Паутина судьбы Stenboo Doc

– Не волнуйся. Может быть, выкручусь. Ну, успокойся, кисонька моя, солнышко… Я вернусь. Но ты позвони по этому телефону Роману Петровичу Колоскову. Офис, где работает Соня, близко от его дома. Справа, под аркой, бывшая фирма «Пени-Лэйн», сейчас называется «Оссиан». Ну вообще-то все в порядке. Я пошел.

На лестничной площадке Морхинин развернул сверточек и достал вальтер. Проверил патроны: шесть штук – все на месте. Он сунул пистолет, найденный в лесах под Ржевом, во внутренний карман пальто. Нахлобучил шапку, пощупал в пиджаке деньги. Пятьсот хватит. Ну… Давай, Валерьян, спасай дочь.

Выскочил из подъезда на улицу. Темно, малолюдно. Изредка проносятся машины. Морхинин заметался с поднятой рукой, стараясь остановить «бомбиста». Все, как назло, проезжали мимо. Наконец тормознул потрепанный автомобиль «Ауди». За рулем нацмен… грузин, армянин? Азербайджанец, скорее всего.

– Вам куда? – спросил лениво водитель.

– В центр, к Генштабу, Арбат. Знаешь?

– Знаю. Шестьсот рублей.

– У меня пятьсот. Мне нужно спасти дочь. Ее убить могут. Помоги. Ты кавказский человек, виски уже седые, как у меня. Я спешу, времени нет совсем. Бери пятьсот, почтенный, гони?

– Давай деньги. Поехали спасать твою дочь.

«Ауди» помчалася, стараясь не замечать красных глаз светофоров. Несколько раз чуть не врезался в бок такому же безумному лихачу. Но доехали они в центр необычайно быстро.

Метров за двадцать до небольшой арки, где находился Сонин офис, Морхинин остановил водителя. Не скрываясь от него, переложил вальтер из внутреннего кармана в боковой, справа.

– Выхожу, – Морхинин ощущал явное сочувствие кавказца-водителя. – Ничего не надо, я сам.

– Да поможет тебе Аллах, – сказал «бомбист». – Ты правилно делаешь, удачи тебе. – Машина уехала.

Прижимаясь к стенам домов, Морхинин быстро оказался около арки. Снег похрустывал под ногами. Валерьян старался идти на цыпочках. Вообще он все здесь, в округе, знал как свои пять пальцев, Старый и Новый Арбат. Притиснувшись к стене, заглянул во двор, под арку. Там темнели две фигуры. Поодаль, во дворе, стояла черная машина. В офисе на третьем этаже горел свет. Остальные окна мрачно темнели. Еще тускло посвечивало в вестибюле. Окно было разбито, но дальше переплеталась толстая двойная решетка.

Морхинин еще раз проверил предохранитель, приготовил пистолет и, положив на него руку, тихо вошел.

Бандиты, очевидно, не очень торопились. Считали, наверное, что им никто не помешает. Вероятно, с кем-то так договорились. Один из них, в короткой дубленке и черной вязаной «балаклаве» на голове, поближе к арке курил сигарету. Он даже не заметил прокравшегося во двор Морхинина. Другой стоял у входа в офис и говорил по мобильнику:

– Я тебе последний раз предлагаю, сука, добровольно открыть подъезд. Никто к тебе сейчас не приедет. Все заранее улажено. Отдашь то, что надо, и мотай куда хочешь.

Говоривший по мобильнику застегнул кожаное хрустящее пальто с меховым воротником, выругался матерно.

– Милиция будет ждать, пока мы закончим, поняла? Тогда они только явятся проводить следствие, – продолжал он. – Последний раз тебе говорю: подорву дверь. Войдем, вскроем кабинет, где ты прячешься. Повесим тебя на люстре.

Мрачно стало на душе Валерьяна Александровича, он еще раз пощупал алехин вальтер в кармане.

Куривший сигарету усмехнулся:

– Мочить эту упрямую курву надо в любом случае.

– Эй вы, скоты, – глуховатым голосом обратился к ним Морхинин. – А ну, быстро убирайтесь. Сейчас приедет ОМОН и мой друг-десантник.

– Этот откуда? – повернулся стоявший у подъезда к своему напарнику у арки. – Что ж ты просмотрел, Вован? – потом он обратился к Морхинину: – Ты кто такой? От кого?

