихлебателями-управленцами смешались для Данилы в одну ненавистную шайку. Ну так вот вам на последок – он мгновенно открыл программу с миной, которая должна была вывести из строя сервер через два месяца и три дня и изменил дату активации. Уже в его последний рабочий день, здесь все рухнет. Вот так-то лучше. А он на работу больше не придет. И, пожалуйста, выгоняйте за опоздания, за прогулы. «Подумаешь, не оплатят мне один рабочий день, – подумал он. – Переживу уж как-нибудь».

Данила отключил компьютер и, набросив на плечо рюкзак, вышел из серверной. В коридоре никого не было. Данила поспешил к выходу из административного корпуса. У двери, что вела во дворик, он остановился. Приоткрыв дверь, глянул в щель. На тропке, ведущей в сторону проходной, никого не было, путь был свободен, Данила вышел и скорым шагом направился прочь от корпуса.

Вот и проходная станции. Еще несколько метров до двери, затем турникет и… И, уже чуть ли не бегом ворвавшись в проходную, он налетел на спину одного из двух крепких высоких мужчин, неспешно покидавших станцию. И сразу же увидел, что тот нес, держа за металлическую ручку, термос, не узнать который было невозможно. Потому что на термосе была все та же чертова наклейка с надписью «Кенозин».

За долю секунды до того момента, как мужчина обернулся с недовольным ворчанием: «Поаккуратней нельзя?», Данила придал своему лицу скучающе-невинное выражение.

– Извините, – сказал Данила. – Я нечаянно.

Мужчина, щеку которого, как заметил Данила, пересекал довольно длинный шрам, сразу отвернулся, с недовольным видом выдохнул и шагнул за турникет.

Данила чуть выждал, тоже вышел из проходной и двинулся в сторону автобусной остановки, стараясь даже искоса не наблюдать за двумя мужчинами, которые направились влево, к стоящему на обочине легковому автомобилю.

Только когда их автомобиль помчал по шоссе к Москве, Данила позволил себе посмотреть в его сторону. Это был черный «Ауди».

Офицер со шрамом на лице, сидевший на заднем сиденье «Ауди», между тем успел отзвонить по мобильному телефону своему шефу Прибыткову и доложить о возвращении термоса с кенозином.

– Моя версия, Аркадий Леонидович, – резюмировал свое изложение офицер со шрамом, – контейнер был брошен похитителями во время преследования и оставался на территории станции до сегодняшнего дня. Дозы я пересчитал, все на месте. Куда доставить контейнер?

– Держите у себя, – голос Прибыткова, собиравшегося в этот момент в многообещающий для его карьеры полет в Белоруссию и к тому же теперь вот получившего известие о находке, был радостным, и с подчиненным он был необычно многословен. – Молодцы мужики! Благодарю за службу. Когда вернусь из Белоруссии, подумаю, как дальше быть с кенозином. А насчет того, кто мог попытаться его выкрасть, по моим ощущениям, это так и останется загадкой. Потому что если бы это были профессионалы, вроде нас, они бы термос не бросили. Скорей всего, это были какие-то местные лохи. Не знаю, как и почему, но получается, что есть множество, огромное множество людей, которых мы не видим и не можем отследить. Они – как муравьи. Они мелкие, и они повсюду. Ну и черт с ними. Наши пути с ними не пересекаются, потому что их пути слишком мелкие и умещаются на нашей дороге, как… не знаю… как микротрещины на шоссе. И поэтому они нам, в общем-то, неинтересны. Опасен для нас был только профессионал, которого вы тогда же убрали. И на этом – пока всё.

Прибытков философически вздохнул и примолк. Возможно, он бы еще что-нибудь добавил, но офицер со шрамом отчеканил в трубку:

– Вас понял, Аркадий Леонидович. Поиски неизвестных прекращаем.

Прибыткова этот по-военному простой и четкий ответ, похоже, вернул с философских высот на землю. Искусственно кашлянув, чтобы обозначить возвращение из эмоциональной тональности в деловую, он коротко и энергично сказал в трубку: «Хорошо» – и нажал на кнопку завершения разговора.

