Это моя земля! Громов Борис

– Еще как видел! – изображаю возмущение я. – Именно поэтому ни одного ты тут и не найдешь. Хотя ящиков восемь на складах стояло – своими глазами видел. Битком набитых ящиков. Но – избави боже от такого счастья. Только пальцев, при складывании отрубленных, нам тут и не хватало! В гробу я тот «девяностый» видел, в белых тапках! Кстати, Ляксей, не возражаешь – я тут у тебя пошарю малость, покуда ты, как Кощей, над златом чахнешь?

– Да шарь, жалко, что ли? – широким жестом обводит склад старшина, мол, все мое – твое. – Только не отвлекай. И это… чур, втихаря ничего не тырить!

– Ты меня за кого держишь, братишка?! – на сей раз возмущаюсь уже на полном серьезе.

Насчет «царя Кощея» я, похоже, в самую точку попал. Только вместо «злата» тут – целые залежи совсем другого металла. На Пожарской глядеть было некогда – мы с максимальной скоростью сметали все, что было не приколочено гвоздями. Хотя… Было б приколочено – все равно оторвали бы и уволокли. А вот теперь можно и полюбопытствовать, чего же именно мы себе отхватили…

Кладовщики на областных складах явно были ответственные: на каждом ящике мелом аккуратными печатными буквами обозначено и что лежит внутри, и в каком количестве. Ну-ка, ну-ка?.. Так, «9А-91 без ПБС, 20 штук», «9А-91 с ПБС, 20 штук», «5,45-мм АКС-74, 10 штук», снова АКМС, на этот раз Сбербанковские… Надо же – кто только, оказывается, на наших складах свое стреляющее железо не хранил! Целый штабель ящиков с СВД-С, по шесть штук в каждом. Нормально: на улице наших снайперов, походу, КамАЗ с пряниками перевернулся. Какие-то странные черные кейсы, похожие на популярные в конце восьмидесятых «стеклянные» (а вернее, пластиковые) «дипломаты», только длинные и узкие. Нажимаю на кнопочки фиксации замков… Здравствуйте, девочки! ОЦ-14 «Гроза»! Да еще и в полной комплектации, со снайперским прицелом, длинным тонким тубусом глушителя, штурмовой рукоятью, двумя запасными магазинами и блоком подствольника. Надо же, а я думал, их давно с вооружения сняли. Так, «9-мм ТКБ-0216». Аж сорок штук. Интересно, это что за безобразие такое? Хм, а недурно! Совсем не тяжелый короткоствольный матово-черный револьвер довольно удобно ложится в руку. После легкого нажатия на небольшую кнопку слева на рамке вбок откидывается барабан на шесть гнезд. Ладонью закручиваю его, будто собравшись поиграть в «русскую рулетку», а потом резким движением кисти, со щелчком, возвращаю барабан на место. Блин, прямо этот… Клинт Иствуд.

– Леш, а это что за зверь?

– Ну ё-моё, просил же не отвлекать… – недовольно бурчит Чистяков, но в мою сторону все же оборачивается. – «Кобальт» это, Боря, вторая модель, на нем же написано… Совместная разработка Стечкина и еще одного… как его? Не помню, на «А» как-то…

– Прикольный. А патрон под него какой?

– Да тот же, что и для «макара», – ППО или даже «курц» для «семьдесят первого» служебного «ижика», ему без разницы, он почти всеядный.

– Блин, а прикольный!

– Прикольный, – соглашается Леха, – только дорогой, дороже ИЖ-71, но патронов в нем при этом меньше. И по скорострельности уступает. И по скорости перезарядки… Короче – у нас с вооружения снят и в частной охране и у инкассаторов не особо прижился… Эти, по бумагам судя, вообще своей очереди на уничтожение ждали…

Такую прелесть – и под пресс? Офигеть! Нет, точно, Россия – страна непуганых идиотов! Оба-на, а это что?

– Алексей, а тут у тебя что?

– Где? – обреченно вздохнул Леха, уже явно смирившийся с тем, что в ближайшие десять – пятнадцать минут ему поработать точно не дадут.

– Да вот, – похлопываю я ладонью по боку ящика, на котором все тем же мелом выведено: «Манлихер, 5 шт.».

– А сам не видишь? Там же написано – «Манлихер», – терпеливо, будто непонятливому ребенку, отвечает Чистяков.

– Это я и сам вижу. Только у меня с этим названием одна-единственная ассоциация. Этот, как его? «Манлихер-Каркано». И была эта штука чуть ли не в Первую мировую, а то и раньше…

– Нет, Борь, это совсем другой «Манлихер». Тут – «ноль-четвертая»… – По выражению моего лица Алексей понял, что мне сказанное вообще ни о чем не говорит, и продолжил: – Австрийская снайперская «эс-эс-джи ноль-четыре», совместная разработка «Манлихера» и «Штайра». Всего несколько штук для ОМСНа закупили. Но кто-то их у «собров» нагло подрезал…

– Не нарочно, – буркнул в ответ я. – Мне этот ящик даже на глаза не попадался, а то бы запомнил.

«Манлихер», значит? Эх, жаль – поглядеть нельзя: на этом ящике сверху еще четыре с АКС-74 стоят – тягать их неохота… О, есть мысль! Стоит «случайно проговориться» про эти самые снайперки в присутствии Уткиных – и порядок. Они тут сами все раздвинут и растащат, лишь бы добраться. Маньяки, блин. Одна беда – патрон для этих импортных винтовок наверняка тоже ненашенский… Хотя, если охотничий аналог имеется – проблем, скорее всего, не будет. В Краснозаводске по охотничьей линии много чего производили. И для «гладкого», и для «шершавого». Уж на полдесятка снайперских винтовок, из которых длинными очередями никто стрелять даже и не предполагает, патронов точно по сусекам наскребут.

– Блин, Леш, прикольно у тебя тут. Так бы и задержался на подольше…

Сделав вид, что вовсе не заметил исказившую лицо оружейника гримасу отчаянья, я продолжил:

– …но я к тебе, собственно, по делу. Не выручишь старого друга?

Есть! Судя по выражению лица, Чистяков мне сейчас Луну с неба подарить готов, лишь бы я перестал мешать работать и убрался восвояси…

Домой я возвращался в весьма приподнятом настроении. Леха, святой человек, мало того что не погнал занудного меня со склада каким-нибудь тяжелым дрыном, а наоборот – по старой дружбе (а что не так? сколько полугодичных командировок на Кавказ мы вместе откатали?) щедро оделил боевого товарища (ну, в смысле, мою наглую рожу) и цинком СП-пятых, и полудюжиной черных пластиковых магазинов. Душевный он все же парень. И не жадный. А главное – терпение у него ангельское. Другой кто и зашибить мог, благо чем – имеется, и в преизрядном количестве.

Вот теперь можно жить! Десять магазинов, матово-черных и ребристых – это вам не жалкие четыре штуки, что имелись у меня этим утром. С десятком магазинов уже можно воевать. А с четырьмя – пацаны-срочники склады с просроченной тушенкой в Подмосковье охраняют!.. Охраняли.