– Я отец Софьи Ставровой и не позволю ее запугивать! – неожиданно взорвавшись, хрипло рявкнул Морхинин. – Пошли вон!

Он увидел, как свободная рука говорившего по мобильнику медленно поползла в карман кожаного пальто. «Ну вот и все, действуй», – внутренне приказал себе Валерьян.

Вытащив свой вальтер, он выстрелил. Держал кисть крепко, как его учил Алексей Ревякин. Морхинин первый раз в жизни стрелял из пистолета. Стрелял в человека. «Правильно, – услышал он голос Нуньеса Бальбоа, – враг должен быть убит».

Человек в кожаном пальто уронил мобильник на снег. Потом словно споткнулся и упал ничком, лицом вниз. Но Морхинин уже видел ствол второго, в дубленке. И стал стрелять в него подряд всеми оставшимися патронами. Тот тоже выстрелил. Последняя пуля Морхинина все-таки попала ему в живот. А может быть, в бедро – этого Валерьян уже не успел заметить. Корчась от боли, скрипя зубами, злодей в дубленке пытался ползти к машине.

В ту же минуту под арку въехали две иномарки. Из одной выскочила милицейская оперативная группа. Четверо. Они подошли к раненому. Он что-то сказал, указывая в сторону офиса. Под ним уже натекла лужа крови.

– Вызываем «скорую», – проговорил старший опер, – Вася, ты поедешь с ним в Склиф.

– Если он дотянет, – пожал плечами Вася. – Там еще двое. Проверьте.

Из второй иномарки вышел с надменным видом солидный, хорошо одетый джентльмен в распахнутом пальто. С ним двое охранников.

– Ваши документы? – обратился к джентльмену старший опер. – Подполковник Сизарев, уголовный розыск.

– Я директор фирмы «Оссиан» Груденский. Там в офисе моя заместительница Ставрова. Разрешите позвонить. Она откроет подъезд. – Он набрал номер мобильника. – Соня, это я, Виктор Аркадьевич. Тут и милицейская машина. Спускайся, открывай двери. Молодец, умница, продержалась. Остальное положи куда следует.

Один опер и с ним эксперт подошли к лежавшим близко от офиса.

– Трупы, – сказал эксперт. – Проверьте документы.

Дверь распахнулась, выбежала Соня, бросилась к директору:

– Виктор Аркадьевич, почему вас так долго не было? Еще немного, и они бы ворвались. Слава богу, что все закончилось благополучно. А эти где? – Соня пристально оглянулась.

Валерьян Александрович Морхинин лежал на спине, раскинув руки. У его правой руки чернел на снегу вальтер. Шапка свалилась при падении и оголила голову с поседевшими слегка волосами. Морхинин будто смотрел сквозь арку на улицу, чуть прикрыв глаза. Там неподалеку, у бывшей военной академии, находился небольшой сквер. Когда-то свободными от спектаклей вечерами молодой хорист прокатывал здесь детскую коляску, где, завернутая в пушистое одеяло, сонно почмокивала соской крохотная румяная Сонька.

– Что это? – растерянно спросила Соня, делая шаг к отцу. – Папа? – Еще более недоуменно произнесла она. Глаза ее налились слезами. – Папа! – закричала она громко и жалобно. – Ты все-таки приехал… Ты приехал меня спасать… Убили…

– Я очень сочувствую тебе, Соня, – сказал Груденский. – Ты звонила отцу?.. Но ничего уже не поделаешь. Твой отец – смелый человек, он тебя защитил. У него был пистолет?

– Ваши документы, гражданка Ставрова, – обратился к Соне подполковник из уголовного розыска.

– Пустите меня проститься, – вытирая слезы, глухо проговорила Соня.

Она опустилась на колени, подстелив полу своей белой дубленки. Молча смотрела в лицо Валерьяну Александровичу. Хотела поцеловать его в лоб, но передумала. Медленно поднялась. Достала из сумки документы.

– А ваш отец, кажется, член писательского Союза. Вот билет у него нашли.

– Куда вы его повезете? – спросила Соня, оглядываясь на отца.

– В морг. Больницу вам потом укажут, – объяснил милиционер. – Но сначала будет работать эксперт.

