Журавлик по небу летит Кисельгоф Ирина

Миша

Я помирился с Сашкой; можно радоваться, но настроения нет. У меня простой, и мне это не нравится. Я засыхаю на корню в прямом и переносном смысле слова. До нового года я ходил с Жихаревой из параллельного класса. Мне нужен был бесплатный тренинг, ей тоже, потом она запала на объект тренинга, то есть на меня, чем, собственно, меня и утомила. Девчонок из своего класса не замечаю принципиально. Не люблю плебисцит в смысле всенародного обсуждения. К тому же сводит скулы, когда вспоминаю Сарычеву. Нет, ну надо было так лохануться. Олух! Хорошо, что Сарычева молчит, это и ей на пользу. И хотя Сарычевой нужно было бы угомониться, она завалила меня записками. Причем записки – слабо сказано. Это посты формата «А-четыре». Мы с Сашкой их читаем и ржем, как больные лошади. Она пишет типа «гляжу в твои озера синие и для тебя ромашки рву». Блин! При чем здесь бабкина любимая песня? Короче, Сарычева намекает отдать мне все, даже самое дорогое. Умереть, не встать! Кто скажет, что эта Маня имеет в виду? Сашка имеет в виду то, что я имел в виду до прихода к ней домой. Я имею в виду то, что имел. Увы, детка! Вы опоздали. Мой мозг поставил на вас шлагбаум.

Мне все это надоело, и я отправил на встречу с ней Сашку, чтобы Сашкой же и поставить точку. Имеющий уши да услышит, имеющий мозг да узнает. Следовало выяснить, есть ли у Сарычевой мозг. С этой целью Сашка взял с собой Парамонова как независимого арбитра. У Сарычевой мозга не оказалось, она не поверила двум свидетелям, но на всякий случай заревела. Кроме того, она отказала двум свидетелям в руке, ноге и во всем остальном. Так я остался с Сарычевой, ее ревом, ее записками и с тем, что имел. Осподи! Куда катится мир? Что делать нам, нормальным парням?

Н-да… Хорошо, что есть Лизка. Она молчит так, что хочется слушать, как она молчит. Охо-хо-хоньки-хо-хо… В последнее время мне себя жаль. Так жаль, что я чуть не плачу. Не пойму вообще, что со мной. По-моему, я заболел… Чем-то.

Н-да… Облака. Что же меня это так зацепило? Что мне думается о них и думается? Думается и говорится… Хотя думать и говорить с самим собой – совершенно разные вещи. Я понял это сейчас. Когда ты думаешь, мысли несутся с бешеной скоростью. Ты ныряешь в них с головой, тебя закручивает и тащит черт-те куда. И тебе плевать, как ты выглядишь в собственных глазах. Но сейчас я не могу думать о Ней как раньше.

Я пришел к ним, Она встретила меня у порога, спокойная и улыбчивая, как всегда. Я наклонился, чтобы снять ботинки, и увидел сначала ее косточку на щиколотке, а потом голую розовую пятку, и у меня случилось все остальное.

– У тебя болит спина? – спросила она. Или сказала что-то в этом духе, не помню. Меня скрутил невозможный стыд. Я весь был в жару и боялся разогнуться, чтобы она не заметила, как мое взбесившееся тело ушло в самоволку.

– Вы идите. Я сейчас, – просипел я, а она продолжала стоять.

– Идите! – заорал я, Она ушла, и меня отпустило.

Я отправился к Лизке и промолчал почти все время, пока сидел в ее комнате.

Как смотреть Ей в глаза? У меня была божественная любовь к галактическим, инопланетным глазам, а сейчас она рискует превратиться в грязь. На Нее реагирует не просто моя физиология, на Нее реагируют мои мысли, а я их осознаю. Теперь до того как начать думать о Ней, я думаю о маленькой белой косточке с голубой прожилкой, а потом обо всем остальном, о чем не скажешь. И меня снова и снова скручивает стыд. Я в жару и в поту и не могу говорить сам с собой. Раньше ржал, как больная лошадь, над своими дурацкими мыслями, а сейчас мои дурацкие мысли ржут надо мной. У меня раздвоение личности, и моя вторая личность – сволочь!!!

– Чем ты занимаешься? – спросила мама. – Сидишь вечерами дома, тебя не видно и не слышно. С Сашей не общаешься. Даже телескоп забросил. Зачем мы тратили на него деньги?

– Надоело.

– Ну, скажи, чем ты занимаешься все свободное время?

