Гений страсти, или Сезон брачной охоты Гринева Екатерина

Затылок болел, я тупо таращилась в ежедневник, и все эти красно-сине-зеленые цвета сливались в какое-то безобразное пятно.

– Все в порядке! – Шаповалов появился в дверях, и я подняла на него глаза.

– Точно?

– Точно.

– Тогда берем рисунки! – Ульяна встала со стула.

– Берем. Они в шкафу у Тамары Петровны. На второй и на третьей полках, внизу. В нескольких папках.

В кабинет Тамары Петровны мы вошли поочередно.

– Ключи?..

– У меня! – Я раскрыла сумочку и вынула ключ.

Папок на полках не оказалось. Ни на второй, ни на третьей. Мы лихорадочно просматривали папки и складывали их горкой на пол…

– Вы уверены, что они лежали именно здесь?

– Уверена! Они всегда были здесь!

– А почему они хранились у бухгалтера? Тамара Петровна – ваш бухгалтер, если я не ошибаюсь? – спросил Шаповалов.

– Да… Не знаю я почему! Это была ее идея – отвезти чеченским детям компьютеры и игрушки. В моем шкафу всегда много папок, а у Тамары Петровны есть свободное место, вот эти папки и перекочевали к ней.

– А кто делал ролик?

– Мы все. То есть, конечно, «креативил» его в основном Никита. Тамара Петровна, естественно, не в счет. Она все-таки только наш бухгалтер. Марк тоже помогал. Ульяна вносила поправки…

– Я только пару раз сделала кое-какие замечания, – тихо сказала Ульяна. – Я, честно говоря, не имею к этому ролику никакого отношения.

– Имеешь: во-первых, все твои замечания были правильными и пошли в дело, во-вторых, мы – команда, и все делаем вместе. Это – наш девиз. И говорить, что кто-то, в данном случае – ты, не имеет к ролику никакого отношения, я тебе не позволю.

– Поняла, Влада Георгиевна. Извините, – почему-то от волнения голос у Ульяны стал совсем высоким и тонким.

– Ну, и я на пару с Гришей, моим замом, внесла… необходимые коррективы. Такой вот был расклад, – вздохнула я.

– Расклад хороший. Мне нравится, – улыбнувшись, сверкнул зубами Шаповалов. – Будем, братва, дальше папки ваши искать. Сколько здесь шкафов-то всего?

– Пять, – быстро вставила Ульяна. – У Тамары Петровны – один, у Влады Георгиевны тоже. У нас в комнате один шкаф. В приемной есть, и у Григория Наумовича.

– Тогда – вперед, девочки. Промедление или отступление смерти подобно!

Папок с детскими рисунками не оказалось ни в шкафу Ирочки, ни в Гришином «сейфе», ни у меня, ни у «креативной бригады». Они словно провалились сквозь землю.

– Тэ-э-к, – протянул Шаповалов. – Что делать будем, госпожа начальница?

Я сглотнула и шагнула вперед. Мы стояли у меня в кабинете под четырехрожковой люстрой и беспомощно смотрели друг на друга.

– Мне… – перед моими глазами все вдруг завертелось со страшной скоростью, замигало, поехало куда-то кривыми мерцающими полосами, как на экране испорченного телевизора. – Мне плохо… – успела прошептать я перед тем, как упасть в обморок.

Очнулась я в машине Ульяны от звуков негромких голосов: Ульяна и Шаповалов спорили, куда меня отвезти. Ульяна говорила, что лучше всего к ней домой и там ко мне вызовут лучшего частного врача. Шаповалов напирал на гостиницу, в которой он остановился.

– Не надо, – слабым голосом попросила я. – Не надо. Я хочу домой… К себе… Спасибо, Ульяна… за все…

После краткого препирательства – уже со мной – Ульяна отвезла меня домой и уехала. В моей квартире Шаповалов как-то разом засуетился и стал предлагать мне чай или кофе. Было уже почти утро, четыре часа, рассвет слабо просачивался сквозь плотно задернутые шторы, а спать мне почему-то совершенно не хотелось. В машине – да, хотелось и я даже задремала, а сейчас сон с меня словно рукой сняло, и было совершенно непонятно, что мне теперь делать. Отослать Шаповалова прочь – неудобно. Да и куда он поедет в четыре утра?! А находиться рядом с ним… было как-то тревожно и неуютно. Похоже, мое настроение передалось Шаповалову. Он потоптался перед кроватью, на которой я лежала, и вновь повторил свой вопрос насчет чая или кофе.

