Моя любимая сказка Лайсе Ксандр

Глава 10

Когда мы в очередной раз застряли в пробке по случаю каких-то дорожных работ, я не выдержал и заговорил о старухе.

— Яр, ты знаешь, ко мне сегодня приходила эта твоя родственница… — я перевёл взгляд с дороги на неё. Мне показалось, что она задрожала, глаза её расширились от испуга, и вся она как-то сжалась.

— По-моему, ей не нравится, что мы с тобой встречаемся… И… — тут я замялся. — Она даже пыталась меня запугать… И, в общем, это не в первый раз уже. Яра?

Она сидела молча, вцепившись рукой в ручку двери так, что её пальчики побелели, и смотрела прямо перед собой.

— Яра! Что с тобой, милая?! — оставив одну руку на руле — всё равно стоим, — другой я обнял её за плечи. — Тебе плохо?

— Нет… — она, похоже, начала приходить в себя. — Просто… А когда она приходила?

— Да вот прямо перед тобой… Я ведь поэтому в дверях и стоял.

— Боже… — теперь Яра уже не дрожала. Она просто опустила лицо и всхлипнула.

Ну вот, рассказал… Кому полегчало?

Горевшие впереди стоп-сигналы погасли, и толпа машин пришла в движение.

Что сказать, что сделать? Нет, всё, что ты мог сказать, ты уже сказал… Теперь лучше уж молчи! Я искоса взглянул на Яру: она подняла лицо, но смотрела пустым взглядом в одну точку и не шевелилась. Вот… Постарался!

Слева на панели мигнула лампочка: кончается бензин. Ну, это как раз не беда, это поправимо. Тут рядом заправка.

Я круто развернулся у въезда. Яра посмотрела на меня, но выражение её глаз не изменилось.

— Сейчас коня покормим, а потом — и сами… — как фальшиво прозвучала моя искусственная шутка!

Ярослава промолчала. Пока я подъезжал к колонке и возился с крышкой бензобака, она так и сидела — молча и неподвижно.

Я пошёл к кассе.

Ну что мне делать? Попытаться объяснить, что всё это пустяки? Хорошо бы… Если получится объяснить, что больная на голову бабка в её доме, которая лезет в её личную жизнь — это пустяки, то хорошо. Но сама-то она это пустяками не считает… И её можно понять. Ведь на самом деле сегодня утром и я это пустяками не считал. А я со старушкой от силы минут пять провёл. Яра же с ней постоянно вместе живёт. Яра — добрая… Да это слабо сказано — добрая! Каждый день. Каждую ночь. Выслушивает весь этот бред. И носит ей лекарства. И ухаживает за ней, когда той становится хуже. А нынче осень — у всех шизоидов обострения начались… Теперь понятно, почему у неё за тот месяц, что я пропадал в своём Чертолье с Замоскворечьем, никто не появился… При такой милой бабуле… Или тётушке… Да какая разница?! При одном только зрелище этой ведьмы — у кого хочешь желание ухаживать отпадёт! Может и Глеб…

Только вот у меня же не отпало. Я что, особенный? А может Алка тогда права была, и я — тоже псих порядочный? Надеюсь, что нет. А впрочем — плевать!

Надо просто сказать Яре, что я всё понимаю — и родственные чувства, и заботу о ближнем… Чтобы она успокоилась. Сказать, что…

За это время я успел расплатиться и пройти полпути обратно к машине. Всё, что я собирался сказать — провалилось в желудок, и он испуганно забурлил: Яры в машине не было.

Не было её и в пределах видимости. Машинально я вытащил бензиновый пистолет из бака и завинтил крышку, не переставая оглядываться. Кажется, я даже закричал, позвал её по имени. Никакого эффекта.

У соседней колонки стоял потрёпанный «ЗиЛок». Усатый дядька за рулём только пожал плечами.

— Нет, не видал… А ты нашёл на чём тёлок возить! — в его голосе проскользнуло что-то отеческое. — Ещё б она не смылась! Ты бы ещё «Победу» взял… — тут он с сомнением погладил усы. — Хотя на «Победу» они как раз и повестись могут — шикарная была машинка!

От таких разъяснений мне легче не стало. Я бросился назад, к кассе, но там полная «королева бензоколонки» так же не проявила чуткости.