Твою ж в бога душу мать через три коромысла!!! Это ж надо было так замечтаться, чтоб чуть не клюнуть носом в асфальт, запнувшись о натянутый стальной тросик, а! Позор на мои седины! Растяжку проворонил! Причем такую заметную!

Строго говоря, споткнулся я об оттяжку установленной посреди нашего двора высоченной антенны. Что она там делает? Стоит, блин, чтоб ее! А рядом – немолодой и какой-то весь полинялый армейский ЗиЛ-131 цвета хаки с кунгом. Мобильный пункт связи. Это нам софринцы его подогнали и развернуть помогли четыре дня назад. Помню я такие агрегаты, еще по своей службе в бригаде помню. Сколько раз на ЗТБ в этот (ну, или точно такой же) кунг батареи от наших ротных «Северков» таскал… Не знаю, что за радиостанция в этой облезлой будке установлена, никогда не интересовался этим вопросом, но при точно такой же антенне наши связисты с Терского хребта в Чечне до Подмосковья «дозванивались» без каких-либо затруднений. Солидная техника, серьезная, пусть и слегка устаревшая. По нашим условиям – вообще клад. Говорят, за последние дни при помощи этой весьма почтенного возраста «шайтан-машины» уже смогли связаться с базой Тульской ВДД и даже с Питером, вернее – Кронштадтом. Что весьма радует и дает серьезные надежды на будущее. Это пока все хорошо – вышел на улицу, потыкал в кнопки спутникового «Иридиума» и спокойно связался с тем же «Пламенем» или, к примеру, ОДОНом. Все легко и просто; правда, при условии, что номер знаешь. А когда спутники «сдохнут»? Они же, насколько я знаю, постоянно с земли корректируются. На Земле же всем резко стало не до того… Какое-то время полетают, потом начнут орбиты терять. Сначала связь станет хуже, а после и вовсе пропадет. И что тогда? Провода полевого телефона тянуть? Или, будто в девятнадцатом веке, вестовых гонять туда-сюда? Угу, верховых, блин. Вот то-то же…

Все портило одно обстоятельство: сразу, можно сказать – с полувзгляда, дико не понравился мне засевший в кунге ЗиЛа «обслуживающий персонал». Служившие при этой машине бойцы-срочники еще в самом начале «песца» подались домой, офицеров-связистов у нас мало… Вот и откопали где-то это чучело нестроевое. Вернее, оно вроде бы само откопалось. В армии чучело никогда не служило, связью интересовалось самостоятельно и, видимо, вполне неплохо в ней понимало, но… Вот не нравится мне этот тип, хоть убейте! Знаете, есть такая странная и лично мне совершенно непонятная категория граждан… Как бы объяснить… Короче, представьте себе этакого заморенного стручка сушеного, ростом примерно метр шестьдесят в прыжке, в очках «на минус двадцать восемь», с коленками толщиной с мое запястье и ручками-веточками, да еще и с длинным сальным хвостом черт знает когда последний раз мытых волос.… Но гордо таскающее на себе «родной» британский DPM с «юнион джеком» на плече, огромные и оттого совсем по-клоунски смотрящиеся на его тонюсеньких ножках ботинки, причем даже не армейские, а вроде каких-нибудь «Гриндерс» или «Доктор Мартинс», и зеленый берет с кокардой Французского Иностранного легиона… Представили? Короче, классический фрик, городской сумасшедший. Такие мне в московском метро или на улицах Первопрестольной и раньше периодически встречались и ничего, кроме жалостливого недоумения, не вызывали. Странные, ей-богу. Явно уверенные, что, надев на себя все это, они враз станут «крутыми парнями»… Лучше б прогулялись до ближайшего окулиста за контактными линзами и в какой-никакой фитнес-клуб или спортзал сходили. Толку было бы куда больше…

Словом, заселившийся в центр связи «нестроевой» был как раз из таких. Классический. И, в принципе, относился бы я к нему совершенно ровно: мало, что ли, я чудиков на своем веку видел, но… Как выяснилось, был этот кадр не просто чудиком, а чудиком на редкость высокомерным и заносчивым, да еще и хамоватым. Тоже в чем-то «классика» и в то же самое время – «клиника». Типичный «непризнанный гений». Этакий пупок Вселенной, окруженный серыми бездарностями. Короче: «Я – Д’Артаньян на белой лошади, а остальные – дерьмо под ее копытами». Зашел я, помнится, к нему в первый же вечер, контакты навести, познакомиться… Будто в помоях искупался. Неприязнь у нас с тех пор взаимная. Даже батареи для «Айкома» своего заряжать к связистам на базу Отряда хожу, хотя до нее больше полукилометра. А еще мне не нравится, как он на Женьку смотрит. Очень не нравится.

Миша не спал, а совсем даже наоборот – сидел на кухне в компании Тони и Тимуровой Полины, гонял чаи под все те же добытые где-то Солохой пряники и вел с дамами светскую беседу. С Басей они, похоже, если и не помирились, то как минимум заключили договор о нейтралитете – котенок лежал тут же, на спинке диванчика кухонного уголка, и спокойно подремывал.

– Всем привет, – сделал я ручкой чаевничающей компании. – А Женьку где потеряли?

– Так умчалась она… – пожал широкими плечами Миша.

– Куда это?

– Так к этому, чахлику патлатому. – Коллега тоже явно не пылал к «нестроевому» связисту дружескими чувствами. – Рванула как на свиданку, аж пыль столбом…

Приглядевшись к моей физиономии, он вдруг коротко хохотнул:

– Что, увели у тебя девку, брат-разведчик? Шпак гражданский, прямо из стойла увел? Вот это поворот!

Хлопнув себя ладонями по бедрам, Миша нарочито гнусавым голосом с приблатненными интонациями, да еще и явно специально жутко фальшивя, затянул дурноматом: «Я был батальонный разведчик, а он – писаришка штабной…»

Издевается, гад. Явно за не шибко добрую шутку про берцы отыгрывается. И ведь даже не обиделся я на него, но… Все равно – задел он меня за живое, чего уж там.

– Упс! – Миша резко оборвал пение. – Блин, братан, ты чего это?

Похоже, что-то такое на моем лице все же проступило, отчего Михаилу надо мной подтрунивать резко расхотелось.

– Ё-моё… прости, Борь, не сообразил сразу.

Я в ответ только рукой махнул: мол, ладно, чего уж там. А Миша понимающе развел руками: мол, кто их, женщин, поймет – и вроде как собрался сказать что-то еще. Но не успел.

Оглушительно грохнула входная дверь, и в квартиру ворвалось маленькое, но очень злое блондинистое торнадо.

– Да я!.. Да он!.. Где?! Да где же! А, вот!!! Убью паскуду!!!

Оба-на! А вот с этого места – подробнее, пожалуйста! Пора бы нашу малорослую валькирию притормозить, пока глупостей не наделала. Выскочив в коридор, я уже на выходе успел перехватить мчащуюся от своей комнаты в обратном направлении Женьку, гневно потрясающую своим «Кедром».