Глава 23. Старый смутьян и созерцатели темного подвига

Вечером, когда торопившийся к отцу Аркадий Прибытков добрался из аэропорта до подмосковной ведомственной больницы ФСБ, настроение у него было вновь философическое, но при этом, конечно, мрачное. От дневной радости и эйфории не осталось и следа. То и дело ему припоминались моменты из детства: вот отец учит его, семилетнего, играть в шахматы, вот он раскачивает качели, на которых маленький Аркаша взлетает до небес, вот они пинают друг другу футбольный мяч… Какое это было счастье! Позже забытое и уже не ценимое, как прежде…

Прибытков-младший очень спешил и был готов увидеть бледное родное лицо на белой подушке, а рядом с кроватью подвешенную на блестящей никелированной штанге капельницу, от которой тянется гибкая пластиковая трубка к бессильной старческой руке и все в таком духе. Аркадий торопился, но вместе с тем словно бы хотел задержаться в пути. Он страшился момента, когда придется войти в больничную палату. Боялся, что в этот миг кто-то из медицинского персонала шагнет от кровати отца ему навстречу и сообщит с профессиональным сочувствием о том, что он опоздал. Опоздал буквально на пять минут. Аркадий отчего-то очень живо видел эту картину, и чуть ли не свыкся с мыслью, что точно так и случится.

И поэтому был поистине ошарашен, когда, отворив дверь в одноместную палату, где был отец, увидел его одетым в летние брюки и выпущенную поверх них расстегнутую сорочку с короткими рукавами, а главное – сидящим в кресле, нога на ногу, с бокалом, на треть наполненным красным вином. О том, что в бокале было именно вино, нетрудно было догадаться, потому что на тумбочке рядом стояла откупоренная винная бутылка с чуть вживленной в горлышко пробкой. Работал привешенный к стене напротив телевизор, транслировали футбол.

– Наконец-то притащился, – раздраженно сказал отец. – Если б знал, что ты так долго будешь телиться, не отказался бы от больничного ужина.

– Папа… – пролепетал Аркадий. – Ты… здоров?

Отец посмотрел на сына озадаченно и после паузы сказал:

– Не думал, Аркаша, что ты у меня можешь быть туповат. В твои-то годы…

Прибытков-старший поставил бокал на тумбочку, выключил пультом телевизор, довольно бодро встал и стал застегивать рубашку.

– Разумеется, здоров.

– Так а какого… зачем ты… – лицо Аркадия стало темнеть злобой. – Мы же с тобой утром по телефону говорили. Я же тебе сказал, что сегодня лечу в Белоруссию по очень важным делам. Что это вообще за цирк ты устроил?

– Не кипятись, – отец расстегнул брюки и стал заправлять в них сорочку.

– Ты хоть понимаешь, какие ты мне карты испортил? – Аркадий обессилено сел на аккуратно заправленную постель. – Туда же этот идиот Казачков, туда же все эти змеи скользкие полетели. Они там все сливки снимут, – Аркадий прямо посмотрел отцу в глаза. – Зачем ты мне про какое-то прощание наговорил, можешь объяснить?

– Я тебе не врал, мне по-всамделешнему нехорошо было. Вот и приехал сюда, сердце обследовать, подлечиться.

– Господи, да тебе не сердце, а голову надо обс…

– А ну! Ты с отцом разговариваешь.

– Я в шоке. Это просто трындец какой-то. Я тебе по телефону не мог все сказать, ты даже не представляешь, какие в Белоруссии дела сейчас будут делаться.

– Я тебе тоже не мог по телефону все сказать, Аркаша. Я кое-какие справки навел. Через старые связи. Подробностей никто не знает, или врут, что не знают. Но по-дружески мне намекнули.

– Про что намекнули?

– Про обстановку. Там сейчас все очень непросто.

– Там сейчас – кухня истории. Настоящей, большой истории. А я где нахожусь?

– Поверь моему нюху, Аркаша, ты находишься в правильном месте.

– Да тут и принюхиваться не надо, и так понятно: я – в заднице. И задница, папа, – это не то место, где надо находиться. Тебе здесь, может, и уютно, а…

– Ну, хватит! – отец, казалось, вдруг потерял контроль над собой. – Ты еще сопляк, чтобы правильно оценивать такие ситуации. Кухня у него, видите ли, в Минске, борщ истории собрался варить. От горшка два вершка, а уже в Наполеоны наладился.

– Наполеон и был от горшка два вершка. Какая разница? Главное, что он не был муравьем. А ты делаешь меня муравьем! Заботится он, видите ли. Кому нужна такая забота?

– Послушай меня, сынок, – стараясь не кипятиться, сказал Казачков-старший. – Когда на кухне повара слишком быстро начинают бегать, лучше в сторонке постоять. А то кастрюлю с кипятком на тебя могут опрокинуть, понимаешь? Гм. Ладно, пойдем туда, где настоящая кухня есть, в кафе, тут недалеко, поужинаем.