— Ты чё, мужик?! Я чё, нанималась тут за девкой твоей следить?!

Больше на заправке никого не было.

Куда она могла деться?! Тут, трубно просигналив, показался автобус. На перекрёстке он сбавил скорость и плавно свернул в сторону метро.

И тут меня осенило. Ну, конечно! Домой она помчалась! Домой!

Например, у тебя есть человек, не вполне себя контролирующий, который при этом живёт с тобой, и ты считаешь себя ответственным за его жизнь и здоровье. Дальше. Ты уверен, что сегодня этот человек чувствует себя хорошо, ты дал ему лекарства, покормил… А потом, днём, ты выясняешь, что пока утром ты был, скажем, в душе — этот человек начудил такого, что мало не покажется! А ты даже не заметил, что у него был припадок. Что ты будешь делать, если ты не дома? Конечно, бросишься обратно, домой, чтобы этот несчастный не убил себя током, не утонул в ванной или, в лучшем случае, не откусил ухо соседскому пуделю.

Вот и Ярослава, выйдя из шока после новостей в моём исполнении, бросилась обратно. Наверное, на автобусе до метро, а там… А мне ничего не успела сказать, так как тут каждая минута на счету. Да и меня, наверное, в эту историю впутывать ей не хочется… Хотя я, как мне кажется, сам уже по уши туда впутался… По крайней мере, бабушка-старушка ко мне не равнодушна… Пусть и со знаком «минус».

Я припарковался возле подъезда, напрочь перекрыв выезд какому-то джипу — ладно, после переставлю, — и бегом бросился в парадное.

Лифт витал где-то в эмпиреях верхних этажей, и я побежал по лестнице. Интересно, почему я так тороплюсь? Чего боюсь? Что у старушки окончательно съехала крыша и она может что-то сделать Яро… Нет! Нет, не поэтому…

Это, наверное, вина. Это же я виноват в том, что счастливый день самой чудесной на свете девушки превратился во внеочередной кошмар. Что краткий просвет в череде дней, наполненных приёмами лекарств, приготовлением еды, сбиванием приступов — этот краткий просвет вдруг захлопнулся и уже нескоро откроется снова…

Вот и её дверь. Я остановился, в нерешительности глядя на дверной звонок. Сейчас я позвоню — и в коридоре послышится шарканье, а потом… «Милай»?! Нет, это было бы слишком!

Господи! Да надо просто позвонить Яре, и всё! Я вытащил телефон и уже, было, начал просматривать записную книжку, когда сообразил, что не знаю её номер! Ещё не легче!

Как-то так получилось, что я никогда не видел Яриного мобильника… А есть ли у неё сотовый вообще? Не знаю… А городской телефон? Я попытался вспомнить содержимое её квартиры… Нет, ничего похожего на телефон в памяти не всплывало. Да, при такой бабуле под боком телефон может стать и проклятьем! Я представил себе, как мучнисто-белое лицо старухи витает над аппаратом в ночной темноте и, набрав наугад любой номер (или какой-то определённый, что хуже), скрежещет в трубку: «А ты всё ходишь, милай?!» Однако и без телефона ей нельзя: а если надо будет вызвать скорую?! Старушка-то с сюрпризами… Я посмотрел на дверь и отошёл на шаг.

Потом всё же выдохнул, подошёл и позвонил. Как ни странно, за дверью стояла тишина. Ни шагов, ни голоса — ничего. Вот этого я совсем не ожидал. Впрочем, к моему стыду, где-то глубоко я испытал облегчение…

Я позвонил снова. Тот же эффект. Что бы это значило? Кто там внутри и в каком состоянии?

Не может быть, чтобы бабка что-то сделала с Ярой, а потом — собой. Этого просто не… В конце концов, она же ненавидит меня, а не её. Скорее, так: Яра увидела старуху на улице и пустилась за ней. Может быть такое? Может…

Тогда мне что делать? Искать их? Но где они могут быть сейчас? Да где угодно… Там, где ты ничего не можешь, ты ничего не должен хотеть, блин.