– Кто эти? – резко оглянулась на другой труп Соня.

– Будем выяснять, – уклончиво проговорил подполковник Сизарев и тотчас вмешался в небольшой скандал.

Там, у ворот, прорывался через сопротивляющихся оперов плотный мужчина.

– Где мой друг Валерьян Морхинин? Убили? Ах, гады, гады…

– Вы кто такой? Документы!

– Вот мои документы. Недавно выпустили под подписку. Держали как тренера скинхедов, террористов и антиглобалистов, мать вашу растак! Дайте проститься с Валерьяном, пока не увезли. Я майор в отставке, герой России за чеченскую войну… Да пустите, черти! – отмахивался от принципиальных ментов Роман Петрович Колосков.

– Пусть подойдет, – ворчливо разрешил милицейский начальник.

– Не успели крепко подружиться. Не певать тебе больше, дорогой мой, ни в церкви, нигде… – Колосков снял шапку, поклонился. – Дело житейское. Может, встретимся скоро. Холуи власть имущих и меня пришьют. Прощай, Валя.

– Прощаться надо на похоронах, – сердито и поучительно произнес подполковник Сизарев. – Все! Посторонних отсюда выдворить. Господин Груденский и госпожа Ставрова, вы поедете со мной в главное управление для выяснения обстоятельств.

– Пожалуйста, – удивленно поднимая брови, сказал Груденский. – Хотя я не понимаю, какое отношение ко мне лично имеет эта стрельба. Охрану можно с собой взять?

– Охрана свободна. Оставьте только шофера. С вами поедет Ставрова. Так, выезжаем, – подполковник полез в свою машину.

Раненого на «скорой» увезли в больницу Склифософского. Трупы поместили в другую медицинскую машину. За выезжающими из-под арки тронулись и остальные.

Соня сидела рядом со своим шефом и ощущала тупое одеревенелое состояние, будто происшедшее сегодня ночью было не с ней. Она всегда считала, что отец – только некий возвышенный персонаж, неудобный и неудачливый в современном деловом мире. И вот – такая решительность. И оружие… Соня думала тяжелой, ноющей, как от удара, головой и неподвижно смотрела во тьму на блики автомобильных фар и косо гнавшую снег разошедшуюся метель.

Он был в общем-то заботливый, трудолюбивый муж и отец. Мать, наверное, пустит для приличия пару пустеньких слезок. Боже, а какая истерика будет с гульливой, неприкаянной Светкой! Та относилась к отцу как-то особенно; иногда с иронией, но почему-то с фанатичной любовью. Теперь ее, Соню, она круто возненавидит.

Какой-то джип, внезапно завернув с противоположной стороны, выехал поперек улицы и оказался рядом с авто Груденского. Загрохотала автоматная очередь, посыпались осколки стекол. Милицейская машина тем временем промахнула далеко вперед, почти до Боровицкой площади. Затем стала неторопливо разворачиваться. Джип рванул в ближайший переулок и растворился в темноте.

Когда милиция подъехала к уткнувшейся в фонарь машине Груденского, подполковник Сизарев осторожно подошел и открыл дверцу, испещренную пулевыми отверстиями. Соня, Груденский и шофер были мертвы. Сизарев молча смотрел на убитых суженными привычными глазами. Потом достал мобильник, стал кому-то докладывать. Приблизились его опера, выглядели растерянно. Даже присвистнули от неожиданности. «Во работают… Профи… – сказал один из них. – Ниоткуда взялись, черканули из «калаша» и пропали».

Ночь продолжалась. Москва спала хмурая, заснеженная. Насмотревшаяся по телевидению кошмаров…

Рассвело. Покатили потоки машин. Заскользили по рельсам, верезгливо бренча, трамваи. Открылись гипер– и супермаркеты, заглатывая с утра покупателей. Приступили к производству финансов офисы, а ведомства – к производству постановлений и распоряжений.

Николай Иванович Лямченко вошел в вестибюль Союза писателей и, позевывая, стал подниматься широкой лестницей на второй этаж. Там уже трудились рабы компьютеров в арендованных помещениях, а также члены секретариата и редакционно-издательские сотрудники вместе с его женой Любой. Они являлись на час раньше него.