– Лимон есть? Чай с лимоном… это очень хорошо.

– Есть, в холодильнике.

Он принес мне чай с лимоном, потом и себе притащил чашку, сел прямо на пол и начал шумно прихлебывать горячий чай.

– Ты почему на полу уселся? Иди сюда…

– А можно?

– Нужно.

Шаповалов присел на край кровати и сосредоточенно уставился в кружку с чаем. Он старался не смотреть на меня, и вообще, вся его «фирменная» уверенность в себе куда-то подевалась. Он выглядел как человек не в своей тарелке.

Я не допила чай и со стуком поставила чашку на тумбочку.

– Ну, я пошел?

– Куда?

– На кухню или в большую комнату, спать… там.

– Ты не собака, чтобы спать на полу. Ложись здесь. Места хватит.

Он рывком сдернул свитер. Остался в майке и брюках. Осторожно приблизился к кровати и втянул голову в плечи. Я уставилась в потолок.

– Шаповалов! Не играй в чувствительную барышню! Это все-таки лучше, чем спать на полу. Особенно после сегодняшнего безумного вечера.

Он лег и повернулся лицом ко мне:

– Больно?

– Нет.

– Я же вижу, что да!

– Хочешь пожалеть меня? Не нуждаюсь в этом.

– Я уже понял.

– Тогда зачем спрашиваешь?

– А вдруг я ошибся и ты решила стать… нормальной?

– А сейчас я – ненормальная?

– Ты – железная женщина. Или пытаешься быть таковой. Все свои трудности и слабости ты скрываешь до последнего, ты привыкла во всем полагаться только на себя саму. Разве не так?

– Почти что так.

– Я не ошибся, выходит.

– Нет. Но… – я замолчала. – Я не всегда была такой. И, возможно, не навсегда захочу такой остаться. Понимаешь?

– Нет.

– Жаль!

Он протянул руку и коснулся моей щеки.

– Это тоже нельзя делать?

– Можно.

– Неужели? – в его голосе прозвучал сарказм.

– Не ерничай, Шаповалов. На меня столько всего свалилось, что я могу и не выдержать.

– Что это значит?

– Могу стать… нормальной и слабой. И начну жалеть себя.

– И когда же ты начнешь?

Я стиснула его руку:

– Прямо сейчас!

Его глаза были совсем рядом, и любовное сумасшествие затягивало меня, как в омут… его горячие карие глаза и тяжелые руки-лапы; по телу растекалась слабость, все вокруг стало каким-то легким и нежным, как будто я плыла на спине в воде – медленно, не спеша… Он расстегнул на мне блузку и поцеловал мою грудь.

– Ты обращаешься со мной как с фарфоровой куклой.

– Тебя нельзя. У тебя все болит. Я же вижу, – убежденно сказал он. – Тебе нужен еще чай с лимоном, какие-нибудь обезболивающие таблетки и врач. Может быть, утром мы позвоним Ульяне и вызовем врача… кстати, она говорила, что ее папа – большая шишка?

– Ее папа – действительно большой человек. Его фамилия Радов.

– А… ну тогда – да. Небожитель! Утром – врач, а сейчас – таблетки.

– Шаповалов, у меня дома нет ни одной таблетки. Я их не употребляю по принципиальным соображениям. У меня никогда ничего не болит, и таблетки мне без надобности. Понимаешь?

Он почесал переносицу:

– Кажется, понимаю.

– И утром ты купишь мне таблетки… если они понадобятся… Шаповалов! – сказала я без всякого перехода. – А ты можешь меня поцеловать и не думать о том, больно ли мне или нет?.. Я вытерплю. А потом, не так уж сильно у меня болит…

Он прижался губами к моим губам на целую вечность, а когда оторвался, я перевела дыхание и обняла его. Он недовольно засопел:

– Влад! Я не из камня сделан и не из бетона, могу и не выдержать.

– Вот и чудесно, – шепнула я ему в ухо.

– А кровать выдержит? – услышала я его вкрадчивый голос.

– Выдержит. Она итальянская.

– А мы-то – русские!