Телефон, который я по-прежнему держал в руке, завибрировал. Владимир Леонидович. Логично. Господин начальник желает знать, как обстоят дела с маршрутами. Господин Морских Владимир Леонидович. За глаза у нас о нём говорят: «…и гад морских подводный ход…» Вроде — и гад Морских, а в то же время — Пушкин-наше-всё, не подкопаешься. И волки в курсе, и овцы ценят…

Я снял трубку.

— Добрый день, Миша.

— День добрый, Владимир Леонидович.

— Ну, как маршруты? Готовы, я надеюсь?

— Разумеется, Владимир Леонидович. Как мы с вами и договаривались.

— Миш, я хочу предложить… Может быть, ты их пришлёшь по электронной почте? Что тебе туда-сюда мотаться? Я просмотрю, сделаю замечания… А потом — договоримся по соразмерности?

Вот зараза! Напишет потом «Ну, дорогой! У вас там столько недочётов! Вот, и вот — ещё… Нет, на полную сумму вы не наработали!» И защититься не смогу, ибо рядом меня не будет. Нет уж, при мне читать будешь. Знаю я тебя. И гад Морских подводный ход…

— …И дольной лозы прозябанье…

— Что-что? Миша, что вы сказали?

— Я, говорю, завтра вам всё сдам. В напечатанном виде. Ровно в полдень?

— Да… — Владимир Леонидович зазвучал как-то неуверенно. — Миш, может ты меня просветишь… Почему у нас все цитируют Пушкина?

— Пушкина?

— Да. Причём все — одно и тоже: «Пророка». Почему? Ты не знаешь?

— Ну… Пушкин — наше всё.

— И что?

— И всё. А что вас смущает?

— Нет-нет, ничего. Завтра в полдень. До свиданья.

— Всего хорошего.

Текст, повинуясь колёсику мышки, пополз вниз. Нет, ничего не понимаю. Мои тексты с таким же успехом могли быть написаны на китайском или иврите. Буквы покорно складывались в слова, слова образовывали фразы, но смысл этих фраз упорно от меня ускользал. Можно просмотреть их ещё три раза. Понятнее они от этого не будут.

Встав из-за компьютера, я подошёл к окну и уставился на ставшие уже привычными ветки. А если бы меня спросили, какая на улице погода, я бы затруднился ответить.

Ярослава… Где она и что с ней? Кажется, ещё совсем недавно она стояла вот тут, возле шкафа, читала что-то и смеялась. И было счастье. Одно. На двоих. А больше и не надо было. На ней была только кофточка, и всё… Стройные обнажённые ноги освещало непонятно откуда взявшееся солнце… Нет, солнца, конечно, не было. Это точно. Пасмурно весь день. Но мне хочется думать, что солнце всё-таки светило. Значит, оно светило. Только для нас. А когда я вошёл, она засмеялась. Просто так. От счастья. И обняла меня… Какое это чувство, когда её…

Лежавший возле клавиатуры телефон задрожал. Я бросился к столу. Яра?! Нет… Ромкин домашний номер… Да она и телефона моего не знает…

— Здравствуйте, Михаил, — голос Ольги Владленовны и её обхождение не обещали ничего хорошего.

Боже! Я же обещал ей позвонить!

— Здравствуйте, Ольга Владленовна… Я как раз собирался вам набрать…

— Похвально, — кисло усмехнулась она. — Только немного несвоевременно, не так ли?

— Простите? — я решил держаться до последнего.

— Не думаю.

— Что? — я и в самом деле не понял, что она хотела этим сказать.

— Не думаю, что вы искренне просите прощения. Более того: за то, что вы сделали — не прощают.

Так! Она знает, что Ромку выгнали, и что я на его месте!

— Ольга Владленовна, я хочу вам сказать, что…

— Не трудитесь. Лучше попробуйте помолчать и послушать. Во-первых — вы поступили не по-товарищески. Не по-дружески. Если вам знаком смысл слова «дружба». То, что вы сделали, называется подлостью! Да, подлостью! Охаивать друга, метя на его должность — это подлость!

— Но, Ольга Владленовна, позвольте…

— Вы и так слишком много себе позволили! Рома оказался значительно благороднее вас: он страдал молча. В то время как вы, называя себя его другом, не сделали ничего, чтобы остановить его саморазрушение. Я видела, что здесь что-то не так… Но Рома — взрослый человек, и я молчала. Однако теперь, когда это перешло все границы…

— Да какие ещё границы?! — прозвучало это более чем грубо, но другого пути быть услышанным у меня не было.