– Ты куда это?

– Не твое дело! – зло отрезала она и попыталась проскользнуть мимо меня через приоткрытую дверь в подъезд.

– Не понял… Вольноопределяющаяся Воробьева, стоять!!!

Рявкнул я так убедительно, что, кажется, по стойке «смирно» замерла не только изумленно вытаращившаяся на меня Женька, но и выглянувший на шум в коридоре младший из Солохиных бандитов. Даже Бася, только что растащенно валявшийся на широком и мягком дерматиновом валике, прыжком перебрался на подоконник и замер там, будто пушистая статуэтка египетской богини Баст, обвив хвостом собранные в кучу лапы. С кухни донеслось удивленное хмыканье Миши. Ага, я и сам офигел. И слово-то какое старорежимное из памяти выкопал – «вольноопределяющаяся». Кстати, вполне подходит к ее нынешнему статусу: вроде и не гражданская барышня, но и погонов пока нет.

– Чего?.. – уже с совсем другими интонациями, скорее испуганно, чем зло, пискнула Женька.

– Не понял! Что отвечает военнослужащий, когда к нему по фамилии обращается старший по возрасту и званию?! – Так, теперь главное – не переборщить, а то еще психанет, вспылит… успокаивай ее потом.

Впрочем, условия, на которых девушку приняли в наш маленький, но дружный коллектив, она, думаю, помнит отлично. Строгая дисциплина и субординация, никаких закидонов. С закидонами – выход вон там, устраивайся среди прочих беженцев, как сама сможешь и захочешь.

Женька на мгновение задумалась и, как мне кажется, вспомнив уроки Грушина (а откуда б ей еще подобные знания почерпнуть), слегка вытянулась и четко отрапортовала:

– Я!

– Вот, – спокойным и дружелюбным тоном продолжил я, – совсем другое дело. А теперь коротко и внятно – что случилось?

Ни коротко, ни внятно у Женьки, разумеется, не получилось, уж больно возмущена она была происшедшим. Если отбросить все эмоции и прочие лирические отступления, вышло следующее: «нестроевой», похоже, решил свести с нашей блондинкой близкое знакомство. Наобещал с три короба: и выйти на военных в Иваново, и выяснить судьбу ее семьи, и даже, если все удачно сложится, радиосвязь с родней организовать. Сегодня пригласил «на огонек»… Но вместо обещанного сеанса связи – полез с руками… М-да… прибью гаденыша. Несмотря на то что он типа ценный специалист. Своими руками курячью шейку сломаю.

– Достаточно, уже и так все понятно, – притормозил я кипящую негодованием Женьку. – Пять нарядов на хозработы вне очереди тебе, Воробьева. Отрабатывать начинаешь немедленно.

– За что?! – Обиде девушки явно нет предела. Ну да, она ж типа потерпевшая…

– За то, что покинула расположение без оружия! – снова рыкнул я. – Какого рожна вообще?! Ты что, на курорт приехала? На южный берег Крыма? Нашла время безоружной прогуливаться!

– Да я ведь только…

– Ага, на полста метров от дома, туда и назад. А в результате – нарвалась на упыря. Конченого. И хорошо еще, что живого.

– Это только пока… – хмуро буркнула девушка.

– Забудь! – Под моим тяжелым взглядом и без того невысокая блондинка вообще в пол вросла. – Он хоть и погань, но ценный и очень дефицитный специалист. А за тебя, кроме нас да выздоравливающего Николая Николаевича, никто и слова не замолвит. Все понятно?

Женька согласно мотает челкой.

– Вот и молодец. А теперь – дуй наряды отрабатывать.

– А чего делать-то?

– К Свете Буровой обратись, она тебе работу отыщет, даже не сомневайся… И чтобы больше без ствола и носа за порог не казала!

Уже в подъезде, на нижних ступеньках лестницы, меня за плечо ухватил своей крепкой лапищей и развернул к себе лицом Михаил.

– Далеко лыжи навострил?

– А то ты сам не понял, – дернул плечом я, стряхивая его руку.

– Вот теперь я тебе говорю – забудь. Ты, блин, лицо, в вопросе заинтересованное. Да еще и на эмоциях сейчас. Накосорезишь, к бабке не ходи.

– Прощать этому клоуну я тоже не собираюсь…

– Так никто и не предлагает. С чего это ты взял вообще? – делает удивленное лицо Миша. – Но сам – не лезь. Ты и без того парень горячий, а тут вдобавок за живое задели… И патлатый – тот еще тип. Он что-нибудь не то ляпнет, ты расстроишься, кулачишкой махнешь… А тот возьмет, да и боты закусит от великого твоего огорчения… Ни к чему оно.

– И чего делать?

– Посредника искать, – терпеливым тоном, будто ребенку несмышленому прописные истины разъясняя, вздыхает Миша. – Я сейчас сам пройдусь и все гражданину объясню. Я не я буду – уже через десять, ну, максимум пятнадцать минут он всем сердцем осознает, насколько глубоко был не прав. Не исключаю даже, что в процессе, от глубочайшего раскаяния, в понтовые свои немецкие штаны при этом накидает. И, заметь, – Миша наставительно ткнул в потолок указательным пальцем, – все это без всякой дикости вроде ударов кулаком по лицу и прочего рукоприкладства с последующими тяжкими телесными…

Это да, это Мишаня умеет. Что он, что Тисов Антоша – два психолога-самоучки. Уж не знаю, откуда набрались (хотя, возможно, просто по жизни такие умельцы), но порой они задержанных чисто «на базарах», одними словами, даже без ора и особых угроз, то в дрожь, то в слезы вгоняли. Я так не умею, врать не буду. Нет, состроить «рабочую рожу», тупую, жестокую и агрессивную, ту самую, которую граждане по незнанию за настоящее лицо бойца ОМОНа принимают, – это запросто. По-другому – никак. Особенно если не с обычными штатскими общаешься: с теми-то как раз особых проблем не возникает и спокойно можно говорить по-человечески, с разными «добрый день» и «извините, пожалуйста»… А вот когда «компактной группой» в неполную сотню «голов» против двух-трехтысячной толпы поддатых и недружелюбных футбольных фанатов стоишь… Или какую-нибудь «не имеющую кавказской национальности» ОПГ с автоматом в руках «принимаешь»… Вот тут без «рабочей рожи» – никуда. Если подобные типы увидят в тебе обычного человека, в лучшем случае – сопротивление оказывать начнут, а в худшем – толпой сомнут и растопчут к чертовой матери. Именно поэтому и должен боец ОМОНа в боевой обстановке выглядеть не человеком, а безумной и кровожадной машиной. Как у американцев: «No doubt, no mercy» – «Без сомнений, без пощады». Вот такого омоновца все боятся, такому никто не возражает, с таким никто не спорит, и при виде такого все на всякий случай ложатся на пол или выстраиваются вдоль стен, сложив руки на затылке. Такую «рожу» умеет делать каждый, кто в ОМОНе хотя бы год прослужил. Без нее служить не просто тяжко, а практически невозможно. Потому что редко ОМОН по службе со спокойными и доброжелательными людьми общается, все чаще – с буйными и не шибко адекватными. Но вот так, как Тисов или Миша, тихим и даже доброжелательным голосом запугивать человека до слез… тут не отработанное годами службы умение, а настоящий природный талант нужен. И у Михаила такой талант – в избытке. И в остальном – вроде и прав он… Но, блин, это все же моя проблема!