– Я не хочу есть, – Аркадий вскочил с кровати и опередил отца на пути к двери. – Иди, ужинай. А я все равно в Минск полечу.

И он выскочил, пребольно ударившись локтем о косяк двери.

Но улететь в Белоруссию Аркадию не довелось. Через полчаса отцу стало по-настоящему плохо, его сразил инфаркт. А еще через час Аркадия, который уже был в аэропорту, вернул в Москву звонок из больницы; врач сообщил, что отец умер, а напоследок, мол, очень просил связаться с сыном и сказать, чтобы он выполнил его предсмертное желание – не летел в Минск.

* * *

За много километров от подмосковной больницы, в которой набирался здоровья Казачков-отец, в другой, особо охраняемой, больнице, в Беловежской пуще, президент России Владимир Паутов и его правая рука, руководитель Администрации Юрий Байбаков, сидели в удобных, раскидистых креслах перед изножьем кровати президента Белоруссии Антона Микулова.

Микулов в дремотном оцепенении полулежал, опираясь о пышную подушку. По одну сторону от высоко поднятого изголовья его кровати в воздухе висела металлическая штанга с капельницей, по другую – почтительно парил, невесомо сидя на краешке стула, министр безопасности Белоруссии Владислав Чернега, тот самый, что накануне по телефону зазывал Паутова приехать и «забрать» Белоруссию в состав России.

Все четверо молчали, никто не двигался. Только иногда то президент Паутов, то глава его администрации Байбаков бросали на Чернегу взгляды, смысл которых сводился к тому, что они готовы, разумеется, сидеть у постели умирающего товарища сколь угодно долго, но было бы нелишним, чтобы умирающий не вел себя при этом, как будто он уже умер. Чернега лишь преглупо хлопал глазами, своим видом словно отвечая, что ему все это не в тягость и что странно, как это кто-нибудь может мыслить иначе. Наконец Микулов шевельнулся, он недовольно оттянул уголок рта и еле заметно пихнул локтем подушку. Чернега сообразил, что требуется, встал, подвзбил слегка подушку, снова присел на стул и замер, переведя взгляд с босса на гостей. Паутову на миг показалось, что в этом взгляде, полном подобострастия к шефу, промелькнула вдруг некая искорка хитрости и озорства. Впрочем, искорка, если она и была, блеснула и сгинула столь быстро, что Паутов решил, что ему почудилось. Куда был обращен взгляд самого Микулова, можно было лишь догадываться, глаза его были почти полностью прикрыты вялыми веками.

Тягостное молчание продолжилось.

Паутов вздохнул и огляделся. Он сейчас был похож на единственного племянника у смертного одра богатенького дядюшки – скучно до одури, да не слиняешь, надо терпеть ради наследства, не дай бог заартачится старый хрыч и отпишет в последний момент все добро какому-нибудь благотворительному фонду.

А добро было немалое. И особенную ценность этому нежданному подарку судьбы придавало обстоятельство, о котором знал лишь Паутов. Ведь о чем-то подобном он и мечтал совсем недавно, когда стоял у раскрытого окна своего кабинета в Кремле. Он думал в те минуты о годах своего правления, подводил итоги и пришел к выводу, что, как ни крути, как ни обманывай и ни убаюкивай себя, не было в его президентской карьере ни одного по-настоящему великого свершения. Ни единого! Ничего доблестного. Всё сплошь какая-то менеджерская возня, которую никаким пиаром не отшлифуешь до героического блеска. Всё какая-то диетическая манная каша, ничего калорийного, мясного, мужского. И главное, непонятно было, что тут можно предпринять, никаких подходящих идей не появлялось. И вот, вдруг, откуда ни возьмись – объединение России и Белоруссии. Вокруг головы Паутова из ничего, из воздуха прочертился, сам собой исполнился материальной тяжести и стал набираться бронзового отлива венок имперской славы. Словно в тот момент, когда он глядел из кабинетного окна на старинные кремлевские храмы, кто-то по телефону, по защищенному правительственному спецканалу связи, передал его затаенную мольбу напрямик в ухо богу. Невероятно, радовался Паутов, вот же пруха! Не было ни гроша, да вдруг алтын…