— Какие границы? Вы не понимаете? Хорошо. Где вы были вчера?

— В смысле?

— Как вы провели вчерашний день?

— Ну, я спал… Потом позвонил Рома, он молчал в трубку. Я позвонил вам, думал, что он дома.

— Ложь!

— То есть как?! — настала моя очередь возмутиться.

— Ложь от первого до последнего слова! Вы весь день распивали спиртное в компании с моим сыном! И попробуйте сказать, что это не правда!

— Да с чего вы взяли?! Я вообще непьющий!

— Ах, непьющий?! А почему тогда вчера на мой вопрос, с кем он проводил время, Роман ответил, что с вами?!

Возражений с моей стороны не последовало только потому, что я поперхнулся от удивления.

— Вы напоили его до совершенно скотского состояния! Он едва сумел добраться до дома! Он не стоял на ногах! Вы хотели его смерти.

— Помилуйте…

— Вы не смеете мне возражать! Вы лишили моего сына всего! Работы, невесты, здоровья… Вы покусились даже на его личность, на его жизнь! И знайте, вам это даром не пройдёт…

— Подождите минуту! Секундочку!

— Поверьте, я найду способ привести вашу жизнь в не менее жалкое состояние, чем то, в которое вы привели жизнь моего сына! Имейте это в виду!

Гудки. Вот так. В не менее жалкое состояние…

Ну и гнида же ты, Ромочка! Теперь утверждает, что я пил с ним — хорошо, если не всё это время — и всячески его разлагал. Что, будучи доведено до сведения его матушки, ничего положительного мне не сулит. Насколько я знаю Ольгу Владленовну, она способна перекрыть кислород любому, хоть мало-мальски связанному с гуманитарными науками. Причём, подобно «браткам» из нашего недавнего прошлого, тщательно проверяет полученный результат.

Кратко говоря, если мне завтра навесят пинка вместо нового задания и покажут шиш взамен гонорара, то это станет закономерным следствием моей сегодняшней беседы с Ольгой Владленовной.

Но мысли мои опять прервал звонок. На этот раз — в дверь.

Глава 11

Наконец-то!

Но радость быстро сменилась тревогой: а вдруг это опять бабка? Я представил себе её плоское лицо с дырами глаз и мне стало совсем тошно. Что ж сегодня за день такой?!

Однако увиденное в глазке меня не обрадовало и не напугало: оно меня поразило. На всякий случай присмотрелся получше. Нет, так и есть…

Я распахнул дверь.

— Привет, пропащая душа! Где так долго ходишь?

Благоухая чем-то неопределённым, но определённо дорогим, передо мной стояла Алла Каюмова собственной персоной.

— Ну, чего смотришь? Узнал? — она усмехнулась.

— Узнал… — я пытался найти в происходящем логику, и не находил. Мы, конечно, виделись время от времени, но не часто. В последний раз — на Ромином дне рождения. Но в гостях у меня она не была уже очень давно. С той самой поры, как… Очень давно.

— Ну? Привет? — Алла тряхнула головой, отчего её короткие волосы воспрянули и опали снова.

— Привет… — вместо того, чтобы отступить назад и пригласить её внутрь, я зачем-то шагнул вперёд.

— Войти мне можно? Или как? — она попыталась через моё плечо заглянуть в квартиру.

— А… да, можно, конечно… — я пропустил её в прихожую и захлопнул дверь.

— Ну, слава богу! — Алла собралась снять сапожки, но, увидев мои перемазанные ботинки, сразу отказалась от этой идеи. — А у тебя как всегда… Крокодилы ещё не завелись?

— Завелись, завелись… Только я их хлебной плесенью травлю. Так что они к соседям ушли… Слушай, а ты как в моих краях очутилась? — я вспомнил, что раньше она жила в Новых Черёмушках.

— Проездом. Вот, решила заглянуть. А ты, я смотрю, дичаешь? Нет, чтобы чай даме предложить… — и, не дожидаясь моей реакции, Алла отправилась на кухню.

— Чувствуй себя как дома! — я посмотрел ей вслед. Красивая, умная… Модная. И что?