Предварительно, открыв ключом, Лямченко зашел в маленький личный кабинет. Там он повесил на крючок пальто, шапку и шарф. Включил ноутбук на столике. Взял приготовленные дома материалы и… И вдруг ему показалось, что в соседнем помещении слышится женский плач.

Николай Иванович сделал изумленные глаза и вошел в помещение редакции. У стены за своим компьютером вытирала платком глаза его жена Люба. Двое молодцов у компьютеров были явно смущены чем-то. А недавно принятая Лида Соболева совсем поникла в рыданиях.

– Коля! – крикнула его жена Люба. – Валерьян убит!

– Шо?! – неуправляемо пробормотал Лямченко. – Кто?!

– Валерьян Морхинин убит, – громко подтвердила Люба и опять заплакала.

– Валерьян Морхинин убит? – Лямченко стоял посреди обширной комнаты, расставив ноги и разведя руки, как некий вопрошающий знак. – Откуда такая информация?

– Лида рассказала… – немного успокаиваясь, проговорила Люба. – Ее двоюродный брат там был и сам видел его… на снегу… И милиция приехала, и были другие трупы…

– Другие трупы… Где это произошло? – сильно опечаленный, начал задавать вопросы Микола. О том, что Морхинин убит… что его уже нет на свете… думать упорно не хотелось. – Лида, возьми себя в руки… Да налейте ей полстакана корвалола или валидола, черт вас возьми!

Потом капали корвалол в стакан не только Лиде Соболевой, но и Любе, и даже молодым сотрудникам заодно. Лямченко отказался. Он скинул со старого кресла на пол запечатанные пачки каких-то книг. Сел в кресло и стал ждать, когда Лида, а за ней и его Люба придут в себя настолько, чтобы их можно было четко понять. Наконец, преодолев непривычную для нее истерику, всхлипывая и вытирая платком покрытое пятнами лицо, Лида рассказала…

– Но откуда у Морхинина оружие? – недоумевал Лямченко, почему-то упорно и даже несколько глупо не веря, что Валерьян уже мертв.

Вот такая странная просодия[13] нашла на опытного газетчика, привыкшего к некрологам и всяким негативным сообщениям даже о знакомых людях. Однако факт смерти Валерьяна представлялся ему до нелепости неправдоподобным.

– Бедный Валечка… – опять всхлипнула Люба. – Его-то за что… Кстати, когда позвонили к нему домой, у его жены… Таси произошел обморок, ее отправили на «скорой» в реанимацию.

– Таким образом… – произнес неожиданно Лямченко, решив привлечь для обстоятельного выяснения все возможные средства. Он прошел, решительно шагая, в свой кабинетик, нашел и набрал по мобильному номер. – С вами говорят из редакции газеты Союза писателей России. Генерала Корецкого нельзя ли к телефону?.. – Лямченко сел на угол стола, подрыгивая одной ногой от нетерпения. – Товарищ генерал? Вас беспокоит Лямченко из… да, да… Конечно, знаю уже, Иван Степанович… Но как же получилось, шо его дочь дважды вызывала милицию, охрану, даже собственного шефа и никаких… Чье-то сильное давление сверху? Шо же такая самодеятельность? Приезжают два киллера и начинают требовать у Старовой сверхсекретные данные… Как будто это небольшой откатик за пустяки… Стараетесь выяснить? А мне… Мне главное хотелось бы уточнить… Писатель Валерьян Морхинин тоже там как-то участвовал? Никакого отношения? Просто приехал защищать дочь? Ну, дочь есть дочь, какая бы она ни была. Благодарю за информацию.

Лямченко выключил мобильник, подумал немного и неожиданно ощутил, как по его щеке скатилась одинокая, но совершенно искренняя слеза. Он утер лицо рукавом. Выругался грубо и зло. Открыл шкафчик с разными нужными принадлежностями. Достал бутылку водки и большую рюмку, перехваченную у стеклянной талии круглым манжетом. Вспомнил, как Валерьян доставал ему когда-то входные пропуска на спектакли Большого театра. Опера «Князь Игорь» потрясла его особенно. А как пел баритон! «О дайте, дайте мне свободу! Я мой позор сумею искупить… Я Русь от недруга спасу!» А среди воинов в остроконечных шлемах и кольчугах, среди бояр в бархатных одеждах и высоких шапках стоял Валерьян – тоже в красной бархатной шапке, в кафтане и плаще…

Лямченко налил полную рюмку, поднес к губам, прошептал что-то и выпил. Постоял, опустив голову, о чем-то раздумывая. Налил еще полрюмки. Выпил и с дымящейся сигаретой вошел в помещение редакции.