Я улыбнулась и закрыла глаза. Тело мое было уже не ледяным, как в машине, а каким-то расплавленным, словно мы находились в пустыне под ярким солнцем, когда песчаные барханы кажутся мягкими… Я вдруг подумала, что никогда не была в пустыне и вообще нигде не была – только ездила в краткие служебные командировки. Столько всего прошло мимо меня – несть числа этим потерям! И барханы тоже входили в этот грустный список: «не была, не видела, не знаю»…

– Тебе хорошо?

– Зачем ты спрашиваешь, Шаповалов? Неужели и так не видно?

Он провел рукой по моим волосам:

– Какая ты худенькая, хрупкая…

– Шаповалов! Не повторяй слова моей матери… Умоляю!

– Я говорю исключительно от собственного лица.

– Ты хорошо целуешься.

– Это комплимент?

– Считай, что так.

– Повтори…

– С удовольствием.

Его поцелуи заставляли меня забыть обо всем: все куда-то уплывало, таяло, растворялось… Мы были в нашем единственном мире «на двоих», куда не проникали посторонние звуки и запахи…

– Ты хочешь еще чаю с лимоном?

– Хочу.

Я никогда не любила лимоны, но сейчас… во рту стало так обжигающе кисло, остро, приятно…

– Похоже, это единственный твой кулинарный изыск? – поддела я его.

Он расплылся в широкой улыбке:

– Обижаешь! Готовлю я, между прочим, неплохо. Особенно мне удаются рыбные блюда. Ты когда-нибудь пробовала заливные креветки или отбивные из кальмара? А солянку с мясом криля?

– М-м-м, от твоего красочного описания у меня уже текут слюнки.

– Значит, я неплохо описываю. Если бы ты это попробовала…

– Может… мне и выпадет такой шанс, – сказала я и осеклась. Заглядывать в будущее – это самое бесперспективное занятие на свете. Я давно уже зареклась делать это, но сейчас эти слова вырвались у меня внезапно, и я сразу же пожалела об этом. Шаповалов может подумать, что я веду себя как «типичная женщина», то есть начинаю раскидывать сети и вообще «окольцовывать» мужика. Сама мысль об этом была крайне неприятной, даже противной. Я вздернула голову, и Шаповалов слегка нажал пальцем на кончик моего носа:

– Не задирай нос, малышка!

– Никто не называл меня так.

– А у тебя не было таких мужчин, как я. Ведь не было? – он пытливо посмотрел на меня, и я невольно рассмеялась:

– Ты хочешь слишком много знать для первого раза.

– Для второго!

– Это не имеет значения.

– Для меня имеет, – с расстановкой произнес он. – Можешь поверить мне – имеет.

– Все равно, – я не собиралась сдаваться. – То была моя жизнь.

– Не напрягайся! Я в нее не лезу, – он поднялся, легко, пружинисто, несмотря на свой рост и вес, и пошел в кухню. И мое сердце упало в пятки.

Я сказала что-то не то? И как он теперь отнесется ко мне? Обидится? Рассердится? И почему для меня это так важно? Сердце глухо забилось о ребра, и я собралась уже встать и пойти за ним в кухню, как он появился в комнате с подносом в руках.

– Ваш чай, леди!

– Когда ты успел?

– Секрет.

Он опять уселся на пол, я села рядом с ним. Шаповалов стянул с кресла плед и набросил его мне на плечи.

На полу перед нами стоял поднос. Один конец пледа я набросила на плечи Шаповалова, и мы сидели, как два заговорщика, под пледом и пили обжигающий чай с лимоном, и тусклый свет фонарей мягко проникал в комнату.

Я пила горячий чай, но мне было холодно, все тело сотрясала мелкая дрожь.

– Ты замерзла? – в голосе Шаповалова прозвучало удивление.

– Не знаю. Кажется, да, – я поставила чашку на пол и крепко сцепила руки.

– Ну что ты… маленькая…

Я сделала глубокий вздох. Все было не так, все шло как-то… неправильно, но вернуть жизнь в ее привычное русло я уже не могла, да и не хотела…

– Мало положил сахара?

– В самый раз.

– Я думал, ты любишь сладкое. Как все женщины.

– А я – не все, Шаповалов. Я – особенная!

– Я уже понял: сладкое ты не любишь, таблетки не пьешь… какие у тебя есть еще недостатки?

– Разве это недостатки?

– Ну… скажем так: маленькие особенности.