— Я у тебя всегда как дома. Переехать переехал, а ничего не меняется, — Алла скептически разглядывала полки с посудой. — Постой-ка! — она протянула руку к сушилке. — Ты что, за всё это время новые тарелки купить не сподобился?

— Вот ещё! — я набрал в чайник воду и поставил его на плиту. — На кой мне тарелки?

— Ну, что нового? — я разлил чай и сел.

— Нового? — Алла подняла чашку и понюхала пар — Какой у тебя чай! Сколько тебя помню — чай у тебя всегда… — она осторожно отпила глоток — Классный.

— Белый, с типсами. Так что нового на белом свете и в его окрестностях?

— Ну… Так… Людка Буланцева ребёнка ждёт.

Людка Буланцева. Я постарался вспомнить. Третий курс… Собранные в пучок, немилосердно осветлённые волосы, бледная кожа… Вроде бы симпатичная. Я тогда книги в коридоре рассыпал… Людка Буланцева?

— Да? Помнится, когда она прошлый раз беременная ходила ты все вопросом задавалась — охота ли ей нищету плодить? — язвительно заметил я.

Алла даже подавилась чаем.

— Это она-то нищета?! У неё муж в каком-то международном концерне чуть ли не директор! Их из-за границы не видно уже почти.

— Странно… Я так помню, что они после диплома куда-то на север поехали…

— Устаревшая информация. Она с Олегом развелась уже давно.

— Ага, значит с Олегом… — абсолютно ненужный разговор. Зачем Алла приехала? — А ещё что?

— Да так, всякого… По мелочи… — Алла спрятала глаза в чашку.

Почему она не говорит, что с Ромкой разошлась? Такая новость, а она молчит… Или она решила, что я в курсе? Но Ромка-то свои дела как раз не афиширует. Или наоборот — думает, я не знаю, и не хочет посвящать… Ну что ж, подыграю!

— Сахар есть? — Алла вновь оглядела полки с посудой.

— По-моему, нет… Ты же знаешь — я с сахаром не пью. Сахар…

— …Портит вкус благородного напитка! — насмешливо договорила за меня она. На её лице вдруг возникло сочувствие. — Миш, неужели ты никогда не повзрослеешь?

— В каком смысле? — я сделал вид, что не понимаю.

— Да в прямом… — она вздохнула. — В самом прямом. Неужели ты всерьёз думаешь, что сможешь прожить вот так…

— Как — так?

— Ладно тебе, не прикидывайся. Забыл уже, как ты тогда под своего несчастного Невежу[20] в долг по знакомым клянчил?

— Так это ж редчайший случай был! Первопечатные книги[21]… Они же раз в сто лет всплывают! За такие деньги — тем более…

— Вот именно! Это называется — «жить не по средствам». Я с тобой… Мы с тобой три с половиной года прожили… Я за это время только одно пальто себе купила. И две юбки… А ты…

— Знаешь, что? Мы с тобой вместе уже много лет не живём, и у тебя, насколько я знаю, причин жаловаться на жизнь нет. Так предоставь мне право жить так, как я считаю нужным. В конце концов, вы с Ромой…

Алла очень внимательно посмотрела в мне в глаза.

— Что?

— Ну… — от неожиданности я смешался. — Вы-то хоть в центре живёте…

Алла неожиданно поникла.

— В каком ещё центре…

— А где? У тебя, в Черёмушках? — я прикинулся удивлённым — Что, сына с Ольгой не поделила?

— Да нет…

— А что тогда?

— Я… Мы… Одним словом, мы с Ромой больше не вместе, — выдавила она.

— Вот это да! А ты мне — про свою Людку. Что там у вас такое приключилось?

— Да ничего… — по-прежнему тихо сказала она.

— Как же это так — «ничего»? — с одной стороны мне хотелось отомстить ей за недавний наезд, с другой — любопытно было услышать хоть одну версию произошедшего. — Не может быть.

— А вот так, — Алла собралась было сказать ещё что-то, но промолчала.

— И давно?

— Уже месяц…

— Слушай… — на меня напал какой-то нездоровый задор. — Я не в курсе ваших дел… Но я-то Ромку побольше твоего знаю. Давай так: я попробую угадать, как это было, а ты меня поправишь… Если я промахнусь. Давай?

— Ладно, — её взгляд мог означать всё что угодно.