– И с чего это ты решил, что у тебя оно получится, а у меня нет?

– А с того, Борь, что для меня она – просто знакомая девушка. Пусть и симпатичная. С того, что я не влюблен в нее, как пацан-школьник.

– Да с чего ты взял вообще…

– Брось, Борь, не нужно мне по ушам ездить. Да в вашем доме уже всем, включая кота вашего… вредителя, все давно понятно и видно. Один ты тупишь…

А ведь снова он прав. И Женьку я… Хотя… Да нет, ни фига, никаких «хотя»! Моя она! Хрен кому отдам! Пусть «нестроевой» губенки свои назад закатает, а то, не ровен час, грязным и тяжелым ботинком своим наступит! Но если она – моя, то и разбираться – тоже мне!

– Угомонись, – легонько толкает меня кулаком в грудь Миша, – все равно мне идти нужно. Я не просто смогу себя в руках держать, а изначально почти никаких эмоций по всей этой ситуации не испытываю. Значит – кровь мне в голову не ударит, контроль не потеряю железно. А ты, еще раз повторяю, – сторона заинтересованная. Хоть чуть-чуть увлечешься – и придется нового связиста искать… Батя тебя под трибунал, конечно, не отдаст… Не должен, по крайней мере… Но я бы проверять не стал. Так что давай не будем создавать проблем на ровном месте. Ты пойдешь домой, к Женьке, а то как бы она не расстроилась и не обиделась. А я – к «патлатому». И у всех все будет хорошо. Даже у этого дебила, хоть он этого и не поймет, скорее всего. Все, брат-разведчик, не спорь. Просто поверь – так лучше будет.

Спорить я не стал, просто крепко пожал ему руку и зашагал по ступенькам лестницы вверх.

На кухнях Женьки не оказалось: на нашей, в компании снова лениво подремывающего на диванной спинке Баси, заканчивали чаепитие Тоня с Полей, на соседской – хозяйничала жена Андрея Бурова Светлана, которая, увидев меня, лишь с легкой укоризной головой покачала: мол, что ж ты так накричал на девочку? Покачала и легонько головой в сторону ее комнаты кивнула. Ну да, намек – прозрачнее некуда. Ё-моё, неужто и вправду обиделась… Фигово будет…

Постучать в Женькину дверь я не успел – она ее сама чуть раньше открыла. Наверное, шаги мои услышала.

– Борь, помоги мне тут, пожалуйста…

Помочь – это я завсегда. Главное, извиняться или оправдываться, а еще хуже – слезы унимать не нужно. Зайдя в комнату, осматриваюсь по сторонам, стараясь угадать предстоящий «фронт работ». Мебель вроде стоит нормально, крупных и ужасно страшных пауков в неярком свете бра тоже не наблюдается. Чем помочь-то?

За спиной негромко клацает язычком замка дверь. Я оборачиваюсь и понимаю, что Женька стоит прямо у меня за спиной, почти вплотную. И пристально глядит снизу вверх мне прямо в глаза. Так мы и стоим несколько секунд.

– И чего ты смотришь, шифоньер ты трехстворчатый? – разбивает повисшую в комнате тишину ее голос. – Поцелуй уже меня, в конце концов! Господи, и почему все мужики – такие идиоты?

Осознав, что я, похоже, действительно самый большой идиот на этом свете, без малейшего усилия подхватываю на руки почти невесомую девушку и целую ее нежные, чуть приоткрытые губы. А потом…

Да, собственно, какое вообще вам дело до того, что было потом?

г. Пересвет, жилой дом на ул. Парковая,

8 апреля, воскресенье, день – вечер

Блин, да что ж у меня так неудачно под спиной в валик свернулось? А черт его знает! Или простыня, или пустой пододеяльник, которым Женька вместо одеяла укрывалась по необычайно теплой для середины весны погоде. Больше вроде нечему. Одежда – та на полу вся. Но вертеться и поправлять – не буду, потерплю. Уж больно радость моя удобно устроилась: голова на моем правом плече, рука – поперек груди, нога, в колене согнутая, – у меня на пузе. Тревожить не хочу.

– Колючий…

Тонкий пальчик осторожно проводит по щеке.

– М-да? А я думал, барышням брутальная трехдневная щетина нравится…

– Дурак, – фыркает Женька куда-то мне в подмышку. – Во-первых, эти твои заросли на физиономии уже, наверное, неделю как не трехдневные и больше на обувную щетку похожи стали, чем на щетину. Во-вторых, нравится она нам чисто внешне, смотрится красиво. А вот на ощупь – не очень. Знаешь, какое от нее потом по коже раздражение?

– Мм? – Я осторожно потерся щекой об ее щеку. – Не, не знаю… И какое же?

– Точно дурак, – с деланым возмущением пихает она меня кулачком в грудь. – Сильное. Красное и зудит.

– Да ладно? – Я пытаюсь повторить маневр, но встречаю чуть более активное сопротивление, сопровождаемое уже вполне реально возмущенным писком.

– Ладно, ладно, больше не буду…

– Вот и не надо, – насупила носик Женька, – а то я буду некрасивая. Ой, а это у тебя что?

Коротко остриженный ноготь легонько касается старого, давно побелевшего, но длинного и неровного шрама на подбородке.

– Бандитская пуля, – протяжно и трагично вздыхаю я.

– А если серьезно?

– А если серьезно – фугас. Большой такой. В первую еще кампанию в головном дозоре шли – и напоролись. Хорошо еще, что БТР под задницами был. А то костей не собрали бы. А так – просто раскидало нас по окрестным кустам, как кукол…

На самом деле было все далеко не так просто и радужно: при том подрыве погиб наводчик, остался без ноги мехвод, да и остальным досталось. Я вот, например, в себя пришел только через пару часов, уже на «сортировке» в полевом медпункте. И это еще повезло – был на голове не стандартный для пехоты СШ-68, а спецназовская «Сфера», которая в момент взрыва на моем многострадальном «чайнике» все же удержалась. Если бы слетела – так со всего размаху головушкой об асфальт и приложился бы. Думаю, на том бы все для меня и закончилось. А так – отделался разорванным в мясо подбородком, рваными ранами на виске и затылке (это когда шлем от удара о землю все же сорвало, а меня дальше по дороге еще несколько метров кувырком протащило) и полным ртом мелкого крошева, что еще совсем недавно было пятью моими зубами. Учитывая обстоятельства – очень легко отделался. Но нужно ли об этом знать Женьке?

– А это? – Пальчик девушки чертит по шраму на виске.

– Тогда же. Ерунда. Оцарапался…

– А вот это?

Уродливые шрамы на моей левой голени не заметить сложно.