Кружок лимона, акварельно-прозрачный, с золотисто-яичным ободком кожуры, плавал в чашке, и я подцепила его ложкой.

– Зачем это тебе?

– Хочу знать о тебе все.

– Все не надо.

– Мне – надо.

Все вновь поплыло перед моими глазами: то ли от слабости, то ли от чего-то еще…

– Зачем? – я слышала его дыхание, но боялась повернуть голову – чтобы не встретиться с ним глазами.

– Просто так.

– Просто так ничего не бывает.

– Может быть, ты мне нравишься, – спокойно сказал он.

– Спасибо за комплимент.

– Сущая правда. Ты такая аппетитная – с этими глазищами – шоколадными, горячими, – и худющая, все косточки можно пересчитать… Я бы тебя откормил маленько.

– Вот уж не надо!

– У вас тут, в Москве, все просто помешаны на худобе. Нет чтобы животик небольшой отрастить, попку!

Его рука легла чуть ниже моей спины, и я напряглась. Потом рука его поползла вверх – пальцы легко скользили по моему позвоночнику, и каждое прикосновение эхом отдавалось в моих нервных клетках, как сладкая утонченная пытка.

– Перестань, – попросила я его.

– Почему? – Рука продолжала исследовать мой позвоночник, вот она нырнула в мои волосы и принялась теребить их.

– Я… теряю контроль, – неожиданно выпалила я.

Шаповалов усмехнулся:

– Тебя это беспокоит?

– В общем, да. Не люблю таких вещей.

Но больше я ничего сказать не успела: Шаповалов притянул меня к себе с такой силой, что у меня заныло все тело, но я стиснула зубы и подавила стон. Он взял меня на руки, положил на постель и навис надо мной:

– Я покажу тебе, что умеет настоящий мужчина!

– Попробуй… – и я закрыла глаза.

Это было чистое безумие. Два совершенно сумасшедших человека, которые ни о чем не думали, кроме как друг о друге и об общем удовольствии. Все смешалось: наши руки, тела, жадные губы. Легкая дрожь пробегала по нашим телам почти одновременно…

Его плоть не была чужой, а какой-то странно родной – я не испытывала стеснения, не было никаких заминок и пауз или желания поскорее покончить с сексом и вернуться к своим привычным делам, как это бывало со мной раньше. Напротив, все мои так называемые «привычные дела» стали предельно далекими и ненужными. Я забыла об офисе, о том, что у меня украли «каннский» ролик, а моя жизнь зависит от того, найдется он или нет; и о Грише, который из «больше чем друга» превратился в предателя – я забыла обо всем, кроме этих твердых губ и горячих глаз. «У нас обоих – карие горячие глаза, – с невольным удовольствием подумала я. – Мы похожи с ним в этом».

Снова легкое сотрясение – и удар, проникающий глубоко-глубоко в мое тело, и оно уплывает куда-то – в забытье, туда, где царит чистое блаженство, и нет никаких мыслей…

– Ты спишь? – тихо послышалось откуда-то издалека.

– Нет. Не сплю. – Звук собственного голоса удивил меня. Мне почему-то казалось, что у меня пропал голос, пропали мысли – все пропало… Кроме моего расплавившегося тела.

– Было бы обидно, если бы ты уснула.

– Почему?

– Ночь еще не закончилась. А когда придет утро, ты уедешь на работу… Хотя – нет! Я тебя никуда не пущу. На тебя напали, тебе нужен покой. И врач. И чай с лимоном. Ты что-то говорила о таблетках… Я схожу в аптеку и куплю тебе лекарство. Ты только скажи, где тут у вас поблизости аптека и какие нужны таблетки.

– Врач у меня уже есть, – я повернулась на бок и положила руку ему на грудь. Черные завитки волос кудрявились на смуглой коже. – Одного врача мне вполне достаточно. А на работу я и не собиралась сегодня ехать. Я решила отдохнуть.

– Ура!

– Ты знаешь, чего я хочу?

– Откуда мне знать? – он повернул голову и хитро прищурился. – Это как-то связано со мной?

Я рассмеялась:

– Не совсем.

– Ну вот… – обиженно протянул он. – А я-то думал!

Я вдруг подумала, что жизнь долго проходила мимо меня, но теперь у меня есть шанс наверстать упущенное.