– Ничем, – ответил я.

– Хоть бы увлекся чем-нибудь, – проворчала она.

– Неохота.

– Все чем-то заняты, – пристала она. – Ходят на дзюдо, играют на гитаре… Собирают постеры с любимыми певцами или спортсменами, в конце концов! Идут на их концерты, таскаются за ними хвостом. А ты? Что тебе интересно?

– Ничего, – вяло ответил я. – Терпеть не могу группис. Это тупые амебы. Я несоизмеримо выше толпы.

Я действительно не перевариваю полоумных фанатов того, не знаю кого. Таскаться на футбол, чтобы тебя долбанули по башке железной трубой? Тупить на престарелых Иванушках? Пускать слюни и сопли из-за несъедобного зеленого патиссона, как это делает Сарычева? Сэнкс!..

– Чем ты выше? Ростом? – возмутилась мама. – Найди себе хобби! И будь как все нормальные дет… – она запнулась, ее лицо сделалось виноватым, и она тут же поправилась, – люди!

– Хорошо. – Я сощурил глаза. – Если ты так настаиваешь, я найду себе хобби – увлекусь мухоморами. Устраивает?

– Издеваешься? – трагически спросила мама.

– Не мешай жить! – заорал я. – И уйди!!!

Она ушла, хлопнув дверью, а я распластался в кресле как амеба. Лень все, даже думать, тем паче делать уроки. У меня куча пар по всем предметам. Если родаки узнают, съедят с потрохами. Мне некогда учиться. В ящике письменного стола лежит журнал с голыми девицами, предки заходят, я задвигаю ящик животом и делаю вид, что учусь. В моем компе открыто окно с голыми телками, родаки заходят, я сворачиваю окно и снова делаю вид, что учусь. Таращусь в учебники, а сам думаю о чем попало. Мне прислали эмэмэской фотку Сарычевой в бюстике. Сама прислала? Раньше я бы ее захохотал, забил непристойщиной вместе с пацанами, теперь промолчал. Меняюсь в худшую сторону. Что делать?

Я врубил «Nino Zombi», ударные вместе с воплем пробили череп, прошлись по всему телу и отозвались ниже пояса. Честное слово, я чуть не заплакал. Сколько можно моим телесам надо мной издеваться?! Ё-моё!!!

Я вдруг вспомнил слова моей бабки. Она говорила что-то вроде того, что музыка действует возбуждающе. Она, видите ли, бывает робкой и женственной, любовной и страстной и… Любовной и несчастной? Кажется, да. Одно знаю точно, скриминг[5] «Nino Zombi» – любовный и страстный. Факт. Я опробовал его на своей шкуре. А все почему? В музыке скрыт эротизм, одни чувствуют, другие нет. Я, выходит, чувствую. Но не хочу. В общем, пришла беда, снимай трузера! Я заржал неожиданно для самого себя. Н-да… Мозг тронулся, господа присяжные психиатры.

Я вспомнил о бабке и параллельно – о заговорах на любовь. Она жизнь положила на фольклор, включая любовно-заклинательные традиции. Получить две ученые степени за заговоры на любовь. Смехота! А что если?.. Или глупо? Глупо и тупо. Стоп! Мне уже жарко. Короче. Я смог бы?

– Я смогу? – громко спросил я себя и вдруг испугался до холодного пота.

– Не сможешь! – злорадно заржало мое второе сволочное «я».

Я понял, что не смогу. Дальше розовых пяток и косточки у щиколотки мое ненормальное «я» в своих фантазиях не заходит. Я пугаюсь и сбрасываю шлагбаум. Мне страшно – не потому, что я малявка, а потому, что ясно вижу пропасть, и мне ее не перешагнуть. Любить грязно – значит опошлить мою божественную любовь. Поставить крест на высоком, на серебристых облаках и солнечном дожде. Я этого не хочу! Не хочу! Не хочу! Что делать?

– Ба, привет! Я реферат пишу на свободную тему. Короче, мне надо тексты заговоров на любовь. Намекни, я разовью.

– Что тебя потянуло на эту тему? – засмеялась она. – Не скажешь, в чем кроется истина?

– В чем кроется истина? Хочу блеснуть оригинальностью своего интеллекта, – буркнул я. – Нырнуть в родную историю. Сейчас это модно.

– Блещи, – легко согласилась она. – С чего планируешь начать? С присушения красной девицы?