– Это уже во вторую. Осколочное. Сразу в госпиталь вывезти не смогли, да и перемотали второпях не шибко аккуратно – грязь в рану попала, нагноение пошло, пришлось «пилюлькиным» рану чистить.

Ага, так все и было. Разве что «не сразу в госпиталь» – это почти четыре дня в полном окружении в разбитой панельной пятиэтажке в Старопромысловском районе. Первые два дня я еще кое-как держался, магазины и ленты пулеметные парням набивал. Потом пошло заражение крови, и в сознание я приходил уже весьма эпизодически. И опять оклемался на ПМП, прямо рок меня в этом плане преследует, но уже на столе у хирурга. Помню, что нога выглядела жутко: черно-бордовая, раздувшаяся, будто колода, вязкая, будто сырая глина. Клянусь, не вру! Своими глазами видел, как медбрат на кожу надавил, а палец в ногу чуть не на две фаланги «утоп». Реально, будто в пластилин. Рана тоже выглядела «аппетитно»: воспаленная, с торчащими из вздувшегося мяса нитками бинта… Хирург мне тогда, помню, посочувствовал еще: мол, зря ты, парень, очнулся, бессознательному мы б тебе ногу-то в два счета отчекрыжили. А теперь как? Воспаление, нога гниет, анестезия не возьмет толком… Больно будет, очень больно. Но я, говорит, постараюсь все побыстрее сделать. Я его за руку схватил, говорю: «Не смей ногу резать, она мне еще пригодится». Тот свое гнет: что слишком рана грязная и заражение сильное. Не сможешь ты, боец, столько терпеть, пока чистить буду, да и заражение… Все равно не выкарабкаешься, мол, ампутировать нужно, тогда есть шансы. Ну, я ему и сказал, что потерпеть и рискнуть готов, а вот если он мне ногу отчекрыжит – на первой попавшейся перекладине вздернусь сразу, как только более-менее оклемаюсь. Не знаю, чем именно я его пронял и убедил, но он взялся. За время операции я кожаную офицерскую портупею, что мне санитар вместо капы меж зубов сунул, сжевал чуть не до состояния марлевого бинта. Зато нога при мне осталась. Но это я, пожалуй, Женьке тоже рассказывать не буду.

– А вот тут?

Женька чуть-чуть сдвинула закинутую на меня ногу и дотронулась до живота.

– Это? А это ножом один деятель постарался. Острым таким. Аж до кишок… Да… – сделал драматическую театральную паузу я. – Двенадцать лет мне было, аппендицит удаляли…

Явно ждавшая очередной истории про Чечню и «бандитские пули» Женька только удивленно глазами захлопала, а потом тихонько хихикнула. И снова провела ладонью по моей щеке.

– Колючий…

– Повторять не обязательно, намек я и с первого раза понял. Схожу, побреюсь… Попозже…

Нет, ну а что мне, прямо сейчас в ванную бежать? Да щаз! Тут и поинтереснее дела найдутся…

Ага, вот за такими интересными делами и провалялись мы весь вчерашний вечер, всю ночь и сегодня чуть не до обеда. И никто даже не попытался нас потревожить. Разве что Бася раза три пробовал прорваться в комнату, с мявом и царапаньем двери. Но – не подфартило ему…

Уже ближе к часу дня Женька намекнула, что можно бы и перекусить. Я прислушался к ощущениям и согласился – действительно, можно. И даже, пожалуй, нужно.

Натянув штаны от «горки», прямо так, с голым торсом и босиком, дошлепал до кухни. Странно – нет никого. Только «опоссум» серый на подоконнике с обиженным видом валяется, хвостом раздраженно дергает.

– Ну, извини, брат, – развел я руками. – Так уж «исторически склалося»… Придется, похоже, тебе к Тоньке переезжать. И это… учти, хоть один косой взгляд в сторону моих ботинок – отвезу назад в Посад и сделаю вид, что мы никогда не встречались. Уяснил?

Басмач только глаза свои зеленые, с огромными в полутьме кухни круглыми зрачками, презрительно прищурил и отвернулся. Мол, нужны мне были твои берцы, подонок!

– Что, проводишь среди него индивидуально-воспитательную работу? – ехидно хмыкает у меня за спиной Солоха. – Утро доброе, «маленький гигант большого…» Кхм…

Ну да, когда тебе кулак внушительного размера к лицу подносят, продолжать всякие скабрезные шутки обычно желания не возникает.

– Ты это, «Петросян», скажи-ка по большому секрету: пожрать есть чего в этом доме? Только посолиднее этих пряников, – мотнул я головой в сторону стоящей на обеденном столе плетеной вазочки.

– А то, – гордо подбоченился Солоха. – Тушенки дать? Хорошая, белорусская. Гы-гы… Ладно, шутка. В холодильнике все, на верхней полке. А чайник горячий еще, мы сами полчаса как пообедали, а вам новый поставили, как чувствовали.

В холодильнике – хорошо. Там лежит вместительный пакет с уже нарезанной колбасой, примерно полубуханкой импортного белого хлеба для тостов, который месяцами умудряется не черстветь и не плесневеть, треугольные дольки плавленого сыра в фольге. В общем – красотища! Туда же, в пакет, закидываю початую пачку чайных пирамидок (ага, только наш чай имеет такой восхитительный целлюлозно-бумажный привкус) и укладываю две чистых кружки. Свободной рукой беру с подставки еще теплый чайник. Сахар? Блин, я вообще без сахара чай пью, а вот Женька… даже не знаю… Но рафинада все равно нет, а сахарницу с песком тащить не хочется: руки заняты уже, толком не взяться. А ну как просыплю? А, ерунда: если что – второй заход сделаю!

– Спасибо, Андрюх! – от всей души благодарю я.

– Мне-то за что? – пожимает плечами он. – Сестре спасибо скажи, она за тебя переживала. Вот и позаботилась. Говорит, не кастрюлю же супа им туда нести…

Я представил себе сцену романтического завтрака в постели с участием суповой кастрюли… М-да… Артхаус, мать его: счастливые влюбленные, гремя ложками по эмалированным стенкам, наперегонки черпают борщ. Прикольно! Но, думаю, не шибко подходящий вариант.

– Ты там это, особо не затягивай, – кашляет в кулак со смущенным видом Андрей, – в семнадцать нулей общий сбор в Отряде. Постановка задач, материализация духов и раздача слонов… Ну ты понял.

– Чего ж непонятного? – пожимаю плечами я. – Отцы-командиры все спланировали, теперь пора нам поработать.

Ногой оттерев в сторонку нахала Басю, попытавшегося пролезть в комнату следом за мной, прикрываю дверь и демонстрирую Женьке свой «улов».

– А вот и я. Добыл пару мамонтов. Только сахар забыл. Ты как, сильно сладкий любишь?

Приподнявшись на локтях, Женька, явно видевшая мою схватку с котенком на пороге, милостиво махнула рукой:

– И без сахара нормально, ты мне лучше бутер побольше сделай.

– С колбасой или с сыром? – чисто из хулиганства уточняю я.