Я начал.

— Итак… В… Когда это было?

— В начале осени.

— Хорошо. В начале осени Ромка пришёл домой немного не в себе. Странный такой. Час или больше просидел на кухне, курил… А потом — зашёл к тебе и сказал, что…

— Чёрт! Ты откуда?..

— …Что он не может больше с тобой жить, и с этой минуты…

— Точно! Он тебе рассказал, да?

— Знаешь, вот кому-кому, а мне бы он этого рассказывать не стал.

— Почему это? Вы же с ним дружите… Это он тебе рассказал! А ты сидишь тут теперь, глумишься надо мной!

— Он мне ничего не рассказывал. Да и не стал бы рассказывать…

— Почему?

— Ну, ты же знаешь, что с ним случилось?

— Знаю. Мне Ольга вчера звонила. Его на работе кто-то подсидел.

— Респект Ольгиной деликатности. Не кто-то подсидел, а именно я.

Алла с любопытством уставилась на меня, словно видела впервые в жизни.

— Ты способен кого-то подсидеть?

— Вот Рома и мать его считают, что да…

— Ты даже списать на экзамене не мог!

— Ну, видимо, tempora mutantur…

— Et nos mutamur in illis? Перемены… — она выглядела поражённой.

— Короче, с Ольгой Владленовной мы теперь на ножах, она грозит мне всяческими карами… А я пока восседаю на Ромкином месте. Позвольте представиться: методист-затейник.

Алла смотрела на меня неподдельным интересом.

— Наконец-то. Поздравляю. Свершилось, — Алла поставила чашку и подпёрла щёку рукой. — Ты, похоже, всё-таки начинаешь взрослеть. Поздновато, конечно… Но лучше поздно, чем никогда.

Я вскочил.

— Ты хочешь сказать, что низость, которую я даже не совершил, — показатель взрослости?!

Она тоже поднялась. Теперь мы стояли почти вплотную друг к другу. Даже на каблуках она оказалась почти на голову ниже меня.

— Я хочу сказать, что сейчас твоя дорожка впервые пошла в горку. И сколько бы ты ни говорил о своей непричастности… Ты же всё-таки согласился на эту работу? Не так ли?

— Вот уж не думал, что заслужу твою похвалу тем, что разрушил твои же собственные отношения… Пусть даже косвенно…

— Ромку? Ему давно следовало… Маменькин сыночек. Ты думаешь, если бы он не был сыном Ольги, он смог бы хоть что-нибудь? Да он бы даже институт не окончил!

В памяти возник образ Яры, которая осматривала пьяного Ромку на Дьяковском кладбище. Как она одёрнула меня… Выговорила за мою шутку… Сочувствие к абсолютно постороннему человеку. Просто потому, что он — человек, потому что попал в беду…

— И тебе его не жалко? — какое-то чувство, напоминающее полёт возникло вдруг и вырвалось из меня наружу. Вдохновение? Может ли вдохновение быть таким?

— А почему я должна его жалеть? Я его что, пить насильно заставляла?

— Зачем? Просто, по-человечески…

— Мишка! — она, кажется, засмеялась, но как-то без улыбки. — Очнись! Ты где живёшь? На какой планете?! Мальчик сам себе выкопал ямку и сам же в неё свалился. Не свалился бы сейчас — через год, через два. Это было неизбежно!

Мы по-прежнему стояли лицом к лицу. Неожиданно она положила руку мне на плечо. Я вздрогнул.

— Миш… — Алла заговорила тише, низким, ласковым голосом, глядя прямо мне в глаза. — Брось ты всю эту ерунду! Ты же знаешь, ты мне всегда нравился… Ромка… Это было… Ну, пусть это была моя ошибка…

— Ты знаешь, как на Руси в языческие времена поступала жена, когда умирал муж? Читала Ибн Фадлана[22]?

— Причём здесь это?

— Она, Аллочка, закалывалась на его могиле.

— Ты что, злишься из-за Ромки?

— Жена закалывалась кинжалом на могиле мужа, понимаешь?

— Да что ты, ей богу, про каменный век мне тут рассказываешь! Я, по-твоему, должна была пойти вместе с Ромкой, напиться, что ли?

— Как минимум — могла бы узнать, что у него случилось.

— Так я и без этого знаю.