Как мне с ней повезло! Единственный нормальный человек в городе, кроме меня. Не нудит, не пристает, не воспитывает, не пытает.

– Присушим девицу, потом решим. Диктуй, – я сел за комп и забегал по клавишам.

– А все же, зачем тебе это надо? – спросила бабка, когда мы закончили. В ее голосе сквозило неприкрытое любопытство. – Для Лизы?

Осподи! И она туда же. При чем здесь малявка?

– Для реферата, – оскорбился я. – Лиза для любовно-заклинательной традиции репой не вышла.

– Не зарекайся, – зловеще сказала бабка. – Ее репа репьем к тебе прирастет. Не отбояришься. И начни говорить на нормальном русском языке.

– Лепо бяшети на древнеславянском? Хочешь, чтобы меня захохотала вся школа?

Я бросил трубку, пока она не начала нудить. Не хотел разочароваться в единственном нормальном человеке. Между прочим, я использую правильную литературную речь, когда мне самому это нужно. И я никого не обижаю намеренно, это получается само собой. К тому же Лизка мне нравится. Она выгодно отличается от девчонок в моем классе. Умеет молчать и, более того, умеет думать. Не болтает о тряпках, не треплется о парнях типа: «он сказал – я сказала, он сказал – я сказала». Уши сохнут от их бесконечного «он сказал». Знал бы этот «он», замолк бы навеки.

Я улегся на диван, положил ноутбук на живот и принялся читать заговоры на любовь под старый добрый британский рок. С чего-то решил его вспомнить. Западноевропейский музон и русская любовно-заклинательная традиция сложились в непередаваемую виртуальную композицию. Я затащился после первых же аккордов. Прыгнул со сцены и поплыл по рукам.

Мила

Мне позвонила Бухарина, ей требовалось лекарство от депрессии. Она решила извести депрессию обычным и общеизвестным способом – шопингом. У меня все есть, но я пошла ради Бухариной. Она все равно бы не оставила меня в покое. Увидев Бухарину, я чуть не поперхнулась. Она лечила депрессию не только шопингом, но и стильными прическами. У нее была укладка в стиле Одри Хепберн, и даже концептуальная лента, как временной водораздел между начесом шестидесятых и челкой девяностых. Такие прически вернулись в настоящее не так давно, но для Бухариной… Впрочем, не важно. Когда душе покоя нет, любая терапия хороша.

– Сдается мне, – сказала я, – твое настроение чувствует себя значительно лучше, чем твоя депрессия.

– Мое настроение жаждет войны, – созналась Бухарина. – Дерябнем по чашке кофе?

– Дерябнем, – обреченно вздохнула я.

И мы с Бухариной отправились лечить натруженные ноги в кафе, концептуально разделившее мужское и женское крыло второго этажа огромного гипермаркета, торгующего брендами и их дженериками. В концептуальном кафе в бразильском стиле не наблюдалось ни одного человека, за исключением нас.

– Здесь цены как в самом лучшем ресторане! – возмутилась Бухарина, изучая меню.

– На первом этаже фастфуд, – безлично ответил официант.

– Любезнейший, – елейно произнесла Бухарина, – вам нужно было открывать кафе на входе. На входе кошельки еще полны.

– Я передам, – так же безлично отозвался официант.

– Два капучино, – заказала я. – И две рюмочки «Бейлис».

Официант ушел, мы скучно проводили его взглядом. Я вытянула ноги, ноги задели стул, с него упали пакеты с двумя толстовками и джинсами для моего недоросля. Официант расставил чашки с кофе и рюмки с ликером, концептуально не заметив падения одежды.

В кафе был изумительный барриста. Взбитое молоко пухло белым зефиром, укрывая аромат корицы и бразильского свежесмолотого кофе от инквизиции. Ее времена прошли, но привычка осталась – прятать простые земные радости от вездесущего «слова и дела». Запрет на бодрящий дьявольский напиток взломала изнутри сама католическая церковь. Капуцины подписали мирный договор между раем и адом; так земные радости всегда выигрывают, такова человеческая натура.

Мы только сделали первый глоток кофе, горячего, как сама преисподняя, когда в кафе вошел хорошо одетый мужчина лет пятидесяти. Он уселся неподалеку от нас и бросил на столик портфель и букет цветов. Мы проследили его взглядом.

– Держу пари, – прошептала Бухарина, – у него здесь свидание.

– Не стоит его держать, оно уже упало, – откликнулась я. – Вместе с букетом.

– Не с женой, – зашептала Бухарина. – Цветы женам не носят. Подлецы!