Женька на подначку не ведется и гордо демонстрирует мне кончик розового языка.

– И того и другого…

– И можно без хлеба, – понятливо заканчиваю я.

г. Сергиев Посад, окрестности городского рынка «Гермес»,

9 апреля, понедельник, раннее утро

– Алле, Одинаковые, вы как там?

Да уж, без радиостанции, ставшей за последние пару недель уже практически частью тела, начинаешь чувствовать себя ущербным. Но деваться некуда – приказ начальства. Станций с шифраторами в Отряде мало, даже «налет» на областные склады тут ситуацию не поправил – связь всем нужна, связь на всех поровну делили. На открытых же частотах командир в эфир выходить запретил настрого. Лично я сильно сомневаюсь, что у бандитов хоть какая-нибудь служба РЭБ налажена и кто-то сидит и эфир сканером прочесывает, но… совсем исключить такой вариант нельзя. А значит – будем исходить именно из него. Нет ничего хуже, чем недооценить противника.

«Нормально…» – таким же театральным шепотом отвечает мне кто-то из близнецов. В лицо-то я их различаю безошибочно, а вот по голосу, и не просто по голосу, а по шепоту… да в предрассветной темноте… В общем, ясно, что кто-то из Дублей отозвался. Но кто именно – бог весть. Опять же, на подначку про «одинаковых» не обиделись. Обычно на подобное обращение они меня «одноразовым» дразнят. Ну да: «Я одноразовый человек многоразового использования». Именно такие кричалки молодые бойцы разведки и спецназа перед отбоем в качестве медитации орут во все горло. И я орал… когда-то. Впрочем – дружелюбный настрой Дублей как раз неудивителен. Я ведь им про лежащие у Чистякова «Манлихеры» информацию все-таки слил, прямо перед постановкой задач. Та еще была картина: бедные Уткины аж извелись и в креслах извозились, пока Батя по схеме окрестностей «Гермеса», на котором, оказывается, банда и окопалась, указкой водил, да народ «озадачивал». Со стороны казалось, что эти «братья-разбойники» не в обитых мягким велюром креслах актового зала сидели, а в разворошенных муравейниках. А едва прозвучала традиционная для отрядных разводов фраза: «Вольно, разойдись», как братовья подхватили меня под белы руки и повели… хотя нет, скорее поволокли на склад к Чистякову.

Леха, увидав наше трио: горящие радостным предчувствием физиономии Дублей и мою невозмутимую харю, – только с глубоким вздохом рукой махнул и посмотрел на меня укоризненно, словно добрый и мудрый Айболит на мелко напакостившего Бармалея. Мол, ну зачем ты, взрослый недобрый дядька, над детьми глумишься? Я лишь плечами недоуменно пожал вместо ответа. Типа, дети чудят – так какие ко мне-то претензии? А моя светлость вообще практически ни при чем, почти как тот мужик из бородатого анекдота, того самого, в котором: «Сижу я, значит, в тумбочке»…

Попытка старшины достучаться до близнецов результатов не принесла. Они, будто китайские болванчики, согласно кивали на все его доводы: да, понимаем, к нормальному бою не приведены, ага, согласны, оптика не установлена и еще не пристреляна, точно, таблицы поправок еще составлять… Ага-ага, и патрон редкий… Все осознаем и понимаем, со всем и на все заранее согласны… Но: ДАЙ!!! В общем, плюнул в сердцах Леха, на это безобразие глядючи, с моей помощью вытащил заветный деревянный ящик, извлек из него красивый матово-черный пластиковый кейс с фирменным шильдиком и торжественно вручил старшему из Уткиных, Олегу. Мол, владейте, ироды! Ироды искренне пообещали Чистякову в самом ближайшем будущем буквально златые горы в качестве «калыма» и чуть не вприпрыжку умчались во взводный кубрик осваивать добытое сокровище. Не забыв с детской непосредственностью «совершенно незаметно» прихватить с полок по упаковке тех самых редких «300 Winchester Magnum».

– Ну и зачем? – снова с укоризной глянул на меня кладовщик. – Им сейчас к операции готовиться, а они вместо этого, как думаешь, чем заниматься будут?

– Они будут заряжаться положительными эмоциями, Алексей, – не смог сдержать улыбки я, – а позитивный настрой перед серьезным делом – штука важная. Опять же, пусть они и ведут себя, словно мальчишки, но в профессионализме им не откажешь. На спецуху они твою «ноль-четвертую» возьмут только тогда, когда до последнего винтика ее изучат и идеально пристреляют. А пока – пусть порадуются…

– За патроны – будешь должен…

– Как скажете, босс! – шутливо козырнул я двумя пальцами. – Любой каприз в пределах разумного! Чего изволите?

– Я обдумаю, – с намеком ответил Чистяков.

Понятно… сдается, обдерет меня старый друг при случае, как липку. Надо заранее подготовиться самому и Одинаковых подготовить. А то нормально выходит: патроны тырить – это они, а отдуваться – так сразу я. Не, так дело не пойдет!

Предчувствия не обманули: на построение через два часа Дубли вышли со своей уже немного потертой СВ-98. Новая, красивая и понтовая игрушка «Манлихер» – это, конечно, здорово, но в бой лучше идти не с тем, что вроде как навороченнее и круче, а с тем, что лучше знаешь и чем лучше владеешь.

Мне в предстоящем штурме роль отводилась вполне на первый взгляд несложная: я с «неразлучниками» должен был прикрывать снайперскую пару Дублей, пока те, совместно с остальными снайперами Отряда, будут снимать с крыш ангаров бандитских часовых. Вот только помноженная на реалии воскресшего из мертвых мира, да в темноте хмурого апрельского утра… Совсем иной коленкор выходит. Температура у мертвецов – «комнатная», в смысле – окружающей среды, и через тепловизор их, гадов, не увидать. А компактных «ночников» с хорошей, чувствительной матрицей, в Отряде нету. И на складах ГУВД ничего похожего не было. Несколько обнаруженных ночных прицелов НСПУ и приборов ночного видения 1ПН50 не в счет: эти дурынды и весят за полтора кило каждая, и в пользовании… как бы помягче? Не особенно удобны, если коротко и без матерной ругани. Одно радует: Батя на эту тему тоже явно подумал. Поэтому со стороны города наши к «Гермесу», вольготно раскинувшемуся на довольно обширном пустыре на самой городской окраине, впритык к ведущему в сторону Углича и Калязина шоссе, выдвинулись под броней. Мехводы бронетранспортеры вели «по-боевому» – в смысле, с закрытыми люками и не включая фар, подсвечивая себе дорогу исключительно инфракрасными прожекторами «Дракон», лучи которых невооруженным взглядом не видны. А на мехводов мы ночной оптики все же наскребли по сусекам. Бандитов мы в этом вопросе не опасались – те, по данным проведенной Михаилом и его головорезами разведки, предпочитали по ночам освещать пространство вокруг рынка прожекторами. Благо и топливо в запасе у них явно имелось, и охраняемая эфэсбэшниками и вэвэрами Загорская ГАЭС вполне исправно функционировала, снабжая всех оставшихся в живых потребителей электроэнергией. Понятно, что при прежней жизни ее мощностей на всех даже в пределах района не хватило бы… Но сейчас желающих посмотреть телевизор или чайник вскипятить – куда меньше, чем тех, кому лишь бы схарчить кого-нибудь.