А может быть, вдруг подумал Паутов, всё совсем не так? Причем здесь везение? Никакого везения не существует. Он просто заслужил эту награду. Честно заслужил ее всей своей предыдущей пахотой. Он работал, работал, работал, грошик за грошиком складывал в кошелек, вот алтын и накопился. Золотой червонец, высшей пробы. Расширение страны, объединение славянских народов… Это действительно венец карьеры. Без дураков. После такого можно и правда с легким сердцем на покой. На Карибы, на свой личный остров. Вместе с Леночкой, с акробаточкой. И пусть любой из тех, кто придет после него к власти, только попробует полить его грязью. Или посмеет отнять у него хоть что-нибудь – тот же остров, или один из замков в Европе, или акции какой-нибудь компании… Не осмелится! Рука не поднимется. Потому что очернять и грабить человека с такими заслугами равносильно политическому самоубийству, все сразу отвернутся от хама, любому в стране будет очевидно, что этим подлецом движет не жажда справедливости, а только подлая зависть…

Паутов так увлекся своими размышлениями, что и не замечал, как летит время. А между тем уже больше получаса они молча сидели друг против друга – два главных представителя одной страны и два – другой.

Около месяца назад в таком же составе они пара на пару играли в большой теннис, когда Микулов приезжал в летнюю резиденцию Паутова под Сочи. Это был обычный рабочий визит, обсудили пошлины, двустороннюю торговлю, потом отдыхали – купались в море, играли в теннис, в шахматы. Кто бы мог подумать, что Микулов так быстро скиснет. Вроде крепкий был старикан, и вдруг – бах! – игры для него кончились. «Да, игры кончились, – подытожил свои размышления Паутов. – Пора и мне бросать это все к едрене матери. Пожить в свое удовольствие…»

Вместе с тем, где-то в глубине души Паутов ощущал некую тоску, некое сомнение в собственной правоте, которое исподволь отравляло его мечты о блистательном завершении карьеры. Он чувствовал, что как-то неверно оценивает происходящее. И дело тут было не в том, что он опасался подвоха со стороны Микулова. То есть это, разумеется, тоже его тревожило, об этом он подумал в первую очередь, когда еще только взвешивал, стоит ли принимать приглашение Микулова, об этом же размышлял, направляясь к трапу самолета, который должен был доставить его в Белоруссию, и это подозрение не оставляло его и сейчас. Но все-таки под ним, под этим опасением, скрывалось кое-что другое, что-то такое, что он никак не мог распознать. «Может, на меня действует больничная обстановка», – подумал он. Когда перед тобой умирает человек, хочешь – не хочешь, а впадешь в уныние.

Черт! Но сколько же можно так сидеть? Чернега, когда встречал их в аэропорту, говорил, что Микулову стало получше. Ну и где же «лучше»? Этот пень еле поздоровался с ними – и на этом всё, закрыл глаза и впал в прострацию, конец программы!

Утрачивая терпение, Паутов шумно вздохнул и стал сверлить взглядом Байбакова. Тот, сидевший теперь уже безмятежно и расслабленно, нога на ногу, потому что, кажется, окончательно смирился с тем, что торчать здесь придется до вечера, отреагировал на взгляд патрона мгновенно. Всем корпусом он подался вперед и, начиная привставать, хотел уже обратиться к Чернеге, в том смысле, что, по его мнению, им, пожалуй, не стоит дольше беспокоить господина президента Белоруссии, раз ему сейчас настолько нелегко, как вдруг Микулов подал признаки жизни. Веки его затрепетали, а затем произошло нечто и вовсе неожиданное. Глаза Микулова внезапно широко открылись, заблестели лихорадочно-бодрым огнем, он сел в кровати и, радостно глядя на Паутова, ни с того ни с сего спросил:

– А знаешь, Володя, почему я решил отдать тебе Белоруссию?

Сказано это было с таким видом, будто последние полчаса они тут все не молчали, а без умолку болтали, перебивая друг друга, и прервались лишь на секунду, чтобы дух перевести.

Застигнутый врасплох Паутов не знал, что ответить; последовала пауза.

– Потому что я люблю тебя, – тоном отца, объясняющего сыну-несмышленышу азбучную истину, ответил на собственный вопрос президент Белоруссии.

Паутов сначала вскинул брови и недоуменно крякнул и лишь затем постарался стереть с лица удивление. Ему удалось изобразить понимание, он даже улыбнулся радушно. В то время как у самого в голове мелькнуло, уж не мутится ли рассудок у отходящего в мир иной Микулова.

Любопытство, однако же, перевесило, и Паутов осторожно уточнил:

– Любишь?

– Ну, конечно. Я и всегда по-своему любил тебя, – Микулов вновь откинулся на подушку, но глаза уже не закрывал, он уставился в потолок, на лице его появилась мечтательность. – Ты хороший мужик. Правильный. Если честно – ну, теперь-то уж чего мне таиться? – я, знаешь ли, завидовал тебе. Правда. Так долго править такой здоровенной страной. И все у тебя ладилось. Без особых, конечно… э-э… подвигов, но зато и без грубых ошибок. Так что ты заслужил Белоруссию. Заслужил. Кто, кроме тебя? Я других после… после себя здесь не вижу.