– Да, – я отпила кофе, потом ликер, потом снова кофе. Прелесть! С ликером, как я люблю.

– Торопится на работу, – зашипела Бухарина. – Видишь, смотрит то на цветы, то на портфель. А ее все нет.

– Обеденный перерыв, – согласилась я. – Надо успеть, не то цветы завянут.

Мы переглянулись и захихикали. Внезапно лицо Бухариной омрачилось.

– Представляешь, – с иронией сказала она. – Они легко находят время, чтобы нам изменять, и не могут выкроить ни одной свободной минуты, чтобы помочь по дому. Вечно им некогда, не к месту, ни к чему… С утра до вечера старая песня: было много работы, я устал, занимайся домом сама, завтра у меня тяжелый день… Где свежие газеты?.. – Бухарина вдруг закричала шепотом. – Это мы устали! Сначала работа на работе, потом дома. Магазины, плита, уборка, стирка, дети, уроки. Все на свете! Круглыми сутками! Мы забываем, что мы женщины, оттого, что провели всю свою жизнь на кухне, а не в спальне!

Наш сосед бросил отчаянный взгляд на портфель, затем на дверь.

– Вам нужен секс? – Бухарина взглянула на соседа исподлобья. – Взгляните с кухни на него!

Сосед наморщил лоб, его губа отвисла. Я чуть не рассмеялась вслух.

– Хотите скромную распутницу в одном флаконе? – Бухарина сощурила глаза. – Смените позу вашему флакону, она давно не блещет новизной!

Сосед растерянно провел ладонью по лицу. Во мне проклюнулось злорадство.

– Вас тянет отдохнуть от нас? – глядя на Бухарину, спросила я соседа. – Отправьтесь на Бали, тогда другой от нас устанет!

Сосед пошевелил губами жалко, мы шепотом захохотали.

– Хотите, чтобы вас любили? – давясь от смеха, еле выговорила Бухарина. – Любите сами иногда. Кого-нибудь и как-нибудь! Но и до среднего ваш разум не дотянет!

Сосед вздохнул, мы лихо чокнулись ликером.

– Желаете, чтобы мы вас понимали? – Я залпом выпила ликер. – Меняйте пол и выходите замуж!

Сосед оторвался от букета и бросил взгляд на нас, мы спрятали улыбки в чашке с кофе.

– Хотите оградить свое пространство? – сказала в чашку кофе я. – Не стоит даже вспоминать свой пол, вы лучше не женитесь никогда!

Сосед вскочил, мы засмеялись в голос.

– Вам нужно, чтобы женщина молчала? – Бухарина мне подмигнула. – Идите в монастырь, казарму и тюрьму!

Сосед схватил портфель и вышел из кафе, забыв букет. Мы не таясь пожали руки. Победили!

По дороге домой мне встретилась Оля. Я весело помахала ей рукой, она меня не заметила. Шла, опустив голову. Ногами то в снег, то в лужу, то в грязь. Вышло так, что она смотрела себе под ноги, чтобы не смотреть.

– Зайдем ко мне? – предложила я.

– Мне нужно ужин готовить, – улыбнулась она.

Настроение ее губ вновь не совпало с настроением глаз. Я нерешительно замолчала, она пригласила меня к себе. Оля жарила картошку с грибами, а я жалела, что редко ее готовлю. Лень. У меня есть фритюрница.

– У Лиски ботинки промокают, – вдруг сказала она. – Думаю купить… Или она еще в них походит?

– Не стоит. Сезон уже кончается.

Я ногой задвинула пакеты с покупками под кухонный стол. Пакеты прошуршали по полу и упали. Оля оглянулась и покраснела. Мне стало неловко. Зачем лишний раз обращать внимание на то, что и так очевидно?

– Появились новые куклы? – фальшиво и бодро спросила я.

– Да.

– Покажите! – воскликнула я.

Я еще не успела спросить, как мне страстно захотелось их увидеть. Оля не стала отказывать и привела меня в комнату Лизы.

– Великолепно, – искренне сказала я.

У меня на колене сидела тощая кукла в черном плаще, красном облегающем костюме и желтых башмаках. Матерчатые руки разведены бессильным жестом, а ноги сшиты так, что, кажется, вот-вот он упадет на два колена. Но меня зачаровала ее голова. Под красным колпаком грустное лицо больного старика. Каждая простроченная морщинка – глубокий след болезней и обид. И все морщины на своем законном месте, как в жизни. Унылый, вислый нос, поникшие козлиная бородка и усы из седого льна. Углы губ скорбно опущены, а нижняя губа отвисла, как будто он не понимает и потому недоумевает. Но главное глаза. Зрачок смотрит прямо в лицо: за что?