Сзади и слева, из-за будки АЗС, пару раз негромко пумкнуло, словно кто-то осторожно, без гусарства и фонтана пены, бутылку шампанского открыл.

– Минус один, – хрипло шепнул высунувшийся из-за угла Буров. – Откуда-то с поля приковылял. Посматривайте…

Блин, это он прав. Пусть с этой стороны рынка и пустырь, на котором, кроме нанесенного ветром мусора и прошлогоднего бурьяна, нету ничего, расслабляться нельзя. Дублям проще – они на крыше, прикрывающей заправочные колонки, разлеглись со всеми удобствами: туристический коврик, термос с кофе, разве что сигар не хватает. А мы тут, внизу. Уже малость озябшие и начинающие понемногу звереть от ожидания и неизвестности. Как же связи не хватает! И сколько можно ждать? Уже почти пять, самая что ни есть «собачья вахта», когда даже самому дисциплинированному часовому хочется заползти под теплое одеяло и, свернувшись клубочком, «упасть в обморок» на два-три часа. Ну или хотя бы поплотнее укутаться в куртку и, смежив глаза, покемарить стоя. Еще максимум час – и светать начнет. А рассветы весной стремительные…

– Борисян… – слышится сверху шепот. – Минутная готовность. Дали команду разбирать цели.

– Минутная готовность, парни, – дублирую я команду для прикрывающих мой тыл и фланги «неразлучников» и включаю рацию. После первого же выстрела «снайперки» без глушителя все игры в радиомолчание станут уже никому не нужны.

– Цель – одиночная, дистанция – двести тридцать пять, – бормочет сверху корректировщик Сашка Уткин, давая целеуказание своему брату-стрелку. – От ориентира «два» вправо – десять. Огонь по команде… Три… Два…

Ставлю на предохранитель и закидываю за спину не нужный уже «Вал» и перевешиваю на грудь Тигру. Игра теперь не для нежной и аккуратной малошумной игрушки. Сейчас мы будем прижимать к земле и давить плотностью огня. Так зачем глумиться над тонкой техникой и расходовать зазря редкий боеприпас? Тигра тут все равно лучше справится.

После того как немного вразнобой, но часто захлопали, роняя бандитских часовых и круша нежное стекло прожекторов, винтовки отрядных снайперов, жму на тангенту.

– Циркулярно, всем, кто работает с Алтаем-11, огонь!

Темный пустырь буквально взрывается. Еще бы: каждый третий патрон – трассирующий. Стену рынка будто струями какого-то фантастического, искрящегося зеленым ливня накрыло. Очереди короткие, по три-четыре патрона, но частые и почти из трех десятков стволов. Уж не знаю, много ли мы реального вреда сейчас бандитам причиняем, но внимание от собирающихся ударить на броне со стороны города основных сил Отряда отвлекаем гарантированно. Правда, противник нам достался, похоже, вполне зубастый. В растерянности «смуглые» пребывали недолго. И вот уже, несмотря на наш шквальный огонь и старания размеренно лупящих по всему, что шевелится, снайперов, и над нашими головами засвистели свинцовые «приветы» от оппонентов. И чем дальше – тем в большем количестве бойниц на стенах рынка обнаруживается «разумная жизнь». Блин, этак еще чуть-чуть – и они в контратаку пойдут! Надо бы нашим слегка поторопиться. Как ни крути – элемент неожиданности уже утерян, а нас тут всего лишь взвод. Посреди пустыря, на котором толковых укрытий – по пальцам двух рук пересчитать можно.

«Алтай-11 – Граду-6!»

Так, это уже вторая радиостанция, на командную волну настроенная, чтоб в общем трепе приказы командиров не затерялись. И меня сейчас руководящий «засадным полком» заместитель командира Отряда подполковник Скворцов вызывает. Отпускаю автомат, который повисает на груди стволом вниз, и протягиваю руку к рации, торчащей из нарукавного кармана «горки»…

БАЦ!!!

Ох, мать моя!.. Это что такое было?!

Пытаюсь сориентироваться во времени и в пространстве. Выходит как-то не очень. Что имеем? Сижу на заднице; не лежу, похоже, только потому, что спиной в заправочную колонку вписался и по ней вниз «стек». В глазах – темень непроглядная, но при этом – искры пляшут. Черные. Вдохнуть – не получается: ощущение такое, будто кто-то очень метко чем-то твердым ткнул прямо в солнечное сплетение. Легкие огнем горят, а диафрагма как «схлопнулась», так назад и не «расхлопнется» никак. И подбородку что-то «нездоровится»…

Рация продолжает бубнить голосом Скворцова:

«Алтай-11, Алтай-11, как слышишь? Прием!»

Погоди ты, тащ полковник, не мешай! Занят я. Сильно. Пытаюсь определить: прямо сейчас я помру или все же небо покопчу еще немного. Грудь судорожно вздымается, пусть и ценой невероятного усилия и острой боли, но мне все же удается пропихнуть в себя немного воздуха. А-а-а, сука-а-а! Больно-то как! Но все-таки дышу… Непослушной рукой пытаюсь ощупать грудь: под бронежилетом вроде сухо, крови нет. Да и ощущения при вдохе хоть и феерические, но вроде не совсем те, что должны быть при простреленном легком. Зато «по бороде» кровянка капает, не сильно, но все же… Пытаясь разобраться, что к чему, оглядываюсь и ощупываюсь, насколько это вообще в такой ситуации возможно.

А, вот теперь все ясно! Реально: свезло – так свезло… прилетел мне точно в грудину свинцовый «подарочек». Калибра «семь шестьдесят два на пятьдесят четыре», ага, тот самый, который «Р», ну, в смысле, «рантовый». Или из ПК шальная присвистела, или снайперская – тогда уже прицельно. Скорее всего – первое. Снайпер меня наверняка добил бы… Но – дуракам счастье. Пуля влетела точно в ствольную коробку Тигры. В корпусе – дыра, ударно-спусковой – всмятку, отлетевшая крышка ствольной коробки с приличным ускорением вписалась в нижнюю челюсть. И ушиб, судя по наливающейся опухлости, вышел приличный, и рассадило до крови. Не смертельно, вроде глубокого пореза. В общем, учитывая обстоятельства – обошлось практически без последствий. На такой дистанции, думаю, бронежилет бы меня не спас. Тигра меня, получается, собою прикрыл, а потерявшая скорость и превратившаяся в мятый комок металла пуля просто расплющилась о грудную пластину броника.

«Алтай-11!..» – продолжает надрываться рация.

– На связи Алтай-11. – Я буквально выдавливаю из груди воздух и слова.

«Почему не отвечал? Прием». – Тон у Скворцова недовольный.