– Ты знаешь, я никогда не была в весеннем лесу… Не в таком, когда распускаются почки-листочки и земля уже почти освободилась из-под снега. Грязная и черная, как чумазый ребенок. Мне давно хотелось побывать в лесу, когда там еще много снега, но в воздухе уже чувствуется приближении весны – такое робкое, неуверенное. И солнце нежно светит, словно стесняется яркости своих лучей, а снег – такой… голубовато-розовый. Ноздреватый, пористый.

– Описываешь как поэт.

– Да?..

Словно прорвало плотину в душе и все, что я так долго сдерживала, загоняла внутрь, вырвалось на волю, и весенняя шалая вода несла меня куда-то… Я не знала, куда, но была даже рада своему незнанию. В этом чувствовался дух некоего приключения. Я уже давно все сперва планировала и расписывала в деталях, а потом старалась неукоснительно следовать начертанному мною плану. Я планировала буквально все: свою офисную жизнь, деловые встречи, звонки, корпоративные праздники, собственные выходные – водяную дорожку в бассейне, тренажерный зал, поход в магазин за продуктами и одинокий «сеанс для себя, любимой» какого-нибудь арт-хаусного фильма под бокальчик вина. Это была моя жизнь! Но теперь все изменилось…

– Так как насчет леса?

– Лес так лес. Он далеко от твоего дома?

– Шаповалов, а разве ты куда-то торопишься?

Я проснулась от звона посуды в кухне и ароматов кофе.

– Шаповалов! Ты где?

– Туточки и тамочки! – разнесся по всей квартире его зычный голос. – Сейчас приду.

Он появился в дверях, абсолютно голый, взлохмаченный и сердитый.

– Ты почему сердишься?

– Турка у тебя какая-то кривая… Кофе из нее убежал. Не могла новую купить?

– Некогда. Я пью растворимый, чтобы вышло побыстрее – засыпал ложку кофе в чашку, налил кипяток, и готово. А у нас на работе аппарат стоит кофейный. Навороченный, со всякими прибамбасами.

– А для себя слабо было такой купить?

– Слабо! – я села на кровати и скрутила волосы в узел, заколов их заколкой. – Мне для самой себя все слабо. Ты знаешь, Шаповалов, такую разновидность московских женщин, как успешная бизнес-вумен? Ручаюсь, о таких в вашем Владивостоке и не слыхали – это совершенный, запрограммированный робот! Изготовленный при помощи гениальных решений Билла Гейтса и Стивена Джобса. И еще Марк Цукенберг маленько помог… И для себя им ничего не надо. Я даже ем только по привычке и совершенно не гурманка. Мне, честно говоря, все равно, что есть – рис недоваренный или кальмаров в сметанном соусе. Лишь бы съедобно было.

Я рассказывала ему об этом легко и свободно – как старинному приятелю. И между нами не было ни тени неловкости или смущения.

– Исправляться надо, – пробурчал он. – И немедленно!

– Слушаюсь и повинуюсь, мой господин. Как я поняла, вся моя плита – в коричневых разводах?

– Типа того. Я отвернулся, а кофе убежал. И турку я нашел с трудом, задвинутую в угол шкафчика, с остатками кофе.

– Ты, я смотрю, основательно пошарил в моей кухне.

– Что же было делать? Решил освоиться, осмотреться. Проверить, какая ты хозяйка.

– Плохая, Шаповалов, можно сказать, никудышная, – вздохнула я. – Руки не из того места растут. Готовлю более или менее хорошо только яичницу-глазунью с колбасой. Шедевр моего кулинарного искусства. А так – сплошные полуфабрикаты…

– Я же говорю: исправляться надо! И чем скорее, тем лучше. Я люблю поесть. И весьма хорошо готовлю, а у тебя даже припасов нет никаких.

– Увы!.. – Я помолчала и сказала: – Шаповалов! У меня остался один рисунок из той детской коллекции. Всего один. Он мне понравился больше всего, а с мальчишкой, его автором, мы стали друзьями. У него убили родителей, он живет со старым дедом. Мне его жалко ужасно. Я дала ему слово, что как-нибудь опять приеду к нему. Хочешь взглянуть на его рисунок?

– Хочу.

Я достала с книжной полки рисунок Руслана. Мирный пейзаж: дом, цветы высотою почти до крыши и закат, догорающий в горах. Шаповалов долго его изучал.