– Это Панталоне? – не веря, спросила я, вспомнив, что Оля мне рассказывала.

– Да, – улыбнулась она. – Похоже?

– Не очень. Если бы не костюм, я бы не догадалась. Это не комический персонаж…

– Мне почему-то его жаль, – смущенно засмеялась она. – У него есть мечта, которую нужно сберечь. Но он проиграет. Нет ни сил, ни везения. Все в прошлом. Его обманывают, ему приходится поступать нечестно. Над ним смеются, он просит, чтобы его пожалели. Он не болеет, он просит внимания и сочувствия. По-моему, он знает, что не успеет, в его распоряжении всего двадцать четыре часа. И потому ведет себя как шут.

– Да, – согласилась я. – От отчаяния люди совершают глупые поступки.

Я неожиданно вспомнила: Савельев узнал, что жена изменяет ему с Троцким, именно от Бухариной.

– Зачем мне это знать? – спросил он.

– Поставь ее на место, – потребовала Бухарина.

– А ты своего уже поставила?

Бухарина промолчала, ей нечего было ответить. Савельев поставил жену на место, она сменила место, уйдя к Троцкому. У Савельевой и раньше были любовники, ее муж об этом знал, но никто не осмеливался говорить с ним в открытую. Так часто бывает. Все так бы и текло, если бы не Бухарина. Она оказалась первой. Так Бухарина, сама того не желая, стронула снежный ком, который и похоронил ее семью. Хотя, может, случилось так, как случилось. И вины Бухариной в этом нет. И она, конечно же, не шут.

– Удивительно, что у итальянцев почти нет персонажей, подобных Панталоне, – сказала я. – Таких женщин полно в реальной жизни.

– Да. Странно, – удивилась Оля. – Мне это в голову не приходило.

– А у французов есть, – засмеялась я. – Марселина из «Безумной женитьбы» Бомарше.

– Насколько я помню, ей все же повезло.

– Да, – весело сказала я. – Лучше синица в руке, чем журавль в небе.

– Не знаю, – не согласилась она со мной. Вежливо.

– А вы максималистка! – засмеялась я.

Оля промолчала, а я поняла, почему ей плохо живется. Как там говорил ее муж, любитель восточной поэзии? Разлука не имеет цвета? А жизнь имеет! Сила в ней могучая, и силе той нет конца. Ей тридцать три, пора бы и понять.

Мой недоросль обрадовался тряпкам больше, чем мне. Я разозлилась.

– Барахольщик! Хоть бы книги читал! За всю жизнь ты прочитал только две. О Фритьофе Нансене и о скифах. Возьми хотя бы Гарри Поттера, его уже давно все прочитали.

– Там слишком много букв, – пробурчал недоросль, изучая стильные карманы на коленях у стильных джинсов.

– Буквы считаешь? – ехидно спросила я.

– Не-а. Я их нюхаю! – захохотал недоросль.

– Балбес! – возмутилась я.

– Так точно, полковник Кворитч!

Уже ложась спать, я рассказала Сергею, что Бухарина беседует с посторонними мужчинами глазами, а наш сын нюхает буквы.

– Нюхает буквы?! – потрясенно спросил муж.

– А мы их чихаем! – захохотала я.

Мой муж пытал меня, требуя рассказать, что творится с нашим сыном, забыв о Бухариной. Я хохотала как ненормальная. Мы все помешаны на детях. Личная жизнь других персонажей в нашу комедию не вписывалась. Жизнь виртуозно обходилась бородатыми шутками и заученными трюками. Как у всех.

Лиза

После переезда Мишкиной семьи в гречишном каньоне появился большой стол и скамейки. Мишкин папа предложил начать балконные сезоны и продолжать их с марта до ноября без антрактов. Зимой – по желанию, но в Новый год обязательно. Гостям полагалось перелезать через подоконники и гулять дни и ночи напролет под солнцем, а потом под звездным небом. Первый балконный сезон Сергей Николаевич затеял восьмого марта, заманив нас ароматом шашлыков. Мама стояла на моем подоконнике, не решаясь прыгнуть.

– Что же вы, Вербочка? – пробасила Елена Анатольевна. – Я старуха, и то не боюсь по окнам прыгать. Ну же!