– Дела были, – срываюсь на хриплый сип, переходящий в болезненный кашель. – Пулю словил…

«Живой?» – Недовольство куда-то мгновенно испарилось.

– И даже сам ходить могу. Броню не пробило.

«Уже хорошо! Готовьтесь, мы начинаем. Минутная готовность».

Давно пора, ё-моё. Как до сих пор только мне одному прилетело – ума не приложу. Сидим тут посреди пустыря, как тетерева на току, а по нам, похоже, все население бандитской базы лупит из всех стволов.

«Всем, кто работает с Алтаем-11, – в укрытие! Как приняли? В укрытие!!!»

С козырька над заправочными колонками сыпанули вниз, бережно прижимая к себе свои нежные снайперские «приблуды», Уткины. И правильно! Сейчас с противоположной стороны рынка, прямо в тыл отвлекшимся на нас бандитам, вдарят основные силы Отряда. В первую очередь – из башенных владимировских крупняков. А пуля калибра четырнадцать с половиной миллиметров летит далеко, круша, не разбирая, и кирпичную кладку, и бетонные блоки, и хрупкие человеческие тела. Результаты при попадании в человека у нее, скажем прямо, жутковатые: «Куда руки, куда ноги, куда – буйна голова»… Так что лучше пока осыпаться в какую-нибудь канаву и притвориться ветошью. Со стороны города басовитой скороговоркой забумкали КПВТ сразу нескольких бронетранспортеров. Сквозь их тяжелый и внушительный грохот многоголосый автоматный перестук почти и не слышен. Все, наши в атаку пошли. А мы пока лежим и «загораем». Основная задача – не приподнимая сильно высоко голову, смотрим, чтобы никто из бандитов «на рывок» мимо нас не проскочил. Плюс – вертим «башнями» на предмет мертвяков. Те же «отожранцы» или морфы на такой «фейерверк», скорее всего, не пойдут – они уже достаточно ученые и осторожные. А вот с тупых «манекенов» – вполне станется. Эти только реагируют на громкий шум, а вот степень угрозы оценивать еще не умеют.

Грохотало на рынке не сказать чтобы долго – минут примерно десять – пятнадцать. Зато чрезвычайно активно. Первую пятиминутку, похоже, вообще исключительно «башенной артиллерией» бронетранспортеров работали. Давили наглухо любое не то что сопротивление, а даже попытку шевельнуться. Чуть позже начали густо и часто работать автоматы, время от времени грохотали гранаты. Светошумовые или осколочные – не знаю, мне отсюда не видно, но лично я бы предпочел работать наступательными. Может, и не сильно гуманно и эстетично, зато, цитируя Лелика из «Бриллиантовой руки»: «Дешево, надежно и практично». Тут тоже понятно – в здания ворвались, теперь давят тех, кто попытался закрепиться внутри помещений. Мы тоже без дела не сидели: сначала все те же Уткины «притормозили» пытавшийся вырваться чеез ближние к нам ворота «Хаммер» второй модели. Очень красиво Олег сработал, практически влет. Водитель только и успел, что створки своим понтовым декоративным «кенгурятником» выбить. А потом внедорожник вильнул влево, уткнулся капотом в дно глубокого, наполненного подмерзшей грязевой жижей кювета и заглох. Пытавшихся выбраться из салона пассажиров задавили сосредоточенным огнем доброго десятка стволов. Тоже практически мгновенно, те и мявкнуть не успели. Потом пришлось чуть-чуть пострелять по подходящим с разных сторон «деревянным» зомби. Как я и предполагал, не успевшие отожраться и набраться хоть какого-то ума мертвецы на грохот выстрелов топали с упорством, достойным лучшего применения. Заодно мы и восставших к тому времени пассажиров «Хаммера» по второму разу угомонили. А вот их поумневших «коллег» и мутировавших морфов нашим немногочисленным имевшим ночную оптику наблюдателям даже увидеть не довелось. И снова будто заноза в мозгу заныла: до какого все же уровня смогут поумнеть эти сволочи? Каких пакостей и подлостей ждать от них хотя бы через месяц? Вон на инструктаже доводили информацию, полученную от соседей из Краснозаводска: уже научились камни кидать и обрезками арматурных прутьев размахивать… Дальше что? Стрельбу освоят? Ага, по-македонски, сразу с двух лап… Ох, не приведи боже!

Стрельба внутри периметра рынка меж тем понемногу меняла тональность. Уже перестали молотить КПВТ и ПКТ бронетранспортеров, да и гранат больше не слышно. Теперь все больше одиночные – на добивание. И только изредка – ожесточенные, но короткие перестрелки: последних попрятавшихся «зачищают».

«Алтай-11 – Граду-6», – снова выходит на меня подполковник Скворцов.

– На связи.

«Все, поднимай своих, и давайте к нам. Прибрать тут поможете».

Помочь – это мы завсегда. Снова вызываю всех подчиненных мне на время операции архаровцев и даю команду на выдвижение. Опять же, благодаря придурку на «Хаммере» и мастерству Олега Уткина, со способом проникновения тоже мудрить не придется: ведущие на территорию рынка ворота по-прежнему открыты нараспашку. Надо не забыть по дороге этот хромированный «гроб на колесах» проверить. Пассажиров-то мы упокоили, а вот водитель из внедорожника так и не выбрался. Тут уж одно из двух: или Олежек наш ему голову прострелил, или мертвец, подобно своему московскому собрату у мотомагазина на Садовом, из-под ремня безопасности выбраться не смог. Я к Дублям, понятное дело, со всем пиететом и уважением, но, думаю, второй вариант вероятнее.

Так, ну что? Пошли бойцы? Пошли! Значит – и мне пора, чтоб не отстать. Закончили там наши внутри или нет – вопрос отдельный. Но к воротам выдвигаемся развернутой цепью и «перекатом», попарно прикрывая друг друга. Пока один боец короткую, на пять-шесть метров, не больше, перебежку делает – второй его страхует и, случись что, огнем прикрывает. Потом – наоборот.

Влетев сквозь створки ворот на территорию рынка, понял – можно слегка расслабиться: проломы в противоположной от нас стене надежно перекрыты бортами бронетранспортеров, на самой стене уже заняли позиции снайперы и автоматчики с коллиматорными прицелами. Двор тоже взят под плотный контроль: считай, на каждом углу – по автоматчику. Одни просто обстановку контролируют, другие пленных бандитов в общую кучу посреди двора сгоняют. Внутри бывших торговых точек, превращенных новыми хозяевами в жилые помещения, и ангаров время от времени еще хлопают выстрелы, но уже исключительно пистолетные. Окончательный контроль. Взмахом руки подзываю Бурова и передаю ему настроенную на командирскую волну радиостанцию.

– Все, Андрей, принимай командование. Грому-6 доложишь – и действуй по его указаниям. А я пока пойду в какой-нибудь темный угол и сдохну там нафиг.

– Что, так все плохо?

– Ну, кровью вроде не кашляю, но дышу через раз, блин. Каждый выдох – будто кирпич выхаркиваешь. Отдышаться мне нужно.