Паутов смущенно заулыбался. Надо же, оказывается, со стороны люди его оценивают точно так же, как и он о себе думает. Антоша Микулов все верно понимает, умный он все-таки старичина, хоть и был всегда нагловатым горлопаном.

– Да, любовь – удивительная штука, – продолжил тем временем Микулов, но теперь мускулы его лица вдруг все разом расслабились, кожа повисла, веки почти смежились, а голос стал затухать. – Чертов повар. Расстроил меня. Столько лет у меня работал – и на тебе.

– Повар? – тихо спросил Паутов.

– А всё любовь, – проговорил президент Белоруссии.

– Какая любовь? – спросил Паутов, подумав при этом, что все-таки у Микулова, пожалуй, с головой не все в порядке.

– Несчастная, – чуть ли не заплетающимся языком ответил Микулов и на целых пару минут замолчал.

Паутов повесил углы рта от недоумения. Он все ждал, что Микулов добавит каких-то деталей, и тогда, быть может, в его последних репликах появится хоть маломальская логика и смысл. Но Микулов безмолвствовал. Паутов вопросительно посмотрел на министра безопасности Чернегу и, кивнув в сторону Микулова, чуть покрутил ладонью у головы – мол, что с твоим боссом, он, часом, не сбрендил? Чернега лишь пожал плечами в ответ.

– Выкинулся из окна, – снова заговорил вдруг президент Микулов. – Сначала компот пересолил. Из-за любви. А потом поехал домой и выкинулся из окошка. Так пересолил компот, что мой секретарь, который первым его попробовал, разнервничался и помер. Врачи говорят, что от сердечной недостаточности. Бедняга.

Микулов смолк. Казалось, он глядит куда-то мимо Паутова, или сквозь него, куда-то в одному ему видимую даль.

Паутов и Байбаков переглянулись. Затем посмотрели на Микулова, который замер, уставив мутный взгляд на Паутова, будто ожидал какой-то реакции от него, а возможно, и не ждал ничего и думал о чем-то своем, или вовсе ни о чем не думал, пребывая в прострации. Паутов с удивлением смотрел на Микулова и тоже молчал.

– Так, а где мой Слава? – вскричал вдруг Микулов, словно проснувшись.

– Я тут, Антон Максимович, – тотчас отозвался Чернега и живо подошел к Паутову, чтобы Микулов мог видеть его, не поворачивая головы.

– Ага, хорошо, – успокоился Микулов. Он уже снова сел в кровати и был деловит, словно и не он только что без сил валялся на подушке. – Значит, соберешь завтра же в полдень пресс-конференцию. Небольшую. Шваль всякую звать не надо, только самых-самых. Из западных – Си-Эн-Эн, там, еще кого-то такого же калибра. Из наших – пару главных телевизионных каналов, несколько газет. Ну, там, сам сообразишь. А из российских – согласуешь с российской делегацией, им видней, кто у них главные СМИ. Ну вот. И я перед ними выступлю… – тут он перевел взгляд на Паутова, – нет, мы, конечно, вместе с Володей выступим и сообщим на весь мир об объединении наших братских народов в единое государство, – Микулов вдруг снова весь опал, откинулся на подушку, размяк и прикрыл глаза. – А согласись, Володя, это я сильно придумал, про объединение наших стран?

– Да, это… это практически подвиг, – искренне ответил Паутов, отметив про себя, что и в самом деле это сильный поступок, с учетом обстоятельств. Странно, мельком подумал Паутов, ему самому до сих пор эта мысль – воздать должное Микулову – в голову не приходила, оценивая ситуацию, он только и делал, что высчитывал плюсы и минусы лично для себя, и не попытался поставить себя в положение президента Белоруссии. Действительно, случись ему, Паутову, оказаться на месте умирающего Микулова, смог бы он заниматься всем этим? Смог бы он на исходе сил заварить такую кашу? Или бы валялся в больнице, цеплялся за жизнь и думал только о предстоящем уходе? «Вот так, человек делает реальное дело, а мы, как во тьме, смотрим и не видим, не понимаем до конца, какое грандиозное событие происходит», – подумал Паутов и, глянув еще раз на Микулова, с энтузиазмом сказал:

– Да, Антон, это и подвиг с твоей стороны. И даже больше, это революция!