– Прекратили стоны, – сказал он решительным голосом. – Жизнь идет, мы должны делать нашу работу. Люба, печатай к следующему номеру газеты в траурной рамке: «Редакция сообщает о трагической гибели известного русского писателя Валерьяна Александровича Морхинина и выражает сочувствие родным и близким».

В дверь как-то разом ввалились критик Селикатов, поэт Вапликанов и прозаик Дьяков.

– Уже знаете? – спросил Лямченко. – Про Морхинина?

– Ну да, – немного растерянно проговорил Вапликанов. – Мне Петр позвонил, а я Дьякову. Решили к тебе вместе подъехать. У тебя вроде образовался информационный центр по поводу Валерьяна. Так что вот… как бы… отреагировали.

– Водку привезли? – Лямченко посмотрел сердито. – А то моя заканчивается…

– Я взял, из соображений траура, – вскинул голову Селикатов, вынимая из-за пазухи бутылку с коричневой жидкостью. – На кедровых орешках. Достаньте рюмки-то…

Один из молодых сотрудников по указанию Лямченко побежал в его кабинет.

– Да, жаль, – вешая шапку на вешалку, сказал Селикатов. – Небесталанный был мужик. Мог бы по-настоящему раскрыться. А так… все-таки не успел… Не хватило, так сказать, харизмы…

– Вообще одаренный прозаик был, – почему-то заикаясь, подтвердил Дьяков. – И даже стихи иной раз выдавал…

– Нет, стихи это спорно… – Лямченко выпил, поморщился и закурил вторую сигарету.

– А я, как поэт, считаю, что Валерьян большее впечатление производил стихами… – вмешался Вапликанов. – Вот, например… Я нашел в своей записной книжке:

– Пожалуй, и правда ничего… – сказал Лямченко. – Хотя Валерьян перестрелки с бандитами не предвидел.

На другой день Лида Соболева значительно опоздала в редакцию «Российской литературы».

– Остался жив! – крикнула она с порога, светясь от неистового восторга. – Мне звонил брат. Когда привезли тела убитых…

Как и вчера, в момент, содержащий трагическое известие о смерти Морхинина, Лямченко изобразил крайнюю степень удивления. Он поднял к потолку руки и сделал «квадратные» глаза.

– Патологоанатом или санитар, кажется… обнаружили, что у него… бьется сердце, – прерывисто вздыхая, говорила Лида. – Тут же – на операционный стол… Дежурный хирург прооперировал… – Лида заплакала, потом засмеялась, вытерла слезы и обратилась к побледневшей от нервного потрясения Любе.

– Неужели? – шепотом произнесла Люба.

– Врачи сказали: операция прошла удачно… Пуля не задела сердце…

– Коля, ты слышишь? – громко закричала Люба. – Чудо! Просто чудо!

Молодые сотрудники у компьютеров остолбенели.

– Номер больницы, – хрипло потребовал Лямченко у Лиды, бросаясь в свой кабинетик.

Через десять минут он возвратился в редакционную комнату.

– Шо за человек, – дымя сигаретой, сказал Николай Иванович. – То на три года исчез, то возник как ни в чем не бывало. Теперь погиб от пули бандита, но остался живой… Боже ты мой, ну и тип…

– Врачи говорят, такое случается очень редко, – синхронно с рассуждениями Лямченко говорила Лида.

– Уж, як Бог свят, нечасто, – подтвердил Лямченко.

– Николай Иванович, разрешите, я поеду, – робко вскинула на него глаза Лида Соболева. – Узнаю, как он сейчас…

– Валяй, Лидия. Туда и назад, бегом, – приказал Лямченко, окутанный сигаретным дымом. – Ума можно решиться от таких фокусов! Но откуда пистолет?.. Его же будут судить!

На этом автор романа должен уверить читателя, что дальнейшее излечение нашего героя происходило успешно. А следовательно, исходя из логических предпосылок, приключения Морхинина продолжались.