Украинская каб(б)ала Крым Анатолий

История Украины жестока и трагична. Пытаясь отыскать свои корни, ее народ не может ответить на самые простые вопросы, которые задают заблудившемуся ребенку: как твое имя? кто твои родители? где ты живешь? Он невпопад хватает за руки первых встречных, которые обещают показать ему тропу, ведущую в Эдем, но поводыри и сами не знают, где находится земной рай. Или лгут, что знают.

Нужен был поводырь. Вам придется поверить мне на слово, но как-то во время своих практик я попал в Библиотеку, которая существует на небесах, где на прозрачных стеллажах хранятся мысли людей, их непроизнесенные откровения и неотправленные письма. В эту Библиотеку Творец отбирает самые нужные и искренние страницы нашего мучительного опыта. Вдоль стен стоят великие произведения, еще неведомые миру, и скупой Библиотекарь, подолгу всматриваясь в землю, отыскивает на ней любимчиков и не спеша диктует им «Дон-Кихота», лицедействует с актерами «Глобуса», ревнует Лауру к Петрарке. В это трудно поверить, но колесо, порох и пенициллин, которые Он нам подарил, – не более чем минутная слабость родителя, жаждущего, дабы чадо быстрее стало соображать. Истинную Его любовь следует искать не в том, что мы называем прогрессом, а в музыке Баха, которую он пролил благодатным дождем на нашу землю.

Его Библиотеку неохотно посещают попавшие в мир иной – мы и на земле отвыкли ходить в подобные заведения, но в небесное собрание, закрытое для ленивых и нелюбопытных, можно войти без пропуска и, отыскав в каталогах свое имя, полюбопытствовать, что же ты оставил в прошлой жизни, там, на земле. У миллионов стоят прочерки, у многих страницы испачканы кровавыми пятнами зависти, однако в Библиотеке есть особая комната, где собрано все самое важное и значительное за всю историю человечества – от скрижалей, данных Моисею на Синае, до сказки о Маленьком Принце. Попав в эту комнату, я вспомнил, что на стеллажах должен лежать томик стихов маленького пастушка, который верил, что небо держат железные столбы. Но я не нашел его стихи.

Я увидел «Кобзарь» в руках Творца. Зная Его расположение к формулам ясным и понятным, я удивился. По моему убеждению, стихи – всего лишь игра слов, и, если игра удалась, слова превращаются в бальзам, врачующий душу.

– Это не стихи, – услышал я ответ на свой немой вопрос. – Это молитвы.

– Молитвы? – изумился я. – Но ведь молитвами мы называем Нагорную проповедь, или череду заклинаний, которые бормочем машинально, не вникая в смысл и не погружаясь в их глубину!

– Молиться нужно своими словами, – ответил мой Собеседник. – Я давно не обращаю внимания на торопливое славословие и жадные просьбы, которые люди называют молитвами. Особенно в храмах, торгующих благочестием, где просят священников помолиться за себя, а те в свою очередь выплевывают сокровенное, как семечную шелуху. С этой публикой все ясно. А вот молитвы твоего пастушка показались мне странными для человека.

Прислушавшись, Я понял, что он просит сотворить государство, которое не входило в Мои планы. Я всегда полагал, что Украине будет удобнее ютиться своими вишневыми садами и нивами в подбрюшье образования более величественного, более грозного. Но он так неистово молился! Он кричал, он бесился, негодовал, притягивал небо к земле! Он угрожал Мне жуткими казнями, отрекался от меня, яростно проклинал, а затем опять просил! В конце концов я не устоял. Ты ведь знаешь, иногда я могу быть добрым, – усмехнулся Создатель, – и смеха ради могу исполнить любой каприз даже самого неприметного человека. Я пожалел твоего пастушка и дал волю его отчизне. Не сразу, но дал. И что? Они превратили пастушка в немого идола и не поняли его пророчеств.

– Позволь мне вернуть его на землю! – вырвалось у меня.

– Зачем? – послышался ответ. – Он уже был там. И даже сочинил свои прекрасные молитвы, которые иногда тревожат мой сон!

– Его народ похож на пастушка, который верил в железные столбы! Им нужен поводырь, им нужен Мессия!

– Мессия? – удивился мой собеседник. – Но я посылаю Мессию к тем, кто готов к его приходу! Внезапно осуществленные мечтания приводят к хаосу! Послать Мессию – это очень ответственный шаг, мой милый!

Я выразительно молчал. Мое молчание было горше поминального плача. В конце концов Он разрешил мне взять Тараса Григорьевича с собой. Но прошло ничтожно мало времени, и мне пришлось держать ответ.

– Ты убедился в том, что я был прав? – удовлетворенно спросил мой божественный Собеседник. – Они не готовы. Кстати, где он сейчас? Почему ты не вернул его мне? Он так забавно сердится, особенно когда грозит мне разрушением Рая!

Что я мог ответить? Я попросил Создателя дать Поэту время, чтобы он собрал свой народ, разбудил спящих и вернул голос немым, чтобы успел войти в каждый дом, изгоняя страх, врачуя равнодушие, чтобы его дубина безжалостно лупила их до тех пор, пока в искалеченном теле не умрет последний хохол, последний раб, последний предатель.

– Дай им немного времени! – молил я, а Он думал о чем-то своем и листал захалявную книжечку вчерашнего пастушка.

Я читаю в ваших глазах недоверие, словно вам рассказали сказку. Но Каббала и есть сказка, которую можно явить миру в глубочайшей тишине, погружаясь в страдания и радость. Каббала есть истина высшей пробы, лишенная ненужных примесей.

Человеческая душа ничтожно мала. Медики утверждают, что она весит не более десяти граммов. К счастью, Он иногда посылает нам людей, у которых душа значительно превышает вес тела, и, когда мы перейдем в банкетный зал, я прошу оставить одно место для такого человека. Этот человек любил шумные компании, и быть может, вам выпадет счастье узреть Бунтаря, который вымолил у Создателя целое государство, а может, услышать Поэта, которого народ возвел в ранг святых лишь благодаря своему природному инстинкту. Так первобытные люди, испугавшись грома, вырезали из ствола упавшего дуба изваяние божества, веря, что оно защитит их молнии, а в ясные дни не знали, что делать с этим божком. И все же я верю, что настанет день, когда украинцы вслушаются в молитвы вчерашнего раба и удивят остальной мир.

И последняя просьба. Рядом с его стулом оставьте место для моей мамы, которая не дожила до этого дня. Она наверняка расскажет Поэту историю голубой кастрюльки с желтыми цветами, из которой он любил есть кашу. Из этой кастрюльки, по семейному преданию, ел я, и это лишний раз доказывает, что в мире нет ничего случайного. Встретившись взглядом на улице с незнакомым человеком, мы даже не подозреваем, что, быть может, ели из одной тарелки. Мир тесен. И это главная истина, о которой мы вспоминаем очень редко.