– Трусишка! – крикнула я.

– Прыгайте, Оля. – Мишкин папа протянул руки. – Я поймаю.

– Я тяжелая, – неуверенно произнесла мама.

– Не урони! – закричал Мишка. – Я Лизку боюсь! Она драться будет.

– Чушь! – отрезала я. Мишка пихнул меня в бок, я его. Как обычно.

Все засмеялись. Мама худенькая, как девчонка. Совсем как я. А я не тяжелая нисколько.

– Я сама. Отойдите, – сказала мама и прыгнула прямо в раскинутые руки Мишкиного отца. Он покачнулся и прижал ее к себе. Мама отшатнулась назад и покраснела. А у Мишкиного папы сделался странный вид. Он растерянно стоял возле мамы, будто не знал, что делать.

– Оль, живая? – спросила тетя Мила и засмеялась.

– Да. – Мама мягко убрала руки Сергея Николаевича и направилась к столу.

– Нет. Сначала экскурсия. – Мишкин папа вдруг очнулся и взял ее за локоть. – Вы же здесь никогда не были.

– Потом, экскурсовод, – решительно сказала Елена Анатольевна. – Сначала шашлык.

Мы ели шашлык, замаринованный в белом вине и помидорах, и хохотали обо всем и ни о чем. Ветер шевелил наши волосы, надувая их солнечным парусом, а стена хранилища идеальных вещей сверкала сахарским песком и осколками египетских пирамид над вспухшим от весенней жары пупырчатым снегом.

«Здорово! – думала я. – Всегда бы так».

Елена Анатольевна разглядывала полный квартет дзанни. В нем появился новичок. Доктор медицины, а не правоведения. Мы с мамой так решили. Без белого халата, зато в черном шерстяном костюме, длинной мантии и кожаных башмаках с огромными атласными бантами. Вместо полотенца на поясе белый шелковый платок и белые воланы воротника и манжет. И множество пуговок из черного зеркального бисера на его курточке.

– Боже, какая чудная работа! – восхитилась Елена Анатольевна. – Вы просто кудесницы!

– Носатый толстяк с огромным животом – это доктор Грациано. Наша новая кукла, – гордо сказала я. – Такой дурачок с понтами. Калечит больных и несет медицинскую ахинею. Он обжора и пьяница, потому у него красный нос. Видите?

– Я тоже люблю выпить, – засмеялась Елена Анатольевна. – И люблю калечить своих родных.

– Помню, помню! – засмеялся в ответ Мишкин папа. – Меня с детства лечили наговорами и ведьмовскими зельями. Все болезни заберите, закройте, не отпускайте. За тридцать три замка, за тридцать три горы, за тридцать три дороги, на пса лохматого, на кота усатого!

– На куда? – удивился Мишка.

– На черта лысого! – захохотала тетя Мила. – Забыл, как ты в детстве простудами болел? Как сейчас помню, сидит в кроватке, маленький такой, щеки толстые, а глазенки испуганные-испуганные. Сидит и повторяет: «Осина, осина, возьми мою трясину, дай мне леготу!»

– Да хватит! – возмутился Мишка. – Здесь что, день моей памяти?

Все засмеялись, он разозлился и замолчал. Я загляделась на вечернее небо. Солнце набросило на запад прозрачную, красную мантию, а само превратилось в желтый волан и высветило вокруг себя пуговички крошечных кучевых облаков.

– Какие еще есть заговоры?

Я услышала мамин голос и обернулась к столу.

– Мне вечера не хватит, чтобы рассказать, – улыбнулась Елена Анатольевна. – Если коротко: от черной немочи и зла жгучего, от родимца и скорби, от тоски и болезни, от уроков и призоров, страхов и переполохов, завидного и постыдного. От бабы-самокрутки, от двоемужной, от троемужной. От костей и от кровей, от судьбины всей…

– От судьбины всей, – как завороженная повторила мама.

– Да, – невесело согласилась Елена Анатольевна. – Но мне не слишком помогло. Я сапожник без сапог.

Все замолчали, и мне сделалось грустно. Я думала, отчего везет не всем? И песня, которую пел Мишкин папа, тоже грустная, даже жестокая. Таких песен о любви не бывает и быть не должно. Разве может любовь убивать шутя?

Мишкин папа оказался настоящим золотоискателем. Я узнала об этом, просто спросив:

– Кем вы работаете?

– Я старатель. Ищу золото, – ответил он.